Текст книги "Шестисотый «Мерседес»"
Автор книги: Василий Купцов
Жанр:
Классическое фэнтези
сообщить о нарушении
Текущая страница: 1 (всего у книги 1 страниц)
Василий Купцов
Шестисотый «Мерседес»
– Да, выходит ближайший автобус – через час, – констатировал факт нехилый мужчина лет тридцати. Он только что изучил расписание автобусов, фраза же была произнесена то ли для самого себя, то ли ради вступления в диалог со старичком в фиолетовом плаще, тоже ожидавшем транспорта.
– Если вообще придет, – откликнулся старичок, – им расписание не указ!
– Я спешу.
– Лови, если поймаешь, – хихикнул пожилой абориген.
Узкое, по ряду в каждую сторону, загородное шоссе, дорогие иномарки, проносящиеся, что злые шершни, мимо на полной скорости. Сколько ни тяни руку, никто даже и не притормозит. Еще и обрызгать каждый норовит, хорошо им, в их Мерседесах, на них не каплет, не то, что на нас, простых людей. Ноябрь – отвратительный месяц, особливо, если около нуля и дождь со снегом. И холодно, и сам весь потный, как мышь.
Попрыгав с протянутой рукой минут пятнадцать, мужчина даже руки не поднял, завидев приближающийся роскошный “шестисотый”.
– Что так? – поинтересовался старичок, сморщенный, как сморчок, – Такие не останавливаются?
– Похоже, здесь никому не нужны деньги, – вздохнул страдалец. Он уже минут пять, как перестал нервно оглядываться на часы, опоздал, вестимо…
– Операцию по перемене пола делать надоть! – посоветовал старичок, – другой вертихвостки по три машины останавливаются, сами подвезти напрашиваются.
– Будь у меня деньги на такую операцию, я бы просто тачку купил, – зло бросил мужчина.
– Зато кое у кого эти самые баксы девать некуда. Говорят, решил один новый русский шестисотый “Мерседес” заиметь… – начал, было, местный аксакал.
– “Первый, второй, пятьсот девяносто девятый, ух – шестисотый” – знаю эту байку, – перебил старика неудачник, – эх, надоела эта жизнь, все бы отдал за шестисотый…
– Продай чего-нибудь…
– А чего? Без квартиры не проживешь, да ее только на какое-нибудь барахло и хватит. Почку не продашь – больной, говорят. Родители померли, ни мать, ни отца не продашь. А Родину уже другие, до нас, продать ухитрились! Душу бы продал, да где – до дьявола дозвониться…
– А ежели я – дьявол? – хихикнул старичок.
– Тогда покупай душу, не жаль! – махнул рукой мужичок.
– Душу? Во еще, этого добра у нас и так навалом, в очереди стоят, – продолжал издеваться старичок, – однако ж есть выход!
– Да ну? – засмеялся мужчина.
– Одно желание осталось невостребованным, зависло, но это длинная история. Пресытился, словом, один товарищ, обожрался желаниями, что блинами… А ты мне приглянулся, так и быть – подарю тебе одно желание. Мог бы и три, да не положено, – продолжал измываться “дяьвол”.
– Угу, три желания… Нашел негр в пустыне амфору с джином, три желания. Хочу, говорит, воды, много води, и женщин. И еще – стать белым. Ну, джин и сделал его унитазом в женском туалете!
– Да ну! – расхохотался старичок, – Вот не знал! Ну – потешил. Так и быть – одно желание, без обмана, без членовредительства, ни в кого не превращать, душу не забирать. Идет?
– Идет!
– По рукам?
– Давай! – мужчина не без удовольствия, от души, шарахнул ручищей по сухонькой ладошке старика, – Хочу “Мерседес”. Шестисотый!
– Будет сделано, – хихикнул старикашка, – “для развлеченья только”.
И все вдруг завертелось в глазах…
* * *
– Опять на своей рухляди приперся, – этот голос был первым, что услышал мужчина, опомнившись, – сколько тебе говорить, не будет тебе техосмотра! И как не стыдно, нашел на свалке какой-то древний тарантас, да еще хочет… Совсем из ума выжил. В булочную будешь на этой колымаге ездить!
Кажется, он за рулем. Что за чертовщина. Мужчина поднял голову, взгляд остановился на том месте, откуда звучал голос. Сбоку, в двух метрах над дорогой, висела самая настоящая летающая тарелка. Как в фантастических фильмах. Только надпись на ней была вполне знакомая: “МРЭО ГАИ”.
Ох, как трудно дается каждое движение. Он с трудом выполз из автомобиля, перекошенная дверь не захотела закрываться с первого раза… Да, несомненно это был “шестисотый”. Вот только весь избитый, ржавый. Краска облупилась, стекла с трещинами, подбитая фара… Сколько же ему лет? Мужчина притронулся к автомобилю, проверка – может, грезится все это? Но почему рука такая морщинистая?
Страшная догадка ударила, как кувалдой, по мозгам. Один взгляд в зеркальце. Да, да… На него смотрела морщинистая физиономия того самого старичка. А где же прожитая жизнь? Отдана за старый шестисотый “Мерс”?!
