Текст книги "Антропный принцип"

Автор книги: Вадим Пугач

 
Еду ли мимо ли цвета вишневого ли,
Сыт ли я, голоден, ласков ли, груб,
Все вспоминается, как мы основывали
Английский, шахматный, пенсил ли клуб.
Вижу ли темную воду ли невскую,
Чахлый газон и на нем деревцо,
Все мне мерещится, будто Раневскую
Я узнаю в дорогое лицо.
Через Тучковы ли, Львиные, Аничковы
Перехожу ли, другие мосты,
Припоминаю восторги я Анечковы;
Анечка, Анечка, помнишь ли ты?!
Если поленом кого отоварили
И волокут в непроглядную ночь,
Бледное личико вижу не Вари ли,
Той, что Раневской приемная дочь?
Памятник чей-то, рука ли, нога его,
Взгляд его грозен, гневлив ли, лукав —
Напоминает мне Ленечку Гаева,
Речь огневую и гаевский шкаф.
Чу! В подворотне собаки залаяли,
Сук с кобелями несметная рать.
То не Лопахина ли Ермолая ли
Голос зовет музыкантов играть?
Едут пожарные. Сладкого дыма вам!
Едет милиция – ясного пня!
Кто же другой нашим Петям Трофимовым
Будет калоши таскать из огня?
Вижу ль фигуру на ящике сыщика,
Ухнули тыщи-ка! Ну, их сыщи!
Все состоянье помещика Пищика
В землю ушло, в плауны и хвощи.
Встречу ль фотографа – сам его сфоткаю,
Вон приспособился рядом с дворцом.
Помню, они с гувернанткой Шарлоткою
Вместе хрустели одним огурцом.
Еду ль, ползу ль, нарушаю ли, вправе ли,
Вечно неловок, всегда неумен,
Что же вы все на меня-то оставили,
Это же я – Епиходов Семен!
Я неудачник, так ешь меня с кашею,
Я ведь ошибся бы даже в азах,
Что ж, презирай, точно Яша с Дуняшею,
Роман крути у меня на глазах!
Вырвусь на волю и выйду к Неве ли я,
К Мойке, Фонтанке, на мыс ли, на пирс,
Это не Варя, а я тут Офелия,
Буду тонуть, забываться, как Фирс.
Сдохну – не выпишут даже квитанции,—
Умер, мол, значит, пора на покой,—
Даже прохожий с начальником станции
Или почтовый чиновник какой
В ус не задуют, не чувствуя прибыли
(Пусть даже каждый из них и усат),
Травы ли, рыбы ли скажут: мол, прибыли?
Убыли, то есть? Пожалуйте в сад.
 

 
Веронике Капустиной
Гуляя по брегам, петляя меж холмами,
Не хижины люби, не ненавидь дворцы,
Но вспомни о родных – о бабушке иль маме,
Которы для тебя солили огурцы.
 
 
Зима уж на дворе; скользит закат по селам;
Веселых пташек нет, одни вороны лишь.
Оставь обиняки. Подумай, чьим рассолом
Наутро ты себя – больного – исцелишь?
 
 
Болезни вижу одр… Кругом глухие стены,
Все простыни в поту, и мрак в глазах свинцов.
Посмотришь ли в окно – там снегом заметенны
Кусты стоят рябин, но нету огурцов.
 
 
Воспомни лето, о! Еще совсем недавно
Клевали все подряд голодные скворцы.
Ты игры наблюдал дриады или фавна,
И зрели в парниках зелены огурцы.
 
 
Пупырышки на них росли и наливались,
И вся земля была видна и не пуста,
Когда с тобою мы наливкой наливались
До первых петухов и третьего листа.
 
 
О, мы тогда с тобой в такое проникали!..
И что теперь? Увы! Лишь саваны и тлен.
Чей остов виден там, – скажи, – не парника ли?
Где зелень и земля? Где полиэтилен?
 
 
И живы ль мы еще, уже не обладая
Тем самым огурцом, который всем знаком?
Ведь он отговорил, как роща золотая,
Пупырчатым своим, зернистым языком!
 
 
Как можете глотать копченых устриц слизь вы,
Развратно потреблять мадеру и коньяк,
Когда на берегах Славянки или Тызьвы
Нам с другом огурца не выискать никак?
 
 
Одной мечтой дыша, мы берега обыщем,
А как пахнет мечтой – то лучше не дыши.
И, постояв в слезах над Павловским кладбищем,
Мы побредем туда, где он взрастал в глуши,
 
 
Где были огурец, и Камерон, и Бренна,
И папильон в соплях, и Аполлон в снегу.
Настал ему конец, и помер он, и бренна
Истлела кожура… Прощай, прощай, огу…
 

Часть II

«Когда сезон откроют тополя…»

 
Когда сезон откроют тополя
И не земля, а воздух станет пухом,
Единое на части не деля,
Расстанемся со зрением и слухом.
 
 
И вот, глаза и уши, отшуршав,
Стрекозами и бабочками станут,
А ближний мир окажется шершав,
Пока пододеяльник не натянут.
 
 
Я ничего не режу, не дроблю
И только, булькая по альвеолам,
Люблю тебя и знаю, что люблю
Становится неправильным глаголом.
 

«Сам для себя сойду за диагноста…»

 
Сам для себя сойду за диагноста:
Плоть немощна, душа идет в распыл.
Нам на двоих почти что девяносто;
Откуда ж этот неприличный пыл?
 
 
Я не хочу придумывать гипотез, к —
Ромешный рай с абстракцией сличать;
Мы друг на друге оставляем оттиск —
И кто из нас конверт, и кто – печать?
 
 
Нам голос был, определен и внятен,
Не придавать значенья мелочам,
Последовательность бугорков и вмятин
Взаимно изучая по ночам.
 
 
И вот, когда действительно свинтило
До судороги, до потери черт,
Не та ль, что движет солнце и светила,
Идя на почту, выронит конверт?
 

«Золотыми венками украсьте…»

 
Золотыми венками украсьте
Поседевшие кудри харит.
Самоварное золото страсти
На закате что надо горит.
 
 
Но внутри, за фасадом блескучим,
В самоварных потьмах вещества
Мы не то что друг другу наскучим,
Но друг друга узнаем едва.
 
 
Точно вены навек разряжая,
Мы выпаливаем – и вот
Кровь уже не своя, а чужая
По разъеденным руслам ревет.
 
 
Точно кто-то нас взрывом сплавляет,
Оттого-то и темень светла;
Или просто по венам сплавляет
Чужеродные антитела.
 
 
И ползет самоварная лава,
И меня выжирает, ползя.
Вот такая мистерия сплава:
Только пробы поставить нельзя.
 

«Думал – все: и страсти не осилят…»

 
Думал – все: и страсти не осилят,
И усилие не пристрастит;
А теперь любовь прошла навылет,
Только ветер в дырочку свистит.
 
 
Мы с тобой не то, что озверели —
Одеревенели на лету.
И звучим на пару, как свирели,
Паном поднесенные ко рту.
 
 
Ну, прости меня, что паникую
В меру позвоночного ствола.
Я еще люблю тебя такую,
Как сейчас. И как всегда была.
 

«Что было? Разве что-то было?..»

 
Что было? Разве что-то было?
И что запомнил о былом?
Растрату нежности и пыла,
Износ когтей, зубов облом?
 
 
Что есть? Пристрастий пара личных,
Почти что ненужда ни в ком
Да ряд ужимок параличных
С подмигиваньем и кивком?
 
 
Что будет? Но какая сила
Способна на благую весть?
«Ты будешь есть?» – жена спросила.
Я отвечаю: «Буду. Есть».
 

Любовь на улице Кошмаров. Поэма

 
Он был не прекрасен, но молод,
Не глуп, но еще не умен,
И, как колобок, не ушел от
Его замесивших времен.
 
 
Во всем разбирался, но слабо,
Мог спутать со-нет и со-да,
И видел, что курочка Ряба
Снесла, но не видел куда.
 
 
Так кто в тере… Прочь от приема,
Скорее во тьму соскочим,
Где дом сумасшедший от дома
Нормального не отличим,
 
 
Где слово, кому ни поведай,
Не будет услышано, где
Бредут пораженье с победой,
Обнявшись, по пояс в воде.
 
 
Обнимемся. Хищен и нежен
До мрака сгущаемый мир,
Где к рацио в хрусте валежин
Стремится кошмарное «ир».
 
 
Две тьмы, разделенных сетчаткой,
Друг к другу изрядно нежны:
То мир наползает перчаткой,
То мы полезаем в ножны.
 
 
Была у героя иная
Идея: хотелось скорей,
И алгебры толком не зная,
Поверить гармонию ей.
 
 
Разъять, положив на лопатки…
Но, чей-то красивый каприз,
Гармония билась в припадке
От близости страшного «дис».
 
 
Когда мы две бездны поженим
В своем философском КБ,
То будем таким искаженьем
Обязаны сами себе.
 
 
Когда организм двуединый
Раскидан по разным местам,
Как раз насладимся картиной
Сродни разведенным мостам.
 
 
Лелей в гармоничном уме хоть
Какую угодно мечту,
Но только не пробуй проехать
По этому горе-мосту.
 
 
Не мутная пленка былого,
Но призрак встает надо мной,
Дефис, разрезающий слово
Над темной летейской волной.
 

 
Волна и камень. Пена на губе
По бороде теченье устремит.
Здесь воздвигают памятник себе
Прочнее меди, выше пирамид.
 
 
Здесь утром, как в прозекторской, свежо,
Иная ночь покойницы бледней.
Здесь говорят, сходя с ума: «Ужо», —
Над урной жизни, раковиной дней.
И прозеленью осклизает медь,
И пирамида зыблется в песках.
Здесь вечно молят идола: «Заметь», —
И погибают в каменных тисках.
Здесь пену льют на мыльницу судеб,
Щекочут императора пером,
Меняют одиночество на хлеб,
К процентщицам приходят с топором.
За все, что мы несли ему в заклад
И знали, что обратно не вернем,
За горькое убожество заплат
На выцветшем переднике твоем,
За все, что отдавали на авось,
Как жертвенную деву алтарю,
За все, что не пришло и не пришлось,
Я не благодарю – боготворю.
Вот божество: в чухонской полумгле
Адмиралтейством выставившись ввысь,
Сырое небо держит на игле,
Антропоморфий впрыскивая в слизь.
Вот божество: асфальт и кирпичи,
Приют подвальных крыс, вороньих стай.
Покуда цел, топчи его, топчи,
Покуда жив, врастай в него, врастай.
 
 
Ему ли помнить нас по именам?
Задавит камнем, захлестнет волной,
И станет общим памятником нам
Не время, нет, но место под Луной.
 

 
Введем еще героя. Скажем,
Разнообразья ради назовем
Его мы персонажем.
 
 
С героем сидючи на лавочке вдвоем
В каком-то дворике по улице Литейной,
В пылу беседы нешутейной
Наш
Персонаж
Герою говорит:
– Во всем ужасный смысл сокрыт.
Во всем я вижу перст судьбы.
Не зря властитель на коне том,
Подъятом на дыбы,
Что был воздвигнут Фальконетом,
Застыл над бездной злой.
Копыта подняты недаром:
А если он каким-нибудь макаром
С копыт долой?
– Он вовсе не Макар, – герой в ответ глаголет,
Укрывшись от дождя под епанчой, —
К тому же змей обильно полит
Здоровой конскою мочой.
Хоть медь и зелена,
Мой нос не чует тлена.
А, впрочем, наши имена…
Тут он осекся. Два усатых хрена,
При саблях и на каждом по мундиру,
Зашли во двор – и прямиком к сортиру.
Сортир был весь закрыт на санитарный час.
Известно, что часы в диковинку у нас,
Недаром жалуют их скупо государи.
Так эти хари,
К стене сортира подойдя,
Произвели подобие дождя.
 
 
Сие написано не зря,
Могу мораль извлечь:
Вода из пузыря
Что ноша с плеч.
И резкий запах испарений,
И разговора произвол,
Не есть свидетельство о тлене
И не трагический символ.
 

 
Странна, фантастична, лукава,
Мила, но с лицом некрасивым,
То язва, то фифа, то пава,
С улыбкой, бегущей курсивом.
 
 
В глазах, вулканических жерлах,
На дне вытлевала беда.
Ты вся – в адамантах и перлах…
Пардон, я загнул не туда.
 
 
Вот так и бывает в рассказах,
Скользящих в ладони медузах,
Что, мол, в жемчугах и алмазах,
Когда в сапогах и рейтузах.
 
 
И этот уплывчатый облик
Забудь, развяжи узелок,
Чтоб больше ни отзвук, ни отбульк
Тебя потревожить не мог.
 
 
Но брошенный камень не тонет,
Но воды горят под ногами,
Но слово, которым ты донят,
Уже расходилось кругами.
 
 
Не ищем ли сами предлога
Напялить на шею хомут?
Что ж, каждому беру – берлога
И каждому ребу – Талмуд.
 
 
Опять начинаю, откуда
Ушел, громыхая по жести
Аллюзий: черты и причуды —
Медлительность в слове и жесте,
 
 
Гаданье, вязальные спицы,
Пасьянс, интерес к старине,
И эти ресницы, ресницы
Во всей сумасшедшей длине!
 
 
Держала собаку и кошку,
Судьбу доверяла созвездьям…
Но полно, всего понемножку.
Давайте же за город съездим.
 

 
Растрясая избыточность плоти,
Наберем постепенно разгон.
Электричка зайдется в икоте,
И слегка завихляет вагон.
 
 
На тычок обернешься с ленцою:
«Не из лесу ли, часом?» – «Вестимо».
Но навряд ли запомнишь лицо у
Человека, идущего мимо.
 
 
Это слово нам стало паролем,
Это слово навеки любимо,
Оттого мы о чаше и молим:
«Пронеси ее, Господи, мимо».
 
 
Мы услышаны. В чем же загвоздка?
Чем нам жребий не нравится наш?
Мы проносимся мимо киоска
По раздаче означенных чаш.
 
 
Ветер ломит в раскрытые окна,
Постарательней горло укутай.
Ну, пускай простудился, продрог, но
Не отправлен к Харону цикутой.
 
 
Невралгически спину изгорби,
Что поделать, испорчена рама,
Но зато не упрятана в торбе
Криминальная чаша из храма.
 
 
Из-за чаши тебя не погубит
По дороге мелькнувший ларек,
Из-за чаши тебе не разрубит
Головы полудикий царек.
 
 
Ты не станешь следит из-за чаши
За походкою уличной тетки,
Недоучка студент, изучавший
Лишь начала, зады и ошметки.
 
 
Показалось лицо – но дыра там.
Ты молился? Твоя и вина в том,
Что не станешь Эзопом, Сократом,
Даже воином и алконавтом.
 
 
Вот зачем божество умолимо:
Проскользнуло в молитву словцо.
Человека, прошедшего мимо,
Сам Господь не узнает в лицо.
 

Дева, струю нагнетая,

свою опрокинула чашу…

А. Смирнов

 
…Вновь я посетил
Тот уголок, где трепаный Парни
Лежал недалеко от треуголки,
И треугольник смуглого лица
Распаренно склонялся над страницей.
Здесь царствует гармония, не то
Что в Петербурге, городе контрастов.
Кувшин, разбитый вдребезги, и тот
В нее не вносит дребезжащей ноты.
Зефир пускает ветры столь изящно,
Что заплясала, подбоченясь, нимфа,
Опернутая на изрядный пень.
В Екатери… Пришел на ум мне, кстати,
Отменный бюст, который заприметил
Я в Третьяковке, шубинской работы.
Как раз Екатерина № 2
Весьма напоминала героиню,
Которая (простите за избыток
Союзных слов, но что же есть стихи,
Как не союз меж автором и словом?)
Работала в Лицее, кем – неважно.
Я где-то перебился, ну и пусть.
Здесь, в Пушкине, все Пушкиным и дышит.
Египетские, например, ворота,
Мне кажется, здесь только потому,
Что прадед был рожден неподалеку;
Чесменский столп – затем, чтобы Державин,
Передавая лиру, не забыл,
Что в гроб сходить пора ему настала;
А имена товарищей по курсу
Начертаны на кельях для того,
Чтоб оправдать великолепный список
Блестящих эпиграмм и посвящений.
Пока еще вовсю подлунный мир
Насилуют бесстыдные пииты,
Не позволяя зарасти тропе,
Какая нас ни треснула б дубина
И как бы ни огрело помело,
Все те же мы. Нам целый мир – кабина
Скользящего вдоль неба НЛО.
 

 
Любовь выбирает окольные тропы,
Плетется по краешку, сходит на нет.
Поэт выбирает фигуры и тропы,
Балладу, канцону, секстину, сонет.
 
 
И фрукты, и злаки, и всяческий овощ
Рождает земля с сорняком наравне.
Сон разума Гойи рождает чудовищ,
Сон чувства героев – чудовищ вдвойне.
 
 
Стола эпоха прогулок на лоне
Природы, на фоне картин городских,
И в чашечке кофе с сосиской в «Сайгоне»
Была максимальная близость для них.
 
 
Их мнительность, их нерешительность, вялость,
Ненужная холодность, плоский расчет…
Ах, он сомневался, она сомневалась,
Вода обжигает, а время течет.
 
 
Ах, он не в ударе, она не в ударе,
Слепец не помощник другому слепцу,
А рядом летают тошнотные твари,
Колючим крылом норовя по лицу.
 
 
Под столиком пол обживают мокрицы,
Крестовый поход объявляет паук,
За стойкой вампир фиолетоволицый
На новую ночь намечает подруг.
 
 
Чета василисков сошлась в поединке,
Седой францисканец сосет карбофос,
Сирена отставила в угол ботинки
И когти стрижет, напевая под нос.
 
 
И разухаебистый этот мотивчик
Летит через зал в отдаленный конец,
Где вместо панамы использует лифчик
Единый в двух лицах сиамский близнец.
 
 
В разбитое зеркало самка дракона
Глядит, отражению пальцем грозя.
Любить без оглядки – иного закона
В таком балагане придумать нельзя.
 
 
Не стать в этом сонмище вещью трофейной,
Испуганно в сторону взгляд не кидать,
Не дать утопить себя в гуще кофейной,
Любить, и хоть этим снискать благодать.
 
 
Нет хуже – увязнуть в своем хронотопе,
В клубящейся бездне, бездонной глуби.
Люби. И не думай о близком потопе.
Он был и еще повторится. Люби.
 

 
Жил человек с лицом енота,
Несвеж, плешив и полнотел.
Когда была к тому охота,
Он басни плел, столы вертел.
 
 
И, проживая с дочкой вместе
(Любовью оной был вокал),
Нелепым слухам об инцесте,
Смешно признаться, потакал.
 
 
Все то, чего коснулась порча,
В нем возбуждало аппетит,
Любая разновидность торча
Его тянула, как магнит.
 
 
Раз в месяц, скажем, в третью среду,
Сзывал он кухонных светил.
Герой, бывало как к соседу
К нему их слушать заходил.
 
 
Установив подобье круга,
Легко выстраиваем связь:
Так, героинею подруга
Хозяйской дочери звалась.
 
 
А в дочь, сухую, как картонка,
Зато поющую с пелен,
Наш персонаж безумно, тонко
И безнадежно был влюблен.
 
 
Теперь о прочих. Завсегдатай
Там был специалист по ню,
Как все маэстро, бородатый
И датый десять раз на дню.
 
 
Гремел по потайным салонам
Шедевр в классическом ключе:
Девица с газовым баллоном
На темно-розовом плече.
 
 
Там был поэт. Увы, длинноты
Его томительных рулад
Рождали тягостные ноты,
Душевный кризис и разлад.
 
 
Был композитор. Сбивши свистом
Авторитеты наповал,
«Фон» оставлял он пейзажистам
И только «како» признавал.
 
 
Сходилось человек по двадцать
Извлечь дымок из папирос,
Попить вина, романсик сбацать
И духа вызвать на допрос.
 
 
Зашел однажды спор не новый:
Где ставит божество печать?
Как недурное от дурного
В литературе отличать?
 
 
За полчаса дошли до хрипов.
Тогда художник молвил: «Ша!
У вечных образов и типов
Должна быть вечная душа».
 
 
И плетью ворона по перьям,
Пса по ушам, коня по ребрам
Енот ударил. «Что ж, проверим, —
Сказал он голосом недобрым, —
 
 
Мы вызовем его». «Кого же?» —
Спросил томительный поэт.
И дочь Енота из прихожей
Внесла потрепанный берет.
 
 
И вот он полон предложений.
Перемешали раз, другой,
И выпал пушкинский Евгений,
Но не Онегин, а изгой.
 
 
Стол опустел, и свет погашен,
Сидят, как чудища в ночи.
И только, одинок и страшен,
Змеится огонек свечи.
 
 
Был в этом зыбком переплясе
Какой-то шип, какой-то шорох.
И вдруг на воздух поднялася
Свеча и пламенем на шторах
 
 
Чертит причудливые знаки,
И – сверк, и нет ее нигде.
Но буквы светятся во мраке:
«Любви бегите. Быть беде».
 

 
Старый, испытанный трюк —
Выбрал и пользуйся им, —
Сердце повесив на крюк,
Мы за прилавком стоим.
 
 
Свет, отмыкающий звук.
Стадо спустилось к реке.
Старый, испытанный друг,
Как тебе там, на крюке?
 
 
Долгий, как бич, коридор,
Рыжий оскаленный плюш,
Ставит диагноз прибор —
Вечно великая чушь.
 
 
Чу! Ультрастон, инфрачих,
Чучело чахнет в пыли,
Чуть оступился, затих —
Чукнулось геково «пли».
 
 
Разве узнает, какой
Может открыться сезам,
Тот, кто поводит рукой,
Как по стеклу, по глазам?
 
 
Нить. Половица. Обрыв.
Омут. Ловушка. Затон.
Нас отправляют в заплыв
Шар, шарлатан, Шарантон.
 
 
Пряничный домик. Коржи —
Карты в руке игрока.
Скоро отчалим. Держи —
Вот тебе руль и рука.
 

Выхожу я раз на Невский…

В. Гаврильчик

 
Вдоль по Невскому проспекту
С разных следую концов
Наши бедные герои,
Воздух мрачен и свинцов.
 
 
Героиня, выпив сока,
Переходит на пломбир,
Наблюдательное око
Озирает мокрый мир.
 
 
Вылезает из кареты
Вместе с дочерью Енот,
Вынимает из цилиндра
Пачку новеньких купюр.
 
 
Мнет и тискает с усмешкой,
Расплатился: мол, пускай!
Вот бы солнце – этой плешкой
Только зайчики пускай.
 
 
На мосту стоит автобус,
Ядовитое пятно.
Подошел другой – и оба с
Моста обана – на дно!
 
 
Суматоха, развлекуха,
Будочники, доктора.
Как попало, выплывают
Пассажиры по частям.
 
 
Часть вторая. Про героя.
Он идет. Все решено.
Тетя Туча просыпает
Сверху мерзлое пшено.
 
 
Сквозь поднявшуюся вьюгу,
Сквозь накинутую сеть
Голубки летят друг к другу,
Им никак не долететь.
 
 
Вдруг маэстро. Он просверлен
Взором, брошенным в упор.
Что он врет, как сивый Мерлин?
Что он тянет разговор?
 
 
Персонаж попался. Что-то
Мелет, мелет на ветру,
Он талдычит про Енота,
Про интриги и игру.
 
 
И пошло растущим комом,
Накатило, как волна:
Всем знакомым, незнакомым
Надо, надо, надо. На!
 
 
Уплывающее тело.
Тонешь, только оступись.
Надо-ело, надо-ело,
Надо-ело. Остопиз…
 
 
Уносящее теченье
Над телами верх берет.
Встреча может быть случайной,
Как у зайцев на бревне.
 

 
Холодная кухня. Стандарт.
Но нет, никаких философий.
Колода засаленных карт
И чашка остывшего кофе.
 
 
Брошюра. Ах, да, гороскоп.
Тарелка, следы винегрета.
В розетке одна сигарета.
И зеркальце рядом. Но стоп.
 
 
Картинка другая. Кувшин,
Бог весть, молока или пива.
Грудинка, румянясь игриво,
Иной предлагает аршин.
 
 
Солонка, салфетка, салат
И горка домашнего плова,
На стуле висящий халат,
И все. О героях ни слова.
1993.
 

«В этом городе только и ранили…»

 
В этом городе только и ранили
Остриями наверший и виршей,
Или тем, что, как будто их наняли,
Надрываются чайки над биржей;
 
 
Или тем, что упаришься пробовать,
А за пробой – немедленный вычет,
И твоя прямодушная проповедь
Отменяет тебя и кавычит;
 
 
Или тем, что меж типов углюченных
Нет такого, чтоб за нос не велся,
И мосты закипают в уключинах,
Над водою взлетая, как весла;
 
 
Невсамделишный груз переносится
На прозрачных распиленных соснах,
Существующее переносится
Лишь в значеньях своих переносных;
 
 
И когда мы лишались невинности,
Постигая величье немого,
Догадались уже, что не вынести
Ничего однозначно прямого.
 

«Если бы я родился в соседнем квартале…»

 
Если бы я родился в соседнем квартале
И дал бы однажды клятву ни разу не пересечь дороги,
Был бы у меня шанс (не великий, конечно, но в общем)
Сдержать хотя бы одну клятву в жизни.
 
 
Если бы я родился в соседнем квартале,
Учился бы в школе, в которой и так учился,
Получил бы паспорт в отделении милиции,
в котором и так получил паспорт,
Покупал бы еду в магазинах, в которых и так покупаю еду.
 
 
Если бы я родился в соседнем квартале,
Пошел бы работать грузчиком в «Академкнигу»
(Собственно, почти так и было, только в другом
соседнем квартале),
А по вечерам пил бы пиво на детской площадке.
 
 
Если бы я сошел с ума от книг и пива,
Меня лечили бы в родном квартале в психдиспансере,
А если бы подрался на детской площадке,
Заключили бы в обезьянник, по соседству с которым
мне выдавали паспорт.
 
 
Так что же меня спасло от бунтарства и от безумья?
Неужели то, что я не родился в соседнем квартале,
И у меня не было возможности дать клятву не пересечь дороги?
(В моем-то квартале нет ни милиции, ни диспансера, ни магазина.)
 
 
И что в итоге? Я нарушал клятвы, пересекал границы,
Пиву предпочел коньяк, книгам – другие книги,
И в сравнительно здравом уме, счастливо избежав заключенья,
Пишу стихи о соседнем квартале, в котором я не родился.