Текст книги "Овечка в волчьей шкуре"

Автор книги: Татьяна Полякова

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 13 страниц) [доступный отрывок для чтения: 4 страниц]

– Ты ведь не станешь стрелять в свою мамочку? – спросила она и даже улыбнулась, а я подумала: «Я действительно сошла с ума, по-настоящему такого не бывает». – Доченька, дорогая, мы поможем тебе, ты ляжешь в хорошую больницу, ты выздоровеешь…

– Где Андрей? – спросила я в отчаянии.

– Ты убила его. Ты всех их убила. Ты больна, тебе надо в больницу. Доверься мне, и все будет хорошо.

Она смотрела мне в глаза и шаг за шагом приближалась, и тот, что был с ней, тоже. Я отступила, щелкнула предохранителем. Что-то стекало с подбородка, я провела по лицу ладонью и обнаружила кровь на пальцах, распахнула дверь, подхватила сумку и вышла, на одно мгновение увидев свое отражение в зеркале: бледное лицо, залитое кровью, рысьи глаза, безумное, почти нечеловеческое лицо. Я захлопнула дверь и бросилась вниз по ступенькам, ожидая, что они кинутся следом или закричат, но было тихо, только мои торопливые шаги, и ничего больше.

Я открыла подъездную дверь и оказалась в узком пространстве между первой и второй дверью и только тогда подумала: «Мне нельзя на улицу». Рядом еще одна дверь, должно быть, в подвал, я дернула за ручку, и дверь открылась, я торопливо спустилась вниз. Солнечный свет сюда не доходил, а где включатель, я не знала, да он был мне и не нужен сейчас, темнота казалась спасительной.

Я продвигалась вперед очень осторожно и прислушивалась. Вот подъехала машина, шаги на лестнице, чьи-то голоса, ребенок плачет. Слева пробивался свет, там окошко, забранное решеткой, вокруг множество дверей, номера квартир написаны мелом. Обыкновенный подвал с клетушками… Они в основном заперты, навесные замки, это мне не подходит… дверь с личиной, открыть ее плевое дело… Я вошла в темный чуланчик, аккуратно закрыла дверь, заблокировала ее ржавой лопатой. Сюда могут явиться хозяева, хотя в такое время года делать здесь особенно нечего – заготовки на зиму давно подъели, а клетушки эти в основном для них и существуют.

Помещение было маленьким, яма для картошки, большой ящик, в котором хранили морковь, полки вдоль стены, сейчас пустые. Я устроилась на нижней и стала ждать. Где-то за перегородкой шуршали мыши, затем к их возне прибавился еще звук, а сердце мое тревожно забилось. Кто-то, не один, двое, нет, трое двигались по узкому коридору. Двигались почти бесшумно, мысленно я видела их напряженные лица, их вытянутые вперед руки… Сквозь щели двери на мгновение мелькнул луч фонарика, а я усмехнулась: ребята неосторожны, а может, чересчур самонадеянны?

На осмотр подвала они потратили минут пятнадцать, я слышала их удаляющиеся шаги, хлопнула дверь. Тишина. Где-то рядом должна быть их машина, а может, и две. Дом будут держать под наблюдением. Даже если они уверены, что я сбежала, все-таки рисковать не станут. Если «родители» остались в квартире, они скорее всего не ждут моего возвращения. Почему бы не навестить их и наконец кое-что не узнать?

Я поднялась с полки, на которой сидела, сунула сумку в угол, завалив ее старыми мешками, сняла пистолет с предохранителя и очень осторожно открыла дверь. Длинный коридор тонул в темноте, я преодолела его минуты за две и вскоре поднималась по лестнице. Мелькнула мысль: они могли запереть дверь, но дверь в подвал оказалась открыта, я постояла в небольшом пространстве между дверью в подъезд и дверью на улицу, детский голосок что-то напевал совсем рядом. Я распахнула дверь в подъезд, поднялась на три ступеньки и оказалась перед лифтом, вошла и нажала кнопку девятого этажа. На площадке было пусто. Тишина такая, точно весь дом вдруг вымер. Я спустилась по лестнице на третий этаж. Несколько минут стояла, прислушиваясь, потом спустилась еще на один пролет. Дверь в квартиру «родителей» была закрыта неплотно, будто кто-то нарочно приглашал меня войти, а внутренний голос отчаянно взвыл: «Опасность», но я распахнула дверь и вошла. Запах… Такой знакомый запах, вызывающий тошноту и головокружение. Я сделала несколько шагов, прежде чем увидела кровь на стене, кто-то цеплялся за стену окровавленными пальцами. Я свернула в комнату. Та, что называла себя моей матерью, лежала возле самого порога. Ковер, пол, стена, одежда на женщине – все было залито кровью. Трудно поверить, что столько крови могло содержать ее сухопарое тело. Мужчину я нашла в кухне, он пытался открыть окно…

Я быстро проверила квартиру, заперла дверь и вернулась к трупам. Было странно ощущать в себе равнодушие при виде изувеченных тел. Ни страха, ни отвращения, только досада, что я опоздала. Те меня опередили.

Торопливо выдвигая ящики комода в спальне, я выбрасывала их содержимое на пол, прекрасно понимая, что никаких улик здесь не найду. Они не оставляют улик, и все-таки я продолжила обыск. Одежда, какие-то бумаги, квитанции, я бегло их просмотрела: ничего. Ничего, что давало бы возможность понять: кто эти люди и почему они выдавали себя за моих родителей? Женщина сопротивлялась убийцам, ее руки в порезах, она хватала нож, которым ее убивали, и умерла не сразу, ее ударили несколько раз. Что это за типы, которые не могли убить с одного удара? Я не верила, что те послали не профессионалов. Значит, в этом кровавом кошмаре есть смысл, это послание? Что они хотели сказать им?

Мне надо было уходить, возможно, женщина кричала, возможно, ее кто-то услышал и вызвал милицию. Но уйти я не могла, я надеялась найти хоть что-то, обрывок бумаги с моим именем, фотографию, паспорта моих мнимых родителей…

В дверь позвонили, я замерла, на мгновение перестав дышать. Ну вот, я упустила свой шанс, я не должна была оставаться здесь, это глупо, глупо. Звонок повторился. Очень настойчивый. Стало ясно: тот, кто стоял за дверью, просто так не уйдет. Я оглядела комнату: истерзанное тело на полу, пятна крови на стенах, разбросанные вещи, выдвинутые ящики шкафов… Хмыкнула, покачав головой, и засмеялась. Те ребята – молодцы, они лишили меня последней возможности…

Раздался страшный треск, входная дверь распахнулась, топот ног… «Зря они надеялись», – все еще смеясь, подумала я и шагнула к окну. На то, чтобы открыть его, потребуется время. Я подхватила с пола тяжелые бронзовые часы, машинально отметив, который час они показывают, и запустила их в окно. Со звоном посыпались стекла, а я, вскочив на подоконник, шагнула вниз вперед спиной, потому что мне хотелось увидеть лицо того, кто ворвется в комнату, лицо человека из моего сна, убийцы отца, я хотела увидеть его прежде, чем умру.

– Она выпрыгнула, – закричал кто-то, а я опять едва не рассмеялась – сдали нервы, – потому что лица не увидела.

Я ударилась обо что-то спиной, зажмурилась от боли и только тогда сообразила: под окном высокие кусты, кажется, сирень, я упала на них, ветки смягчили удар, я скатываюсь вниз, вниз, вниз…

Ему было лет пятьдесят, усталое лицо, усталые глаза, на меня он смотрел с брезгливым сожалением.

– Я вас еще раз спрашиваю: ваше имя?

– Шульгина Анна Ивановна, – заученно повторила я.

Это длилось второй день, второй день я здесь. Выпрыгнув со второго этажа, я заполучила с десяток синяков и ссадин, умудрилась остаться живой и даже не сломала ни одной кости. Пролежав несколько дней в больнице, вчера я впервые встретилась с Петром Петровичем. Он устал от меня, я от него, а дело не сдвинулось с мертвой точки. Для него вообще-то все ясно: на момент ареста при мне не было документов, зато был пистолет (его нашли в кустах с моими отпечатками пальцев), в квартиру я проникла с целью ограбления и зверски убила пожилую супружескую пару. Выражение брезгливости на его лице сменяет отвращение: что я надеялась найти в квартире: золото-бриллианты? Шульгина Анна Ивановна, твержу я упрямо.

– Убитые – мои родители, Осипенко Людмила Васильевна и Осипенко Иван Иванович. Я приехала к ним в гости, вышла на несколько минут из дома, мама попросила сходить меня за хлебом, а когда вернулась, нашла их убитыми.

Он не верил ни одному моему слову, усмехался, смотрел зло, надеясь, что мне надоест все это и я скажу правду. А я твердила, как урок, одно и то же, зная, что в этом мой единственный шанс. Возможно, те вовсе не хотели, чтобы я погибла. Они хотели изолировать меня лет на десять. Занятно. И в квартиру ворвались вовсе не они, а милиция. Кто-то из соседей действительно слышал крики и позвонил.

Следователь устало ловит меня на мелочах:

– Вы пошли за хлебом?

– Да.

– В хлебнице мы обнаружили достаточно хлеба. Свежего.

– Значит, она решила иначе.

– Кто она?

– Моя мать.

– Почему же вы убили своих родителей? – Кажется, этот вопрос очень его занимал.

– Я не убивала. – Они должны проверить мои данные, запрос скорее всего уже послали. И что им ответят: убитый мною следователь, побег, труп в квартире, труп соседа на пороге. Я чувствую странное спокойствие, им придется разбираться со всем этим, чем нелепей и фантастичнее будет то, что они узнают, тем тщательнее им придется разбираться.

– Расскажите подробнее о себе.

– Я вам уже говорила: о себе я ничего не помню. Одиннадцатого мая прошлого года я попала в аварию. У меня была травма головы. Мое первое воспоминание относится к концу февраля этого года. Я сидела в кресле-коляске… Эта женщина… моя мать… сказала, что я в то время была в санатории… возможно. Так вот, вошла девушка, медсестра, и сказала: «За вами приехал муж». Он взял меня на руки, перенес в машину… Я вам уже рассказывала.

– Расскажите еще раз, – нахмурился он. И я рассказываю.

– Я хотела встретиться с матерью, чтобы ее расспросить…

– Расспросили? – Голос звучит язвительно.

– Не успела. Когда я вернулась из магазина, и она, и ее муж были убиты.

– А вы принялись копаться в ящиках?

– Да. Я хотела узнать что-нибудь о себе.

– Что-нибудь о себе?

– Да. Что-нибудь.

– Вы продолжаете утверждать, что вы Шульгина Анна Ивановна, девичья фамилия Осипенко?

– Это единственное имя, которое я считаю своим.

– Очень интересно. Взгляните сюда. – Он положил передо мной лист бумаги, отпечатанный на компьютере текст, строчки прыгают перед глазами.

– Что это?

– Читайте. – Я тупо смотрела в бумагу, а он, не выдержав, сказал: – Осипенко Анна Ивановна умерла в возрасте восьми лет от лейкемии.

Я на мгновение зажмурилась, испуганно метнулась мысль: «Господи, кто я?» Но особого удивления не было. Те, что погибли в квартире, не мои родители, значит, я не их дочь.

– Может, вы действительно Шульгина Анна Ивановна, но ни в каких родственных связях с убитыми вами людьми не состояли.

– Она звонила мне не реже раза в неделю. И я звонила ей. Проверьте на телефонной станции. Эти люди утверждали, что они мои родители. – Он говорит что-то и задает свои вопросы, я уговариваю себя быть терпеливой. Здесь, за толстыми стенами с решетками на окнах, я в безопасности. Милиции придется поработать, если они хотят довести дело до суда. Это мой шанс, в одиночку мне не справиться.

Я не знаю своего имени, я не знаю, кто я и откуда, те позаботились о том, чтобы люди, способные рассказать мне об этом, исчезли: мои родители, мой муж… Я должна быть терпеливой и ждать.

Дни тянулись за днями, лицо Петра Петровича приобрело мученическое выражение, глаза пустые, вопросы прежние. Какого черта они не шевелятся? Я смотрю в лицо следователя, и во мне растет раздражение, а потом приходит страх, он пульсирует в висках, от него потеют руки, и я говорю зло:

– Они здесь.

– Что?

Чужая бестолковость доводит меня до бешенства.

– Они здесь, слышите вы, идиот несчастный. Они здесь, совсем рядом, я чувствую. Ваш коллега тоже не верил, они вошли в кабинет, а он даже ничего не успел понять, и они убили его.

– Успокойтесь, – пробормотал он, неожиданно меняясь в лице, я вскочила и заметалась по комнате, потому что чувствовала: они рядом, за этой стеной. Он, кажется, закричал, дверь распахнулась, а я бросилась к ней, истошно вопя, красная пелена застилала взор, а потом все исчезло: крики, топот ног, какие-то лица… Сделалось пронзительно тихо, а чей-то голос прошептал на самое ухо:

– Не бойся.

Своего я добилась, меня поместили в психушку. Удрать отсюда не в пример легче, правда, и тем тоже проще добраться до меня. Железные решетки, двери с «глазками», сходство с тюрьмой бросается в глаза, только вместо охранников – санитары в белых халатах. Санитарам со мной никаких хлопот, веду я себя на редкость спокойно, а вот врач, мужчина лет тридцати семи, высокий, пижонистый, с окладистой бородой и очках в золотой оправе, явно намучился: с тех пор как меня привезли сюда, я не сказала ни слова. Он что-то говорит, я слушаю, глядя ему в глаза, иногда хмурюсь, иногда улыбаюсь, но никогда не отвечаю.

Обрывки разговоров, доносящихся из коридора, несколько между делом брошенных фраз… Они и в самом деле считают меня чокнутой. Посттравматическое состояние, амнезия, приступы ярости, во время которых я способна убить, и вновь амнезия, я могу действительно не помнить, что убила. В общем, обычная медицинская чушь с заумными словечками. Одно совершенно ясно: меня запрут в психушке надолго. Это меня не пугает. Сбежать отсюда я сумею, главное, чтобы те не добрались до меня раньше.

Прошла неделя, таблетки, что мне давали, я совала под язык, а потом выплевывала. Неизвестно, чем они меня травят, окончательно съехать с катушек я не хочу. Во вторник сразу после обеда в палате появился молодой человек. Сначала я решила, что это Андрей, и едва не упала в обморок. Человек вошел, солнечные лучи падали в окно, и в этом трепетном свете он стоял, точно в огненном ореоле, рыцарь из сказки. Рост, фигура, цвет волос. Лица не разглядишь. Я еле сдержалась, чтобы не крикнуть: «Андрюша», но он сделал шаг, и сказка кончилась. Тонкий с горбинкой нос, карие глаза в сочетании со светлыми волосами – это выглядело каким-то неправильным, впрочем, сами по себе волосы не были такими уж светлыми. Приглядевшись, я поняла: скорее всего парень много времени проводил на солнце, и они выгорели. Под белым халатом джинсы и футболка. На вид мужчине было лет тридцать, узкие губы раздвинулись в улыбке, а глаза смотрели настороженно. С минуту он разглядывал меня, а я его, он показался мне искренним, и я решила: он не из тех.

Вошел мужчина один, и это было странно. Он прикрыл за собой дверь, улыбнулся, сказал:

– Здравствуйте. – А потом представился: – Рябов Вадим Николаевич. Я бы хотел поговорить с вами, если не возражаете.

– Я ни с кем не разговариваю, – усмехнулась я, а он вроде бы растерялся, видно, не ожидал, что я вот так запросто заговорю. Это показалось забавным, я засмеялась, тихонько, чтобы санитары за дверью не услышали и не вкололи мне чего-нибудь посущественнее, дабы отбить у меня охоту шутки шутить, и, кивнув на постель, сказала: – Садитесь. – Он сел, с некоторой опаской приглядываясь ко мне. – Надо полагать, вы посланник, – все еще улыбаясь, сказала я.

– Кто? – встрепенулся он.

– Посланник. Считается, что я сумасшедшая, вот я и стараюсь говорить так, чтобы соответствовать. На самом деле я подразумеваю, что вы, безусловно, посланы мне судьбой. Вы из милиции?

– Да, – помедлив, сказал он, а я как-то механически отметила про себя: «Врет». Рябов Вадим Николаевич был следователем по особо важным делам областной прокуратуры.

– Значит, мое дело особо важное? Хорошо, – кивнула я.

– Что вы имеете в виду? – Он все еще приглядывался, наверное, решал: чокнулась ли я окончательно, или еще есть надежда. Беда в том, что я этого тоже не знала.

– Я имею в виду, если дело важное, может, в нем кто-нибудь разберется?

– Именно это я и пытаюсь сделать, – обрадовался он. – Вы мне поможете?

– С удовольствием. Хотя в данном случае «поможете» на редкость неудачное слово. К тому же не знаю, чем могу помочь. Я-то надеялась, это вы мне поможете.

– Вы Шульгина Анна Ивановна?

– В течение года я называла себя этим именем, – хмыкнула я.

– То есть вы не уверены, что это ваше имя?

– Я ни в чем не уверена. Особенно после того, как узнала, что умерла в возрасте восьми лет. Для покойницы со стажем я неплохо сохранилась. Как вы считаете?

– Я рад, что чувство юмора вас не покинуло. – Он улыбнулся, беспокойство в его глазах исчезло, осталось только внимание. – И все же я бы хотел поговорить подробнее…

– О моем имени?

– Да.

– Это сложно. Полгода я называла себя Анной и была твердо уверена, что Анна Ивановна Шульгина – это я. А мужчина и женщина, проживающие в Екатеринбурге по известному вам адресу, мои отец и мать.

– Теперь вы думаете иначе?

– У них были дети?

– Дочь.

– Та, что умерла от лейкемии?

– Да.

– Так что же я должна думать?

– Анна Ивановна, расскажите мне, пожалуйста, вашу историю, – очень спокойно попросил он.

– А вы поверите? – Мой вопрос как будто застал его врасплох, с каждой минутой он нравился мне все больше и больше. Я была почти уверена: он тот самый человек, что так необходим мне.

– Я вам уже верю, – ответил он, глядя мне в глаза, и в тот миг говорил правду, а я, в свою очередь, спросила:

– Почему?

Какое-то время мы молчали, чьи-то шаги раздались из коридора, нарушая тишину, Вадим Николаевич вздохнул и наконец сказал:

– Тут вот что… Осипенко Иван Иванович в семнадцать лет был осужден на два года лишения свободы. Потом судимость с него сняли…

– И что? – Сердце вдруг забилось в ожидании чего-то очень для меня важного.

– Отпечатки пальцев обнаруженного в квартире мужчины и опознанного соседями как Осипенко Иван Иванович не соответствуют отпечаткам пальцев тридцатилетней давности.

– А женщина?

– Вы имеете в виду вашу мать?

– Она не была моей матерью. По-моему, у меня вовсе не было матери, то есть я лишилась ее очень рано. С ней ничего не связано…

– Выходит, вы что-то помните?

– Нет. Просто иногда я знаю. У меня не было матери, а мой отец убит. Я это точно знаю. Мне кажется, я все вспомню, если увижу лицо того парня…

– Какого парня? – Он опять забеспокоился, и было от чего: изъясняюсь я как сумасшедшая. Это никуда не годится. Я вздохнула.

– У меня был паспорт, я его видела. Где-то когда-то его получили для меня. Вам удалось что-нибудь узнать?

– Конечно. – Он усмехнулся, почувствовав себя увереннее, потому что я вновь заговорила о вещах, ему понятных. – Паспорт получен взамен утерянного на основании свидетельства о рождении, родилась в Екатеринбурге, родители Осипенко… и так далее. Год назад вы вступили в брак с гражданином Шульгиным Андреем Ильичом, об этом есть соответствующая запись в отделе регистрации браков.

– Здесь, в Екатеринбурге?

– Нет. Вы расписались с вашим мужем в маленьком районном городке в Белоруссии.

– Почему в Белоруссии?

– Странный вопрос, – пожал он плечами. – Вы что, никогда не видели свое свидетельство о браке?

– Нет. Оно исчезло вместе с другими документами во время переезда, а новое Андрей выправить не успел…

– А свое свидетельство о рождении вы видели?

– Нет. Паспорт выправлял Андрей, я плохо себя чувствовала после аварии.

– Занятно, правда?

– Еще как, – усмехнулась я. – Особенно после того, как меня несколько раз пытались убить. Я расскажу вам все, что знаю. Очень может быть, что я действительно спятила и не догадываюсь об этом, но в одном вы можете быть уверены: я говорю правду. Так, как помню ее и знаю. Несоответствие ее с вашими сведениями не моя вина, и объяснить его я не могу. Ну что, будете слушать?

– За этим я и пришел, – вздохнул он.

…Второй раз мы увиделись через несколько дней. Врач, удивленный нашим долгим разговором (почти уверена – он подслушивал), пытался со мной побеседовать, но успехом эта попытка не увенчалась. Записав меня в сложные пациенты, он скорее всего махнул на меня рукой… хотя, может, и нет, и все, что происходило тогда, было тщательно спланированной операцией. Главное, что меня оставили в покое. Никаких уколов, никаких таблеток. Зато дали чаю с лимоном.

Ночью я изнывала от бессонницы, таращилась в потолок, на котором лежала тень от оконной рамы, и пыталась понять или вспомнить… То, что я, умерев в восемь лет, неожиданно воскресла, очень меня интересовало. Что произошло с настоящими супругами Осипенко и кто их заменил? Дублеры исправно играли моих родителей, а когда я поняла, кто передо мной, их убрали: ведь ниточка потянется от них к другим людям. Это всегда опасно, оттого от них торопливо избавились, а также от всех бумаг. Моя предполагаемая мать, поговорив со мной по телефону, кому-то позвонила, и этот кто-то не замедлил явиться (и не один, там, в подвале, было трое). «Родители» пытались задержать меня в доме, ожидая подмоги, не предполагая, что в любом случае, сбегу я или им удастся сдать меня с рук на руки, их самих ожидает смерть. Это соображение особых эмоций не вызвало, в глубине души я вроде бы даже согласилась, что те правы, раз смерть двух пожилых людей диктовалась соображениями чьей-то безопасности.

Закрывая дверь своим телом, женщина сказала что-то о моем безумии, я убиваю, а потом забываю об этом (от такой мысли я поежилась, хотя и знала: я никого не убивала). Она хотела, чтобы я поверила в свою болезнь, обещала помочь… любопытно. Я убиваю и ничего не помню… выходит, тем известно о колоссальном провале в моей памяти? Конечно, известно, а почему нет? Но если я ничего не помню (а я действительно не помню) и они об этом знают, зачем им за мной охотиться? Какой в этом прок, ведь я не опасна?

Вряд ли я смогу ответить на этот вопрос, как не могу ответить на многие вопросы. В комнату медленно вползал рассвет, а я уснула и вновь увидела сон. Я сижу (кресло, стул, сзади окно) и жду своего убийцу. В руках пистолет с двумя патронами. Я могу убить его, человека с лицом, точно в тумане, но он не один, и тогда они схватят меня, а мне нельзя… Вот это «нельзя» заставило меня поднять пистолет… Я испуганно вздрагиваю и просыпаюсь. Еще очень рано, в коридорах тишина, я уговариваю себя, что это только ночной кошмар, и вновь засыпаю. Теперь я вижу дом, просторный холл, лестница на второй этаж. Я бегу по ней вверх, сцепив зубы, чтобы не заорать от ужаса, потому что знаю, что увижу там, наверху. Он лежит возле кресла, лицом вниз, я делаю последний шаг, вцепившись в его плечо, переворачиваю… Сердце замирает, вот сейчас я увижу лицо моего отца и все вспомню. Но лица нет, я отступаю, кричу и просыпаюсь.

В комнате светит солнце, а я трясу головой и пытаюсь избавиться от наваждения, сердце так стучит, что на мгновение я усомнилась: выдержу ли, а ну как разорвется? И вдруг понимаю: страх не исчез вместе с остатками сна, он здесь со мной, потому что те рядом. Я надеялась, у меня еще есть время, оказалось: ошиблась.

Когда через несколько дней Рябов вошел в палату, первое, что я сказала:

– Они здесь. – И, наверное, здорово напугала его, он замер, глядя на меня с непониманием, должно быть, напомнив себе, что встретились мы в сумасшедшем доме, а так просто сюда не попадают.

– Кто? – спросил он, немного справившись с собой.

– Откуда ж мне знать? – я усмехнулась, а он нахмурился. – Они где-то рядом, я чувствую.

– Что значит – чувствуете?

– Сегодня вы чемпион по дурацким вопросам. Чувствовать – это значит чувствовать.

– Послушайте…

– Засуньте меня в какой-нибудь карцер или попросите санитаров не отходить ни на шаг… Впрочем, санитары ерунда, лишние трупы.

– Анна, что вы говорите?

Я подняла на него глаза и мрачно усмехнулась: разумеется, он считает, что я спятила. Почему бы ему и не считать так, раз я сама иногда думаю: «А не сошла ли я с ума в самом деле?»

– Ладно, – я тяжело вздохнула и решила сменить тему. – Вы что-нибудь узнали?

– Вы закончили местный педагогический институт?

– Как будто. Диплома не видела, он пропал с остальными документами. Мы собирались во время отпуска приехать сюда и выправить дубликат.

– Вы никогда не учились в пединституте, по крайней мере в Екатеринбурге. – Новость не произвела на меня никакого впечатления, я бы больше удивилась, если бы вдруг выяснилось, что я в самом деле получила здесь диплом. – Теперь по поводу вашего мужа. Шульгин Андрей Ильич действительно служил в спецназе. Пять лет назад по его просьбе был переведен в Элисту. Участвовал в военных операциях, был тяжело ранен. Получил пенсию по инвалидности, уехал в Белоруссию, где у него проживала сестра, там следы его теряются.

– Как это? – проявила я любопытство. Теперь пришла очередь вздыхать Рябову.

– Обыкновенно. Был он в Белоруссии или нет, неизвестно, у сестры не спросишь, около восьми месяцев назад она тоже исчезла. Хватились ее не сразу, она одинокая.

– Отлично, – кивнула я.

Рябов раскрыл папку, которую принес с собой, и положил на стол фотографию, я взглянула мельком. Мужчина лет тридцати с широким простым лицом неодобрительно взирал с фотографии.

– Узнаете? – наблюдая за моей реакцией, задал вопрос Рябов.

– Нет, конечно. Это Шульгин?

– Да. Вас это не удивляет?

– О господи. Того, что вы рассказали, вполне достаточно, чтобы навсегда перестать удивляться. Этот человек не похож на моего мужа… Его надо найти, – помедлив, сказала я.

– Кого?

– Моего мужа. Я уверена, он сможет объяснить…

– Аня, – голос Рябова звучал как-то странно, я с удивлением покосилась в его сторону, лицо у него было какое-то потерянное. – Из того, что мы знаем, – торопливо заговорил он, – напрашивается вывод: ваш муж участвовал во всей этой мистификации и скорее всего…

– Есть еще идея, – перебила я. – Я действительно сумасшедшая и все выдумала…

– В это трудно поверить.

– А я не верю в то, что мой муж… впрочем, это вас не касается. Тут вот что: в Андрея стреляли. Понимаете, его хотели убить. Они охотятся за ним, возможно, в этом все дело.

– То есть главное действующее лицо – ваш муж, и именно его враги преследуют вас? Тогда как объяснить, что он сознательно вас обманывал? Что он придумал всю эту сложную комбинацию с родителями?

– А у меня нет уверенности, что все это придумал он. А если даже все-таки он, у него на это могли быть веские причины. С какой-то ведь целью человек жил под чужим именем…

– Остается совсем немного, – усмехнулся Рябов. – Выяснить, кто этот человек.

– У вас есть какие-нибудь зацепки?

– Ничего. Ни одной фотографии, ни одного клочка бумаги, с которого можно начать поиски.

– Попробуйте установить, при каких обстоятельствах исчез Шульгин. Каким-то образом его документы оказались у моего мужа… – На Рябова мои слова произвели впечатление, он поморщился, а я улыбнулась: – Извините, надо полагать, вы уже пытались выяснить… Если честно, сейчас меня беспокоит моя безопасность. Они знают, где я, и придут.

– Вы не можете этого знать. И проникнуть сюда не так просто.

– Не так просто для рядовых граждан… Но что-то подсказывает мне, мои враги – бывалые люди и работают оперативно… По крайней мере, в милиции они появились очень быстро. Они поджидали меня в этом городе, и вообще возможности у них немалые, а с моралью наблюдаются проблемы.

– Будем надеяться, что с этими стенами им не справиться, – улыбнулся Рябов, в глубине души он наверняка был абсолютно уверен, что я рассказываю ему сказки для того, чтобы вырваться отсюда.

Он ушел, а я вновь предалась своим невеселым мыслям. В половине десятого притушили свет, шаги в коридорах стихли, я лежала с закрытыми глазами и честно пыталась уснуть. Кто-то пробежал по коридору, чей-то смех. Через час вновь шаги… За окном стемнело, и вот тогда меня будто толкнули в сердце, я сразу поняла: они пришли. Поднялась с постели, быстро оглядела комнату: спрятаться негде, персонал заботился о том, чтобы предметов, которые бы я могла использовать в качестве оружия, тоже не оказалось.

Я подергала дверь, не рассчитывая на удачу, конечно, она была заперта. Оставалось ждать. Я попыталась придать кровати такой вид, чтобы могло показаться: кто-то лежит на ней, закутавшись в одеяло. Сейчас предстоит проверить, насколько эффективен старенький трюк. Прижавшись спиной к стене, я затаила дыхание. Кто-то протопал в конец коридора, потом шаги стали тише, человек шел не спеша и очень осторожно. Щелкнул замок, и дверь открылась. Человек, уже не таясь и ничего не опасаясь, сделал шаг. То, что постель пуста, он в первое мгновение не понял, в противном случае вел бы себя иначе. Молодой парень с бритым затылком (лица его я видеть не могла) направился к кровати. Шел он спокойно и даже расхлябанно, не ожидая подвоха. А чего бы ему беспокоиться? Он в психушке, на кровати сумасшедшая баба, напичканная лекарствами, которая даже не помнит своего имени. Руки его были опущены вдоль тела, ветровка сзади слегка топорщилась, оружие он скорее всего сунул за пояс джинсов. Очень неразумно, если учесть, что я нахожусь за спиной. Из коридора ни звука. Я осторожно закрыла дверь, но парень услышал, вздрогнул и обернулся. Я оттолкнулась от стены и в первое мгновение даже не поняла, что сделала, только когда парень, заполучив удар ногой в шею, грохнулся на пол, я вроде бы пришла в себя, выдернула из-за его ремня пистолет и бросилась к двери. Парень лежал без сознания, но и мое самочувствие было немногим лучше: открывающиеся во мне способности рождали оторопь в душе. Кто я, господи, если одним ударом ноги отправила в беспамятство здоровенного парня? Допустим, это какой-то хитрый прием, что-нибудь из карате или дзюдо, но откуда мне все это знать? «От верблюда», – съявил кто-то внутри меня и посоветовал оставить умные мысли на потом, а пока сосредоточиться на спасении собственной шкуры.

Я прошла длинным коридором до решетки, отделяющей его от соседнего помещения. Обычно решетка была закрыта, открывается она автоматически с другой стороны, там слева стол, за которым дежурит санитар, у него под рукой пульт. Сейчас решетка была открыта, в глаза это не бросалось, но и сомнений у меня не вызывало.

Я приоткрыла ее и осторожно выглянула: второй коридор был пуст. Это показалось странным. Ступая на носках, я обогнула стол и увидела санитара. Кто-то, не очень церемонясь, запихнул его под стол, торчала нога в наполовину слетевшей замшевой туфле. Я быстро наклонилась, пощупала пульс. Человек был мертв, те, кто пришел за мной, явно не шутили. Пора им было объявиться. Маловероятно, что парень, «отдыхающий» сейчас в моей палате, здесь один. Я продвинулась еще на несколько метров и вдруг услышала странный звук… Впрочем, в гнетущей тишине, что стояла в коридоре, любой звук показался бы странным. Звук повторился, и теперь стало ясно: кто-то всхлипнул за соседней дверью, приглушенно и жалко, а я сообразила, что стою перед комнатой отдыха санитаров. Проверив оружие, я ногой распахнула дверь и вошла. Трое мужчин и две женщины в белых халатах сидели на полу, у одной из женщин (кажется, это был дежурный врач) по лицу текла кровь, она неловко пыталась вытереть ее локтем, но сделать это было не так просто, руки ее были сцеплены на затылке. Перед ними стоял парень с автоматом в руках и хмуро разглядывал персонал больницы. Меня он заметил не сразу, а когда заметил, буквально позеленел, так его проняло.