Текст книги "Тунгуска (фрагмент)"

Автор книги: Павел Гросс

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 2 страниц)

Гросс Павел
Тунгуска (фрагмент)

Павел Гросс

Тунгуска(c)

Роман

(фрагмент)

Глава-1

Антон медленно брел по ночному городу, перебирая в памяти последний разговор с Алиной. "Да-а-а, – подумал он, чуть было не всхлипнув от обиды. – Лучше бы я с ней вчера не договаривался относительно встречи. Черт, тупой же я, и, кажется, это... навсегда. Если дурак – то это надолго, ну а еже ли, просто, тупой дебил – это навсегда." Он остановился на Стрелке Васильевского острова и подойдя к ступеням Биржи достал пачку сигарет, а потом просунул руку в карман брюк. – Ну, – прошептал он сам себе. – Где же это чертова зажигалка. Блин, если не везет в одном, то, точно, не повезет и в другом. Фиг... Но не успел он завершить последнюю фразу, как вдруг услышал уверенную поступь шагов у себя за спиной. "Кто-то, как, собственно, и я, болтается по ночному Питеру. Может быть тоже со своей девушкой успел поцапаться. А?!" Шаги неминуемо приближались все ближе и ближе... А вот и заветная "Зиппо". Синьков достал ее из неподатливого брючного кармана, приоткрыл створку пламегасителя и чиркнул пару раз кремнем. Нет, пламя не появилось. Он снова и снова чиркал кремнем, но все его попытки были такими же безуспешными, как и все предыдущие. "Может у этого кренделя, спички завалялись?" – подумал Антон и почти машинально повернулся в сторону нарастающего стука подошв башмаков незнакомца о шершавую брусчатку Биржевой Площади. А вот и он, по странному завернутый в черный плащ с высоким до безумия воротником. Какой-то человеческий монолит, не иначе. Казалось, что незнакомец вырублен из черного мрамора, без единой, едва заметной складочки на его странном одеянии. Он передвигался так быстро, словно пытался не попадаться никому на глаза. Если бы не плохое настроение, то Синьков, скорее всего, поинтересовался бы личностью незнакомца. Но сейчас... сейчас это было почти что неуместно. Может быть его выгнала жена из дома в чем мать родила, ну, или почти что так. Синьков едва заметно прищурился и через секунду выпалил: – Эй ты, братишка, у тебя, случайно нет с собой огня?! Незнакомец, услышав окрик в свою сторону заметно замедлил свой "летящий" шаг и потом, как по инерции остановился. – Ну-ну, – повторил Антон. – Я к вам обращаюсь... У вас, случайно нет с собой огонька? А то моя "Зиппо"... Он громко чихнул, приложив при этом обе руки к своему рту. – Вы обращаетесь ко мне?! – наконец-то выпалил незнакомец. – Ко мне?! Синьков опусти руки и постарался, как можно лучше рассмотреть заблудшего в ночном городе человека. А вокруг, вокруг никого, только бестолковые светофоры, выстроившиеся в ровные ряды. Они стояли словно истуканы, моргая одиноким желтым светом в ночной мгле... Тут Антон увидел, что человек, к которому он обратился с просьбой, двинулся в его сторону. "Вот это чижик, – мелькнуло в его голове. – Неужели такие люди еще существуют, Это какой-то средневековый рыцарь, что ли?!" Через пару секунд человек стоял всего в полуметре от Синькова. – Вы спросили меня относительно того, нет ли у меня огня для вас? Или я не прав? – тихо-тихо спросил он. – Да-а-а... – протянул Антон, пытаясь на этот раз рассмотреть лицо незнакомца. – У меня с огнем проблема. Вот, пытаюсь прикурить, а она... Он протянул незнакомому человеку зажигалку. – ...она совершенно не фунциклирует, понимаете ли... Незнакомец в плаще только молча покачал головой. – Ну, – продолжил Антон. – Как там на счет огонька. – Ах, да, совсем я состарился. Возьмите, вот, пожалуйста. Человек высунул руку из-под длиннополого плаща и вдруг... Неожиданно у него на ладони появилось маленькое, едва шевелящееся под дуновениями слабого ветерка, пламя. От этого, Антон потерял дар речи. Его челюсти будто сковало нечто, не позволяющее ему теперь даже просто заговорить. – Ну, – прошептал незнакомец. – Прикуривайте же. Вы же просили меня о помощи. В это мгновение пелена оцепенения слетела с Синькова и он, немного подавшись вперед, наконец-то сумел прикурить. – Сп-а-а-си-и-и-бо... – как-то нараспев произнес Антон. – У вас все в порядке. Незнакомец едва слышно хихикнул, а потом тихонечко, едва слышно, произнес: – Спасибо, я был бы рад, если бы вы мне подсказали, где тут у вас в городе находится Смоленское кладбище? От последнего слова Синьков чуть было не выронил дымящуюся сигарету изо рта. – Ч-ч-то?! Смоленское... – Да, Смоленское кладбище. А что, собственно, тут удивительного?! – Да в общем-то ничего, конечно, странного. Вы – паломник? Незнакомец снова хихикнул, но чуть слышнее, нежели чем в прошлый раз. – Молодой человек, – проговорил он. – Паломник, точно! Вы наблюдательный, однако... Но разве паломники шатаются ночами по кладбищам? Как вы думаете?! – Именно по этому я и спросил вас. – Да, но я сейчас, как любой другой, вполне нормальный человек, не собираюсь туда идти. Кстати, а вы случайно не в милиции работаете. Удивлению капитана Синькова не было предела. Ночь, тишина, спящий город и... этот странный, закутанный с ног до головы человек... Он, наверное, должен был бы сейчас представиться и проверить у незнакомца документы, но... Он так не поступил только потому, что, что-то было странное в незнакомце, что мистическое, вызывающее скрытый в подсознании трепет. – Так, что, вы мне не подскажете, где тут у вас Смоленское кладбище?

Синьков нехотя приоткрыл глаза только оттого, что телефон, стоящий у подножия кровати безумно трезвонил. Он приподнялся на локтях и еще находясь в полудреме, нащупал трубку и преподнеся ее к уху спросил: – Алло, ну что там. Вы вообще на время смотрите или... – Ты, похоже, – прервал его голос, доносящийся с обратного конца телефонного кабеля. – Что-то сам путаешь. Время ср... а мы не ели. Уже десять часов, а тебя в кабинете до сих пор нет. Ты что, хочешь загреметь под фанфары с работы или? Этот, немного грубоватый голос, не трудно было узнать. Начальник убойного отдела полковник Прохоров был, как всегда в своем репертуаре: чуть что уволю к чертовой бабушке, пойдете в дворники, улицы по утрам подметать. Он всегда так выражался, когда в отдел поступала очередная команда на разборку нового дела, связанного с чьим-то убийством. Антон тут же встрепенулся и отрапортовал: – Виктор Леонидович, ну, немного проспал... Буду через полчаса. – Я тебе покажу Антоша. Срочно, как штык ко мне! – крикнул полковник. – У нас тут, кажется мокруха появилась довольно странная. – Может быть вкратце... хоть что-то... – потирая заспанные глаза пробубнил себе под нос капитан. – Никаких "может быть". Через полчаса жду тебя у себя в кабинете и... отрезал начальник убойного отдела. – Ни минутой позже. Все понятно или ты на бронепоезде?! Синьков погасил расплывающуюся улыбку у себя на губах. – Нет, нет, товарищ полковник, все ясно. Через полчаса буду у вас... Как штык. Через секунду в трубке послышались короткие телефонные гудки. Антон нащупал ногами поношенные тапочки и машинально зацепив их, протопал в ванную комнату. Конечно это помещение квартиры милиционера было довольно трудно назвать ванной комнатой: чугунное, совдеповское чудище на стальных ногах-лапах, с нависшим над ним загогулиной краном, стояло прямо в кухне. Всего в пяти сантиметрах от газовой плиты. Синьков открыл кран горячей воды но... Услышал лишь гулкое, удаляющееся вникуда бульканье, которое через едва уловимое мгновение переросло в жуткий металлический скрежет. "Вот, блин, – подумал Антон. – Эти ремонтники снова отрубили горячую воду. Придется полоскаться в холодной. Они, наверное, берут всех нас на износ. Превратят в моржей, а потом и отопление перестанут включать – так гораздо дешевле. Тогда его можно будет большими партиями иностранцам продавать. Вот кто-то наварится, так наварится!" Холодная вода, диким потоком вонзилась в изнеженное, еще не успевшее отойти ото сна тело милиционера. – Уф-ф-ф, – напевал он, стараясь поднять сопротивляемость организма низкой температуре. – Ну-у, теперь поржуюсь, окунусь, а потом, на... работу пущусь. Когда с водными процедурами было покончено, Антон быстро накинув джинсы и легкую ветровку, выскочил на улицу. Да, а тут уже не просто светало, было уже совсем светло. Вокруг щебетали сумасшедшие воробьи, где-то в кустах болтали местные алкаши, а за углом клаксонили автомобили, развозящие своих хозяев, кого куда. Антон, немного пощурившись, двинулся вперед, как вдруг почувствовал чье-то легкое прикосновение к своему плечу. "Кто это?!" – молниеносно подумал он. Но дальнейшее тут же отвергло в сторону всевозможные неожиданности. – Мусоро-о-о-к... – послышалось за спиной. Синьков состроив недовольную гримасу развернулся на сто восемьдесят градусов. Сзади стоял местный бомж-бродяга Гирхан, знаменитый на всю округу тем, что, какой-то год назад был директором фирмы, торгующей компьютерами. Она после дефолта обанкротилась, затянув Грихана в тяжеленные долги. А потом, потом он продал все, до последней пуговицы и так постепенно спился и превратился обычного русского бомжа, вечно тусующего по подвалам и дурно пахнущего замшелой псиной. – Ну что ты, Грихан, – произнес капитан. – Совсем, что ли белены объелся? Так ведь можешь и до смерти запугать... – Да ладно, мусорок, – умело парировал бомж. – Лучше скажи, у тебя на чекушечку... ну чекулюшечку у тебя не найдется?! Синьков поморщился. – Грихан, ты просто так ко мне никогда не подходишь... Дам, если расскажешь, что у тебя есть новенького. Бомж улыбнулся во все свое чумазое лицо и постарался, было обнять милиционера, но тот, предвидя возможное действие местного беспризорного авторитета, вовремя отпрянул в сторону, боясь пропахнуть псиной насквозь. – Говори, Грихан, – повторил Антон. – Что у тебя есть для меня?!.. Бомж присел на корточки и попросил сделать то же самое милиционера. Антон присел рядом с ним и приготовил чирик для расплаты за ценную информацию сарафанного радио, корреспондент которого сейчас находился рядом с ним. – Щ-щ-щ-щ... – многозначительно зашипел Грихан. – Только деньги вперед, как в двенадцати стульях. Синьков закатил глаза к небу и протянул деньги бомжу. – Ну, хорош, не тяни резину... Бывший бизнесмен быстро выхватил предназначавшиеся для него деньги, осмотрелся по сторонам, а потом прошептал: – Ты мистику-то, мусорочек, любишь? Капитан недоверчиво покосился на своего "знакомого". – Да не смотри ты так на меня, словно впервые увидел. Ужасники-то смотришь? – продолжил он. – Грихан, дорогой, я ужасы вижу каждый день. Жаль только, что режиссеры ко мне не обращаются, а то такой бы им материалец отвалил... – Да я не об этом. Тут, говорят мокрушник совершенно странный объявился. Тебя разве не поставили в известность?! – Тебе что от этого, Грихан, Лучше давай-ка ближе к телу, тьфу ты, дьявол, к делу! После упоминания дьявола бомж снова осмотрелся по сторонам, перекрестился а потом, так же тихо продолжил: – Ты, мусорок, потише с упоминаниями дьявола. Этот мокрушник, не иначе с ним связан. Матерью клянусь. Хотя так никто не делает. Пентаграмщик-то он... – Не понял... – недоумевающе потянул милиционер. – Какой такой пентаграмщик? – Тут одного из наших замочили, там, на кронверкском... Черный дом, может слышал?! – Не-а, – отрезал капитан. – Слыхом не слыхивал... Что там? Ну... Бомж состроил многозначительную физиономию и закинув голову наверх, прокряхтел, а потом продолжил: – Наши-то, бомжовские говорят, в том доме сатанюга страшенный поработал... Труп там тебя давно ждет, разве тебе еще не сообщили твои начальники? После этих слов Антон пристально уставился на Грихана, а тот в свою очередь немного попятившись назад перекрестился. – Батюшки святы, ну хорошо, это я твоему полкану наводку на мертвяка дал. Сдаюсь, ей богу подшутить над тобой, начальник, хотел. Мусорки-то твои кореша, уже давно там рыскают. Я утром, как за пустыми бутылями отправился на поиски, ну и забрел, черт его, в этот Черный дом. Поднялся, понимаешь, на чердак, а там... Такого и страшном сне не увидишь. Посреди чердака, прямо за мауэрлатом, гляжу, что-то светится, подхожу... Там пентаграмма на полу мелом нарисована, а посреди нее мертвяк распятый лежит. Кровищи-то, кровищи, прорва. Все залито. Стошнило меня прямо на месте. Он замолчал и развел руками в стороны. – Вот такенную нарыгал. Мамой клянусь. – Хорошо, хорошо, – парировал капитан, глядя на зажатые в грязном кулаке Грихана, скомканные деньги. – Ну и что же дальше?! – Как стошнило меня, ну, думаю, нужно бы свежего воздуха дохнуть. Я не долго думая и метнулся к крыше, ну прямо к выходу на нее, к слуховому окну. Выглянул... Бомж остановился, пытаясь отдышаться от переполняющих его эмоций, но буквально через секунду выпалил: – Высунул я-то свою голову наружу, глядь, а там... Там, кажется убийца стоял. – Где? – прервал его милиционер. – Там же крыша такая покатая, что птицы, садясь на нее, наверное, падают вниз. Ну блин, если бы у вранья были крылья, ты бы давно летал... Грихан весь насупился, но поиграв желваками, все же продолжил: – В том-то и дело. Я смотрю, а он, в тако-о-о-м длиннющем черном плаще, стоит на краешке крыши и даже не шелохнется. Ну, мать его, думаю, дурак какой-то или самоубийца. Кричу: "Ты чего, мол, там балансируешь? А ну, марш отсюда!". И ты, мусорок, не поверишь, он, ну, этот в плаще, оборачивается, а у него и... лица-то нет. Как услышал меня, хрясть и сиганул с крыши. Я ничего понять не могу, мчусь скорее вниз и... Бомж снова многозначительно замолчал. – Ну и чего?! – пытаясь его "растолкать" прошептал Антон. – Что дальше-то? – Что, что? Прибежал я в низ, глядь, а там никого и ничего нет. Мираж или мистика, прямо, какая-то. Понимая, что дальнейший рассказ информатора больше ничего не даст Синьков поблагодарил его и незамедлительно отправился к дому на Кронверкском, благо, что до него было почти что рукой подать. Пешком – квартала три идти. Улица благоухала утренним ароматом. Летнее солнце еще, видимо, не проснувшись, как следует от долгого ночного сна, пригревало не так сильно. Антон, проходя мимо ларька, остановился и прикупив бутылочку холодной "Балтики", продолжил свой путь. Да, в голове все еще стучали безумные молоточки вчерашнего припозднившегося похмелья. "Кстати, а как я добрался от Биржевой Площади?! Вот, блин, ума не приложу... помню казино "Плаза", моргающие глазницы светофоров... И... Черт, был ведь еще тот незнакомец... в черном... Стоп, нет, ну это уж, точно, бред какой-то. Не может быть..." Тут капитан вспомнил, как он простился с незнакомцем, лица которого он так и не смог рассмотреть... – Ну, что, – прошептал тот еле слышно. – И на этом тебе спасибо. – А огонь? – почему-то произнес Антон на прощанье. Странный незнакомец протянул свою руку, на ладони которой горело голубоватое пламя к капитану. – Дай-ка мне свою руку... – как-то гипнотизирующе протянул он. – Не бойся, я тебе ничего не сделаю... Синьков отчетливо помнил, как ответно протягивает свою ладонь незнакомцу в плаще и... Сильные вспышки, словно молнии пронзают его мозг. Удар, еще один. И вот он уже просыпается в собственной квартире, в собственной кровати, цепляет голыми ногами тапки и... Антон посмотрел на ладонь, которая вчера, словно вполузабытии, коснулась руки странного полуночного человека. О ужас, на ней осталась кроваво-красная отметина, какие обычно бывают после ожогов от огня... – Что это? – сказал он сам себе. – Прав Грихан, тут точно мистика какая-то. Но, вот еще какая странность... Антон покрутил рукой из стороны в сторону. – А боли-то вовсе никакой и нет... Так в раздумьях он не заметил, как постепенно добрался до того самого дома на Кронверкском, о котором совсем недавно рассказывал Грихан. Дом, как дом, как сотни других, разбросанных по Питеру, никому не нужный, видимо из-за того, что кто-то положил глаз на место, где он стоит. Положил глаз и тихонечко ожидает того момента, как это старинное строение само по себе рухнет. Зачем что-то ремонтировать, вкладывая в эту безнадегу баснословные суммы? Проще и дешевле построить что-то новое, по последнему слову современной архитектуры. Да и кому сейчас нужны лепные ангелочки, прикрепленные по периметру всего строения. Вот и стоит этот Черный дом, привлекая к себе только бомжей вроде Грихана, которым все равно, есть тут ангелочки или их нет, построят тут что-то новое, или оставят место для потомков. – Сюда проходить нельзя! – вдруг послышалось со стороны. – Ну нельзя, ты что, ничего не видишь. И действительно, Антон, задумавшись совсем забыл о том, что пресловутый дом оцеплен со всех сторон милицией. Он, постепенно приходя в сознание рассмотрел того, кто только что пытался его остановить. Это был рослый детина-милиционер. "А, понятно, значица сержант..." – подумал Синьков, подбирая выражения, которыми он готовился осыпать охранника объекта. Он аккуратно засунул руку в брючный карман и вытащив оттуда удостоверение личности, раскрал его, сунув внутренней стороной прямо в глаза сержанту. – А, ну простите, – понуро пробасил последний. – Не знал, вы... – Капитан Синьков, убойный отдел. Сержант тут же улыбнулся и немного помедлив прошептал: – А тут вас, товарищ капитан, уже давно дожидаются. Даже эксперты ничего еще не трогали. "Ни фига себе персона, – подумал Антон. – Это почему же все решили меня, любимого подождать? Ну да ладно, сейчас, наверняка разберемся, в чем дело..." – Ну... я пройду? – Конечно, конечно. Без разговоров. Сами понимаете, служба, ничего не попишешь. – словоохотливо ответил сержант на вопрос старшего по званию. – А куда идти-то?! Охранник наклонил голову на бок и вытянув руку указательным пальцем вперед, незамедлительно ответил: – А-а-а... вон ту парадную видите? Так там, прямо по лестнице, до самого верха. Только будьте крайне осторожным! Там на всех лестничных пролетах отсутствуют перила, да и хлама всякого полно кругом навалено. Не ровен час оступиться. – Спасибо, спасибо! – вежливо ответил капитан, но тут же подумал: "Тьфу тебе на язык, идиот. Наговоришь мне всяких кошмаров, так точно свалюсь..." Подъем по лестнице был действительно довольно опасным, то тут, то там торчали куски арматуры, того, что некогда называлось перилами; лестничные ступени были покрыты какой-то вековой пылью, из которой торчали остовы отвалившейся штукатурки. Ноги, того и гляди, могли в любой, самый неподходящий момент, поскользнуться и тогда... Антон перебираясь через весь этот хаос, наконец-то достиг заветной двери-входа в чердачное помещение. Около него изнутри стоял еще один сержант-охранник который заметив нового человека, тут же попросил его представиться. Пройдя чуть дальше капитан увидел то, что действительно, чуть было не повергло его в шок. Посреди чердака, прямо под мауэрлатом, как и говорил Грихан, на очищенном от мусора деревянном полу была нарисована перевернутая звезда-пентаграмма. Каждый луч которой украшала полусгоревшая свеча черного цвета, видимо потушенная кем-то из прибывших на место убийства, стражей порядка. Посреди огромного символа лежало окровавленное и изувеченное до неузнаваемости человеческое тело. Капитан все ближе и ближе подходил к месту трагедии, чувствуя сердцем, как внутри него с каждой секундой нарастает сдавливающий грудь ужас. Кровь была разбрызгана повсюду, будто неизвестный маньяк, "поработавший", словно хищник над жертвой, специально, для увеличения значимости содеянного, сделал так, чтобы от всей этой картины становилось ужасно страшно. – А, – вдруг услышал милиционер голос своего начальника. – Ты, как всегда вовремя. Как говорится: с корабля – на бал! Ну оно и к лучшему. Пойдем ближе, смотри, что тут нам приготовили на этот раз... Он несколько раз похлопал своего подчиненного по плечу и пригласил его подойти ближе к нарисованному на полу символу. – Вот-вот, я тоже чуть было не скончался от всего этого. Смотри, Чикатилло – не Чикатилло, но точно маньяк поработал. Такого я еще никогда не видел. Капитан подойдя к пентаграмме осмотрелся по сторонам. Тут было действительно слишком много людей: следаки, медики, криминалисты. Но Антона сейчас интересовало совсем не это. – Виктор Леонидович, – начал он. – Почему эксперты ничего еще не предпринимают? – Да ты не тараторь. – отозвался полковник. – Этим делом заинтересовались в главке. Ну ты же сам понимаешь, с раскрываемостью сейчас, у-ф-ф-ф... Одним словом не все так хорошо, а тут, кто-то стукнул им туда: так мол и так, маньяк на Крестовском орудует. Ну они всполошились и велели все силы бросит сюда. А кто ж о тебе не слышал?! Ты у нас милиционер года! Так что, тебе и карты в руки – орудуй. После этих слов полковник по-отцовски посмотрел на своего подчиненного и прошептал: – Ну, сынок, не подведи старика. Посмотришь, оценишь, возьмешь кого-нибудь в напарники... Кстати, кого пожелаешь и... В путь, попутного ветра. Но помни... Он громко откашлялся, оглядываясь при этом по сторонам. – Времени тебе не больше недели. Кровь из носа, а то отпуск урежу, и даже не проси. А то, и вовсе... на зиму перенесу. К примеру, на Февраль. Устроит? Капитан покачал головой и приготовился шагнуть в начерченный на полу символ. – Товарищ полковник, а кого вы мне, все-таки на этот раз в напарники пропишите? – В конторе сам выберешь... – бросил начальник и развернувшись, направился в сторону спецов. "Да, "в конторе"... – мелькнуло в голове Синькова. – В конторе некому работать, а он, мол, сам выберешь... Папаша, одно название..." Капитан приподнял ногу и занес ее прямо над кругом пентаграммы, как вдруг... В следующее мгновение, его будто бы пробила насквозь светящаяся молния. В голове резко помутнело и он ощутил легкое головокружение, которое, стекаясь по всему телу, медленно ушло куда-то в ноги. Осталось лишь слабое ощущение покалывания в кончиках пальцев. "Вот, дьявол, что это было?" – машинально подумал милиционер, ставя ногу за пределами круга пентаграммы. Когда он оказался внутри символа, вдруг почувствовал нарастающий изниоткуда животный страх. Но превозмогая свои странные, где-то даже страшные ощущения, он, все-таки прошел дальше, к самому сердцу символа, туда, где лежало окровавленное тело. Антон осторожно присел на корточки обвел внимательным взглядом труп, с ног до головы. Ничего слишком бросающегося в глаза, разве что... Он заметил, что под кровавым пятном на лбу мертвеца что-то еле заметно нарисовано. Капитан резко повернулся в ту сторону, где стояли криминалисты и крикнул: – Живо, ко мне, тут что-то есть... Через несколько секунд рядом с ним сидел высокий мужчина со стальным чемоданчиком в руках. – Сотрите пожалуйста кровь вон там. – он показал пальцев то место на голове трупа, где по его мнению, что-то было нарисовано. Мужчина-криминалист аккуратно поставил свой чемоданчик на пол, щелкнул замками-застежками и выудил изнутри ватку, умело зацепленную металлическим пинцетом. – Где, вы говорите, я должен вытереть кровь? – спросил криминалист. – А вон там. – капитан снова указал на голову мертвеца. – Вон там, видите, что-то вроде татуировки или еще чего-то в этом роде. Мужчина потянулся к трупу и аккуратно, почти хирургически вытер обозначенное следователем место. Предчувствие и на этот раз не подвело Синькова. На очищенной от крови части лба убитого виднелась татуировка голубя или голубки, которая держала в клюве ветвь дерева с листочками. – Да-а-а... – прошептал ничего не понимающий Антон. – Мы, что, имеем дело с маньяком-убийцей из организации "Гринпис"? Криминалист, убирая окровавленный ватный тампон в целлофановый пакетик, только пожал плечами. – Ладно, забирайте тело, исследуйте его досконально. Кстати, снимите пожалуйста этого голубка. Хорошо? – Как скажите... – отозвался безвольный криминалист. – Сегодня к вечеру все будет готово. Вы сами заберете? Капитан поежился. – Пока не знаю, может быть кого-то пришлю к вам в лабораторию...

Когда Синьков вошел в кабинет следователей убойного отдела, там было ужасно накурено и неимоверно шумно. Два его приятеля-сослуживца что-то обсуждали, но заприметив вошедшего Антона, тут же замолчали. – Ну, что обсуждаем, братва? – весело кинул Синьков. – Шуму-то, аж вас на улице слышно, прохожие, наверное, подумают: ну менты, наверняка, что там поделить не могут. Один из присутствующих, лейтенант Самойлов повернулся в сторону капитана и угрюмо ответил: – Как что? Говорят, ты себе нового напарника ищешь... Антон садясь за свой рабочий стол широко улыбнулся. – Да разве по собственной инициативе, пацаны, вы что?! Папаша, понимаете ли, не хочет, ну в лепешку разбейся, ставить нас в одну упряжку. Уперся рогами, и все тут. Не пробить. Даром, что овен по гороскопу... Николай Самойлов присел на крышку капитанского стола и постучал по нему раскрытой ладонью. – Но черт, значит, мы из себя что-то, но представляем. Иначе, почему он не хочет нас ставить вместе на разборку, какой-нибудь свеженькой мокрухи? – Коль, – произнес третий присутствующий. – Да не приставай ты к Антону, он у нас ведь сегодня неприкосновенная персона... Лучше Тош, расскажи, что там на Кронверкском. Вся ментура только об этом и талдонит... – Да что, собственно, тут говорить? Мокруха, как мокруха. Хотя... Он замолчал, закинув руки за голову. – Хотя, в принципе, могу вас поздравить, у нас в районе, кажется маньяк завелся. Тут Иван и Николай завелись. – У-у-у... ну, наконец-то, и на нашей улице наступил праздник. А то, понимаешь, смотрим "Молчание ягнят" только по видику и все тут. – Не все так просто. – неожиданно отрезал Синьков, вдруг вспомнивший ночного незнакомца и рассказ о странном самоубийце Грихана. – Дело на Кронверкском не просто мокруха, сварганенная психом ненормальным. Тут что-то иное, но что?! Я пока не знаю ответа на этот вопрос, а они, вопросы, растут, словно на дрожжах. Я, буквально вчера, ночью встретил человека на биржевой... – Стоп, стоп, – вклинился Николай. – А что вы, господин капитан, делали ночью, да еще и на биржевой? – Да хорош тебе, Колька... – парировал Синьков. – Понятно, можешь не продолжать. Снова с Алинкой поцапались?! Что вы, как прямо не люди, что ли?! Вроде и души друг в друге не чаяте, но, с другой стороны, живете, словно кошка с собакой... – Точно. – поддержал товарища Иван. – Жениться вам давно нужно, а не прятаться по углам. – Ты, братуха. – сказал Антон. – Просто так думаешь: женился и все тут все проблемы, сами собой, как вода в землю. А жить-то где-то надо. Ну я сам с этим разберусь, а пока... пока по делу. Так вот странный тип, тот, которого я встретил. Говорит, как-то не так, да и одет, как... Капитан снова замолчал, но на этот раз, пытаясь подобрать нужные слова. – ...как монах... – выпалил Ситников. – Точно, точно, – отозвался капитан. – А ты откуда знаешь. – А я... темной, страшной ночью... Шучу, виделся я с нашим другом Гриханом, он мне все рассказал, а я, в свою очередь, Кольке. Так что мы все в курсе дела. – А Грихан-то у тебя чирик не стрелял? – вдруг спросил Синьков. Иван от неожиданного вопроса даже открыл рот от нарастающего удивления. – Вот шельма, вот вольный стрелок, мать его так перетак. Блин, я-то думал, отрывая от сердца червонец, что покупаю ценную информацию, а он... паразит... Ее дважды продал. И кому? Одним и тем же людям. Надеру ему шею. Точно. – Ну ладно, ребята, еще по делу. Я беру вас раскрывать эту мокруху, папаша разрешил. Но тут нужно действовать крайне осторожно. Убийца, скорее всего, отъявленный отморозок. И еще. Ты, Вань, сегодня ближе к вечеру дуешь в лабораторию. Забери у них, пожалуйста все, что они там накопают. Представляете, я нашел на лбу мертвеца татуировку голубя. Ну того, что с веткой дерева в зубах... Тьфу ты, черт, клюве! – Что тут странного?! – спросил успевший заскучать Николай. Синьков встал со стула пройдя к раскрытому окну и спросил вопросом на вопрос: – Коля, скажи на милость, ты видел много татуированных людей на своем веку?! Самойлов незамедлительно ответил, будучи уверенным в своей правоте: – Достаточно, чтобы... – Что чтобы? – Ну, чтобы не удивляться, что у мертвеца, где-то, что-то вытатуировано. – Ага, вот ты и попался, Колька. А татуировки, сделанные на лбу тебе часто встречались?! Самойлов ничего не смог ответить своему товарищу на его довольно хитрый вопрос. – Вот тут-то и кроется, какой-то подвох, пацаны. Я, по крайней мере, так думаю.

Ситников постучался в тяжеленные дубовые двери, за которыми находилась криминалистическая лаборатория. Никто не отозвался, и он, будучи человеком простым, как говорится, из рабоче-крестьянской семьи, развернулся к двери и громко, что есть силы, забарабанил ступней ноги в металлический, антингрязевой лист, прибитый внизу. – Ну, чего ты там тарабанишь? – послышался хриплый голос. – Что тебе тут, балаган, что ли? Двери наконец-то открылись. Из помещения вышел съежившийся старик. Он осмотрел Ивана с ног до головы. – Ну что тебе? Ты кто такой будешь? От неожиданности лейтенант забыл об удостоверении личности. – Я-а-а... Это... Ну... – Ты по делу, али как? Документ какой-нить есть? Иван, вспомнив, кто он такой тут же полез во внутренний карман куртки. – Вот, пожалуйста, – прошептал он, протягивая раскрытую красного цвета книжечку старику. – Ага-а-а... – читая промолвил последний. – Ты, значит, лейтенант Ситников. Из убойного? – Ага-а-а... – подтвердил лейтенант. – Из убойного, точно! Старик снова недоверчиво осмотрел Ивана а потом добавил: – Ну совсем очумели, берут в органы прям таки, каких-то хулиганов. Вот пожалуюсь я твоему полковнику, так заставит тебя потом двери во всей кримлаборатории мыть. Тогда-то поймешь, может быть, что уважать нужно не только себя любимого! – Ага-а-а... – снова буркнул лейтенант. – Мне-е-э бы к... – Ты по поводу того мертвяка, что сегодня утром привезли? – Да, точно, относительно его пришел. – торопливо подтвердил Иван. – Ну, тогда проходи, только в следующий раз сдам тебя, точно... Твоему полковнику. Как там вы его кличите? Папашей что ли?! Изумленный стариком Ситников протиснулся между ним и дверью, а потом пулей помчался по старинной мраморной лестнице, ведущей на второй этаж. – А, здравствуйте! – приветственно сказал высокий мужчина в очках. Посмотрели мы тут все, относительно этого. Он махнул рукой в сторону стоящей чуть поодаль, медицинской каталки, накрытой белым покрывалом. – Довольно интересный субъект, надо вам сказать... Интересный. Ситников подошел почти вплотную к каталке, с положенным на нее трупом. – И что же вам в нем понра... Простите, что же в нем такого интересного на ваш профессиональный взгляд? – Да-а-а, – потянул милицейский патологоанатом. – Дело в том, что меня заинтересовала не столько татуировка, сделанная на лбу жертвы, сколько... Хотя и татуировка тоже. Иван приоткрыл рот от удивления. – Татуировка сделана этому человеку, не удивляйтесь... во время его смерти. – А-а-а, ра-а-а-зве такое может быть? – Я лично в этом сильно сомневаюсь, но... Факты, как говорится, на лицо. Представьте, смерть наступила в час "Х", и татуировка на лбу появилась именно в этот же час "Х". Нонсенс! Я понимаю, но это именно так, а не иначе. И еще... У мертвеца отсутствует кровь. Вернее не вся кровь. Она, в принципе, на своем месте. Отсутствуют красные кровяные тельца. Это тоже довольно редкое явление, если не сказать больше... крайне редкое! Но и это еще не все! На шее жертвы присутствуют два странных прокола. Хотите посмотреть? От последних слов Ивану стало, как-то немного не по себе. Но искусство, то есть работа, требовала жертв. Именно поэтому он согласился осмотреть тело покойного. Патологоанатом подойдя к каталке быстро сдернул с нее белое покрывало. Лейтенанта чуть было не стошнило от вида посиневшего мертвого тела. – Лейтенант, вот, посмотрите сюда! – почти что приказным тоном произнес медик. – Вот, аккуратные отверстия, будто чем-то высверленные, но, что естественно, их никто не высверливал. Иван повернулся и тут же посмотрел на то место, на которое указывали пальцы патологоанатома. На шее, чуть ниже правой скулы, виднелись два отверстия. – А-а-а... – прошептал милиционер. – Может быть... Патологоанатом ухмыльнулся, накрывая тело покрывалом. – Я слишком сомневаюсь, что маньяк, хладнокровно покончивший с этим человеком... вампир... А вы думаете иначе?.. Убрав стопку фотоснимков во внутренний карман Иван попрощался с патологоанатомом и быстро распахнув двери, выскочил наружу. "Черт, – размышлял он, вышагивая по мраморным ступеням. – Такого в убойном, точно, еще не было. Хрен его знает в чем дело, может, какой-нить маньяк насмотрелся ужасников о Дракуле и возомнил себя его приемником. Вот блин, голь на выдумку хитра..." – Ну что, Ванька, – услышал он около своего уха, когда очутился в холле лаборатории на первом этаже. – Как там поживает мертвячок-с?! – А, – рассеянно, путаясь в мыслях кинул лейтенант. – Там точно дело темное. Даром, что бабки ежика еще не увидел. – А ты смейся, – продолжал старик. – Я вот, однако, когда при Иосифе Виссарионовиче в НКВД работал, так, точно знаю, этими вещицами какие-то там спецотделы занимались. Не бред это, Иван, не бред. Бред, только тогда, когда ты с этим не сталкиваешься. У-у-у, знавал я таких недоносков, которые могли и оборотнями прикидываться, но на самом деле, они обычные люди, вот только слух о себе самый разнообразный распространяли. И "Черная Кошка" и "Ванька Мокрый"... Да-а-а... Да ты не расстраивайся, ваш-то капитан... э-э-э, как его там... – Синьков! – выпалил милиционер. – Во, точно, – подхватил старик. – Он-то этому мокрушнику все одно, спуску не даст. Точно, поймает, сердцем чувствую... Ситников улыбчиво посмотрел на старика и протянув ему руку попрощался: – Ну, да ладно, мне уже пора. Кстати... Он шмыгнул носом. – ...обещаю больше никогда в жизни не пачкать дверей. Старик улыбнулся и пожал ему руку. Лейтенант, выйдя на улицу сразу же окунулся в прохладу вечерних сумерек. – Ну надо же, – тихо прошептал он сам себе. – Как быстро стемнело, не иначе, скоро Осень. Э-х-х, а жаль... Но эти патологоанатомы совершенно сдвинутые люди: уже темно, а они, сами, как маньяки, все работают и работают... Лейтенант медленно побрел по мокрой от вечерней росы мостовой по направлению к дому, понимая, что на работу уже ехать совершенно бесполезно. Город готовился ко сну: в окнах зажигались глазки-окна, последние, запаздывающие люди торопились побыстрее домой, поближе к своим родным, к теплым кроватям и горячему кофе. Иван достал сигарету и прикурив подошел вплотную к парапету набережной. Нева, беззвучной серой нитью бежала куда-то вдаль и только одинокие гудки кораблей, стоящих на приколе прерывали истошным криком надвигающуюся саваном призрачную, ночную мглу. Ситников оперся руками о парапет и посмотрел вниз, как вдруг... – Эй, ты, – послышалось за спиной. Он насторожился. – Тебе говорят, баклан, че... тут уперся рогами и стоишь, словно истукан? – проговорил странно знакомый Ивану голос. "Где-то я его уже слышал, этот басистый, распевный гонор... Но где? Может развернуться и дать нахалу под дых?!" – подумал он. – Че, стоишь? Ну, говорят тебе, повернись сейчас же... Милиционер уронил окурок в воду и сжав, что есть силы кулаки, медленно развернулся в сторону того, кто с ним пытался заговорить. – Ты, Крот? – прошептал он, ссохшимися губами. – Ты ж, должен... того... еще сидеть... Блондинистый мужичонка и его приятель переглянулись между собой. И тут же один другого спросил: – Что, эта козявка тебя знает, Крот?! – Х-м-м, – тут же кинул блондинистый. – Этот недоносок меня и подсадил, мать его. – Так он что, мусор, что ли?! – Ну да, лейтенант... – он на секунду осекся и перевел свой разговор на Ивана: – Или тебя повысили за боевые заслуги? – А тебе есть до этого дело? – отрезал начинающий уже волноваться милиционер. – Лучше скажи, как ты тут раньше времени оказался?! – Х-м-м, – прошипел приятель Крота. – А мусор еще и разговаривать умеет?! Что ж ты меня не предупредил. Если бы раньше знал, то не стал бы с зоны с тобой деру давать... Теперь Ситников, наконец-то понял, почему перед ним стоял Крот. – Так ты, Крот, с зоны ушел, что ли? – спросил он, пытаясь скрыть собственное беспокойство. – В розыске, наверное... – Ну и в розыске, – безмятежно парировал Крот. – А тебе-то, собственно, какое может быть дело. Может быть я из-за таких, как ты, первый раз на зону-то и подзалетел... Козел! – Да че ты с ним ваньку валяешь? – снова прошипел кротовский приятель. Давай-ка его быстрехонько порешим и скинем в Неву, пусть сделает одно хорошее в жизни дело... покормит, хотя бы, рыб... После этих слов Ситников приготовился к нападению на него бандитов, готовых через секунду-другую совершить то, чем они его сейчас пытались напугать... Но тут... Неожиданно на набережную налетел стремительный порыв ветра. У лейтенанта от него даже перехватило дыхание. Он на мгновение закрыл глаза руками, пытаясь противостоять безумству стихии, но... В следующее, едва уловимое мгновение рядом с ним что-то сильно грохнуло. Это, что-то сопровождалось ослепительной, слепящей глаза, вспышкой. Но не смотря ни на что, лейтенант все же приоткрыл глаза. Перед ним, словно завис какой-то туманный занавес, через который можно было с трудом заметить странного человека, закутанного с ног до головы в... черный плащ с высоким донельзя, воротником. Незнакомец развел длинные руки в стороны и в один миг схватил двух бандитов: Крота и его приятеля-подельщика прямо за шеи. Он приподнял их над землей на несколько сантиметров а затем молниеносно свел свои руки, с зажатыми в них людьми, в единое целое. Удар, еще удар... Все это совершенно неописуемое действо сопровождалось странной фразой, которую незнакомец произносил нараспев: – Не бойтесь, я вам ничего не сделаю... Потом в глазах милиционера все закружилось, ему стало муторно, кровь ударила в голову и он... потерял сознание...