Текст книги "Почему я не классик"

Автор книги: Николай Елин

Соавторы: Владимир Кашаев
сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 1 страниц)

Елин Николай , Кашаев Владимир
Почему я не классик

Николай Елин, Владимир Кашаев

ПОЧЕМУ Я НЕ КЛАССИК...

– Что это ты работаешь, сидя за столом? – сказала жена. – Тоже мне писатель называется!

– А за чем же я должен сидеть? За швейной машинкой, что ли?

– При чём тут швейная машинка? Ты вообще не должен сидеть во время работы. Знаешь, как работали классики? Я вот недавно прочла, что Пушкин, когда сочинял стихи, ходил. И Киплинг ходил, когда обдумывал свои произведения. А академик Павлов прямо сказал, что лучшие мысли приходят к нему во время ходьбы. А ты тут сидишь целый день не разгибая спины. Теперь я понимаю, почему за твои рассказы платят так мало.

Чтобы не ввязываться в дискуссию, я взял ручку и блокнот и вышел на улицу. Свернув в первый попавшийся переулок, я принялся медленно расхаживать взад и вперёд вдоль какого-то забора, обдумывая сюжет нового рассказа.

Переулок был тих и малолюден. Работалось очень хорошо. Не ворчала под руку жена, не плакал ребёнок, не трезвонил телефон. Я уже продумал ход действия примерно до половины, когда передо мной неожиданно выросла фигура с винтовкой образца 1891 года. Фигура нацелилась примкнутым штыком на мой живот и жёстко произнесла:

– Пройдёмте, гражданин...

– Куда? Зачем? – растерялся я.

– Затем... Вы что здесь делаете? Чего высматриваете? Я за вами давно наблюдаю...

– Ничего я не высматриваю! Я писатель, понимаете? Хожу, обдумываю новый рассказ...

– А документы у вас при себе имеются?

– Нет, но я... не предполагал...

– Так я и знал! Видали мы таких писателей! Писатели дома сидят работают, за столом, а не слоняются вдоль фабричного забора. Давеча один вот тоже такой писатель тут полдня околачивался, а потом на складе двух ящиков гвоздей недосчитались... Нет уж, пройдёмте со мной к начальнику охраны. Там выясним, какие вы тут рассказы сочиняете...

Через полчаса я вышел от начальника охраны. Мне стало ясно, что в этом переулке условий для творческого труда нет.

Я пересёк улицу и оказался в маленьком скверике. Обстановка для работы здесь была немножко хуже: на сквер выходила задняя стена продовольственного магазина, сплошь заставленная бочками и картонными коробками. Картина была не очень эстетичной, но постепенно я освоился и достал блокнот.

Пятьдесят шагов по скверу в одну сторону, пятьдесят в другую.... Ходьба явно шла на пользу делу! Через час сюжет рассказа был почти готов.

– Чего это вы тут пишете? – осведомился какой-то мужчина, возившийся возле бочек и коробок.

– Да так, – растерялся я, – по работе кое-что.

– Вы не думайте, – сказал он, – на этот товар накладная имеется.

– Да нет, – отмахнулся я, продолжая писать, – у меня совсем другие дела.

Он некоторое время настороженно глядел на меня, потом предложил:

– Нет, вы можете проверить. Давайте вместе пересчитаем.

Чтобы не потерять мысль, я, не отрываясь от блокнота, только покачал отрицательно головой. Мужчина исчез и через минуту показался в сопровождении толстого человека в белом халате.

– Заместитель директора магазина, – представился тот. – Чем могу быть полезен?

– Вы? Ничем, – пожал я плечами.

– А, понимаю, – серьёзно сказал он. – Сейчас позову директора.

– Да с чего вы взяли, что мне нужен директор? рассердился я. – Я просто гуляю по скверу и записываю интересующие меня мысли.

– Ах, вот оно что... – Глаза его сделались грустными. – А что же именно заинтересовало вас в нашем магазине? Ведь, кажется, всё в порядке...

– При чём тут магазин? Я писатель, рассказ пишу.

– О работниках нашего магазина?! – всплеснул он руками.

Я повернулся и зашагал прочь из сквера. Уже у самой ограды меня кто-то тронул за рукав. Я обернулся. Передо мной, застенчиво потупившись, стоял заместитель директора.

– Может, вам рыбки нужно? – заискивающе предложил он. – Вкусная. Только сегодня привезли...

Я бросился бежать. Когда сквер остался далеко позади, я осмотрелся и, не обнаружив вокруг никаких торговых и промышленных точек, принялся бродить возле какого-то жилого дома. Старушки, сидевшие на скамеечке у входа, оживились.

– Гляди-ка, никак у Тамарки новый хахаль объявился, кивнула одна из них в мою сторону. – Вчера какой-то чернявенький у её подъезда дежурил, а этот словно бы рыжий...

– Да, – вздохнула другая, – каждый раз, как только ей время с работы возвращаться, они уж тут как тут. Эти хоть штатские, временем располагают, а намедни здесь матрос какой-то целый вечер её караулил, у командира, видать, отпрашивался...

– Ба, да вот и он! – всплеснула руками третья. Лёгок на помине! Ну, сейчас, подружки, держись, дело будет...

Навстречу вышагивал здоровенный парень в бескозырке. Подойдя к дому, он замедлил шаг и стал с подозрением приглядываться ко мне. Не желая искушать судьбу, я плюнул, закрыл блокнот и торопливо зашагал домой.

Пусть там ворчит жена, сколько ей вздумается, пусть плачет ребёнок и трезвонит телефон! И пусть мне платят за рассказы меньше, чем Киплингу, но с этих пор я, как и прежде, всегда работаю дома, сидя за письменным столом.