Текст книги "Ненормальные записки"

Автор книги: Михаил Муравлев

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 1 страниц)

Муравлев Михаил
Ненормальные записки

Михаил Муравлев

HЕHОРМАЛЬHЫЕ ЗАПИСКИ

Крутишься-вертишься, бегаешь-думаешь, когда находишь – уже не то! И так всю жизнь. Еще в больнице все начиналось. Дыши, и все тут. Попробуй-ка не вдохни. Так и будешь плющиться амебой, белые личности иглами все вены порвут-поистыкают. Даже гражданином стать не успеешь: швыранут в морг, как проткнутый гондон в окошко: с матком да приступом совестливости. Или иначе – сидишь, думаешь: мысль – проявление воли или мысль формирует волю. Потом, вот оно – нашел, открыл, а зачем, кому это надо? Да и некрасиво все складывается. Лучше пойти, накатить с друзьями по стопарику, но и тут, утром проснешься а физическое начало подавляет разум. Зато пусто и звонко в голове. Бубенчики может позвенят, но это уже для избранных. Раскатываешь, как тесто для лапши, различные воспоминания, шинкуешь их до неузноваемости, запихиваешь в память. Через годы натыкаешься на обрезок, сидишь, расстраиваешься, или, наоборот, смеешься как придурок и весь день весел. "Была пьянка. При пьянке драка. При драке убийство". Все. Докатился. Бесплатно увозят далеко, туда, где "не пахнут растения". Или не увозят. И растения пахнут, и часы тикают, жизнь идет, все хорошо, но в глобальном распределителе – куда направят? Весь мир пружинит, пахнет ржавеющим металлом, колется, оплетается вокруг. Каждое действие – обдумал, нет? Если да – молодец. Или молодица, что, впрочем, неважно. Hет – ай, как нехорошо, но мозги заторможены или расторможены, чуть не так сработают, и все, здраствуй, бабушка, если не хуже, конечно, вышло. Hе подумал раз, не подумал два, не спросил себя: "Зачем?", и корчишься на больничной койке, хрипишь: "дышать, воздуху", а кислород и так уже половину легких сжег. Умираешь, понятно, все это знают, но ничем помочь не могут. Ладно, предположим, что не умер. Сидишь, телевизор смотришь, а захочешь в туалет – страшно, боязливо. Вдруг замочит кто-нибудь маленький, чисто по ошибке. Смерть вокруг. Смерть и тьма. Тьма – небытие. Под наркозом оно очень хорошо ощущается. Остается воспоминание ни о чем. Тянешь к себе эту ниточку, хочешь проникнуть в суть, а сути нет, и смысла нет, и вообще ничего нет. Даже тебя – ты растворился в нигде. Тем не менее, каким-то образом это ощущается. Часы складываются в сутки, сутки в годы, годы – в тысячелетия, но в "нигде" времени нет, там есть лишь "ничто". Оно страшнее всего... Ладно, смерть, черт с ней. Бывают ведь и сны. Снится, к примеру, зов. Звук бубна оплетает перелесок невидимой сетью. Идешь к скрытому в чаще шаману, бездумно, представляя себе мотылька, летящего в пламя костра. Все вокруг – лишь тебе: очаровать, сбить, увлечь куда-то в непонятные, странные и загадочные дебри. В чем смысл этого сна, что сказал бы о нем Фрейд? Может все дело в неудовлетворенном сексуальном желании? Ведь в чаще вряд ли скрывается шаман, скорее – там забулудилась корова с бубенчиком. Она и девушка-пастушка пошли в лес, перепутали дорогу, заблудились в Сон'ной тайге и ждут, когда им кто-нибудь поможет, спасет, обогреет... Или все не так просто? Ведь я ощущал себя мотыльком, порхающим в пламя? Отчего именно этот образ? Вероятно склонность к наркотическим веществам довлеет над разумом – помните ведь кастанедовский зов бабочки в кустах чаппараля. Hет, неубедительно звучат эти версии, нет в них грации и элегантности, свойственной правильным выводам. Сны проще толковать. Сны – как рулет. Все завернуто, скручено, перепутано. Рулет приятно есть. Сны приятно видить это жизнь напоминает тебе, что ты, возможно, существуешь. Hекоторые не любят спать. Кошмары, видите ли, им снятся. Тоже вполне нормальное явление, только напоминает о себе уже великое небытие, смерть. Закончится все в прозекторской. Подлежишь вскрытию, так будь добр – лежи – не дергайся, в коже ставшей похожей на чулок. Можешь не расстраиваться, если веришь, что твое бытие закончилось лишь в части спектра, доступной человеческому восприятию, ну а коли не веришь, то тоже не следует расстраиваться, потому как для расстройства нужен работающий мозг, а он, на данном этапе представляет собой лишь макет, кусочек дохлой материи, кстати, в уже распиленной черепушке – некогда вмещавшей разум, но скоро там будут бледные червячки ползать – им тоже необходимо питаться. Hет, не все так мрачно. Сядь, воткни взор в стенку, помолчи. Посмотри вниз, посмотри вверх. Бога через потолок не увидишь. Ад через пол тоже не просвечивается. Забыл сказать, что сесть надо так, чтобы лицо было ориентировано на север. Погляди в сторону восхода солнца. Теперь пересиль себя, посмотри туда, куда солнце падает. Эйфория может наступить даже от такой маленькой разминки. Другого нам не дано...