Текст книги "Сборник стихов"

Автор книги: Мария Протасова

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 3 страниц) [доступный отрывок для чтения: 1 страниц]

Протасова Мария
Сборник стихов

Неслыханность простоты,

или послесловие издателя

Простота, как известно, бывает двух видов: хуже воровства и неслыханная. Первая подмечена народом, вторая открыта Борисом Леонидовичем Пастернаком:

В родстве со всем, что есть, уверясь

И знаясь с будущим в быту,

Нельзя не впасть к концу, как в ересь,

В неслыханную простоту.

Оставим необходимые и достаточные условия этого события, отметим лишь сроки: «к концу». Поэт этими строками объяснял читателю классичность «Стихов из романа», и вообще, той своей лирики, которая носит название «поздний Пастернак».

Этот путь и стали считать естественным для поэта: после метаний и исканий молодости приходит мудрая ясность, отливающаяся в чеканные строки Его подтверждал опыт многих – и Заболоцкого, и Сельвинского, и Кирсанова, и (позже) Давида Самойлова, и Твардовского, хотя последний и в молодости был достаточно прост.

Достаточно, но неслыханной простоты стихов «Я знаю – никакой моей вины…» у Твардовского в молодости не было.

Так в чем же неслыханность этой простоты?

Она не только в том, что поэт будто бы не видит, не хочет знать всего накопленного поэтического опыта, манифестов, течений, «измов», литературных войн, и вообще, всяческой конъюнктуры. Это само по себе выглядит вызывающе, но этого мало.

Неслыханность заключается прежде всего в том, что поэт позволяет себе говорить самые главные и простые вещи, говорить их простыми словами, абсолютно естественно и при этом каким-то чудом не впадает в банальность.

Вот в этом чуде и весь фокус.

Такое могут себе позволить только настоящие большие поэты. И тогда выясняется, что можно обойтись практически без всех технических ухищрений, без изощренной метафоричности, без заумной концептуальности, без эпатажа, подмигиваний и разного рода постмодернистских штучек.

Просто говорить о главном с полной верой в произносимые тобою слова, с полной верой в то, что Бог их слышит.

Здесь собрано практически всё, написанное Марией Протасовой за десять месяцев этого года, с того дня, как она начала писать стихи. Стихи, написанные, когда автору было 14 лет. Я далек от того, чтобы восторгаться по этому поводу, нам известны и более ранние и эффектные дебюты. Перед нами вовсе не стихи вундеркинда, молодость автора чувствуется в тексте, но не это главное.

Главное в том, что автор сообщает нечто, в высшей степени нам необходимое. И в то же время то, о чем мы хорошо знаем. Недаром дебют Маши, состоявшийся в Интернете, привлек к ней внимание, которого я не встречал в своей практике. Вдруг один за другим люди стали передавать ссылку на стихотворение «Он жив», посвященное Папе Иоанну Павлу Второму, стали приходить в Машин журнал и оставлять слова благодарности.

Через день у Маши было уже несколько сотен постоянных читателей и с тех пор практически каждое ее стихотворение встречается с благодарностью всеми, кто верит в ее дар.

К этим людям принадлежу и я.

Конечно, так к Машиным стихам относятся не все, есть и суровые критики, но это нормально.

Такой дебют, такая форма стихов и полемичное название книги «Проще простого» требуют достаточной храбрости. Автор, желая или не желая того, сразу ставит себя в оппозицию не только к конкретным фигурам, зачастую совсем не бесталанным, не только к господствующей литературной моде, но, казалось бы, ко всему вектору развития русской поэзии или к тому, что нам пытаются выдать за этот вектор. Поэтому я предвижу достаточный шум по поводу этого дебюта, а быть может, и демонстративное умолчание.

Через всё это надо автору пройти, и Маша сделает это, потому что характер у нее есть, а читатель, истосковавшийся по живому, чуткому поэтическому слову, ей верит и будет оказывать поддержку.

Ведь эта «неслыханная простота» «всего нужнее людям», как писал Б. Л. в том же стихотворении, а особенно она нужна в периоды, когда поэты практически забыли о своих читателях и соревнуются в словесной эквилибристике.

Начать свое поэтическое поприще с таких «простых» стихов, которые вовсе не просты, а глубоки, серьезны и даже «религиозны», как назвал их один из читателей, – это значит обречь себя на очень непростой путь, поскольку поэта без пути не существует. Это путь к Божественной и столь же неслыханной сложности. Путь, которым тоже шли многие великие поэты и художники – достаточно вспомнить Осипа Мандельштама, прошедшего путь от классичности «Камня» к высокой невнятице «Грифельной оды» и «Стихов о неизвестном солдате» – к текстам, которые Заболоцкий сравнил со «щебетаньем щегла и ребенка».

Да и в живописи достаточно назвать Пикассо или Филонова, чтобы понять, о каком непростом пути идет речь.

Однако, художник, который приходит к такой сложности от такой простоты, вызывает во мне большее доверие, чем тот, который «служа пустой забаве», по выражению Александра Трифоновича Твардовского, сызмала играется в слова да так и заигрывается до седых волос.

В заключение скажу, что стихи в книге, в основном, расположены в обратном хронологическом порядке, а редактура свелась к расстановке знаков препинания и замене одного слова.

Я желаю автору пути и очень болею за нее.

С Днем рождения, Маша!

Александр Житинский,

1 ноября 2005 года.

г. Санкт-Петербург

Wait for me

(попытка вольного перевода)

Wait for me

And I’ll be back

Wait

And I’ll return

Even if the sky is black

Wait until the dawn

Wait for me

And don’t forgive

Those who forget

Wait for me

And I shall live

Just because you wait

Wait for me

And I’ll be safe

Through the bombs and odds

Wait for me

And please do wait

When somebody stops

Wait for me

And I’ll be home

Why I did not die

Only you and I should know

Only you and I

* * *

Я жду тебя – очень-очень

Как только любимых ждут

Пусть туго на сердце осень

Дождей затянула жгут

Как брошенный в пропасть камень

До дна – покуда лечу

Всем миром, всеми стихами

Быть эхом твоим хочу

Зарей и полднем каждого дня

Травинкой в твоей росе

И если хочешь, то для тебя

Я стану такой как все

До смертной боли, до немоты

Все выкричу из груди

О том, как люблю тебя. Только ты

Скорее ко мне приди

Я жду тебя – грустные мысли прочь

Как ждут, нет – жгут корабли

Но только вечно – как день и ночь

Мы с разных сторон земли…

* * *

Не знаю, наяву или во сне

В который раз я с ближними прощаюсь

Но вновь, подобно солнцу и луне

Круг очертив, к началу возвращаюсь

И точки не найдя в конце строки

Как свойственно богам и человеку

Я старой поговорке вопреки

Опять вхожу в одну и ту же реку

Когда царит энергия стихий

Значение теряют век и местность

И там, где начинаются стихи

Кончается изящная словесность

Cергею Сапоненко

Смешную музыку щеглов

Смешно перелагать на ноты

Не подобрать к ней нужных слов

В ней нет для критиков работы

Щеглы щебечут там и тут

Пока весна и солнце светит

И потому сады цветут

И солнцу радуются дети

Щеглы до глупости просты

И до нелепости прекрасны

И если вы в душе чисты

Их песни вовсе не напрасны

Для domminik, который, слава Богу, так и не повзрослел

Время вышло – пятнадцатилетним

Не водить каравелл и полков

Превращают легенды в сплетни

Менестрели стерильных веков

Нас засада не ждет в овраге

Нам давно серенад не поют

И до печени нас не шпаги

А родители достают

Где свечи с двух концов не жгут

И где вкуса побед не знают

Там не то чтобы дольше живут

Просто медленнее умирают

Время вышло – пятнадцатизимним

Не докажешь, что жизнь игра

Не до игр, если взрослым и сильным

Надоел пластмассовый рай

Нас не выберут ваши дороги

Пусть потом тюрьма и сума

Но как сходят на землю боги

Так мы будем сходить с ума

Где свечи с двух концов не жгут

И где вкуса побед не знают

Там не то чтобы дольше живут

Просто медленнее умирают

Мы вернемся, сгорев, как умели

Набродившись, как вечный жид

Нам нельзя умереть в постели

Нам нельзя умереть, не жив

Время вышло – пятнадцативесным

На отвесные склоны пора

Поднимается в высь ровесник

Простирается ниц гора

Где свечи с двух концов не жгут

И где вкуса побед не знают

Там не то чтобы дольше живут

Просто медленнее умирают

Живу пока

Живу, как могу – дословно

Дослезно, досмертно, до после

До столько, что хватит ровно

Досыта живущим возле

Дышу, как хочу – до боли

До крови, до дна, до края

До сверх и помимо воли

До срока не умирая

Люблю, как горю – до пепла

До черных пустых ладоней

До первой звезды – до светлой

До блеклой луны – до поздней

До вырванных вен, до тока

Не ваша душой и телом

И век этот – хоть и дока

Меня недопеределал

Но там, куда вечер клонит

(До самого расставанья)

Пусть ветер меня догонит

И выдохнет «До свиданья…»

No means No

Это слово с губы

Как стрела с тетивы

Протыкает сердца

Поточнее свинца

Ни к чему пистолет

Если можно в ответ

Просто тихо сказать: "Нет"…

Голос

От инея не рвутся провода

В земле уже проснулся первый колос

А я прошу – верните холода

Вернись зима – я потеряла голос

Наверно слишком дерзким был побег

Из пустоты такой, что уши ломит

Разжала пальцы, уронила в снег

Хоть век беги – судьба тебя догонит

Ну, где же ты? Откликнись – не молчи!

Во мне пурга качается молитвой

Но за окном целуются грачи

И частый дождь размахивает бритвой

Шоссе несет железные гробы

Прыщавый физик долбит теоремы

За что же, Боже, мы – твои рабы -

Бываем навсегда – как рыбы – немы?

О, если бы ты дал мне чуть ума

Тогда б не отступила ни на волос

Я б навсегда осталась, где зима

И где когда-то потеряла голос

1943

Железо. Огонь. Вода.

Земля. Канонада. Спирт.

Все просто как никогда

Не страшно – значит убит

Россия. Окоп. Война.

Размокшие сухари.

По трупам бредет весна

Под номером сорок три.

Пальба. Облака. Кресты.

На танках. На нас с тобой.

Но правила здесь просты

Боишься – значит живой.

Патроны. Шинель. Кисет.

Письмо. Перекличка. Бой.

И снова как спирт – на всех

Мы поровну делим боль.

В атаке. Во сне. В пути.

Запомни, пока ты тут

Они не должны пройти

А значит и не пройдут.

Весна. Тишина. Рассвет.

До неба растет трава

Для тех, кого с нами нет

Все просто, как дважды два.

Карандаш

Карандаш? Большое дело! -

Деревяшка, черный след

Я сломать его хотела

Только лень и смысла нет

Лучше пусть меня за пальцы

Он куда-то поведет

Будем мы вдвоем – скитальцы

Дни и ночи напролет

Пусть он длится на бумаге

Пусть рисует все подряд

Наплевать ему, бродяге

Что об этом говорят

Тонкой жилкой темно-серой

Зазвучит его струна

Этой музыки манеру

Понимаю я одна

Нарисует дом и кошку

Дом – уютный, кошка – спит

И меня – в углу, немножко

И из окон наших вид

По листу белее мела

Как по небу он летел

Я сломать его хотела

Он – спасти меня хотел

Клоун

Не есть. Не будет. Не был.

Не должен никому.

Ничто под эти небом

Не дорого ему.

Прозрачнее намека

Спокойней мертвеца

Он лампочка без тока

И око без лица

Когда же он приходит

Тот ты его прости

За то, что душу сводит

И сердце мнет в горсти

Как лезвие по коже

Бежит вперед строка

И ты уже не можешь

Сказать ему «пока!»

Так просят крылья взмаха

Когда стреляют влет

И нет сильнее страха

Чем страх, что он уйдет

Так рвет на раз железо

Отчаявшийся пар

Так – в сердце из обреза

К тебе приходит дар

Свинцовая отвага

Расстрельная гроза

Чернила и бумага

Как бритва и глаза

Битый вечер на арене

Зажигает, хоть реви

Губы в клюквенном варенье

Или, кажется, в крови

В барабанной перестрелке

Пьян и брав как полк гусар

Оркестровые тарелки

Заглушают перегар

У других трико и трюки

Зебры, фокусы, успех

У него – смешные брюки

И ботинки больше всех

Что ему твои прихлопы

Что прожекторы в упор?

Чем в чужих болтаться стропах

Лучше мордой о ковер

Но зато ему не надо

Шпаги грызть, огонь глотать

Он умеет больно падать

Люди – громко хохотать

Не трудись – смотри и слушай

Смейся, радуйся, живи

На арене в красном плюше

Или, кажется, в крови

Дюма

Четыре шпаги, восемь рук и глаз

Галлон бургундского, струящийся по венам

Три лилии и… нет числа изменам

На краткий миг соединившим нас

Париж – гнездо предательства. Вдвойне

Кровавой он сейчас достоин мессы

И потому – задиры и повесы

Мы трезвы и серьезны на войне

Чтоб раздобыть алмазное колье

Круши врагов направо и налево

Да здравствует война и королева

Да сгинут плутовство и Ришелье!

Ах – не колье? Какая в том беда!

Мы вчетвером найдем хоть черта в ступе

Хоть ад восстань – ему мы не уступим

Покуда сами не уйдем туда

В сражениях – не видно им конца

Другая доблесть нами не забыта -

Как вихрь врываться в дамские сердца

Кентавром о шестнадцати копытах

О, перья галльские! Вы призрачней, чем флирт

Пишите же, о душу сталь ломая

Покуда кровь не выгорит как спирт

Как небо над Гасконью – голубая.

Сослагательное

Когда б молчали пушки

А музы петь посмели

Тогда б Дантесу Пушкин

Не проиграл дуэли

Висели бы гитары -

Не ружья на плече

И жил бы Виктор Хара

И команданте Че

И в мире без патронов

Без хаки и погон

Не умер бы Платонов

И был бы с Йоко Джон

Но крови стоит слава -

Нет для того, кто смел

Естественнее права

Чем право на расстрел

Нет в мире лучшей доли

Чем бой переорать

За это в чистом поле

Не страшно умирать

Слова сильнее стали

Пускай потом убьют…

Где пушки замолчали

Там музы не поют

Он и Она

Тогда, когда Он появился на свет

В стране песков и камней

Там старый как мир почитали завет

«Убили, значит убей»

Лишь «око за око!» и «зуб за зуб!»

Твердили и стар и млад

Такие молитвы слетали с губ

Три тысячи лет подряд

Земля, над которой Его колыбель

Покачиваясь, плыла

Шептала «Убили, значит убей»

И новых костей ждала

Он вырос, и время его пришло

Но ближние вновь и вновь

Ему повторяли, что мир это зло

А Он говорил – Любовь

Легка Его поступь и прост Его слог

Душа за ним будто летит

Ему говорили: «Накажет Бог»

А Он говорил: «Простит»

Бубнили: «Отправится в ад любой

Для смертных надежды нет»

И снова твердили, что Бог это боль

А Он говорил, что Свет

И вот однажды поставить крест

Решила на нем толпа

(Такой обычай у этих мест -

Наказывать за слова)

Его мучительный ждал конец

Сказали: «Ты будешь распят»

А Он ответил: «Прости их, Отец

Не ведают, что творят»

И долго потом ала и чиста

Горячая капала кровь

А утром на землю с Его креста

Неслышно сошла Любовь

И вот она рядом с тобой и мной

Спасает, прощает, ждет

И может быть из-за нее одной

Наш мир до сих пор живет

Легка ее поступь, проста ее речь

Душа за ней будто летит

И если убить ее, вытоптать, сжечь

Воскреснет она и простит

Так после зимы наступает апрель

Когда уж никто не ждет…

Качается в небе Его колыбель

И тихо земля плывет

* * *

Он все равно будет жить. Даже если умрет.

Два окна – желтых на черном небе

Вечный город со счета сбился – который щас век?

Папарацци молят о зрелищах

Бедняки о хлебе

А он умирает – слабый, маленький человек

Вчера его видели

в газетах и на экране

Он вроде бы кивнул и даже

улыбнулся на что-то в ответ

Так улыбаются сквозной распахнутой ране

Впускающей вместе со смертью – свет

Смешной язык, далекие полонезы

Правнук запутавших все и вся славян

Железный занавес,

и вечный привкус железа

В северном небе,

где ждут его Павел и Иоанн

Наверное, по-другому и не бывает

Желтые окна, черные облака

Вечный город вечно шумит

Смерть по-прежнему убивает

И если жизнь – чаша, то она, конечно, горька.

Все как прежде – от перестановки в сумме

Не ищи перемен, арифметика здесь проста

Все по-прежнему, только

когда он умер

Не с него сняли крест – его снимали с креста

Папарацци курили, дети жевали «орбит»

Кардиналы шептались: четвертая ночь без сна

Два окна в темноте – последний «urbi et orbi»

Два огня в черноте

Остальное – просто весна

В битве света и тьмы испокон не бывает тыла

У кого на ладонях стигматы, у кого – котлеты бабла

Только в жалобе пса на луну

Тоже слышится имя «Войтыла»

Для него и на небе продолжается эта война

Под привычное: «На кого же ты нас оставил?»

Понимаешь, что вечность нельзя отложить на потом

Но за сводом небес его ждут Иоанн и Павел

И печальную землю осеняют Южным Крестом

Брату моего деда, которому всегда будет семнадцать

У него никого не было

И она ни с кем не встречалась

Им бы жить под одним небом

Укрываться одним одеялом

По утрам заваривать кофе

Вечерами смотреть кино

Любоваться любимым профилем

И гостям разливать вино

Им бы общие снимки на тумбочке

(Как похожи – одно лицо!)

У нее его фото в сумочке

У него на пальце кольцо

Дети, внуки, скандалы, праздники

Свадьбы, проводы, тайный флирт

Лед и пламень, кнуты и пряники

Из которых жизнь состоит

Только он похоронен у Немана

А она за Вислой осталась…

У него никого не было

И она ни с кем не встречалась

Dead Poets Society

Быть может, сошла я с ума

Но думаю только об этом

Мне нравится грусть и зима

И общество мертвых поэтов

Блуждать среди книг и снегов

Под шелест страниц и метели

И знать – через пару шагов

Услышишь: «Ну что, полетели?»

Скорее отсюда, скорей

От тех, кто с глазами пустыми

Рождаются мертвых мертвей

И кажутся только живыми

Внизу замерзают леса

И злятся голодные волки

Уносят меня в небеса

Не лестницы – книжные полки

А дальше? А дальше – сама

Без карт и дурацких советов

Туда, где печаль и зима

И общество мертвых поэтов

Про отличия

Чем отличается честность от глупости?

Блуд от любви? Простодушность от тупости?

Вкус от таланта? Бред от мечты?

Мода от вечно живой красоты?

Чем отличаешься ты от соседа?

Солнце от лампы? Ничья от победы?

Вера от страха? Сказка от лжи?

Знаешь? Так что ж ты молчишь? Расскажи!

Нет? Не умеешь? Есть вещи важнее?

Камни за пазухой? Анны на шее?

Правильность рифмы? Изысканный слог?…

Ты ничего рассказать мне не смог

Там, где ты речь заводил о приличиях,

Дело в отличиях. Только – в отличиях.

Выше неба

Человек не проще неба

Красивее сосен на фоне заката

Как сказал философ когда-то

Человек – то, чем он еще не был

Слабый, грешный, убогий

От четверенек детских до старческих

Он всегда завидует всячески

Чудотворцам, ангелам, самому Богу

А те смотрят вниз, вздыхая и утирая слезу

Потому что не могут поставить все на кон

Они живут вечно (как нам рассказывал дьякон)

И по пьяни не гибнут, попадая в поле в грозу

Они не рискуют, потому что им нечем

Не пишут книг, макая перо в аорту

Не продают душу первому встречному черту

И на могилах детей не жгут поминальные свечи

Человек выше неба

Я верю (хотя бы раз в жизни, хотя бы на голову)

Но когда он родится, его – смешного и голого

Бросают судьбе, как собаке краюху хлеба

А потом плачут, зная, что по-другому никак

Потому что любовь это только изнанка боли

И даруют младенцу весь мир и свободу воли

А в ладонь кладут солнце как старый потертый пятак

Он станет тем, кем еще никто, никогда не был

Потому что слаб, потому что грешен и смертен

И даже если сгорит, то так окажется светел

Что все поверят – человек счастливее неба.

Школа-дом-школа-damn

Галстуки для мальчиков

Платьица для девочек

Перышки для пальчиков

Двоечки для неучей

Книжечки для слабеньких

Скейты для крутых

Сказочки для маленьких

Денежки для злых

Шахматы для умненьких

Тюрьма для дураков

Кистени для сумерек

Зайцы для волков

Обсуждать не велено

Ни к чему красивости

Все давно поделено

Все по справедливости

Вот что мне послышалось в метро – в стуке колес. Смысла в этом особого нет. Так что-то про пиратов

У не знающих страха

Тех, чья кровь горяча

Жизнь короче замаха

Топора палача

Их на старой подводе

К эшафоту везут

И на исповедь водят

Перед тем, как убьют

Жить на палубе зыбкой -

Не на площадь прилечь

Где секирой улыбку

Отделяют от плеч

Обрекают на муки

Лишь тоска и покой

Чем в объятия скуки

Лучше к плахе щекой

Только сильным и гордым

По плечу эта блажь

Перерезанным горлом

Прохрипеть «Абордаж!»

Им в заоблачной дали

Что-то ветры поют

Их в архангелы звали

Да они не идут

Волны в мантиях черных

И седых париках

Коридорами шторма

Их несут на руках…

От судьбы не убудет

Зимородок свистит

Жизнь по-своему судит

Смерть по-своему мстит

Море суше не пара

Расставаться пора

Жизнь короче удара

И больней топора

и т.д.

Про мальчиков и конец света

Гудит турбиной самолет

Как Гавриил трубою медной

И загорелый пешеход

На самом деле – всадник бледный

Под небом множит плач и стон

Скрипач, спугнувший стаю терций

И каждый мальчик носит в сердце

Свой маленький Армагеддон

Мало кому интересно, но после одного телефонного разговора не могла не написать

Чужой язык – чужая тишина

Какую прежде не случалось слушать

Как будто между нами толщина

Стекла растет и звуки глушит, глушит

Слепой канатоходец – голос мой

Бежит к тебе, дрожа и спотыкаясь

По проводу в такую даль (oh, boy!)

Что кажется – я с вечностью прощаюсь

Шепчу молитвы, как твержу урок

Коверкая латынь славянской вязью

По дну моей души проходит ток

И это тоже называют связью

Мы не положим прошлое в карман

и не впитаем с тщательностью губки

Уносит неслучившийся роман

Двугорбый призрак телефонной трубки

И день угрюмо следует за ним

И оставляет: шрам на горизонте

Меня – среди отеческих равнин

Боль – в проводах, тебя – в твоем Вермонте

Л.К.

Простите ради, за, не глядя

Горам, пескам, небесной глади

Холодным снам, домам пустым

Калекам, извергам, святым

Болезням, торжеству, надеждам

Добру и злу, всему, что между

Любви, страданию, богам

Друзьям, завистникам, врагам

Луне и солнцу, звездной пыли

Тому, с кем счастливы вы были

Тому, кем вам уже не стать

И тем, кто выше мог летать

Беспечным дням, годам печали

Всему, что видели и знали…

Простите всё хотя бы раз

Тому, что так мертво – без вас.

Переделкино

Качалась лампа над столом

И тени корчились на лицах

Луну сквозь чащу – напролом

Нес дождь в ежовых рукавицах

Здесь с чернотою чернота

Затеяв спор, сливалась в лужи

Та, что внутри жила и та

Которая цвела снаружи

Как будто уносила дом

Какая-то чужая сила

Качала лампу над столом

И превращала в кровь чернила

Я знала, этот век – не мой

Нет далее сидящих рядом

И мне – продрогшей и немой

Их сладкий чай казался ядом

Ведь здесь – с крыльца шагнешь во тьму

И в бездну поведут ступени

И по этапу, как в тюрьму

В забвенье поплетутся тени

К тому ли буря речь вела

Чтоб нас не затянула тина

Чтоб вздрагивали купола

Как колокольцы арлекина

Чтоб не смывали кровь вином

Чтоб не увязли в небылицах

Чтоб душу к свету – напролом

Нес век в ежовых рукавицах

Кольцо и крест

На руке твоей – перстень

Не мужская игрушка

На душе моей – песня

Не для детского ушка

Как послушная птица

На мизинце агат

У меня на ресницах

Боли десять карат

У тебя мое сердце

У меня мое горе

Отворенная дверца

К пересохшему морю

Уходи, Первозванный

Из непрожитых мест

Ты мой первый, желанный

Перечеркнутый крест

Робинзоны

Как движенья морской волны

Повторяют сухие губы

Симулируем счастье мы -

Одиночки и однолюбы

Помни, Счастье, что там и тут

Вымирающие как бизоны

Твой спасительный парус ждут

Сухопутные робинзоны

Чтоб случилось в любовь уплыть

Навсегда, а не вскользь и вкратце

Мы всем сердцем желаем быть

И совсем не хотим казаться

Но не парус грядет, а дым

Черный крейсер таращит пушки

Мы пиратам все отдадим

За стеклянные безделушки

А потом на пустом берегу

Вжав в глазницы подзорные трубы

Будем слезы лить по врагу…

Что поделаешь – однолюбы!

Письмо Киплингу

Империя умерла?

Могильщиков – к высшей мере!

Пусть перья ее орла

На шляпах других империй

Но грозный ее оскал

Цветет на костях ГУЛАГа

От сумрачных финских скал

До сонных китайских пагод

Пусть ужас бродит окрест

Ее остывшего тела

В холодном зрачке прицела

Живет византийский крест

Пусть радуется пока

Восторженный победитель

Из памяти пиджака

Не стерт генеральский китель

Мертва ль она? – До поры

Как в кровь обратятся реки

И вытащат топоры

Железные дровосеки

Куда там – Берлин, Париж

Трофеи сдаем под опись

Империя сдохла? Шиш!

Мечтатели… Не дождетесь!

Типа глупо

Влюбиться по фотографии -

Ну что может быть глупее?

Застряла в тебе, как в трафике

Торчу по самую шею

Не бойся – с тебя не спросится

Куда там – в мои лета!

Но будто бы бритвой по сердцу

Морщинки эти у рта…

Muse

Моя подростковая муза

Курит и ногти грызет

Любовь для нее – обуза

И в карты ей не везет

Но в нищий карман за словом

Не лезет зато она

И в небе ее джинсовом

Прорехой сквозит луна

К лицу ей, к повадке, к стану

Не лира, а – меч и щит

И все ей по барабану

Который в сердце стучит

Ее вороная стрижка

Как вызов огня углю

И в общем, она – мальчишка

Которого я люблю

Нахальна, громка, кургуза

С горчинкой – как дикий мед

Моя подростковая муза

Меня в подворотне ждет

Эпитафия

Ничего слова не весят

Ни шиша они не стоят

И хлебов из них не месят

И дома из них не строят

Их на плечи не накинешь

И в стаканы не нальёшь

Больше скажешь – раньше сгинешь

А смолчишь – не пропадёшь

Ничего слова не значат

Нифига они не могут

Те, кто думает иначе

Вымирают понемногу

Нет души – сплошное тело

Есть живот, но нет живого

Наступают люди дела

Исчезают люди слова

Но когда пройдут и канут

Годы, денежки и флаги

Расцветут слова и станут

Нашей жизнью – на бумаге

Так и будет

Настанет день, когда умолкнут речи

Иссякнут бури, разбредется рать

И крыть нам будет некого и нечем

И никого не будут убивать

Притихнут те, кому сейчас неймется

Заткнутся первачи и крикуны

И никому на свете не придется

Бояться нищеты или войны

Вожди и судьи захлебнутся кровью

Их не спасут ни золото, ни медь

И все, что было тронуто любовью

Теперь уже не сможет умереть

Ни горя, ни грызни за корку хлеба

Ни пошлости, ни мелкой суеты

Но только жизнь, и океан, и небо

И детский смех, и творчество, и ты

Про нас, чудеса и хлопушки

Частичка тебя

Что во мне обитает

Уже умирает

Чудес не бывает

Листва под ногами

Века облетают

Весь мир между нами

Чудес не бывает

Не с нас теперь пломбы

И крыши срывает

Хлопушки не бомбы

Чудес не бывает

«Чудес не бывает», -

Метель завывает

Твой ангел зевает:

«Чудес не бывает»

Как в мареве бреда

Любовь исчезает

Шепнув напоследок

«Чудес не бывает»

Но дальше ли, ближе

Судьба разметает

Нам порознь не выжить…

Чудес не бывает

Юбилейное

Сентябрь висел на волоске

И разбредалась грусть по венам

Деревья вязли по колено

В багряно-золотой тоске

Срывая листья и листы

С куртин и стен, старела осень

И чувства как шедевры Росси

Вздымались строги и просты

Но ветер налагал печать

На голые как кроны души

Печаль повелевала слушать

И холод заставлял молчать

Как будто мотыльки на свет

Друг к другу мы тогда метнулись

Но, разогнавшись, разминулись

Всего на пару тысяч лет…

Ни на мгновенье, ни на век

Ты не исчезнешь из под век

Когда в дамокловой тоске

Висит сентябрь на волоске

Астроном

Когда подслеповатый звездочет

Или орлиноглазый звездонечет

Об умерших мирах заводит речи

Меня к живым еще сильней влечет

Пусть на истлевших ниточках веков

Висят миры, но ничего не весят

И золотой топор заносит месяц

Над шеями ученых дураков

Я верю: здесь – под небом – есть места

Где жив еще огонь благословенный

И черноту бессмысленной вселенной

Я отменяю белизной листа

Я отменяю все, что не горит

Не светит, не взрывается, не греет

Лишь тот, над кем не знамя – пламя реет

Идет на смерть и чудеса творит

Танцует ночь над огоньком свечи

Бежит строка по лезвию печали

И вечность на расстроенном рояле

Мотивчик свой заезженный бренчит

Дорожное

Уехать? Да проще простого

За окнами прочерк простора

Похожие как папиросы

Перроны, тоннели, откосы

Печаль о несбывшемся лете

В дешевом оконном багете

И крыши блестят как погоны

И вечер качает вагоны

Он черные кроны трясет

И звезды куда-то несет

Все просто – я знаю, я знаю

Ведь это не я уезжаю

Россия стучит и дрожит

И вновь от кого-то бежит

Сменяются грады и веси

Гремят неэвклидовы рельсы

Мы маемся порознь и вместе

Но топчется время на месте

Как эхо от века до века

«Уехать, уехать, уехать»

Железная ржавая грусть

Все просто, но я остаюсь

Как овощ на брошенной грядке

В сухом бесполезном остатке

Вцепившись корнями в одну

Пропащую, злую страну

Не стоит, оставим, пустое…

Уехать? Да проще простого