Текст книги "Мой друг Алекс "

Автор книги: Мария Подалевич

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 1 страниц)

Мой друг читал стихи в литературном кружке.

Стихи были хорошие, даже очень хорошие.

Но их разобрали по кусочкам, по цитатам.

По клочкам, по строчкам.

Он переживал, но держался молодцом.

Я так не умею, даже завидно.

А ведь год назад именно он мои стихи тоже разбирал по строчкам.

Только тогда он пожалел меня. И очень ругать не стал.

Так мы и познакомились.

Сейчас всё переменилось, и я была его вторым оппонентом.

Я, как могла, поддержала его, но он всё равно был расстроен.

Он принёс стихи – от души. А его не поняли.

Всё же его похвалили напоследок – слабое утешение.

Тот, кто пишет, обычно, очень раним.

И это ли не знать господам поэтам?***

Они остались фотографироваться.

Я заторопилась домой.

Мне нельзя опаздывать.

– Подождите.

– Мне бежать пора.

– Подождите, я сейчас тоже пойду. До Макдональса.

Я беру куртку, потопталась, со всеми попрощалась.

Ухожу.

– Марина.

Он догоняет меня:

– Не торопитесь.

– Вы до Магдональса? -

Я улыбаюсь.

Ему надо выговорится:

– До метро. Вы на Пушкинскую?

– Да. Можно прогуляться. Через парк.

Он говорит. Говорит. Говорит.

Он понимает, что по сути – разобрали по кусочкам его стихи,

и вроде всё правильно, только как-то... не так... по сути они правы.

Но он писал – как пишется. От души.

Как мне знакомы такие чувства.

Только вот я, после такого разбора,

год с лишним ничего не писала – собирала себя по кусочкам.

Слабая я. Он – сильный. Он – мужчина.

И стихи у него – мужские.

Замечательные человеческие стихи.

Я говорю – Да, ладно. Выпустите книжку.

Всё утрясётся. Наладится.

Всё будет хорошо.

А про себя подумала: И скоро Вы станете Членом Союза Писателей.

А мне это не светит никогда.

Мы доходим до метро. Спускаемся по эскалатору.

– Как Вам путешествовать в метро в качестве пассажира?

– Непривычно так. В кабине лучше.

Я подаю ему руку.

– Удачи.

– И вам тоже. Созвонимся.

– Созвонимся.

Он пожимает мою руку легонько, будто крыло птицы,

и мы разбегаемся в разные стороны.

На душе светло.

И, хотя я никогда не буду Писателем России, но зависти нет.

Просто радостно за хорошего человека.

Пусть у него всё сложится.

А я буду радоваться – за него.

***

Мой друг – классическая модель самых знаменитых героев.

Непризнанный гений.

Герой нашего времени. Горе от ума.

Базаров. – это всё о нем.

Умный. Талантливый. Скромный.

Для себя ничего не ищет. Всё отдаст – только попроси.

Дон-Кихот. Ратует за справедливость.

И мечтает о светлом будущем. Для всех.

Пишет прекрасные книги и замечательные стихи.

Его мало кто понимает.

Но зато он никогда не предаст.

И в любую трудную минуту протянет руку помощи, даже не прикинув – во что это ему обойдётся. Просто он такой человек.

Таких нечасто встретишь, а он такой вообще один.

Внешне – очень скромный. И это при голивудской внешности -то.

Ему бы в кино сниматься, в театре играть – такая фактура. Героя.

Он очень одинок – в душе. Хотя внешне – всё как обычно – вокруг много женщин, которые сходят с ума по нему, только не понимают его совершенно.

Мне тоже он показал десятую часть своего таланта.

Но это значительная часть.

ещё – он не любит, когда его хвалят.

И мне наверняка попадёт за то, что написала это.

Ну и пусть. Не съест же он меня. Он хороший.

Он добрый. Просто мне хочется, чтобы он был счастливым.

А ещё – он просто хороший друг.

Вот, пусть теперь ругает.

***

Вот, позвонил. Говорит:

– Спасибо,конечно, только мне неудобно. Я не такой. Я какой-то уж слишком положительный получился. Так не бывает.

Мне даже как-то... Если это – положительное убрать – остальное – да – верно.

Вот, не съел? вот и ладненько.

А улыбнуться – улыбнулся. Даже засмеялся.

А я, ведь ничего и не выдумала.

Кстати, когда меня разбирали год назад там же – я так боялась.

А он позвонил, поддержал, как мог. А ведь не обязан был.

Просто он – добрый. И стихи у него интересные.

Может не очень классические, но это и не обязательно в современном мире.

Зато их не скучно читать. И ещё – они забираются под кожу. Или в душу.

Сейчас опять будет смущаться. Поэтому – пока помолчу...

А лучше расскажу, что он, назовём его Алекс – так красивее, просто

не приемлет лжи, подлости, лицемерия, ханжества, тщеславия и грубости.

Ну, и скажите – как такому человеку живётся? Правильно – сложно.

Ну, от этого его качества хуже не становятся.

А ещё он хороший рассказчик, и с ним не бывает скучно и грустно. Вот.

***

Он научил меня уважению к себе, и спокойствию к самой злой критике.

Он научил меня беспечно принимать удары и не очень прыгать от побед.

Странно – не проронив ни слова о буддизме, именно ему он следует и

показывает дорогу другим.

Он умеет утешить, и рассмешить.

Он умеет в главном найти не главное, и в не главном обнаружить главное.

Он способен часами говорить на разные темы и при этом не быть занудой.

Он может ответить на любой вопрос, и быть лёгким и остроумным.

Он дарит людям счастье – даже не задумываясь о цене.

Он просто хороший друг.

Он всегда подставит руку, жилетку, плечо.

И с ним можно идти в разведку.

***

Ты разговариваешь со мной – часами. Обо всём. Иногда мне кажется, что и не со мной... а со своей бывшей или со всеми своими бывшими женщинами – вместе.

Ты рассказываешь мне о себе – так много и так мало. Мне очень интересно узнать о тебе – всё-всё-всё. Мне интересно – что ты расскажешь мне сегодня – проведя меня по грани и за гранью информационного поля. Ты мне рассказываешь то, что я и не знала.

Ты делишься со мной мыслями и чувствами, мнением и суждением – и не всегда наши позиции совпадают, не всегда я согласна с твоими взглядами, но я пытаюсь услышать и понять твою точку зрения, и тебя...

В чём-то ты противоречишь сам себе – и это тоже реально – что ж – жизнь меняется. Мы как две ноты интервала – до и соль, мы спорим друг с другом, а в чём-то дополняем друг друга.

Мне так хотелось узнать тебя поближе, чтобы написать роман о тебе – ты такой интересный и таинственный персонаж – как же можно упустить такой шанс? Не получилось! Ты тоскуешь, радуешься, споришь, возмущаешься – а мне не охватить этот твой мир, не задержаться в нём, чтобы осмыслить его. Он пролетает мимо – как кадры киноленты – и вот ты уже улетаешь – на вечер, на день, на неделю...

А мне остаётся – собирать по крупицам твой пазл, чтобы заглянуть в тот мир, что ты приоткрыл мне... И ждать звонка...