Текст книги "Гетто (СИ)"

Автор книги: Максим Далин

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 2 страниц)

Славка вспомнил Блада из Города – и его бросило в пот.

– Пит, – сказал он, глотая тяжёлый вздох, – ты не кирпичись. Видишь, я пришёл… слушать.

– Не пришёл, а прилетел. Когда пенделя огрёб.

– Ладно тебе. Чего тебе не так?

– А что мне, на хрен, так?! Ты вокруг-то оглянись!

– А чего так пусто-то здесь?

– А кого, блин, ты тут прописал, чтоб было не пусто, придурок? – спросил Пит с тоской. – Это что, – он гулко грохнул кулаком в фанеру стены, и стена содрогнулась, – Тортуга, что ль? А вон там – там корабль, на хрен, или фиалка в проруби? За каким лядом ты гонишь, чего не представляешь ни хрена?! Ну за каким? – нотки в его голосе появились почти умоляющие. – Ты ж море видал только по ящику, двоечник, корабли – ведь только на картинках же, твою-то дивизию! И чё, я – пират, что ли? Я ж, как грёбанный Фукс, не знаю, где на этой лоханке грот, а где бизань, если они только есть на ней, обе! Да я вообще не шарю, как та бизань выглядит и с чем её жрут! Ты ж, писатель, блин, руками, из всех нужных слов знаешь только «на абордаж!» – а я?!

Славка не знал, куда деть глаза. Он даже обидеться на Пита не мог: тот говорил ровно теми словами, какие ему и полагались. И смотреть на Пита было больно: его чёрную, явно китайского производства, куртейку украшал неожиданный бабский воротничок из вязаных кружев, похожий на недоделанную салфетку, а лицо Пита дёргалось вразнобой с речью, как у припадочного.

Славка чувствовал нестерпимый стыд и жалость до боли, будто пришёл навестить собственного недоразвитого ребёнка, которого спихнул в интернат. Ответить было совершенно нечего.

– А баба? – продолжал Пит, размахивая руками. – Вот ты бы стал это трахать, хрен ты моржовый? Вот это, которое то визжит, как резаное, то молчит и глазами лупает, а?! Ведь нет же – а мне за что? И на корабле она на кой? Ну, не возили они с собой всех этих грёбанных принцесс, бля буду! Ладно, команда картонная – либо пырится молча, либо ржёт, когда наберётся. Ничего больше не может…

Славка заставлял себя смотреть и слушать, пытаясь разобраться в целом ворохе непривычных мыслей. В конце концов, сказал негромко:

– Но ты-то не картонный… В тебе, вроде, есть что-то…

– Конечно! – саркастически кивнул Пит. – До хера во мне есть. Матюги, анекдоты с Башорга – весь грёбаный типовой набор. Только всей этой морской лабуды там нет, бляха-то муха!

– Пирата нет… а кто?

– Не знаю я. Откуда мне знать-то? Да и что, тебе интересно, что ли, твою мать? Наплевать тебе и размазать, – безнадёжно сказал Пит. – Ты ж красовался, дерьмо ты коровье, аудитории своих дебилов понравиться хотел. Понравился? То-то из тебя пёрло то рубилово, то потрахушки. А драки-то ты, таракан-пацифист, где такие видал? Эти уроды – из них ведь даже опилки не сыпались, в них и крови-то не было ни капли. Чем они мне помешали, что их валить надо было, чем тебе помешали, чучела эти?

Между тем, в Славкиной голове уже появились какие-то смутные проблески, какой-то солнечный зайчик ходил по тёмным лабиринтам воображения – светлый и неожиданный.

Потому что – не надо было ничего чужого. Не надо было гротов, бизаней и таверн. Не надо было Тортуги, Властелина Колец и Гарри Поттера. Надо было – Пита. Слушать Пита – и делать то, что он скажет. Пит каким-то чудом был умнее Славки, и мерещилось в нём какое-то забитое матюгами и Башоргом грубоватое обаяние.

Зачем ему эта вязаная салфетка на шее, печально подумал Славка. Ни к селу, ни к городу. Ничего в нём нет такого… соответствующего кружевам. И руки у него – не пижона совсем… что-нибудь другое в эти руки… не шпагу, не трость, а вообще другое…

На столе перед Славкой лежал гаечный ключ.

Славка моргнул, мотнул головой и посмотрел снова. Только что столешница была совершенно пустой – но факт оставался фактом: ключ возник на ней, сам по себе. Нормальный такой рабочий инструмент, уже далеко не новый, но и без ржавчины – в порядке. Только свежие следы масла на ручке…

– Откуда? – спросил Славка, разглядывая это чудо явленное.

– Мой, – сказал Пит. Ухмыльнулся, взял ключ со стола. Славка снова посмотрел на его руки – под ногти въелась смазка или машинное масло, тёмное пятнышко зажившего ожога на правой, между указательным и большим пальцем, мозоли…

«Что ты делаешь этими руками… к парусам не имеет отношения, да и вообще – к парусникам не имеет, – подумал Славка почти умилённо. – Ты в моторе копаешься. Брызжет горячее масло…»

Славка задумчиво постучал костяшками пальцев по дереву столешницы, тёмному и гладкому. В груди появилось странное тепло, стеснявшее дыхание – похожее на боль, но и на другое похожее – и Славке было страшно поднять на Пита глаза, да и вообще – страшно их поднять. Он просто пытался дышать – и вдыхал сигаретный дым, запах керосина, мазута, пива и ещё чего-то, чего пока не мог обозначить словом.

– Пит, это не автомобиль, да? – спросил Славка шёпотом.

– Нет, что тебе лопнуть, – так же шёпотом ответил Пит, и Славка услышал в его голосе улыбку, способную растопить лёд.

«Не буду смотреть! – думал Славка в жаркой лихорадке, которой не знал названия. – Рано смотреть. Потом». Нечто внутри боялось спугнуть этот жар и эту боль, более сильные, чем оргазм – оно было страшно хрупким и нестойким, это состояние, в котором окружающий мир тёк и менялся, раздвигались горизонты, а жизнь обретала особый вкус. Славка вдруг почувствовал себя мембраной в телефонной трубке – а кто с кем говорит, он не понимал, да его пока и не интересовало. Он просто проводил сквозь себя настоящие слова – и даже дыхание.

Порыв ветра ворвался в открытое окно – и, кроме запахов лётного поля, донёс стрекот мотора крохотного самолёта, заходящего на посадку. Славка не видел, но слышал лёгонький голенастый биплан, и похожий на те, начала авиационной эры, и отличающийся от них. Фанерную двукрылую стрекозку.

– Люсия вернулась, – сказал Пит. – Ангел спорхнул на нашу грёбанную землю.

«Почему – Люсия?» – удивился Славка и взглянул-таки Питу в лицо. И увидел, что улыбка у Пита обозначает ямочку на левой щеке, что в его синих глазах появился огонёк разума, что его комбез цвета хаки застёгнут под горло, а очки-«консервы» подняты на лоб.

Бар был пуст. Совсем. Пропали даже идиотские картонные фигуры. Зато сквозь табачный дым постепенно проступали стены, оклеенные лётными картами, склеенные из реечек и папиросной бумаги модельки самолётиков и дирижаблей, подвешенные к потолку и шевелящиеся на сквозняке, простые табуреты, чёрного дерева стойка, ряды пёстрых бутылок за ней… Из-за стойки вдруг поднялся бармен – стаканы он там, что ли, протирал – и Славка явственно увидел его белоснежный пиджак, торчащий углами, и угловатую же унылую и обвисшую физиономию старого скептика… которому приходится ждать слишком часто и слишком многих.

И на этой унылой плохо выбритой морде вдруг появилась нежная улыбка.

Двери распахнулись со звоном, и в бар впорхнула девушка. Её фигурка выглядела мутно и расплывчато, как за волнистым матовым стеклом – узнавались только лёгонькие, невесомые формы.

«Люсия», – подумал Славка, пытаясь навести на резкость сам себя и мучительно страдая от того, что резкость не наводится. Нужна была какая-то деталь, чёрточка, за которую можно было бы ухватиться, но их не было – и от этого душу тянуло и дёргало, как больной зуб.

Девушка подходила, а Славка таращился на неё, как страшно близорукий человек, потерявший очки – щурясь, моргая, кляня про себя всё на свете – но видел лишь мутный абрис.

И Пит молчал. Если бы он что-нибудь сказал, Славке сразу стало бы легче – и Славка взглянул на него умоляюще.

– Что с личиком, птенец? – спросил Пит доброжелательно и тревожно.

И на глаза Славки словно линзы опустились. Её тёмные волосы были подстрижены очень коротко – ёжиком, как у мальчишки. Её личико было обветренным и отчаянным. На её личике была тонкая яркая царапина – поперёк скулы, как стремительный штрих красной гелевой ручкой. Шлем она держала в руке.

От девушки шёл сильный запах бензина и ветра – и еле заметный мандариновый запах духов.

– Это пустяки, – быстро проговорила девушка – и замолкла на полувыдохе, замерла на полушаге. Она не знала, Пит не знал, Славка не знал – но уже обязан был узнать.

Чтобы дать дышать Люсии, он должен был как-то догадаться, что произошло во время её полёта.

Славку окружал туман бесконечных крохотных загадок, из которых вырастали огромные, почти на пределе понимания вопросы – и каждый, самый крохотный ответ высвечивал в этом тумане что-то живое. Это было – как пробираться на ощупь, и тяжелее, чем пробираться на ощупь. И мир выстраивался страшно медленно, но постепенно обретал не только зримую, но и все прочие виды реальности.

Раньше писать было очень быстро. Славка мог написать роман на десять-пятнадцать авторских листов за месяц. Но невероятно медленно было нащупывать дорогу в тумане гетто, где время то останавливалось совсем, то неслось с невероятной скоростью и пропадало в никуда. Впрочем, времени просто не было. Была душа, превратившаяся в мембрану телефона, по которому Вселенная пыталась договориться с людьми – и всё.

* * *

Сперва было несколько лет Облачного Патруля. Техник-инженер Пит Ле Сан, Славкин приятель и безнадёжный матерщинник, замолвил слово перед кем надо; Славка околачивался на аэродроме, запрокинув голову, наблюдая, как патрульные пилоты крутят бочки и перевороты через крыло на своих хрупких машинах – воздушная стража этого мира, форпост, ограждающий людей, мирно живущих там, внизу, от идущего с небес зла. За эти годы Славка успел увидеть и пережить чертовски много.

Он видел, как «кляксы», возникнув из чистой просвеченной синевы, обхватывают щупальцами беззащитное серебряное тело медленного дирижабля – и как он пропадает в ослепительной вспышке и адском грохоте. Он видел, как Люсия и Август всаживают в «кляксу» лучи фотомётов на крутом вираже, и как «клякса», издыхая, осыпается клочьями, похожими на горелую бумагу. Он видел чёрные безжизненные руины уничтоженного «кляксами» города. Он видел, как Хельмут по прозвищу Чижик пытается выровнять машину, а огонь лижет плоскости и подбирается к мотору. Он видел, как Лэнни и Пит вытаскивают из разбитого самолёта тело Маленькой Ти – всё плыло перед глазами от слёз, а Люсия ещё пыталась прощупать пульс в мёртвой руке подруги. Прожектора шарили по ночному небу, нащупывая жадные комья хищной пустоты – и Славка стоял у фотомёта вместе с расчётом ПВО, до боли вглядываясь в бездонную темноту. Звёзды казались россыпью мелких проколов на громадном чёрном крыле небес…

Ничто не имело значения, кроме патрульных, отчаянных, как все смертники, кроме любимой и уязвимой земли, кроме ночных тревог и трагедий, оставлявших рубцы на сердце. Внутреннее зрение обострилось настолько, что стало похоже на ясновидение; моментов, когда мир расплывается в мутной неопределённости, становилось всё меньше. Часто Славке было достаточно увидеть новенького, чтобы догадаться, на что он годится; он, случалось, предсказывал жизнь и смерть, случалось – ошибался. Порой мир изменялся вокруг него… но в такие минуты Славка остро чувствовал, что от него ничего не зависит.

Не в Славке дело. Он окончательно превратился в мембрану, которую колеблет Судьба. Он даже не смог спасти Маленькую Ти, в которую был слегка влюблён, и чья смерть причинила ему жестокую боль – и так и болела внутри до сих пор. Хуже того: в тот день, когда была, наконец, испытана последняя модель фотопушки и забрезжила надежда на окончание бесконечной войны, Славка вдруг понял – время Облачного Патруля прошло. Больше ему не пить пиво с Питом после невыносимо тяжёлого дежурства в маленьком баре «Открытое Небо». Больше не помогать девушкам укладывать парашюты и не слушать, как Август и Лэнни травят анекдоты, дожидаясь вылета в бой. В довершение всего Славка узнал, что Люсия выходит замуж за Хельмута, как только тот выпишется из госпиталя.

Славке больше нечего делать с ними.

Это победа и потеря.

Потерей было осознание того, что история закончена, закончена совсем – и надо отпустить её лететь дальше. Победой – то, что всё и все остались в нём, внутри, даже Маленькая Ти, которая умерла, но это странным образом не мешало ей претендовать на бессмертие.

Каждое слово отпечаталось на душе – с того самого момента, как острый кусочек разбитого фонаря царапнул Люсии щёку. И Славка был горько счастлив – и фантастически независим.

Когда гетто осталось где-то в другом пространстве, Славка не знал. Просто в один прекрасный день он пришёл в бар и застал там патрульных из третьей эскадрильи, пригласивших на пивко ремарковских фрицев – а тот самый арийского вида блондин дружески кивнул и улыбнулся:

– Здравствуйте, господин писатель.

После этого Славка уже не удивился ни Отто Кестеру, что-то обсуждавшему с Питом около ангара, ни Мересьеву, которого очарованно слушали молодые пилоты. Его ребята стали жителями Города. Славка просто поставил мысленную галочку против этого факта. До собственного статуса ему, в сущности, не было никакого дела.

В это время он уже думал о паровых машинах, о големах, о киборгах и о галактической разведке, обнаружившей цивилизацию разумных пчёл. Славка был хронически занят: всё время, даже во сне, мембрана дрожала, и надо было всё время прислушиваться, чтобы ничего не упустить.

И и надо было хранить хрупкое волшебство, раздвигающее границы миров.