Текст книги "Эмигрантка"
Автор книги: Любовь Тильман
Жанр:
Поэзия
сообщить о нарушении
Текущая страница: 2 (всего у книги 2 страниц)
Здесь
Здесь солнца и народу многовато.
Здесь летом, прямо скажем, жарковато.
И никакого спасу не зимой
От ветреной погоды дождевой.
Обилие приближено здесь к раю.
Чего здесь нет? – Я, право, и не знаю.
Цветут, необычайной красоты,
И травы, и деревья, и кусты…
Кому-то здесь и море по-колено,
А кто-то и при солнце, как во мгле…
Ведь люди тут живут обыкновенно,
По-разному, как и на всей Земле.
Никогда
И уже никогда не вернусь я домой.
Никогда не узнаю, что было бы с нами.
И уже никогда, никогда, Боже мой,
Не открою те двери своими ключами.
Пишу письмо
Пишу письмо с Прародины моей
На Родину, домой, где дома уже нет,
Где только прежней жизни долгий след
И много-много мной прожитых дней.
Пишу письмо на Родину, домой,
С Прародины, где дома еще нет,
Где только новой жизни первый след
Не вычерчен, лишь обозначен мной.
Пишу письмо. О чем? Да просто так,
Чтоб передать привет земле родной,
О том, как целовала первый мак,
Расцветший среди кактусов весной.
Как радовалась стайке воробьев,
Среди деревьев необыкновенных
(С необычайною красивостью цветов –
Больших и маленьких, цветных и белопенных).
Зимой здесь льются долгие дожди.
В пустыне это, право, благодать…
А жизнь обычна. Что о ней писать?
День. Снова день. И так стекают дни.
Все прекрасно
Иду уверенно и четко,
Как будто все тут, все по мне.
Пусть в сердце дробится чечетка,
Не проявлю ее во вне.
Все у меня прекрасно, милый,
Живу в своей родной стране.
А ты? Следишь ли за могилой?
Как клялся на могиле мне.
Или, все клятвы нарушая,
Живешь в своем беспечном сне?
Смеется женщина чужая
В теперь уже чужом окне.
А я за «тридевятым царством»,
За неоглядностью морей,
Не от беды, не за богатством,
По дикой дурости своей.
Обыкновенный
Какой же ты обыкновенный,
Любимый мною человек.
Как все смешливый и степенный…
Как все – не принял, не отверг…
Живешь, не тратя лишних сил,
Душе ни холодно, ни жарко,
И тех, кого ты приручил,
Тебе нисколечко не жалко.
Кого любил, тебя любя,
Зовут, протягивая руки,
Живут с тобою без тебя…
Живут в разлуке без разлуки…
А ты живешь как деревцо,
В полдневный зной приют давая,
И щедрых рук твоих кольцо
Открыто всем, не избирая.
Чем больше крона, тем щедрей,
Тем гуще тени благодать…
А мне уже твоих ветвей
Не ощутить… не увидать…
Мне увядать.
Устала
Острой гранью кристалла
Жизнь переставила метки.
Как я безумно устала,
Мыслей иссохли ветки.
Цель потеряла силу.
Все оказалось впустую.
Как я безумно тоскую.
Вижу свой дом… могилу…
Вижу тебя, родного…
Брата… своих друзей…
Улицы милого Львова…
Зелень лесных ветвей…
Вижу – не дотянуться,
Все за тем рубежом.
Родненький, мне бы проснуться,
Чтоб все оказалось сном.
Что ж, и жизнь – сновиденье,
Быстро стекает в ночь.
Годы в ней, словно мгновенья.
Чем тут можно помочь?
Зеркало
В Зеркале моей Души
Отражаются все лица:
Вот он Паж, а вот – Царица,
Чем они не хороши(?)
Мальчик-Рыцарь на Коне,
Фея, сладкая, в полете,
Темный Всадник на охоте…
В Душу лезут все ко мне.
Это – мой Мир, или чей?
Мне и больно и обидно,
Но меня почти не видно
В тихом сумраке очей.
Приспускаю мыслей шторы,
Приближаюсь я к окну,
Погружаюсь в тишину,
В синеве ища опоры.
В Зеркале моей Души
Отражаются событья,
Но связать их тонкой нитью
Слабой мысли не спеши.
Эфир
«Фильтруй эфир»,
Не впитывай как губка
Все, что несет стоячая волна.
Но в лабиринтах призрачных рассудка
Сумеет отразиться вся она.
Ты видишь, или ты не замечаешь,
Ты слышишь, или чем-то отвлечен,
Но, все равно, ты все в себя вбираешь
И не умеешь выстроить заслон.
И после в явь иль в сон приходит слово,
Картина, образ, разговор, сюжет…
Из впитанного бытия дневного,
Которого в сознанье нашем нет.
И мы толкуем про первопричины,
Пытаемся пробиться в глубь себя.
Но как преодолеть свои личины
И разобрать, что «я» и что «не я».
Все пройдет
Все пройдет. Быть может успокоиться
Сердце, обреченное любить.
Будет лишь привычная бессонница
Мысли в мрак сознанья уводить.
Буду погружаться в отрешения,
В тупость каждодневной суеты…
В физзарядку, фильмы, в птичьи пения…
В жизнь без ожиданья и мечты.
Я – ничто, я – вещь, я – домработница…
Замкнут мой мирок дерьмом, жратвой, полами…
Мы наедине: я и бессонница,
И еще твои глаза меж нами.
А терпеть не будет мочи боле,
На бумагу выплесну все боли.
Поговорка
Твердят в известной поговорке,
Что сыр бесплатный в мышеловке.
Но цены сыра в мышеловке
Известны только мышкам в норке.
Молчание
Я сегодня никак не могу уснуть.
Мне позвонить бы кому-нибудь,
Вздохнуть и прижаться к чьей-то груди.
(Здесь случайных знакомых «пруд пруди»).
Но ты далеко, за сетью границ.
И твое лицо за глазами всех лиц.
И мне никто не сумеет помочь.
Я хочу с тобой разделить эту ночь.
Время наших встреч за мельканием дней.
Но не о том речь, что мне все больней.
Чужая квартира – плохой приют.
Не в одной точке мира меня не ждут.
И летит сквозь года молчанье твое,
Словно мы никогда не были вдвоем.
Полусферой…
Полусферой неба синева.
Серо-белых облаков мерцанье…
Как прекрасно это мирозданье
Не способны выразить слова.
Старость
Медленно подкралась старость,
Вот она, лови.
Что же мне еще осталось
Без твоей любви?
Как ты там? Нашел подругу?
Кто теперь с тобой?
Мысли бегают по кругу,
Ловят хвостик свой.
Отросток
Как на планете этой одиноко…
В какие-то забвенные века
Была обломлена розетка от цветка
И ветром войн унесена далеко.
Там сотни лет диковинкой он был,
На развлечение зевакам и прохожим.
Страну, где рос, безудержно любил,
Но так устал быть чуждым, непохожим.
И вот позвала Праотцев Земля,
Рванулся он, коренья обрывая:
Там все! Там все такие же, как я!
Смешной цветок. (Иль это я смешная).
Огонь
Отдохните города от машин,
И от бытностей разбитого дня,
И в себя вглядитесь, словно с вершин,
Отражающего вечность Огня.
Мы живем не в пустоте, в суете,
В бесконечной беготне, и в делах…
А Огонь горит, горит в Высоте
И еще пылает в наших сердцах.
Наша жизнь (А что еще у нас есть?),
Постепенно ускользает, пьяня.
Но, кончается суетное «шесть»,
Принимаем Посвященье Огня.
Вот горит и моя свечка уже.
И молитву я над ней сотворю.
Ведь не важно на окне, иль в Душе
Зажигает кто-то свечку свою.
Суета
Какой-то странной суетой
наполнены мгновения.
Но только эта суета не вне меня, во мне.
Уже прогрызли брешь в мозгу
сомнения. Сомнения
Они как бы внутри меня
и словно бы во вне.
Как будто кто-то говорит
и кто-то отвечает,
И фраза, вроде о другом,
вдруг, входит в разговор…
А жизнь вокруг кипит, бурлит,
меня не замечает.
И я, как все, транжирю жизнь
на сон и всякий вздор.
И разобраться, что к чему
я просто не умею.
Живу как листик, как цветок,
как капелька дождя.
И, точно также как они,
когда-то отболею,
И также не оставлю след
однажды отойдя.
Примирение
Меня примирила весна,
Салатное ростодвижение,
Веселая тайна цветения
Зеленого зимнего сна.
Осот, словно солнечный зайчик,
И радостно, благостно мне,
Как будто цветет одуванчик
В далекой родной стороне.
Я с каждой травинкой знакома,
И с родиной древней родня,
К порогу далекого дома
Они возвращают меня.
Меня примирила весна,
Проросшая свежей травою,
Как будто все боли, незримой рукою,
Тихонечко стерла она.
Я знаю
Я знаю: ни о чем нельзя жалеть.
Не мы решаем, Бог за нас Решает,
Он нам чуть-чуть свободы Разрешает,
Но не Дает судьбы преодолеть.
Ожидание
По эту сторону печали
Мы скоро встретимся с тобой.
Как предначертано судьбой,
На миг пересекутся дали.
А дальше? Сможем ли успеть?
Протянешь ли мне, милый, руку,
Чтоб, перепрыгнув чрез разлуку,
Барьер судьбы преодолеть?
Иль снова разорвется миг,
Не дав ни смысла, ни отсрочки?
И разлетимся мы – две точки
Раз пересекшихся прямых.
Расслабиться
Мне от себя бы отдых взять,
Расслабиться и жить, не думать.
Мне надо мыслей пену сдунуть
И отрешиться, и не ждать.
События в свой срок придут,
Преграды длинные минуя…
Но разум, сердце, тело ждут.
А что же против них могу я?
Ищу
Ищу тебя в своих воспоминаньях,
В давнишних снах, в сегодняшнем бессонье…
Ищу тебя в незнаньях, и в признаньях,
В морщинках на твоей родной ладони.
Ищу. Не оставляй меня, любимый,
Без нежной ласки тела твоего.
Я помню миг счастливый, день счастливый,
счастливый месяц… Больше ничего.
Поговори
Поговори со мною о любви,
О чуткой нежности прикосновенья…
Не сдерживай потоки откровенья,
Пусть выльются в меня слова твои.
И я приму живительный поток
И растворюсь в сиянье голубое…
Ладонь моя накроет, как листок,
Бутон привядший, и замрет в покое…
Мы так сейчас близки, так далеки –
– Израиль – Украина нить тоски.
Без милого
Без милого я и смеюсь, а плачу,
Строкою в лист бумаги изольюсь…
А с миленьким моим, с ним все иначе,
А с милым я и плачу, но смеюсь.
Без милого я только половина,
В тревоге сердце, мается Душа,
Сама Земля «безвидна и пустынна»
И жизнь, пусть не плоха, не хороша.
А с милым по-другому сердце бьется,
Бриллиантами становится роса…
Когда же мой любимый улыбнется,
Заголубеют даже небеса.
Мы смотрим…
Мы смотрим в мир усталыми глазами
Давным-давно ушедших в времена.
Происходящее уже случалось с нами
В забытом, где-то там, на грани сна.
Обрывки мыслей, озаренья, строчки…
Пронзительная Бездна Пустоты…
Сгущенье «я» на грани «я» и «ты»…
Молчание. Ни решенья, ни отсрочки…
Я прощаюсь…
Я прощаюсь с тобой до утра. До утра?
А, быть может, мы встретимся где-то во сне?
Мне б к разлукам с тобою привыкнуть пора.
Ты и рядом со мной и в далекой стране.
В той стране, где цветут незабудки в лугах,
Где от птичьего звона горит небокрай,
И родительский кров, и родительский прах…
Где сказала всему я: «Прощай».
Не редактируйте
Не редактируйте меня!
Я – не бревно! Я – Буратино!
Я – неба странная картина
На грани вечера и дня!
Вы ж не кромсаете в лесах
Все листья, превращая в хвою…
И я хочу сама собою
Предстать и в мыслях и в словах.
Чужой сад
Качались олеандры, мальвы, розы,
Желтели шесики,
словно просились съесть,
Цвели гибискусы, акации, мимозы
И бугенвилии… всего не перечесть.
Цветы пестрели, словно счастья знаки.
Я их улыбкой отмечала на ходу…
А над травой краснели тихо маки
За то, что радуюсь цветам в чужом саду
Настоящая любовь
– Скажи, а ты когда-нибудь по настоящему любил?
– Конечно. Что я не человек? Четыре раза по настоящему любил. А потом понял – фигня все это.
Радиоэфир
– Но я имею право?
– Бетах[3]3
конечно (иврит)
[Закрыть], что имеете.
– По закону?
– Послушайте, уважаемый, что Вы задаёте глупые вопросы и тратите эфирное время… Конечно же по закону. Вы ведь разговариваете не просто с человеком с улицы, а с известным адвокатом.
– Значит, я могу…
– Ничего Вы не можете. У Вас не хватит денег доказать в суде Вашу правоту. Да и сумма, которую Вам задолжали, не окупит Ваших затрат на адвокатов.
– Но Вы ведь говорили, что по закону…
– Все! Вам ответили. Теперь Вы тратите чужое эфирное время. Следующий… Кто у нас на линии?
Почти анекдот
– Ты раздетых женщин любишь?
– Я всех раздетых людей люблю.
– Ты что, гомосексуалист?
– Нет, охранник на входе в супермаркет.
Соблазнение
– Зачем живешь одна? Ты одна, я один.
– Ты же знаешь, я замужем. Да и у тебя, думаю, жена, дети…
– Э… где они все. А пока твой муж приедет, мы могли бы быть вместе…
– Зачем ты оскорбляешь меня? Разве я давала тебе повод?
– Что я сказал плохо? Ты взрослая женщина. Я тебе хорошо говорю.
– А тебе будет приятно, если, пока тебя нет, твоя жена будет с кем-то другим?
– Нельзя говорить так. Зачем говоришь плохое? У нас запрещено. Если узнаю что, да, приеду – убью.
В автобусе
Жаркий день. Полупустой автобус. От кондиционера всех разморило. Пассажиры тихо подремывают. Вдруг, автобус останавливается и шофер спрашивает: «Чья сумка?».
Одна дама молча встает и выходит из автобуса. Водитель еще несколько раз задает свой вопрос, а затем предлагает всем покинуть автобус. При этом, он открывает дверцу, отделяющую водительское место от салона, таким образом, что она загораживает сумку со стороны пассажиров, а сам он остается незащищенным.
Люди быстро покидают автобус, только одна женщина возится. «Быстрее» – просит ее водитель. «Куда ты спешишь?» – возмущается она и направляется к передним дверям. «Госпожа, пожалуйста, на вторые двери» – просит ее шофер. «Что вдруг» – удивляется она, подходит к передним дверям, забирает, вызвавшую переполох, сумку и выходит из автобуса.
Водитель несколько секунд с изумлением смотрит на нее, а потом предлагает пассажирам продолжить поездку.
Вот тут-то я…
– Слушай, неужели ты не знаешь, кто написал книгу о бароне Мюнхгаузене?
– Кто? Неужели Пушкин?
– При чем здесь Пушкин? Вслушайся, фамилия-то какая: «Мюнхгаузен»…
– Ну и что? Пушкин тоже был Каннибал.
– Кто? Кто он был?
– Ну, этот, как его, Каннибал.
– Во-первых, не совсем Пушкин, а во-вторых, не Каннибал, а Ганнибал.
– Подумаешь, какая разница? Шломо тоже называют Соломоном.
– Понимаешь, каннибалы – это людоеды.
– А Ганнибалы?
Вот тут-то я и задумалась.
