Текст книги "Разговор классика и модерниста (эстетика проникновений). Сборник стихотворений на базе лирического ответа"

Автор книги: Кира Оболенская

Кира Юрьевна Оболенская, Иван Валерьевич Камышенко
Разговор классика и модерниста (эстетика проникновений)

© К. Оболенская, И. Камышенко, 2020

© Интернациональный Союз писателей, 2020

Оболенская Кира Юрьевна: «Всем известно, что без прошлого нет будущего. Именно это толкает меня на воссоздание классики в современности. Мне необходимо, чтобы в лирике читались истинно русские традиции: простые сложности, замысловатые нелепости, проверенные временем художественные средства. Нечто такое, что захочется выучить наизусть или включить в личную библиотеку. «Разговор классика и модерниста» – это общение двух лирических героев, находящихся на одной волне мировосприятия, в формате стихотворных диалогов. Это творческий анализ мироздания и своего места в нём в различных ипостасях: философия любви, орнамент бытия, миллионы моментов…»

Автор сборника «Модуль Сансары» (ISBN978-5-4496-36-74-4), который был номинирован на литературную премию «Лицей» в 2019 году. Поэтесса имеет публикации в журнале «Российский колокол» от ИСП, опубликована в «Цветаевском сборнике» от издательства «Спутник+» (ISBN 978-5-9973-5148-9) с присвоением именного диплома автора Цветаевского сборника от 23.03.2019 (ISSN 1728–8894). Все публикации датированы 2019 годом.

Приняла участие в девятнадцатой международной литературной конференции по вопросам фантастики «РосКон», состоявшейся с 4 по 7 апреля 2019 года. По итогам конференции «РосКон-2019» выйдет сборник премии им. В.Г. Белинского, который будет номинирован на ежегодную литературную премию «НОС» («Новая словесность»), основанную фондом Михаила Прохорова. Финалист премии В.Г. Белинского в номинации «Поэзия».

Вошла в лонг-лист «Лондонской премии» (обладатель соответствующих регалий) в номинации «Поэзия» (номинант премии имени лорда Джорджа Ноэля Гордона Байрона).

Вошла в лонг-лист премии им. М.Ю. Лермонтова, в лонг-лист Московской литературной премии (финальная часть запланирована на вторую половину 2019, начало 2020 года), по итогам которых будут изданы соответствующие альманахи.

Лауреат I степени 106-го Международного конкурса-фестиваля «Море. Вдохновение. Театр – 2019».

Камышенко Иван Валерьевич: «Для меня творчество – это не просто хобби, это способ выразить себя, в нём моя жизнь. Я хочу привнести своё видение мира в массы через стихотворные тексты, песни». Поэт. Прозаик. Композитор. Автор-исполнитель своих песен.

Победитель XXIII Межрегионального конкурса-фестиваля детского литературно-художественного творчества «Начало» в 2019 году в номинациях «Рукописная книга», «Авторская песня», «Поэзия», «Художественное слово».

Участник девятнадцатой международной литературной конференции по вопросам фантастики «РосКон-2019».

Победитель заочного тура XIII Всероссийского конкурса достижений талантливой молодёжи «Национальное достояние России» в номинации «Поэзия» (свидетельство Серия НДР № 015685 постановление № 114 от 18.03.2019).

Лауреат I степени очного тура XIII Всероссийского конкурса достижений талантливой молодёжи «Национальное достояние России», проводившегося 27–29 марта 2019 г., в номинации «Поэзия» (свидетельство Серия НДР XIII № 012480

постановление № 115 от 28.03.2019).

Есть публикации в трёх сериях издательства «Спутник+»: в журналах «Литературный альманах „Спутник“» № 6 и «Литературная столица» № 6, которые вышли в ноябре 2018 года, а также в журнале «Российская литература» № 6, который вышел в декабре 2018 года. Выступил соавтором в «Цветаевском сборнике» от издательства «Спутник+» в 2019 г. (ISBN 978-5-9973-5148-9).

Глава I. Hello, world!
(Kira Obolenskaya)

QUINTETTO

 
FAITH was alone until in Paris,
She found LOVE – to further on
Altino’s talent to embarrass
Feel… Sad. Moved on alone.
 
 
In Vienna – beautiful and graceful —
She found HOPE. Song in the air!
But he, who seemed to have been faithful,
Showed someone else his underwear.
 
 
HER wish to go back was unspoken
Faith kept – the very best of gifts.
Alas!
That force cannot be broken —
The string of… FATE is torn… to bits.
 

QUINTETTO
(КВИНТЕТ)

 
Гуляла ВЕРА под Европой.
В Париже встретила ЛЮБОВЬ.
Изранилась альтино нотой,
Пустилась в путь нелёгкий вновь
Одна.
НАДЕЖДУ повстречала в Вене,
Снискала песню в унисон.
Того, кто был подруге верен,
Разгорячили до кальсон.
ЕЙ так хотелось жить обратно
Одной, чтоб ВЕРУ сохранить.
Увы!
Разорвана стократно
Стальная… СИЛЫ рока… нить.
 

«THANKS»

 
Bloodshot red eyes turned, tears burn with grief
Savage morn emerged so wildly, bravely.
Heated up presaging no relief,
Burning. Strange. Right there. Inside.
Vaguely.
 
 
I’ll go away, no one will see me leaving:
No goodbye, you know…an Irish exit.
Friday morning.
Drowning sorrow in a glass of whiskey
I will burst out laughing in their faces
 
 
I’ll say «THANKS». «My soul, so vile and worthless,
Happy Birthday», will be said out loud, and then
I will fall. And… let my life be now hopeless!
Loving… loosing, I will rise again.
 

«СПАСИБО»

 
Алой кровью налились глаза —
Дикой страстью зашипело утро.
Обжигает горечью слеза.
Закипело. Там. Внутри. Чужое.
Смутно.
Я уйду. Ни с кем не попрощавшись.
Так бывает. Знаешь… по-английски.
Утром пятницы
В лицо расхохотавшись,
Утоплю печаль в стакане с виски.
И скажу: «СПАСИБО».
С днём рожденья, моя мерзкая, никчёмная душа!
Упаду. Но… без надежды на забвенье
Встану вновь. Теряя… и любя.
 

¡NO PASARÁN

 
No sentiments! I kill illusion:
My knife is out of the sheath.
I quit, I’ve come to the conclusion
That Art conceals what lies beneath.
 
 
Should you be happy in your poems —
You witness painful envy crawl.
A decent stanza steeped in worries
Will rid you of another brawl.
 
 
We are no more than human beings,
All our tears we keep and run,
Dive into lust to kill our feelings,
We chant out loud: «¡No pasarán!»
 

¡NO PASARÁN

 
Пора оставить эти чувства —
Пустить иллюзию под нож.
Поставить точку, ведь искусство
Подчас правдиво скроет ложь:
Стихотворение про счастье
Рождает зависть и печаль,
А обсуждение ненастья
Удачно разрешит скандал.
Мы так устроены. Мы люди.
Мы прячем слёзы под диван.
Мы убиваем чувства в блуде,
Скандируя: «¡No pasarán»!
 

COFFEE

 
Its bitter taste
I feel – perfect for me
Another sleepless night to waste
Close to catastrophe
This scratchy blues…
How do I say?
That simple?
By the way?
And why?
………………………….
This line was born
But meant to die…
 

Кофе

 
Мне горек вкус
Любимой чашки кофе.
И режет блюз…
Так близко к катастрофе
Голова, не знающая ночи.
И как сказать?
Всего лишь?
Между прочим?
Зачем?
………………………
И строчка умерла
На апострофе.
 

Глава II. Чувства в ритме
(Иван Камышенко)

 
Жизнь – микросхема,
Я – ошибка в ней.
 

И.К.

ОШИБКА

 
И каждый раз
Целую смерть я прямо в губы.
И каждый раз
Мне дарит смерть покой в душе.
Я расплачýсь
За этот шанс монетой грубой,
И к палачу
Ближе на шаг одна из шей.
Спущу опять
Всю жизнь по водосточным трубам.
Что с неё взять?
Она полна клопов и вшей.
И с каждым днём
Сосуд мой на год ближе к трупу,
И с каждым днём
Всё больше в теле игл-ножей.
 
 
Пусть исказит лицо гримаса наслажденья —
Доволен я до ужаса моих друзей…
Лучше сгореть, чем силиться найти нетленье,
Лучше сгореть, чем счёт вести бессчётных дней.
 
 
Сей поцелуй мне стал необходим, как воздух.
Жизнь – микросхема. Я – ошибка в ней.
 

О ЧЁМ Я МЕЧТАЮ?

 
О чём я грежу вечером осенним?
О чём мечтаю, пялясь в потолок?
Всё просто: я хотел бы, как Есенин.
Как Пушкин. Маяковский. Или Блок.
Скакать по сцене. Разбивать шаблоны.
А вечерами быть пленённым той
Единственной. Которых миллионы.
И в то же время нету ни одной.
Да что там, Бог со славой, чёрт с красоткой.
Как полюбить хотел бы я себя,
А не бродить в потрёпанных кроссовках
По парку, все стремленья хороня.
Как я хотел бы возвращаться к чаю
Домой, где кто-то ауру брежёт.
Кто слушает. И в ком души не чаю.
И не подумать: «Сердце снова врёт».
Ах, мы бы стали самой лучшей парой.
И сквозь столетья пронесли б любовь.
………………………………………………….
Очнулся в парке, на скамейке старой.
И чую: стынет молодая кровь.
Прощаться? Нет, не быть мне фаталистом.
Боюсь, не хватит смелости… Ну что ж…
Я лишь укроюсь от лучей игристых
В стремленьи верить в собственную ложь.
 

БЕССМЕРТИЕ

 
Кто есть гений?
Вопрос, конечно, глупый:
Голос поколений,
Лицо
            Всей труппы
                                     Человечества,
Чей голос будет звучен в вечности.
Творения чьи
                          Послужат монументом
Его грустнейшим и счастливейшим моментам.
Но все мы смертны. Даже гениальных плоть —
                                                          Лишь плоть.
Король творенья тоже станет трупом.
Но не умрёт. Он будет жить.
На тех листках, что исчеркал когда-то,
В вином пропахших мыслях завсегдатаев
                                                Туманных кабаков,
В которых, не стесняясь слов,
                     Он душу изливал стенам и рюмке,
И скрипке.
Он будет жить, как Пушкин, в лире,
Отдав всего себя
                                Пробелам между строк,
                                                                             Чернила
                                                    Ноты
              Краски на холсте
Его храня,
Степенно зашагают по годам,
И время преклонится
                                            Пред его
                                                                   Могилой.
 

ШЕСТЬ БУКВ

 
Волны эмоций схлестнулись в груди.
Тонет фрегат, убивая надежду.
Боль и страдания буквах в шести.
Боль… И любовь.
Не внутри. Только между.
В строчках. И рифмах. На старых листках.
В блеклом мерцаньи экрана смартфона.
Чёртов эпиграф: «Любовь – это страх».
Прав. Догорает обёртка плафона.
Если б ты знала, как больно бывает…
Знаешь…
И это как жгучая соль.
Сыплют на рану. На свежую рану.
Голос рассудка: «Беги, прячь, закрой.
Нужно тебе это чувство? Да брось ты.
Жизнь научила? Видать, ни хрена».
Сердце в ответ: «Глупый, всё ведь так просто,
Пьяный, как звёзды, без капли вина».
Стоят ли годы шести драных букв?
Стоят одной эсэмэски столетия?
Да будь же я проклят, иль будь же я труп,
Эти шесть букв мне, как ангелы, светят.
 

Глава III. Мать-любовь
(Иван Камышенко)

 
Я не встречал ещё любви,
Что лишь от света происходит…
 

И.К.

МАТЬ-ЛЮБОВЬ

 
Я не встречал ещё любви,
Что лишь от света происходит,
Что отпускает всяку подлость
И согревает в сердце кровь.
Зато знаком, как ни криви,
С тем чувством, что в могилу сводит.
Нет, господа, это не гордость.
Это всё та же мать-любовь.
 

ЭМИЛИЯ

 
Ты дышишь в унисон моим желаниям.
Что это? Панацея? Наказание?
Куда глядел Господь, когда средь зала
Недоля пряхи портить пожелала?
Что чувствовать прикажешь, Провидение,
Когда последним шансом на спасение
Мне сталась лодка с тигром на корме?
Смешно?
Увы.
Я вверился судьбе.
 

БОН ВОЯЖ

 
С чего вдруг леденящий душу взгляд?
Неужто лицезреть меня не рады?
Иль совершил я грех – теперь дорога в ад?
Когда успел добавить в чувства яда?
С чего вдруг охладевшие объятья?
Замёрзли розы на весеннем платье?
И что за резкость изувечила пассаж?
Прощать изволите?
                                              Прощайте.
Бон вояж!
 

СУДЬБА? ПОМИЛУЙТЕ!

 
Как жаль. Не суждено понять мне Вас главою.
А сердцем… Знаю точно: нам не по пути.
И верно, снова Купидон попал стрелою
                                                            В одно из яблок…
Бросьте, право, чёрт бы с ним!
Какие боги? Мы же властны над судьбою!
Да что судьба? Лишь выборов чреда.
И я надеюсь, Вы поймёте (я не скрою):
Во мне былой любви не стало и следа.
 

СНЕГОВИК

 
Пойдём лепить снеговика!
Там, за окном, природа блещет.
Стремятся ввысь столбы дымка,
И им снежинки рукоплещут.
Река укрылась полотном
Зеркальным. Милая, пойдём же!
А погрустить… Давай потом…
Печаль на день другой отложим.
Нарушим холод безответный.
Ты так красива, так легка…
Я улыбнусь едва заметно:
Пойдём лепить снеговика.
 

* * *

 
Сладкий запах мандаринов
Расстилается в гостиной.
У горящего камина
Мишура рукою длинной
Обнимает ёлки зелень.
Красная звезда кичится —
Состояться праздник велен.
Дом сверкает и искрится.
Ангел, к небу обращаясь,
Воспевает половинки.
Снежный джентльмен, смущаясь,
Пригласил на вальс искринку.
И кружатся, и кружатся
Под поющим снегопадом.
Верь, проблемы все решатся,
Только будь сегодня рядом.
 

НА БАЛУ

 
Все веселятся, танцуют вокруг —
Польку стучат клавесины.
Графы кружатся близ милых подруг —
Платий и талий осиных.
Лишь я один стою у стены,
Исподтишка наблюдаю
За тем, как в сторону из стороны
Прекрасные пары порхают.
Настала пора чувства все отпустить,
Прочь из зала шагаю.
Все веселятся, чего мне грустить?
Все улыбаются. Таю…
 

ФРАНЦУЖЕНКА

 
Ах, француженка…
Дух романтики.
Ангел-душенька,
Губки-бантики.
Красно платьице,
Роза белая.
Взгляд играется —
Вишня спелая.
Прядь каштанная,
Кожа – пряностью.
Шляпка тканная
Пахнет сладостью.
Яхта с парусом,
Море синее.
Вы мне – августом,
Я Вам – инеем.
 

Глава IV. Модуль сансары

(КИРА ОБОЛЕНСКАЯ)

 
И мне не хочется сегодня просто быть
Счастливой. И…
И заплутать в сетях Сансары круга…
 

К.О.

 
Сменилась вереница дней недели
На долгий счёт внутри масштабов вечности.
Годами измеряли мы потери,
Пока текли секунды бесконечности.
Я в омут с головою погрузилась,
За нежностью ныряя глубоко.
С отсутствием тепла я не смирилась,
Стремлюсь изгнать из сердца.
                                                          Не ушло.
И мне не хочется сегодня просто быть.
Счастливой. Заплутав в сетях Сансары круга.
Сейчас мне хочется немножко погрустить,
Ведь этот вечер мы проводим друг без друга.
 

 
Допито. «Куантро». Огни погасли.
И город стих – день растворился в ноте.
Мы в одиночестве сорвали маски,
Снимая крепость слов, дарованных субботе.
Допито. Три секунды на репите.
Врывается в сознанье монотонность.
Циклично только: кто кого обидел,
Если минута счастья – беспардонность?
Допито натощак. И чувство неподвластно.
Как очевидность.
                                   Полная растрата.
                                                                       Себя.
Такой сюжет мелькает в книгах часто.
Искра. И лист шедевра догорает смятый
В камине.
           Как в душе.
                      Пылает.
                                 Не согреться.
Мы потерялись где-то за чертой.
В глаза под маской стоило б вглядеться:
Есть счастье где-то…
Есть счастье где-то.
                                   Только не со мной.
 

 
Сей час люблю и ненавижу.
Я ненавижу и люблю.
И путь иной, возможно, ближе.
Но я в движении горю.
……………………………………
Я не могу забыть обиды…
Раздор на праздник – мой удел.
Об этом рассказать бы в книге,
Есть пара строчек. И предел.
Душа, взяв крылья, мчится к свету,
Перо ж ликует в темноте.
Так, к слову, не понять ведь лету
Моих терзаний на листе.
Покой нам может только сниться,
Опустошенья – это явь.
Недаром тонко говорится:
Переживи, а не представь.
Уйди! Уйди скорей, сомненье!
Я путешествий не боюсь.
Замри! Остановись, мгновенье!
Позволь, я только соберусь
В свой путь нелёгкий. Провиденье
Откроет в прошлое врата…
Там утону в своём виденьи…
Жаль, только там я – это Я.
……………………………….
Сей час люблю и ненавижу.
Я ненавижу и люблю.
И путь иной, бесспорно, ближе.
Но я в движении горю.
 

 
А за окном темнеет рано,
И греть перестаёт. Устало
Солнце. Так смиренно
Застыли чувства. В воскресенье
Я утолить старалась жажду
Любви к тебе. Потерян дважды
Твой ледяной автопортрет.
Сегодня лёгкий пируэт
Исполнен. Ни одной ошибки.
Как будто нас связали ниткой
Наитончайшей и непрочной.
Обрыв её поставит точку.
А следом ждёт вторая, третья,
Ну, а затем ещё б столетья
В стихах и прозе пережить.
Рука к руке. Не отпустить…
………………………………………
Но за окном темнеет рано,
И холод отрезвит упрямо.
Смиренно сердце. Вновь. Закрыто.
И мысль проносится: «РАЗБИТА».
 

 
С тобой…
               Я чувствую…
                                    Себя
Песчинкой,
Что измеряет
                     жизнь в минутах.
И мирозданья
                             половиной,
Которой лестно
                       в сладких путах
В процессах смены
                                  дней на ночи,
Любви на ненависть…
                                          Порой
Фортуне враг —
                        Несчастный случай,
А иногда…
                               Нам не впервой
Менять рассветы на закаты
             И рушить клятвы на крови.
Всецело
                 Сами
                              Виноваты,
Что увядаем без любви.
С тобой
              Я чувствую
                                    Себя
Снежинкой,
Жизнь у которой скоротечна.
И искупающей
                                слезинкой,
Что лечит раны.
                 Безупречна
                           В сознании
                                      Картина мира.
 

 
Поцелуем разбуди, но…
                                          Аккуратно,
Боясь с ума меня свести…
                                    Ныряй обратно,
Теплом моего тела
                                       Укрывайся.
Ах, сердце непослушно…
                                     Не пытайся