Текст книги "Маленькие рассказы Демари"
Автор книги: Ирина Смоленкова
Жанр:
Современная проза
сообщить о нарушении
Текущая страница: 1 (всего у книги 1 страниц)
Ирина Смоленкова
Маленькие рассказы Демари
21-й год. Стишок
А 21-й год,
Какой он
В 21 веке?
Никто не знает до…
Лишь Солнце,
Главное
Светило.
Знает всё…
28.11.2020.
Великий Новгород,
Россия.
Роза
В одной маленькой семье ждали пополнение. Кто родится, было неизвестно… В те времена, когда медицина была ещё не так прогрессивна, нужно было просто немного подождать. Ждали недолго, какие-то девять месяцев. В одно весеннее солнечное утро, когда часы пробили ровно 11:00, маленькая семья увечилась на одного прибывшего в этот Мир. Теперь их стало четверо… Родилась голубоглазая девочка. Мама назвала её коротким именем, символизирующим мир, именем, которым в то время называли многих девочек, оно было популярным, сегодня сказали бы – модным. Возможно, и так…
Мама не откладывала и следующую свою задумку: в честь рождения девочки в саду сразу же был посажен куст розы. Благо, на дворе была весна… Посреди полоски сада с пробивающейся весенней травой в окружении сказочной яблони и нескольких молодых слив начал свою долгую жизнь обычный куст розы. А старательный уход за растением сделал своё дело… Такое возможно? Конечно… Куст розы вскоре стал невероятно благоухающим и самым изысканным жителем среди всех обитателей сада. С каждым годом куст набирал силу, разрастался и креп. Его цветение всегда было буйным, как знак большой радости к жизни.
Маленькая девочка, зная, что куст розы принадлежит ей, «недвижимая и прекрасная собственность, необычный живой подарок», как говорила мама, часто приходила в сад, любовалась розовыми бутонами, вдыхая тонкий аромат… А цветы нежно-розового цвета всегда поражали её своей первозданностью. К тонким, слегка прозрачным лепесткам хотелось прикасаться, чуть дотрагиваясь, очень аккуратно, и тогда розовый аромат ещё сильнее плыл по летнему саду… Девочка часто рассматривала розы и разговаривала с кустом, как с живым. А он тут же отзывался тонким ароматом.
Когда девочка подросла и у неё появились секреты, а куст стал достаточно взрослым и рассудительным, только представьте, размеры его были внушительными: ширина – два с половиной метра, и высота около того, он первым узнавал о них. Переживания и сомнения, победы и неудачи, смятение и первая влюблённость – всё, что возникало как чувство, как потребность во взрослении девочки, доставалось как большой секрет романтичному хранителю сада.
Шло время… Девочка превратилась в юную девушку и покидала родительский дом. Она опять пошла в свой сад, еще раз пройтись по неширокой полоске и попрощаться…
– Мой дорогой куст, моя прекрасная Роза! – промолвила, волнуясь, девушка. – Я буду по тебе очень сильно скучать, твой тонкий аромат будет всегда со мной, но пришла пора, и мне надо уезжать, и, кажется, через какое-то время навсегда.
С тех её откровенных слов куст затих и совсем сник. Ему было тяжело, возможно, даже тягостно… В его голове тут же пронеслись семнадцать счастливых лет: её маленькие слёзы, и минуты радости, и наслаждение, всегда её наслаждение им, его ароматом… А как она кружилась вокруг него… Эти прелестные платья… Он всегда будет помнить… Как много всего было… Он никогда не забудет её…
И тогда он придумал сон для неё, чтобы хотя бы во сне иногда быть рядом. Он сделал так, чтобы во сне она дотрагивалась до лепестков роз и наслаждалась, как прежде, их ароматом. Оказывается, он может делать волшебство, ведь он романтик. Невероятный и удивительный цветок. Он – Роза!
С тех пор девушке, а потом уже и женщине снится один и тот же сон, нельзя сказать что часто, но повторяется.
* * *
Неширокая полоска милого сада. Цветущий куст розы. Девушка, прогуливающаяся тут же, едва прикасается изящными пальцами к лепесткам роз, слегка тревожа их нежный аромат… Вдруг поднимает руки, превращая их в крылья, и плавно взмывает над садом, словно птица. Она смотрит вниз, понимая, что летит, разглядывает с вниманием всё: очень большой и невероятно красивый куст розы, благоухающий даже там, в вышине, милый сад, спускающийся к стремительному ручью, через который перекинут маленький мостик… Она наслаждается своей невесомостью… Своим полётом…
* * *
С самого рождения той девушки Роза – её главный и любимый цветок. Она это поняла ещё тогда, в детстве. Её нежная любовь и преданность на всю жизнь тайному хранителю сада… Как Роза Дали, зовущая где-то вдалеке… Как возможный мираж… Как сон, в который хочется верить.
Ноябрь. стишок
Ещё ноябрь,
А уж зимой запорошило…
Дома, деревья, всё кругом.
И монотонность наступает будней
И переходит в монотонность дней.
22.11.2020.
Великий Новгород,
Россия.
Диалог-Монолог
– Привет!
– Привет.
– Как у тебя дела?
– Пишу…
– Пишешь, пишешь, пишешь… Я не спрашиваю, что ты пишешь. Я спрашиваю, как у тебя дела, Ира?
– Нормально.
– Это как отвали. Ты можешь рассказать о себе, Ира? Мне не надо, что ты пишешь… Я не читаю, что ты пишешь. О себе, Ира. Понимаешь… О се-бе…
– Нормально, кажется. Кажется, нормально…
– Давай всё рассказывай, подробно.
– Подожди секунду, я с перерыва возвратилась, прогуляться ходила. Дай разденусь. У нас похолодало значительно. Середина дня, на улицах никого. Пасмурно. Солнце совсем ненадолго выглядывало, потом ушло, а времени два часа всего… Но я всё равно прошлась, как обычно, зашла в кремль, сделала свой круг… Замёрзла. Сейчас буду пить чай… Он меня и согреет. Мы не виделись три месяца. Я хочу лето… Я хочу мёда. Ты же знаешь, как я люблю мёд! Я. Ира. Ира Мёд.
7:40
Еврейский танец, конечно! И всё же… Эти воспоминания родом из юности, когда мне было шестнадцать-восемнадцать лет. Далёкая теперь Украина. Центр страны. Для танца «7:40» нужен большой праздник, когда в армию парня провожали или свадьба у кого… Там, где я жила, украинцев было большинство, были, конечно, русские, евреи, молдаване, армяне. Что удивительно, и всё же закономерно, первым танцем для молодёжи всегда был «7:40»! Сам танец был нетрадиционный, не когда только соло, а наоборот, когда все весело в круг, взявшись за руки, и по кругу, по кругу, в заводном темпе… А в центре круга самый смелый парень с мужским носовым платком, поднимает его над головой, выделывает всякие выкрутасы, растягивая тот самый момент. Кстати, в кармане у каждого юноши в тот вечер был обязательно наглаженный носовой платок. Готовились все… Танцующий юноша в центре, наконец определившись, расстилает платочек напротив приглянувшейся девушки, и всё! Девушка не может отказать. И в губы, без стеснения, крепко или нежно… Можно! Возможно, этот парень уже никогда её не поцелует даже в щёку… А сейчас тот самый случай! Дальше парень становится в общий круг, девушка в центре, танцует уже свой танец – и опять расстилает платочек для другого парня, а может, и для первого… Танец очень длинный – пока все не перецелуются… И много шуток, всем весело… Восторг танца сопровождает, конечно, живая музыка… Музыкантов обычно было двое-трое. И мелодия летит по всему селу, словно птица… А сейчас? Сейчас, когда я случайно слышу ритмы «7:40», у меня до мурашек пронизывает всё тело, воспоминания приходят тут же…
Пантомим. стишок
Моему другу
МИмо?!…
Нет, не мИмо,
А МимО!
Имя его!
Он не прошёл
Мимо меня…
Начал игру?!
Имя МимО,
Безопасное и доброе.
Мим…
Пантомим.
Пантомима.
Какой он,
Мой Мим?
Его руки,
А точнее пальцы:
Самые подвижные,
Очень аккуратные,
Наверное, осторожные…
И нежные.
Когда по клавиатуре…
А потом губы,
Они то слегка
Только уголками вверх,
То расплываются
В широкой улыбке,
Посылая её,
Такую открытую,
Через многие километры,
Расстояния,
Хоть вокруг земли,
Мне.
Или смех…
Я его слышу.
Невидимый.
Но громкий…
И одновременно беззвучный.
А потом уже глаза…
Какие у него глаза?
Я их не вижу,
Хотела бы?
Да!
У меня серо-голубые,
Но он не спрашивает.
Ему, может, ничего и не надо знать,
Может, он всё и так знает…
А его голос?
Не знаю,
Не узнаю…
Для меня сплошные вопросы.
А для него игра…
Ведь он
Пантомим.
Мой
Мим…
18.11.2020.
Великий Новгород,
Россия.
Физика-Химия
Физика… Химия… Учитель химии в школе говорил:
– Ничего, в жизни всё по-другому будет, понятнее, пригодится, не сомневайтесь.
Это была такая его шутка. Спустя годы я поняла, что и физика, и химия – они есть. Они нужны. Без них никак не обойтись. Романтика, физика, химия – всё связано. Точные науки объясняют наше бытие, а лирика связывает в единое. Всё просто, как дважды два. Уроки идут спаренными. Сначала физика… Потом химия… И опыты, много, интересные, а главное, понятные. А химия… Так та вообще что-то неописуемое – эмоциональное, радостное, полёты наяву. Через неделю все подробности урока вспоминаются, и через две недели вспоминаются, и те опыты, и совсем новые, всё память собирает, как магнит… Магнит, опять физика! А есть ещё математика, это я так, не по теме. И всё же… Физика, химия, понятные, любимые теперь, лирика пошла…
Ненасытная
Откровения Демари
Всё!
Насытился…
Не могу
Больше,
Ухожу совсем,
Прощаю-ся.
Год прошёл…
Как три.
Вернулся всё-таки…
Дай насытиться
Ненасытному.
Не могу забыть тебя.
Ненасытная!
Каждый раз
Моя,
Другая ты…
Как так может быть?!
Всё по-новому…
Дай насытиться…
Ненасытная,
Дай.
14.11.2020.
Великий Новгород,
Россия.
Ирония. современная сказка
Жила-была Проза. Вся такая утончённая и трогательная. Это если для прекрасного читателя, напоказ. А внутри вулкан, характер! Как без характера, без стержня? Без него ничего не напишешь. И как-то совершенно случайно познакомилась она с Поэтом. Закружилось всё у них, завертелось… Наверное, как у всех. А может, и не как у всех, а по-особенному. Сами посудите. Стихи… Романтика… Кто устоит? Никто. Вот и Проза сдалась, подчинилась… Любовь к ним пришла. Нет, она не нагрянула, а пришла и осталась. Надолго. Может, навсегда… Возможно, до тех пор, пока человечество будет брать в руки книгу.
Поженились они. Свадьбу сыграли широкО… А громко-то как! Кто был на ней, рассказывали, что такого веселья давно не видывали… Вот что значит любовь и чувства! Проза наша распрекрасная похорошела, стала ещё лучше прежнего, румянец нежный в произведениях проступает, о чувствах пишет… Не пишет, а рисует… Не оторвать глаз от неё читателю. Наслаждается он ею… Проходит ещё немного времени. Прозочка округлилась вся, светится… Ребёночка, значит, стали поджидать. И тут у них с Поэтом начались разговоры. Кто кого хочет в семью принять. Кто лучше? Девочка или всё же мальчик. Немного поспорили. Поэт говорит – мальчик. И имя придумал сразу, его любимое, Сатир.
– По моим стопам пойдёт! Будет, как я, поэтом! Писать будет с юмором, колко, остро, смешно. Это всем нравится.
А Проза всё о девочке мечтает. Платьица, куколки, себя вспомнила маленькой… Имя придумала, но пока не говорит, а только к событию готовится. Волнуется. Дни считает.
Но что сказочка? К завершению идёт. Развязка скорая наступает. Проза – женщина прозорливая, по её всё случилось, сильная она натура, что говорить. Родила она чудесную девочку, нежную и прекрасную, а имя ей дали двойное – Ироническая Проза. Это если по документам, официально, а так Ирония. Красиво, правда? А в семье девочку совсем коротко называют, это позволительно только самым близким, для других это секрет, нам туда нельзя.
Поэт невероятно переменился от случившегося. Стал отцом! Качества другие в характере раскрылись: мягкость, заботливость, доброта. Не представляет больше жизни без своей Прозушки. Без их семьи. От нахлынувшего счастья написал торжественную оду в честь рождения дочери. А Проза от проснувшихся материнских чувств сочинила сказку и подарила девочке.
Почти конец.
А когда Ирония подросла, может, наследственность, может, среда, а может, и талант. Кто его знает? Но стала и она писать. Так тонко, чувственно, воздушно. Конечно, с юмором, но совсем лёгким, читать её написания – истинное удовольствие. Уж поверьте автору на словО. Но это, мои прекрасные читатели, совсем другая сказочка.
Конец.
Алекс
Кату Алексу,
рэперу, от души (драббл 25 слов)
Рэп…
Рэпер…
Алекс?!
Да!
Волк он.
Нет!
Да!
Ноги кормят волка…
Эстет!
Утончённый,
Я читаю его,
Мы разные.
Нравится Эго его,
Так не могу
Я.
03.11.2020.
Великий Новгород,
Россия.
Моя Демари
– Оленька, но как же так, почему?
Сначала я не понимал, что происходит, старый дурак. А всё на поверхности, конечно: молодая, семья есть, значит, всё может быть. Но как она ласкала меня, её руки всегда лежали так легко и нежно на моём большом, простите, немолодом, но основательном теле, я только-только привык к ней. Всё у неё ладилось, порхала просто, работала, занималась творчеством. Рисовала акварели. Её молодость и голос, такой звонкий, или всё же, теперь не важно, она, она… Ведь надо было это заметить раньше, а я заметил только тогда, когда её живот упёрся в мой. Беременна! Когда это случилось? Но что теперь. Еще немного, и она уйдёт. Как я без неё. Оленька…
С тех пор Оленьку я видел всего пару раз, заходила в отдел к начальнику, один раз до, один раз после родов. Кинула в мою сторону равнодушный, ни о чём не говорящий взгляд. Немного рассказала о себе, родила девочку, назвали Марусей. Щебетала о малышке милые материнские истории. И всё. Вот так бывает. Всё закончилось, едва начавшись. Неужели это та самая Оленька? А как я ждал её прихода, надеялся. На что? На что можно надеяться, если человек уходит в декрет. Три года – это срок, и я не ангел, я не смогу её ждать целых три года. От меня опять ничего не зависит. Я зависим, получается. От женщин, уже давно. На моём веку сколько их было… Разные. Даже всех и не вспомнить… Старый, говорите? Не совсем. Ещё рабочий. Все это знают. Да и с виду ничего: шатен, цвет натуральный, слегка с проседью. Можно и возгордиться. На работе уважают. Получается, что всем со мной в коллективе комфортно. Я не преувеличиваю, многие говорят о моём безобидном характере, добродушном, что ли, на том и стоим.
Но пора мне открыться, кто я. Некоторые уж и ловеласом назвали, дальше хуже может быть. Могу не стерпеть. Потому позвольте представиться: Стол я, понимаете ли. Добротный такой, с историей. Нахожусь территориально в одном административном отделе. Теперь всё более чем понятно. От слов своих не отказываюсь, женщин обожаю, особенно в платьях и юбках. Чулки люблю… Коленки когда видны… Продолжу тему всё же. Оленька ушла. Потом всё как-то быстро получилось. Пришла новая сотрудница, как бы это одним словом… Боюсь, не получится одним. Буду по порядку. С характером. Не поддавалась сначала моему внушению. Я ей одно пытаюсь, она со своими мыслями совсем в другую сторону. А мыслей у неё, боже мой, сколько! Надо бы разобраться, систематизировать, записать. И начал я биться над ней. Хорошо, что опыт есть, занимать не надо. Я ей и так и эдак намекаю, знаки подаю, бабушку её пришлось вспомнить. Бабушка у неё, Мария Зарудская, была редактором газеты, передалось и от неё маленько, чувствую, хватка есть, напор, надо только пинок небольшой, и поехали далеко-далеко… Ведь писала уже, печатали, было раз, так почему остановилась, получилось первое, значит, и дальше только лучше. Но никак пока. Не начинает, всё не раскачать мне её, хотя и качаю ежедневно. Работаю с ней в этом направлении восемь часов каждый рабочий день, а время тикает, тикает, давай уже, дорогая моя, хорошая моя, не такая, как все. Давай! Положит на меня свои руки и всё думу думает. Молчит. Никак не поймёт, что надо взять лист бумаги, положить на стол, ручку, места вон сколько, я большой, основательный, повторюсь, опытный, со мной просто, и записывай, моя хорошая, милая моя, быстренько разгружай свою прелестную головку, легче будет. И так я бился над этим внушением, бился и наконец добился. Трудно оказалось, очень. Всех своих предыдущих женщин пришлось забыть напрочь, из головы выбросить подальше. Оленьку, и ту. Даже не понимаю, почему страдал-то, ну хорошенькая, молоденькая, а дальше?
Теперь только одна у меня – главная, моя. Она! Ровно один год и два месяца на это пришлось положить. Прям как в сказке, и о чудо! Приходит она в начале августа, да и дату я запомнил, как не запомнить, 7 августа 2020, и давай строчить, вижу, не серьёзно пока, думаю, ничего-ничего, пускай попробует, приноровится, проба пера, так сказать, чего ругать. Надо пока только хвалить, немного советовать, и всё наладится. Пусть развивается. А что потом началось! Не передать. Какие переживания и эмоции, споры. Как надо и как нет. Она упрямая, сделает всё по-своему. Но хорошо, пускай не слушает, а делает. Надо сейчас много трудиться, практика – великое дело, наработка стиля. Немного легче стало мне. Нельзя сказать, что спокойнее, нет, покой, наверное, это не о ней, не с ней. Движется неплохо. Идёт к цели. Я не то чтобы наблюдаю, я рядом, я с ней, ощущаю всё её тело, ещё те мысли витают в моей голове.
Я начинаю её любить, просто, не за что-то, а вопреки. За то, что она пришла на работу. О! Сегодня в юбке! Присела на стул рядом со мной, слышу её дыхание. Опять молчит. Не говорит. Читаю её мысли. Я всё о ней знаю… Я просто люблю её. Мою Демари.
* * *
Спустя месяца полтора она набралась смелости и поделилась с начальницей своим увлечением:
– Татьяна Витальевна, я автор, пишу прозу, можно почитать, если будет желание.
– Надо же, и Оленька до вас была вся в творчестве, акварели рисовала. У вас там, наверное, стул особенный.
На что Демари хлопнула глазами и воскликнула:
– Так стул мне новый дали! Наверное, стол! Как же я сразу не догадалась! Мой писательский Стол!
Маленькая турка. современная сказка
Фантазии Демари
– Привет!
– О!
– Поехали ко мне.
– Я на работе.
– После работы? Я угощу тебя кофе.
* * *
В почти идеальной кухне, похожей на маленькое кафе, на одной из конфорок пустой плиты стояла маленькая турка. Благодаря своему хозяину и пристальному наблюдению за ним, она всю ночь и следующий день была погружена в раздумья. Маленькая турка ничего пока не знала о незнакомке, только что та очень любит кофе. Догадалась она об этом, а точнее еле как разобрала, из бормотания хозяина, когда тот начищал её медные бока. Хозяин немного убрался в жилище, или ей показалось. Хотя что убирать, минимализм налицо, только слонялся из угла в угол как неприкаянный, думал, смотрел фото, вглядывался в небо, ждал, маленькой турке даже не хотелось смотреть в его сторону. Она немного ревновала.
* * *
Послышался шум открывающейся двери, в квартиру кто-то вошёл. Не кто-то, а хозяин! Маленькая турка его через стену ощущает, а вот второй кто, точнее вторая? Её пока не видно, а только слышно. По голосу весёлая и рассудительная, но постойте, кажется, бунтарка. Это чувствовалось. Маленькая турка напряглась, она хотела побыстрее увидеть её.
* * *
И всё же, какая! Любит независимость. Спорит! Кружились мысли в маленькой турке. И как хозяин ей всё это позволяет. Но как приятно на это всё смотреть, на их свободу, слушать, да уж, им и в голову не придёт, что у них есть свидетель.
* * *
Что? Что я могу сделать для неё? Я приготовлю самый лучший кофе, который я научилась готовить за столько лет, думала маленькая турка. И сделаю самую нежную и ароматную пенку. Маленькая чашечка и блюдце, вот кому повезло больше. Её губы коснутся чашечки, а её руки блюдца… О, как я им завидую. А я всего лишь сварю прекрасный кофе, оценит ли? Опять мучилась сомнениями медная душа.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
