Текст книги "Не убежать от себя"

Автор книги: Ирина Рыбант

Ирина Рыбант
Не убежать от себя

© И. Рыбант, 2021

© Интернациональный Союз писателей, 2021

Ирина Рыбант

Ирина Викторовна Рыбант родилась в Пензенской области. Окончила три института; замужем, двое детей. Любит театр (участвовала в постановках; есть роли в кино), петь, сочинять стихи, малую прозу и музыку. Также является автором и исполнителем своих песен, сняла несколько видеоклипов на них. Начала писать стихи с 13 лет. Пишет в свободное время. Неоднократно становилась лауреатом музыкальных и театральных конкурсов. Любит заниматься творчеством.

Слово автора

Дорогие друзья, разрешите представиться! Меня зовут Ирина Рыбант, в свободное время пишу стихи. Пишу обычно о том, что вижу, созерцаю и чувствую. Также увлекаюсь музыкой, являюсь автором-исполнителем. Можно сказать, что сочиняю стихи, обрамляя их музыкой. С моим песенным творчеством можно познакомиться на личном сайте: https://www.irinymusic.ru. Неоднократно становилась лауреатом международных конкурсов в сольной и авторской номинациях.

Баловаться поэзией начала в далёком детстве. Однажды в школе написала сочинение в стихотворной форме, что было удивительно и для меня, и для учителя, но от порыва никуда не деться. Я думаю, что стихи – это не просто слова, а энергия, которая нисходит на тебя, становясь озарением, наполняет и изливается затем через край твоего существа. В принципе, так и появились все мои произведения, с которыми вы можете ознакомиться на страницах этого сборника. Творчество – это неотъемлемая часть моей жизни. Мои стихи где-то утешают, где-то вдохновляют, а где-то обличают. Быть может, дорогие читатели, вы найдёте в моих строках лирические откровения для своей души. Я бы этого очень хотела!

Посвящаю этот сборник своим детям и поколению, оставляя память о себе…

Золотая осень

 
Золотая осень,
Осень за окном.
Распахнув объятья,
Нарядила всё кругом.
То шуршат, то дремлют
Листья под ногой,
То летят прелестно
За своей судьбой.
 
 
Словно в танце белом,
Кружится листва,
Словно белый лебедь
Пожелтел, летя.
За окном природа
Как из янтаря.
Хорошо б немного
Прогуляться до утра!
 

Москва

 
Далёкая и близкая,
Чужая и родная,
Моё воспоминание
И быстрое прощание.
 
 
Ты словно дуновение
В мерцающей печи,
Ты словно вдохновение
Для путников в ночи.
 
 
Широкие кварталы
И память старины,
Ушедшие рассказы
И современные огни.
 
 
Ты словно мегаполис –
Влечёшь, но и кричишь.
Укроюсь от сторонних
И равнодушных лиц.
 
 
Ты словно твёрдый камень,
Где можно постоять,
Но если дал слабинку,
То можно и упасть.
 
 
Ты держишь миллионы
Людей из разных рас,
Но иногда так одиноко
Становится вдоль трасс.
 
 
Бурлящие дороги,
Движенье быстрых масс.
И мчимся мы как кони.
Куда несёт всех нас?
 
 
В чём суть? Она в движении?
И декораций спрос?
Или в благоговении
И в мире? Вот вопрос.
 

Жизнь

 
Жизнь прекрасна, хоть трудна!
Без неё нам никуда!
То ли взлёты, то паденья,
То сплошная ерунда…
Всё-таки дышать прелестно,
Чувствовать, переживать.
Тому, кто любит жизнь,
Она ответит,
Наградит улыбкой навсегда.
 

Пейзажи

 
Пейзажи, пейзажи!
Мой вид из окна.
Красоты природы
Чаруют глаза!
И мысли вдруг льются,
Как вода из ведра.
Любить так охота,
В этом смысл бытия!
И целовать всю природу,
И обнимать все листы,
И уважать человека,
Ведь он венец красоты!
И понимать, что на свете
Нет ничего без любви!
Ведь только в этом, поверьте,
Будем счастливы мы!
 

Душа

 
Я не поэт,
Но я пишу стихи.
Я не певец,
Пою романсы тоже.
Какая разница, по сути,
Кто мы?
Ведь главное не это,
А что внутри.
Ведь в каждом есть струна,
Которая звучит,
А может, и рычит,
Кто знает?
А вот когда она молчит,
Вокруг тебя
Всё затихает.
Тогда душа
Как будто спит,
Она, как камень,
Затвердевает.
Она не чувствует
Уже тоски
И, кажется,
Так погибает!
 

«О, если бы люди говорили стихами!..»

 
О, если бы люди говорили стихами!
Стихами высоких поэтов души:
«Сегодня дождливо, моя дорогая,
Укрою тебя от ненастной мзги».
И, слово за словом в нас расцветая,
Рождая внутри золотые миры,
Как в сказке, мигом любовь возрождая,
Приснились бы нам прекрасные сны:
«О, мой дорогой, ты же красавец!
Герой мой, возьми и нежно неси».
Ну как же здесь любимой откажешь,
Когда ласкают его слух стихи.
О, если бы люди говорили стихами,
То, кажется, меньше бы было ругани,
То все бы сразу залечились раны,
То сразу везде расцвели бы цветы.
 

Судьбы, судьбы

 
Судьбы, судьбы
Разнообразны!
Люди, люди
Как многолики!
И не спеши
Никого судить,
Ведь ты не знаешь,
Что они прошли,
Какую боль
И как страдали.
Ты рот прикрой
И промолчи.
Сто лет пройди,
Никого не суди,
Ведь ты не знаешь
Их пути.
 

О жизни

 
«Жизнь прожить – не поле перейти», –
Кто-то так сказал однажды.
Это даже не писать стихи,
Не читать любимые рассказы.
Это выбор каждый день и миг,
Что сказать и как всё сделать,
Это всплеск, потом адреналин…
Быстро нужно где-то пообедать.
Это взлёт, но и паденье вниз,
Слёзы, боль и откровенье,
А потом ещё забвенье,
Наконец-то пробужденье.
Это ночь и день,
И свет, и тьма,
И сплошная суета.
Это тихое мгновенье,
Золотое сновиденье.
Это деньги и игра,
А потом ещё бега
И пустая болтовня,
И дела, дела, дела.
В общем, жизнь прожить – не поле перейти,
Это вкусный чай и горький.
Главное лишь не застрять в пути
И с любовью всё пройти!
 

Он

 
Люди спят, а Он не спит.
Ласково Он смотрит с неба,
Как мы тихо там сопим
И ворочаемся нервно.
И сквозь ночь мы видим сны
То тревожны, то приятны.
Сядет рядом, у спины,
Шепчет нежно: «Отдохни.
В голову плохого не бери,
Мысли пусть будут мирны.
Ты расслабься, отпусти,
Нужды Мне в руку вложи.
И тогда прольются с неба
Лучики Моей любви.
И тогда простишь соседа,
Разбегутся все враги».
 

Счастье

 
Ты выбрал своё счастье,
Вот теперь живи.
А что ты смотришь
Вправо, влево?
Как будто там
Сплошные ангелы,
А у тебя в квартире
Демоны.
В погоне, в мыслях
О судьбе
Проходят дни,
Уходят годы.
Ведь счастье –
Это не мечты,
А то, что создали
Мы сами!
 

Ангел

 
Кто сказал, что ангел в вышине
И что нет его здесь, на земле?
Что парит он там, летая,
Ничего вокруг не замечая?
Кто сказал, что сам ты по себе
Повстречал людей в своей судьбе?
И что ангел, в это не вникая,
Далеко стоял, лишь наблюдая?..
Ангелу не обязательно спускаться
И кому-то в жизни раскрываться.
Он даёт нам с неба свои крылья,
Чтобы мы над бездною парили.
Часто ангелы нам посылаются земные,
С чистым сердцем и совсем простые,
Чтоб помочь нам выжить в этом мире.
Главное – не упустить этот момент.
 

Лес

 
Лес таинственно стоит,
Словно что-то сторожит,
Листьями слегка шумит,
И, качаясь, он не спит.
Словно музыка рояля,
Тихо, нежно настигая,
Издаётся, в такт играя,
Песнь поёт как бы из рая.
И весь лес звучит в хорале,
Словно он на пьедестале,
Солнцем озаряясь в злате,
И сверкает, переливаясь.
Под ногами сказочный ковёр.
То шуршит, то замолкает,
То летит к тебе в упор,
Ветер листья подгоняет.
Небо смотрит свысока,
И везде леса, леса.
Первозданная природа
И такая красота!
 

Время

 
Время, куда ты несёшься?
Куда ты летишь?
Ты что, не устало?
Остановись же на миг!
Движенье по кругу.
Минуты, часы.
Опережая друг друга,
Несёмся и мы.
Но если бы время
Остановилось,
То, кажется, я бы
Немного завис.
Я бы доделал
Любимое дело,
Я бы забыл,
Сколько мне лет.
Я бы так долго
Говорил с любимой
И ел бы торт
Не спеша на обед.
Но время не спит,
Время бежит,
А мы лишь считаем
Минуты, часы…
 

Смех

 
Смех без причины –
И правда признак дурачины.
Хи-хи, ха-ха, смеясь везде,
Как клоун, льстишь ты сам себе.
Не нужно быть таким сердитым,
С лицом после лимона кислым,
Когда улыбка в дефиците,
Когда в кармане ни гроша.
Но есть звучанье, грохот смеха,
Как громкий выстрел пистолета,
Как шквал, как ливень, как гроза,
Как отключили тормоза.
Как паровоз несётся летом,
И подгоняется он ветром.
Как разрывается вода
И разрушает всё до дна.
Вот эпицентр рожденья смеха,
А не поверхностного эха,
Из глубины его рожденье,
И в нём души освобожденье.
 

Дом

 
Когда проехал много миль,
Как хорошо вернуться снова
Под кров свой, во свою обитель
И раствориться в неге дома.
Когда прошёл ты вёрсты, вёрсты
И измотался в суете один,
Есть средство от немоготы:
Вернуться в дом своей мечты.
Когда закончился запас любви
И надоели все тревоги,
Тогда так хочется лишь тишины
И пребывать в своей берлоге.
Когда бежал ты по пути
И выдохся в одно мгновение,
В свой дом родной тогда приди,
И в нём найдёшь успокоение.
В наш век терзаний и беды
Нет ничего на свете этом
Дороже места, где мечты
Проснутся заново с рассветом.
Как хорошо вернуться вновь
Под кров свой, во свою обитель.
И сколько б ни было часов,
Дом ждёт, там ангел-покровитель.
 

Женщина

 
Женщина – она тоже человек,
А не просто приспособление,
Не игрушка, не товар,
Не декор, не гонорар,
Не красивая статуэтка,
Не болтливая кокетка,
Не пустышка для утешения,
Не программа для развлечения.
Сердце бьётся тихо слева,
Мысли путаются нервно,
Чувства льются – только пей,
А из глаз течёт ручей.
Кожа тонкая и мёрзнет,
Руки слабые, но носят,
В животе сама природа,
Продолженье всего рода.
Словно гвоздь, пронзает боль,
Словно кирзовый сапог,
Словно шок во время шторма
И удар во время грома.
Так терзается душа,
И живёт она без сна,
Так страдает её тело,
Когда до неё нет дела.
И хранит она молчанье,
Может быть она в отчаянье,
Человек с большой душой,
С женской долей и судьбой.
 

Полёт на Луну

 
Когда нет мыслей,
То их просто нет.
Как вакуум и иней
Вступили в завет.
Пустые просторы,
Холодный рассвет,
Бессмысленность ссоры,
И где же ответ?
Пустые идеи
И шумный напев,
Цветут орхидеи,
Внутри перегрев.
Немножко покоя,
Полёт на Луну.
Не думать: а кто я?
Побыть одному.
 

Мысль

 
Вот дом, и в дверь она стучит.
Твой мозг, и мысль зашла уже.
Внутри тебя эмоция бурлит,
И тело всё в реакции дрожит.
Потом возможен крик или печаль,
Быть может, гнев или оскал,
А где-то грубость или мат,
Ведь мысль в тебе уже не та.
Не люди вся твоя беда,
А мысли, что внутри тебя.
Не в обстоятельствах вина,
А в мыслях, что зашли в тебя!
Борись не с телом, не с душой,
А с глупой мыслью, как с занозой,
Одна приводит тебя к жизни,
Другая топит жизнь в обидах.
 

Стихи

 
Стихи – это не просто слово,
Это энергия и сила изнутри.
Они почти как бы духовны,
Они иль есть, иль вообще их нет.
Стихи – это совсем не мысли,
Это стремительный поток,
Одетый и закутанный лишь в рифму,
Обутый в грамматический сапог.
Стихи – это свобода в жизни,