Текст книги "Необычайная история"

Автор книги: Геннадий Гор

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 1 страниц)

Гор Геннадий
Необычайная история

ГЕННАДИЙ ГОР

НЕОБЫЧАЙНАЯ ИСТОРИЯ

– Вы кто? – спросил я его.

Он ответил с легкой грустью в голосе:

– Разве я знаю, кто я? Я слишком похож на тебя, чтобы настаивать на самостоятельном значении своего личного "я". Я еще не знаю, кто я. Но надеюсь, скоро буду знать. А кто ты?

– Джек Питерс. Твой создатель.

– Бог?

– Откуда тебе известно о боге? Бога нет. И кроме того, разве я похож на бога?

– А кто же ты? – допытывался он.

– Твой создатель.

– Отец?

В его голосе прозвучал оттенок неуверенности.

– В прямом смысле, нет. В переносном – да. Ты не рожден. Ты создан, как создаются...

Я не нашел в себе сил, чтобы закончить начатую фразу. Ведь я хотел ему сказать: "Ты создан, как создаются вещи". Мне стало жалко его. Он был так обидчив, так самолюбив.

– Отец,– сказал он ласково.– Отец,– повторил он это так странно звучавшее в его устах слово.– Отец...

Самой интонацией, модуляцией своего голоса он вложил в это слово столько непосредственного и глубокого чувства, что мне стало не по себе.

– Суди сам, как я могу быть твоим отцом? – сказал я.– Ты выглядишь моим ровесником.

– Брат? – спросил он.

– Нет,– ответил я.

– А кто?

Я оставил его вопрос без ответа. Не мог же я ему сказать, что я конструктор, изобретатель, изобретший его.

– Приятель, друг? – спросил он.

– Возможно, когда-нибудь мы станем друзьями, – сказал я.

Но возможно ли это, в самом деле? Я все еще смотрел на него, как на вещь, правда, разумную вещь, но все же вещь.

– Не довольно ли на сегодня? Ты, наверное, устал? Отдохни. Осмотрись. Завтра я приду к тебе.

Он, по-видимому, не хотел, чтобы я уходил от него. Ему претило одиночество.

– Отец! – звал он меня.– Отец...

Я обучал его видеть мир. Мне хотелось добиться, чтобы он видел вещи более остро и свежо, чем видят обыкновенные люди, чуточку утомленные тем, что окружает их с детства.

У него не было ни детства, ни юности. Он сразу стал взрослым.

Я клал на стол яблоко.

– Что это за предмет? – спрашивал я его.

Он ответил, как ответил бы Сезанн, Петров-Водкин или великие фламандцы, если бы они могли вложить в слова всю объемную мощь, силу и мудрость своего живописного видения. Он рассказывал мне о том. что открывал его глаз, погружаясь в яблоко, в его мягкую округлость, в его свежесть и аромат.

Обучая его, я обучался и сам.

– Отец...– Он все-таки называл меня так.– Отец, не находишь ли ты, что природа мудра и искусна.

Я не поправлял его, не говорил ему, что я не отец. Я объяснял.

– Яблоко создано не только природой, но и садовником. Садовник затратил не меньше усилий, чем природа.

Он слушал. Слушал не без удовольствия. Ведь он самто не имел никакого отношения к природе.

Я учил его слушать и учился сам. Шепот дождевых капель, падающих в траву. Музыкальное биение весеннего ручья, ломающего звенящие льдинки. Голос кукушки, сливающей протяжные тающие звуки с зарей. Свист иволги. Рокот и стон рояля... Он вбирал в себя мир и впитывал все, что его окружало.

– Учитель,– спрашивал он,– скажи, а что такое человек? Почему он появился на Земле? Откуда пришел и куда идет?

– Ты сам должен ответить на эти вопросы. Учись думать...

Многие его вопросы ставили меня в тупик. Я был всего-навсего инженером-биологом, создателем думающих объектов, а он задавал такие вопросы, на которые мог бы ответить только философ.

Помню, как я принес ему знаменитый роман Александра Дюма "Три мушкетера".

Он начал читать с конца. Я подумал, что это объясняется крайней его рассеянностью. Но я ошибся.

– Я читаю с конца,– сказал он,– потому что в конце ищу начало.

– Не проще ли,– спросил я,– искать начало на первой странице книги?

Ответил он не сразу.

– А что такое начало, учитель, и что такое конец? Разве каждая вещь не бесконечна?

Я растерялся еще больше. Уж не шутит ли он, не смеется ли надо мной? Он был всегда так логичен, так строг и точен в обращении со словом.

– Ладно,– сказал я,– Оставим эту тему на будущее. Твой разум еще не настолько окреп, чтобы мы могли вести споры на столь отвлеченную тему. Как спал?

– Спал, как всегда, крепко.

– Какие видел сны?

– Видел во сне свое прошлое.

– У тебя нет прошлого, дорогой. Я же от тебя никогда этого не скрывал. Ты возник в тот день, в тот час, который был обозначен в графике работы моей лаборатории.

– Нет, у меня есть прошлое,– настаивал он.– Я его вижу во сне.

– Что же ты видишь?– спросил я.– Будь добр, расскажи.

– Мне снится,– сказал он, мечтательно глядя вдаль,– река, на берегу которой я провел свое детство. Тропа снится. Она теряется в лесу. Мои братишки и сестренки играли со мной в жмурки. Я помню, как мне завязали глаза платком. Мир вдруг исчез. Из темноты слышались веселые смеющиеся голоса. Я кружился на месте, протягивая руки, чтобы кого-нибудь схватить. Потом я сорвал платок с глаз. Солнце ослепило меня. Чудесный мир открылся. Гора. Прозрачная синь лесной речки. Птичьи голоса... Это было у меня, правда? Что ты молчишь? Не отбирай этого у меня.

В этот раз он был чем-то возбужден.

– Отец,– спросил он,– к тебе часто возвращается прошлое?

– Прошлое не может возвращаться... Время необратимо.

– Ты не понял меня, учитель. Я говорю о воспоминаниях. Вчера меня весь вечер томили воспоминания. В юношеские годы, когда я был студентом, я встретил девушку. Ее звали Мери... Мери Остен. Какой чудесный голос у нее был! Она пела... Мы встречались с ней в большом саду. Иногда она опаздывала. Ты понимаешь, учитель, как билось в эти мгновения сердце? Она появлялась вдруг, как из небытия, всегда с той стороны, откуда я ее не ждал. Но однажды она не пришла. Я стоял и ждал. Сердце билось учащенно. Я ждал, когда пространство расступится и выпустит ее из своих цепких объятий. Но она не появилась. Только к концу дня я узнал, что она попала в больницу. Через месяц она умерла. Я до спхнор не могу понять этого слова – "смерть"... Что ты смотришь на меня так? Ты не веришь, что это было? Но это было. Было! Понимаешь? Не отбирай этого у меня.

Он не знал того, что знали все сотрудники моей лаборатории, с которых я взял обязательство строго хранить молчание. Он не знал, что он не принадлежал мне. Эксперимент стоил огромных денег. Деньги ассигновала фярма Мэлори. И сегодня в четыре часа дня я ждал специальную комиссию, состоящую из инженеров, кибернетиков и физиологов, для приемки заказа № 032, как это было обозначено в документах, хранящихся в специальном сейфе банка, финансировавшего нашу экспериментальную группу.

Комиссия опоздала всего на десять минут. Явился и сам Мэлори-старший, глава фирмы.

Специалисты вошли в тот момент, когда он сидел с книжкой в руке и читал стихи. Он читал их вслух своим мелодичным, вдохновенным, бесконечно искренним голосом. Увидя Мэлори, он прервал чтение и спросил:

– Кто это, отец?

Он, по-видимому, догадался, почему я не ответил.

– Отец! – крикнул он.– Не отдавай меня! Не отдавай, отец!

Он не мог понять, что я не мог не отдать его.

– Отец! – кричал он.

Я и сейчас слышу его голос. Этот голос сидит в моем сознании, опровергая все усилия оправдать и оправдаться.