Текст книги "В заколдованном круге (Рассказы)"
Автор книги: Евгений Даниленко
сообщить о нарушении
Текущая страница: 1 (всего у книги 2 страниц)
Даниленко Евгений
В заколдованном круге (Рассказы)
Евгений Даниленко
В заколдованном круге
Рассказы
От автора
Рассказы написаны во время дежурств. Я работал охранником и между обходами набрасывал на листках первое, что придет в голову. С одной стороны, это помогало скоротать время. С другой – являлось прекрасным сеансом психотерапии. Нынче я работаю для кино. Но проза, кажется, – основное.
За груздями
Я надел тапочки и вышел на лестничную площадку покурить. Вероятно, услышав, как щелкнул замок двери, из своей квартиры выскочил мой сосед и тотчас стал похваляться, какая красивая могила у его жены...
От соседа пахло вином, а в глазах стояли слезы. Он только что приехал с кладбища и еще не успел переобуться – желтая, по всей видимости, могильная глина виднелась на его башмаках.
Я курил, стряхивая пепел в консервную банку, привязанную к перилам лестничного марша.
– Оградка – из нержавейки, – вдохновенно врал сосед, – надгробие гранит... Вернее – мрамор! Фотография моей Галочки на нем – в полный рост! Как живая Галочка на могиле стоит... Какая фигура! Какие глаза! Ты ведь помнишь мою Галочку? Помнишь?..
Да, я помнил жену соседа, которую слопал рак полтора года назад. Маленькая, кривобокая, с пронзительными глазами, не выражавшими, впрочем, ничего, кроме любопытства. Работала она, кажется, уборщицей в банке и получала громадную зарплату.
Я стоял и смотрел на соседа, который хлюпал носом и бормотал:
– Галчонок мой... Умерла, умерла! И вот я один... Один на целом свете! Детей у нас нет и... живи, как знаешь...
Жил сосед со своим Галчонком как кошка с собакой – постоянные скандалы, крики, шум до потолка.
Раздавив окурок в консервной банке, я вернулся к себе и, остановившись в прихожей, в который раз уже стал прикидывать, как сделать пошире кухню. "Ванную перенести в кладовку, а тут разрушить стену, вон там сделать вход..."
– Оградка – из нержавейки! – доносилось с лестничной площадки. Фигура!.. Ты помнишь, Валентина, какая у нее была фигура?!
Я надел пальто и вышел на балкон. С него были видны заросшее рыжим камышом болото, нитка одноколейной железной дороги, ряды гаражей, а дальше громадное кладбище. Над ним кружились темные точки – стаи ворон.
На соседний балкон вышел Григорий Михайлович, подполковник в отставке, мой партнер по походам за грибами и ягодами.
– Как дела, Олег Петрович?
– Вчера был на кладбище... Ты не представляешь, какая красивая могила у моей жены! Кирпичные столбики, и между ними – якорная цепь, выкрашенная серебрянкой... Как она на солнце блестит!
– А я у своей на той неделе был. Знатная, великолепная могила у нее! Я, видишь ли, велел построить ее из розового камня-ракушечника... Посадил слева айлантус, а справа три саженца эльдерской сосны. Теперь деревья выросли, шумят...
– Хочу рядом с могилой сделать столик и скамьи.
– Я сделал. И покрыл их резьбой...
– Я тоже покрою резьбой...
– Нужно проложить к могиле дорожку. Я заказал цемент и гравий...
– Великолепную дорожку сделал я. Напилил кедровых бревнышек и уложил их в выкопанную канавку. По бокам посадил кусты жимолости, барбариса, можжевельника...
– Говорят, груздей в этом году тьма-тьмущая.
– Мне звонил племяш из деревни, приглашал...
– Поедем?
– Да, нужно набрать груздочков...
– Моя Маша готовила их со смородиновым листом...
– А моя Зина очень малосольные уважала...
– Так, значит, завтра?
– Завтра, с утра.
– Ладно. Пойду посмотрю свой драндулет, чтоб завтра с пол-оборота завелся.
– Я тебе помогу. Жиклеры, мне кажется, нужно продуть, переставить зажигание... И, знаешь что?
– Что?
– У меня сегодня на ужин котлеты...
– А я как раз картошечку сварил...
– Так, значит, из гаража – ко мне?
– Есть, Олег Петрович, такое дело.
...В осенних утренних сумерках мы выехали на "Москвиче-412" из города. Был сильный туман. Москвич, светя фарами, поскрипывая, ехал вперед. Григорий Михайлович сидел за рулем. Я – рядом.
– Прошла жизнь, – вдруг сказал сосед. – Все кончилось.
И я молча с ним согласился.
Ангелы
Я живу в фонаре Дома со шпилем. Он мне кажется самым высоким зданием в Омске, хотя, разумеется, это не так. Видимо, здесь играют роль впечатления детства. Когда-то моя семья жила неподалеку, на Лагерной, в домике, окруженном бузиной, желтой акацией и сиренью. Городской асфальтовый гремящий и сверкающий центр составлял резкий контраст с тамошними бревенчатостью, щелястостью ставней и заборов, кованостью крылечек, дверных крючков и засовов. Магазин "Радость"... Дом со шпилем... "Ленинградское" кафе... Все эти названия чудесно звучали и пробуждали мою детскую фантазию.
Мой сын меня осуждает и всякий раз, когда я пытаюсь читать ему мораль, заявляет мне:
– Я не хочу быть таким, как ты!
Ну, что ж. У сына большие планы. Он учится на маляра. У него, по всей видимости, великолепное будущее.
– Папан, хватит пудрить мне мозги, дай лучше две тыщщи...
– Зачем тебе?
– Куплю черной краски.
– Для чего?
Сын пожимает плечами:
– Нарисую свастику на элеваторе...
Я вздыхаю:
– Как ты еще глуп.
– Что ж? Дашь две тыщщи?
– Вот тебе деньги.
Сын уходит и возвращается поздно ночью: со сломанным носом, в разорванной рубахе, лицо, грудь, руки в крови.
– Что случилось?
– Охранники сцапали меня... Ну, ничего. Знаешь что?
– Что?
– Я больше не хочу быть маляром. Буду фотографом. Мне понадобятся фотоаппарат, реактивы, ну и все остальное...
– И что же ты будешь фотографировать?
– Не что, а кого. Голых женщин и отсылать их фотографии в журналы.
– В какие?
– Типа "Попочки", "Кремовые сиськи" или "Половое бездорожье"...
– А голых женщин где возьмешь?
– Да только свистни...
Я выдал ему пятьсот долларов на фотоаппарат, реактивы и все остальное.
Сын исчез и пропадал где-то неделю. Затем опять посреди ночи в крышку стального люка в полу, служившего входом в мое убежище, поскреблась мышь...
Я встал с кровати под пыльным малиновым балдахином, сунул ноги в лапти, связанные из телефонного кабеля, отодвинул щеколду и откинул крышку. Сын поднялся в фонарь, подошел к стеклу, за которым мигала рекламная вывеска строительной компании "Авось" и застыл.
Я подошел к нему и встал рядом. Город дрожал рыжими редкими огнями. Но проспект внизу был как-то напрасно и изобильно залит белым ослепительным светом. Мигали желтым, зеленым, красным светофоры на перекрестке. Редкие легковушки медленно, как рыбки в аквариуме, проплывали мимо друг друга.
– Быть фотографом отвратительно, – произнес сын. – Знаешь что? Я тоже хочу, как ты, бриться половинкой бритвенного лезвия и жить в фонаре...
– Ничего не получится, – вздохнул я.
– Почему?
– Тебе нужно найти что-то свое.
– Ладно. Я устроюсь в строительную компанию "Авось".
– Кем?
– Сторожем.
Поужинав яблоками, мы выпили по рюмке кофейного ликера и легли спать. Я – на своей кровати под малиновым балдахином. Сын – в гамаке, натянутом перед фонарем на крыше.
Неоновая реклама строительной фирмы "Авось", вспыхивая через каждые три секунды, освещала аспидно-зеленым огнем белые, перепачканные в пыли крылья моего сына, торчащие из сетки гамака, как кол...
Магическая формула
Начальник отдела кадров раскрыл трудовую книжку и сразу же нахмурился. Пролистав ее до конца, кадровик отложил в сторону документ, запечатлевший все вехи долгого и извилистого трудового пути, сцепил пальцы рук и, глядя в окно, за которым стояла погребенная под январским снегом техника, промямлил:
– Не-е... Нам такие не требуются.
– Человек без работы, – вкрадчиво произнес посетитель, – словно птица без клетки.
Начальник отдела кадров АТП № 7 вздрогнул и уставился на посетителя. Взгляд начальника поочередно выразил изумление, недоверие, растерянность и, наконец, тревогу...
– Ты на что намекаешь? – вспыхнул он.
– Я, извиняюсь, вас как по имени-отчеству?
– Ну, Аркадий Данилыч, – грубо ответил начальник, не понимая, куда клонит посетитель.
– А-га. А я, значит, Григорий Петрович Попцов. Очень приятно познакомиться. Я тут проходил мимо, вижу объявление: "Требуется жестянщик..." Ну, а поскольку я и жестянщик, и слесарь, и плотник, и тракторист, и газоэлектросварщик, и прочее, то решил: "Дай зайду. Авось встречу в кадрах понимающего человека, который не посмотрит ни на что и моментально приобщит к делу!"
– Ты странный тип, – выдавил из себя начальник и зачем-то оглянулся. Чего это тебя носило от Кишинева до Чукотки? Всех мест, где ты работал, пальцев не хватит сосчитать...
– Верно! Правильно! В самую вы точку, Аркадий Данилыч... Я точно такого же мнения! Человек без работы, – добавил Попцов, – как корова под седлом. Молочка из нее еще кое-как выжмешь, а через препятствия скакать ни-ни... Без петуха и куры не несутся! Так и человек без труда... Ну, да что говорить. Вы, Аркадий Данилыч... Извините, я здесь натоптал! Да, вот так, протяните руку помощи, и заранее вам благодарен...
Во все продолжение этой речи кадровик не сводил глаз с Попцова. Когда тот замолчал, начальник, вздохнув, спросил:
– Пьющий?
– А то как же!
– Как насчет прогулов?
– Ни боже мой! Даже пьяный или, предположим, с глубокого похмелья – на работу как штык...
– В цех автомобильного транспорта тебя возьму. Кузнечное дело знаешь? Паять, лудить?
– Самое разлюбезное мое...
– Ступай. Устраивайся. И смотри у меня, Григорий Петрович...
– Да разве ж я не понимаю! Мерси за доверие.
Устроившись в цех автомобильного транспорта, Попцов в первый же день попался на воровстве распределителя зажигания с двигателя ЗИЛ-131, принадлежавшего местному передовику – некоему Мердину, шоферу с двадцатипятилетним стажем.
Попцова с треском уволили из АТП № 7.
Ровно через неделю он стоял перед дамой в золотых серьгах и собольей шапке – владелицей фирмы "Вектор".
Хозяйка "Вектора", брезгливо перелистывая трудовую книжку, цедила сквозь зубы:
– Экой ты... Одних "горбатых" статей – восемь штук!
Она уже набрала в грудь воздуха, чтоб сказать резко и категорично: "Нет, нам таких работников даром не нужно!"
– Человек без работы, Наталья Михална, – послышалось в этот момент, извините за выражение, как птица без клетки...
Наталья Михална закрыла рот и выпучила на посетителя глаза.
Через час, тяжело вздыхая, Попцов уже скреб лопатой асфальт перед офисом фирмы "Вектор"...
Происшествие в Павловщине
Жил на свете такой Евдокимов. Не тот, который цветущий актер-юморист, а другой. Старый, гадкий. Да и то – пил и курил с десятилетнего возраста. Жену его, Катьку, у нас всякая собака знала. Потому что ходила та Катька с запрятанной под подолом дохлою кошкой. Дети у них – мальчик и девочка шести и семи лет. Девочка, бывало, в школе училась. А пацан дома сидел. Пробовали и его в школу (в садик-то таких не берут), но Наробраз запретил. Сказал: "Нечего мучить ребенка". С детьми Евдокимова и Катьки никто из ребят не играл. "От них воняет!" – вот и весь сказ. Да и как же было им не вонять, когда детишки-то с самого рождения не мыты... Папочка – все запивается, и мамашка не отстает.
Приходит раз Евдокимов с гулянки (он на гулянке в соседнем селе был, там у тракториста справляли день рождения, вот, значит, и наш герой там подвизался), смотрит: к стене гвоздиком записка приколота. Что за чудеса... Лег Евдокимов на пол (потому как на кровати спать брезговал) и захрапел. Проснулся он часа через четыре (он никогда долго не спал). Протер глаза. На стене – все та же записка... Снимает он ее с гвоздя, читает: "Дорогой Евдокимов, я с тобой порываю всяческие отношения. Уезжаю с Кирилловым. На Дальний Восток. А ты пошел в жопу. Катя".
– Кириллов! Да он же ногтя моего не стоит, – проворчал Евдокимов, а сам чувствует – на душе скверно...
Встал Евдокимов, надел свой лучший пиджак, пляжную кепочку с прозрачным голубым козырьком на голову пристроил. Закурил и отправился на дебаркадер. А там стоит человек в ветровке, болотных сапогах, с рюкзаком и на Енисей смотрит. Подошел Евдокимов к этому человеку и спрашивает:
– Ты чего, на рыбалку ездил?
– Нет, – отвечает человек. – Проводил отпуск в геологической партии. Заработал немного. И вот теперь возвращаюсь домой, в Красноярск.
– А твоя фамилия не Кириллов?
– Нет. Виктор Петрович Богодица. Тыщща девятьсот пятьдесят третьего года рождения. Могу паспорт показать.
– Не надо. Тут такое дело. Можешь представить? Жена моя бросила двоих детей и с любовником умотала на Дальний Восток, извергиня...
– Я на Дальнем Востоке срочную службу служил. Хорошо там. Красиво.
Скрипнул Евдокимов зубами. Пошел к Никитичне, взял у нее в долг литр самогонки...
На другой день утром приходит домой. Что за чертовщина... К стене другая записка приколота. Правда, не гвоздем уже, а шилом. Но некогда Евдокимову записки читать. Упал он на пол и захрапел. Проснулся в обед. Мухи одолели. Солнце в окно так и жарит. Хотел воды напиться – а в ведре пусто... Тут опять ему записка на глаза попалась. Выдернул Евдокимов из стены шило, а бумажный листочек из тетрадки в клеточку к ногам упал. Поднял его Евдокимов и прочитал: "Папка. Потому как Серега писать не умеет, пишу за него. Мамка, как тебе известно, нас бросила. Тебе на нас наплевать. Поэтому оставляем тебя на произвол судьбы и уходим в даль нашей Родины, крепко держась за руки и быстро переставляя свои маленькие ножки. Серега и Машка".
Охнул Евдокимов. И как был, с шилом в одной руке и с запиской в другой, из дому выскочил. Прибежал на околицу. Смотрит: всюду такие необъятные дали... И где же тут, в этих далях, ушедших быстро переставляя маленькие ножки, Серегу и Машку искать?..
Заплакал Евдокимов. Повеситься решил. Но потом раздумал. Уехал в Красноярск и оттуда написал Никитичне, что устроился в уголовный розыск.
С той поры никто их не видел. Семью Евдокимовых-то. Что стало с Катькой? Куда делись Серега и Машка? Ничего неизвестно. Была семья: мать с отцом – пили, и от детей их так воняло, что никто из ребятишек с ними играть не хотел... А теперь в евдокимовском доме поселились цыгане. Тоже семейные. Но непьющие. Живут воровством.
...Село наше – Павловщина. Вода в реке – холоднющая! Даже летом не купается никто...
В заколдованном круге
Весна, май, сирень. Прогуливаясь недалеко от городского кладбища, отобрал у пацана велосипед. Велосипед продал, деньги пропил, через три дня забрали в милицию.
Вышел на волю семнадцатилетним. Весна, май... На остановке вместе с корефаном отобрал у пьяного мужика велосипед. Велосипед продал, деньги пропил, через три дня забрали в милицию.
Освободился двадцатилетним. Весна, сирень, девчонки... В парке культуры и отдыха повстречал знакомую кодлу. Выпили за встречу, за мое освобождение. Потом пришли на берег Иртыша подышать свежим воздухом. Там под ветлой сидел парень. Рядом с ним на песке лежал велосипед...
– Третью ходку делаешь, Андронов, – сказали менты. – И опять велосипед, и вновь – нанесение средней тяжести телесных повреждений!
Тридцатилетним приехал домой. Всё как положено: старушка мать в платочке сереньком, родной заплеванный подъезд, во дворе – сисястые тетки, которых я помнил сопливыми пацанками... Ах, да – весна, скворцы, алкаши вовсю торгуют подснежниками. Один подвалил ко мне:
– Купи велик! По дешевке отдам... Подшипники горят!
Купил. Прокатился на нем до Иртыша и обратно. Вечером пришли менты.
– А-а, старый знакомый... Собирайся.
– В чем дело?
– Да ни в чем. Рама у велосипеда титановая, а седло из крокодиловой кожи... Хороший велосипед. Три тысячи долларов стоит.
В тридцать пять выйдя на знакомом вокзале, услышал голос из динамика, висящего над перроном:
– Уважаемые омичи и гости нашего города, в правом крыле вокзала открылся салон по продаже велосипедов...
От судьбы никуда не денешься. Я зашел в салон. Денег у меня хватило как раз на "Урал" с черной рамой и желтым дерматиновым седлом.
Я выкатил "Урал" на площадь перед вокзалом. Ко мне подошли дежурившие здесь менты.
– Где велосипед взял?
– Купил...
– Ха-ха-ха... Веселый мужик. В отделение прокатиться хочешь?
– Чего я там не видел?
– Вот и мы так думаем. Ладно. Давай сюда велик...
– Еще чего! Я его на собственные кровные гроши... Пять лет на зоне термосы китайские делал...
– Ах, так ты еще и термосы делал? Держи, держи его, Петька!..
– Гр-раждане, помогите задержать... Ой! По голове... Дурачок, не сопротив... за...ко..ну...
– Уби-и-или!
Май был, клумбы вскопаны, листочки на ветках, короткие юбки и прочая чепуха. Я ехал на "Урале" по городу, которого не видел пять лет. Вот и старушка мать...
– Здравствуй, сынок. С прибытием. В подъезде – засада...
– Вот тебе, мамка, платок. Теперь не скоро увидимся.
– Что ты еще натворил?
– Да, понимаешь, при выходе из вокзала, на площади, немного посопротивлялся закону...
– Стоять!!! Р-руки за голову!.. Не двигаться!!!
– Да не двигаюсь я...
– Что-о?!
– Не видите? Стою неподвижно перед вами. Будет и этого. А "руки за голову" – шалишь. У меня почки, начальник, больные... Да при матери не топчите, козлы...
Май. Перрон. Родной город через десять лет неузнаваем, как кирпич, завернутый в газету: вроде он, и не он...
Доехал на троллейбусе до Зеленого острова. Вышел. Кругом торгуют гвоздиками, пивом, мороженым. Усевшись на лавочку под старой ветлой, закрыл глаза и подставил лицо солнцу.
– Дедушка...
Я открыл глаза. Передо мной, держась за руль велосипеда, стоял пацан лет восьми.
– Чего тебе?
– Посторожите, пожалуйста, велосипед. Я на минутку к маме зайду, она вот в этом кафе работает...
Я достал из кармана "перо" и с размаху воткнул его в левую кисть.
– Дедушка, вы чего?!
Я закатал рукав и дважды полоснул себя "пером" по предплечью... Пацана как ветром сдуло.
Я перевел дыхание. С облегчением откинулся на спинку скамьи. Солнышко ласково грело. На Иртыше гудел пароход. Кровь текла на землю. Словом весна, май. И никаких велосипедов...
Деревенский детектив
Широков, сельский участковый, вошел в свой кабинет, расположенный при местном ДК, и не успел снять шинели, как дверь отворилась без стука, на пороге появилась женщина с ярко накрашенным ртом.
– Я к вам, товарищ старший лейтенант.
Широков уже шестой год ходил в старших лейтенантах. Не диво, что от слов посетительницы он невольно поморщился.
– Слушаю вас.
– Я Мария Петровна Косточкина, бывшая учительница начальных классов, ныне пенсионерка, проживающая в собственном доме по Тихому переулку... Дело у меня, товарищ старший лейтенант, вот какое...
Через десять минут Широков и Косточкина месили осеннюю грязь в направлении Тихого переулка, расположенного на краю оврага, по дну которого струился поток с поэтическим названием Дура.
Домик Марии Петровны, отражаясь в вялотекущей поверхности Дуры, выходил окнами в поле, где не было видно ни одной живой души. Зато в огородике, окруженном похилившимся частоколом, непосредственно примыкающим к данному дому, стоял какой-то человек. Несмотря на осенний хлад и сыпавшуюся с неба морось, человек стоял в майке и шортах, рыжеватые волосы его были всклокочены. Подойдя ближе, Широков рассмотрел, что изо рта человека торчит морковка.
– Вот он самый и есть, – прошипел возле уха участкового голос Косточкиной, – мой жилец, Владимир Матвеевич Фариков, прошу любить и жаловать...
Держа руки в карманах, жилец Марии Петровны продолжал жевать морковку, безо всякого интереса глядя куда-то вдаль.
Приблизившись практически вплотную к Фарикову, Широков кашлем прочистил горло. Однако это не возымело никакого действия. Владимир Матвеевич не вздрогнул, не пошевелился. Только желваки ходили над ушами и слуха участкового достигал сочный хруст.
– Фариков, – окликнул участковый.
Тот же эффект.
– Фариков!
– Да не трудитесь так кричать, – не оборачиваясь, вдруг сказал жилец Марии Петровны. – Я глухой.
– Вот как? – смутился Широков. – Но как же мы будем с вами общаться?
– А зачем нам общаться?
– Как же... Вот ваша хозяйка с жалобой на вас обратилась.
– С какой?
– Мария Петровна утверждает, что вы ее ввели в заблуждение.
– Я? Помилуйте, офицер, с моей стороны это было бы не только неприлично, но и... К тому же Мария Петровна не в моем вкусе.
– Я вижу, вы меня совсем не так поняли. Вы откуда к нам приехали?
– Ну, из Омска.
– А гражданка утверждает, что вы ей сказали, будто из Новосибирска приехали!
– Ну и что?
– Вы проктолог?
– Нет.
– А кто?
– Человек...
– А профессия у вас есть?
– Да... Лет двадцать или тридцать назад я, кажется, окончил филфак Карагандинского пединститута.
– Зачем же вы представились своей хозяйке проктологом?
Фариков пожал плечами.
– А вот это, – вынул что-то из кармана и показал Фарикову участковый, Мария Петровна у вас в комнате нашла... Между прочим, это черт знает что такое.
– Согласен.
– Придется съехать вам, гражданин, с этой квартиры.
– Вот еще...
– То есть как?
– Ну ладно, съеду. Только, предупреждаю, порублю топором рамы оконные в доме Косточкиной и устрою ей замысловатый дефект в проводке...
– А-га. Спасибо, что предупредили. Сделаете – я на вас уголовное дело заведу.
– Это уж как водится.
– До свидания.
– Всего хорошего.
Повернувшись, Широков молча прошел мимо взирающей на него с надеждой Марии Петровны, спустился в овраг, перешел Дуру вброд и по пояс мокрый направился в поле. Старший лейтенант шагал по вязкой, изрезанной плугом земле и ни о чем не думал...
Юбилей
Поздравление было вполне безумным. "Дорогой Владислав Васильевич, писал поздравитель, – с днем рожденья! Вот уже с лишком тридцать лет вы возглавляете Союз потребителей охладительных приборов. Вспоминаю, как вы, безусым, появились в управлении Союза и заняли один из столов в кабинете, в котором распоряжался я. Помните ли, любезный, как я вас гонял за сигаретами? Помните ли вы наши вечеринки на короткой ноге? А Екатерину Станиславовну?.. Как я вас застукал... Вы, в соплях, ползали на коленях, умоляя меня не выгонять вас с работы! Я обошелся, кажется, немножко сурово с вами... Досталось вашему юному загривку! О, я был ревнив, как белый медведь... Надеюсь, вы на меня не в претензии? Екатерина Станиславовна тоже шлет вам привет. У нее выпали все зубы, она прикована к кровати, слепа и общается со мною лишь при помощи мычания, все оттенки которого понятны лишь мне. Мне! Одному! Боже мой, как я счастлив... Итак, вы сидите в своем высоком кресле, а я безраздельно владею своей супругой, которая..."
Дальше Владислав Васильевич не стал читать. Отложив открытку, исписанную кругом бисерным почерком, директор Союза потребителей охладительных приборов встал и прошелся по кабинету, заставленному цветами, керамикой, хрусталем – подарками к юбилею. Остановившись, юбиляр тупо посмотрел на напольную вазу с псевдорусским пейзажем на пузатом боку...
На Владислава Васильевича вдруг свалилась эта безумная ночь, когда пьяный муж спал, а он и сорокалетняя зеленоглазая шатенка, как подрубленные топором, рухнули на тахту в той, другой комнате...
– Екатерина...
– Молчи! Ты – мой навсегда...
Потом были вопли Куликова. Его угрозы. Он был в силе тогда и обладал связями. Пришлось призвать на помощь актерские способности и поваляться-таки у кретина в ногах, аккуратно рвя на себе волосы...
Владислав Васильевич надел пальто, шляпу.
– Я пройдусь, – кинул он вскочившей при его появлении секретарше.
Вода в Омке напоминала холодный прокисший чай. Директор СПОП брел по песку у самой кромки воды и думал: "Дойду до моста, поднимусь на него и брошусь в водоворот..."
Он поднялся на мост и, дойдя до середины его, остановился. Внизу кружились бурные, не слишком большие водовороты.
"Ты – мой навсегда..." – вновь послышался голос.
Владислав Васильевич испуганно огляделся. Но мимо текла вполне нелюбопытная толпа.
...Он позвонил в дверь, ему открыли. Он вошел. Вот и дальняя комната, тахта на прежнем месте.
"Предатель, – с грустью и любовью произнес незабвенный голос. – Мой очаровательный карьерист..."
Но на самом деле никто не проронил ни слова. В абсолютной тишине директор стоял на коленях перед тахтой, на которой лежала большая седая старуха. Она гладила его по голове страшной отекшей рукой, а Куликов, с палочкой, в женской кофте, за спиной бывшего соперника молча давился слезами.
Весной
Она таскала в карманах мармелад и имела странное выражение лица. Имя у нее было Жора.
В 1981 году она гуляла по Москве в зеленых резиновых сапогах и смотрела по сторонам, как мне показалось, с нежным внимательным восхищением. Но потом я понял, что ошибался.
На столицу обрушился май, в каменных вазах дворов стояли охапки деревьев с зелеными свежими листиками, испитые граждане торговали оглушительно пахучей (ворованной, конечно) сиренью, и на душе было пусто и радостно. И прошел этот первый ливень, когда гром грохочет, блещут молнии, струи воды наотмашь хлещут асфальт, и синий сумрак кругом, и в полной растерянности расползаются во все стороны автомобили, а потом – вдруг тишина, и солнце сверкает в стеклах, кругом роскошные лужи и сломанные ветки, а у тебя ноги промокли, рубашка прилипла и холодит спину, и ты чувствуешь себя одним целым с чирикающим воробьем, с блестящими от дождя проводами, с трещиной на тротуаре, где белеет палочка от эскимо...
Я увидел ее возле кинотеатра "Повторного фильма".
– Привет.
– Привет.
– Как дела?
– Хорошо.
– Поедем ко мне.
– Мне нужно кое-куда зайти по делу... Это недалеко отсюда...
– Я тебя провожу.
– Проводи, если хочешь.
Мы перешли через дорогу, углубились в переулки и минут через десять были перед литой чугунной оградой, за которой находился одноэтажный сине-белый особняк. Ограда и особняк показались мне сначала жутко уродливыми, но потом я присмотрелся и понял, что они прекрасны.
Внутри здания было душно, блестел покрытый лаком паркет, зеркальные, как в вокзальных ресторанах, колонны, бронзовые ручки на дверях и светильники на стенах.
Здесь полно было юношей и девушек, нарядно одетых, с черными картонными папочками в руках, с лицами многозначительными и встревоженными одновременно.
– Как тебя зовут? – спросил я свою спутницу.
– Жора.
– Ну, а я тогда – Мила.
Так мы и остались друг для друга Жорой и Милой.
– Подожди меня в коридоре.
– Нет уж, я с тобой буду.
– Мне вот сюда.
Я распахнул указанную девушкой дверь, и мы вошли в большую квадратную комнату. Деревянные скамьи посередине. У противоположной стены – помост, крытый серым шинельным сукном. На помосте рояль и сидящая за ним толстая женщина. Возле рояля стоит на широко расставленных ногах девушка в белом марлевом платье и что есть силы поет: "Калинка-малинка моя!.." – а по щекам-то текут слезы.
Я перевел вопросительный взгляд на Жору. Она достала из кармана черных плисовых шаровар новую порцию мармелада и отправила его в рот.
Забыл упомянуть, что на скамьях сидели юноши и девушки из породы тех, которых я тоже имел случай видеть в вестибюле. И вот кое-кто из них начал пристально смотреть на мою подружку и перешептываться.
– В саду ягода малинка, – верещало на сцене закутанное в марлю сопрано, – малинка!!!
Рояль вдруг смолк. Лысый мужчина в льняной измятой рубашке с коротким рукавом поднялся из первого ряда, протирая носовым платочком очки.
– Я еще частушки, – неожиданным басом сказала певица, – могу.
Лысый меня удивил. Он подскочил к помосту и, глядя на девушку в белом снизу вверх, крикнул так, что под потолком зазвенело:
– Я вас благодарю!
Мне уже начинало казаться, что я нахожусь в бело-голубом дворце целую вечность, и поэтому решил поджечь его, чтобы в пламени сгинули и паркет, и колонны, и этот застеленный серым помост, и нарядная публика с папочками...
– Муслим Каримович! – вдруг воскликнули возле самого моего уха голосом, в котором были стон охотничьего рога, алый лед и фиолетовые искры.
Я повернул голову. Стоящая рядом со мной Жора, теребя высоченный ворот синего грубой вязки свитера, облизала вспухшие, как нарывающая рана, губы и заговорила, уже гораздо тише, непостижимым образом понижая голос от лепета страдающего насморком лилипута до рулад сбитого автобусом алкоголика, очнувшегося на цементном полу морга.
Последние слова девушка произнесла таким низким басом, что у меня заложило уши.
Впрочем, я не разобрал ни слова из того, что было сказано. Однако лысый Муслим Каримович, по-видимому, главный в этом обладающем изумительной акустикой покое, Жору прекрасно понял. Всплеснув руками, он одним прыжком вскочил на сцену и, заслонив собой марлевую певицу, взвыл горестно и протяжно:
– Не-ет! Это невозможно-о! Вы – таинственный, аляповатый феномен, дикий алмаз, требующий огранки! Вам нужно на сцену, вы должны работать над собой! Зачем вам этот лохматый красавец?! Крошка, доверьтесь моему опыту: он обрюхатит вас и бросит минимум через год... Эй, пошлите его к черту! На сцену! На сцену!!!
И Муслим Каримович протянул руки так, словно призывал Жору броситься к нему в объятия.
Но она не бросилась. Вынув из кармана засахаренную и лиловую от мармелада ладошку, Жора облизала ее и, покачав головой, вышла из зала.
Она шла, хлюпая резиновыми зелеными сапогами по лужам. Тонкая шея, тяжелый затылок, птичий нос, осанка старой балерины.
– Что ты ему сказала?
Мы остановились возле куста белой сирени, над которым порхали желтые бабочки, и, пытаясь оттереть лиловые узоры с ладони, Жора пояснила:
– Я сказала, что ставлю крест на своей будущей карьере. Что хочу выйти за тебя замуж и посвятить всю свою жизнь тебе.
В сиреневом кусте возились и попискивали какие-то маленькие серые птички. С единственного балкона на желтой глухой стене ближайшего дома на нас смотрел брюхатый старик в оранжевой майке.
– У меня нет московской прописки. Я живу у знакомого в коммунальной квартире. Когда приходит участковый, я прячусь...
– Куда?
– Запираюсь в туалете и сочиняю стихи.
– Прочитай мне хоть одно свое стихотворение.
– Пожалуйста. "Как приятно в просолнченной выси гоготать, кукарекать и лаять, а потом, спустившись на землю, всё на свете огульно охаять!"
– Я очень тебя люблю.
– Я тунеядец...
– Не беспокойся, мой отец – капитан дальнего плавания. У него хватит денег, чтоб содержать нас. У отца есть дом в Ялте. Мы с тобой поселимся там. Будем ходить на пляж голышом и есть вареную кукурузу...
Однако у меня были другие намерения. Я планировал сделаться великим поэтом, а потом, конечно, покончить с собой.
Об этом, в общих словах, я и сообщил Жоре.
– Жаль, – вздохнула она и вдруг у меня на глазах начала таять...
Ветер, громыхнув жестяной кровлей, спикировал сверху. Отшвырнув бабочек, смял сиреневый куст. И рассеял прозрачное голубоватое облачко, колеблющееся в воздухе передо мною.
Я перевел взгляд на старика в оранжевой майке. У него, как, наверное, и у меня, отвисла челюсть, а глаза сделались круглыми и белыми, словно вареные яйца.
Она таскала в кармане мармелад и имела странное выражение лица. Имя у нее было Жора...
Великодушный
Сельская свадьба в полном разгаре. Во дворе на ноябрьском мокром снегу толпятся разгоряченные выпивкой и танцами парни и девки. Курят, громко хохочут. Некто Васька, приехавший из города, замечает стоящий во дворе под старой елью турник. С сигаретой во рту подходит к нему, подпрыгивает, хватается за перекладину и начинает выделывать на турнике чудеса... Смех смолкает. Парни и девки глядят на городского. Все поражены. Вдруг правая рука гимнаста соскальзывает с перекладины, и со всего размаха городской врезается в перекладину лицом. Вначале – взрыв хохота, затем сочувствующие, в основном девичьи, голоса:
