Текст книги "Двадцать минут из жизни Антона Соболева"
Автор книги: Евгений Прошкин
Жанр:
Научная фантастика
сообщить о нарушении
Текущая страница: 1 (всего у книги 1 страниц)
Прошкин Евгений
Двадцать минут из жизни Антона Соболева
Евгений Прошкин
Двадцать минут из жизни Антона Соболева
По телевизору показывали задорных девчонок с подпрыгивающими грудями, пригожих стариков, голозадых детей, показывали полосатые зонты, пестрые матрасы, ладные тележки с мороженым и не только, какие-то флажки, мячи, надувные игрушки и, конечно, слепящий глаза песок. Все это сливалось, перемешивалось и так сильно радовалось, что вызывало отвращение.
Антон бросил окурок в форточку и, с натугой выдув из легких остатки дыма, пошел на кухню. По дороге он глухо кашлянул и заглянул в ванную, чтобы сплюнуть.
"Надо прекращать", – с тоской подумал он. Курить до завтрака последнее дело.
На ночь окно оставалось открытым, но дышать от этого было не легче. Всю неделю ветер дул куда-то не туда, и запах пепельницы, вместо того чтобы развеиваться, приобретал коньячную выдержку.
Антон остановился и машинально поискал на полке таблетки. Голова пока не болела, но была какой-то чужой, словно пришитой от покойника; мысли плелись по кругу и касались лишь того, что попадало в поле зрения. Чайник, стакан... Где таблетки-то?
Антон приподнял на столе покоробившуюся "Экс-тра-М", затем снова пошарил на полке и, наконец, нашел. Выдавив из упаковки белое колесико спазгана, он запил его двумя глотками воды и открыл холодильник.
Остатки супа. Бр-р-р... Надо будет вылить. Котлеты заветрели и потемнели. Выкидывать жалко. Ладно, потом разберемся... Во! Яичница. Хотя вчера ведь ел. И позавчера, кажется, тоже. Говорят, много яиц – вредно. Надо будет как-то... как-нибудь...
Антон забыл нужное слово и, пока вспоминал, зажег конфорку. Вскоре сковорода нагрелась, и он, разбив над ней три яйца, присел на табуретку.
"Разнообразить" – вот оно, это слово. Надо будет как-то разнообразить, подумал Антон, двигая к себе пачку сигарет.
С разнообразием у него было плохо – уже неделю, с того самого дня, когда Вика вернулась к маме. Со среды... или нет, со вторника...
Нереально красивая девушка с неправдоподобным именем. Вика, Виктория... Он поначалу даже не верил, думал – Надя какая-нибудь, ну, Ира в крайнем случае. А то уж очень много их было в Серебряном Бору – сплошные Вики, Анжелы да Дианы...
Зря не верил. Вика не стала спорить, просто показала паспорт. Действительно, Виктория. Виктория Васильевна. Смешно...
К спине приклеилось солнце, и Антон пересел на другой угол. Вика незадолго до ухода сняла занавески, и он пятый день страдал от тяжелого жгучего света. Надо будет постирать. Занавески. Да, надо... Не сегодня.
Он недоуменно посмотрел на горящую спичку, потом, сведя глаза к переносице, – на торчащую во рту сигарету. Тьфу! Сколько ж можно?!
Антон протянул руку к окну, но, спохватившись, сделал какое-то вялое движение, будто провожал улетевшую муху.
К концу июля Москва, устав бороться с летом, сдалась. Дома раскалились, деревья пропитались черной пылью, а земля под ними окаменела и разошлась глубокими трещинами. Люди жались в тень, будто прятались от дождя, и даже ребятишки бродили по двору, как пенсионеры, – медленно и грузно.
Тогда был такой же день. Июнь? Июль? Разве вспомнишь... Жара стояла невыносимая, Антон только на пляже и спасался.
Это что же?.. Год уже прошел? Целый год вместе? Вообще-то, можно было и решиться. Пора было решаться – так считала Вика. Он вроде не спорил, но продолжал тянуть – из какого-то странного принципа, всем известного, но никому не понятного. И чем больше Вика намекала, тем приятней Антону было ее испытывать...
Пропавший суп и несъедобные котлеты – вот и все испытания. И еще окно без занавески.
Отметка в паспорте, такая ерунда... Для Вики это почему-то было важно.
– Ну и к черту!.. – сказал Антон вслух. – И не надо. Ничего не надо!
Он глянул на плиту и, вынув изо рта неприкуренную сигарету, перенес сковороду. Стеганая прихватка куда-то подевалась, и он поставил яичницу на газету.
Чистые тарелки закончились еще позавчера. Антон мог бы их помыть – это занятие его почти не напрягало, – однако тарелками всегда распоряжалась Вика. Не всегда, конечно, а только год. Но за год это стало доброй традицией.
Да, завалы грязной посуды напоминали о Вике сильнее всего. Вероятно, поэтому Антон к ним и не прикасался.
– Все, все! – цыкнул он.
Так истово страдать было даже неприлично. В этом угадывалось что-то от самоистязания – добровольного, сладостного.
"Нормальный мужик попил бы водки и угомонился", – пристыдил себя Антон, но, вспомнив, что этой ночью термометр показывал плюс двадцать семь, вздрогнул. Нет, с водкой как-нибудь потом...
Он налил чаю, отрезал хлеба и отодвинул табуретку подальше от солнца, как вдруг позвонили в дверь. Антон почему-то заволновался. Это могли быть Сашок или Вовчик, но они без предупреждения не являлись, и это могла быть Вика, впрочем, в ее возвращение он не верил.
Антон отметил, что в табачном мареве дверная "кукушка" звучит особенно противно, и поплелся в прихожую.
В "глазке" висело незнакомое лицо – трезвое, вполне благообразное. Открывать, однако, не хотелось.
Человек на лестнице, словно учуяв его присутствие, позвонил снова. Антон, не отрываясь, наблюдал за мужчиной – тому было под шестьдесят, и у него были седые волосы; это все, что Антон разглядел через крошечный объектив.
"Не открою, – решил он. – Пошли все в черту".
– Антон, открывай, – властно произнес седой и опять позвонил.
На этот раз он не отпускал кнопку минуты две.
"Раньше, может, и открыл бы, – подумал Антон. – А теперь – хрен".
Над головой продолжало метаться оголтелое "ку-ку-ку-ку". Антон сжимал кулаки и щурился от злости, но уступать не собирался.
В какой-то момент седому надоело, и он, убрав палец со звонка, сказал:
– Открой я все равно не уйду.
Спокойно сказал, уверенно. И добавил:
– Открой, Тони.
Это было как пароль. Тони. Школьная кличка. Кто ее мог знать? Да кто угодно. Наверно, сотни человек знали.
Антон засомневался. Учитель? Нет, такого учителя он не помнил. И как его могли найти, если он после школы четыре раза переезжал?
– Кто там? – спросил он, придавая голосу твердость.
– Я.
Ответ прозвучал так просто и искренне, что Антон от растерянности повернул головку замка.
За дверью оказался ничем не примечательный мужчина – действительно седой, "глазок" не обманул. Целиком незнакомец выглядел чуть моложе, где-то на полтинник. Это из-за осанки. Держался он хорошо, с достоинством. На нем был длинный кремовый плащ, хотя и расстегнутый, но в такую жару все же неуместный.
– Позволишь?..
Седой без приглашения перешагнул через порог, потом посмотрел на Антона удивленно и непонимающе, будто только что заметил, и как-то по-домашнему произнес:
– Закрой дверь, дует.
– Вы кто?..
– Не бойся, много времени я не отниму. У меня его нет.
– А я и не боюсь, – повысив голос, заявил Антон и со значением добавил: – Ко мне сейчас друзья придут.
Мужчина иронически вздернул бровь, но промолчал. Без приглашения пройдя на кухню, он остановился, с улыбочкой оглядел мебель и сел за стол.
– Завязывай ты с этой яичницей, Тони. Вредно для печени.
Антону пришлось захлопнуть дверь и последовать за гостем – как бы тот чего не спер.
– Что вам надо? – спросил он.
– Не волнуйся. Ты, вероятно... Ах, ну конечно! Я должен был это предвидеть. Извини, ладно?
"Мошенник", – сообразил Антон.
– Ты дверь хорошо закрыл? – осведомился незнакомец. – На два оборота? Или... а, июль же... Если июль – тогда на один.
От этих слов Антону стало не по себе. Пару месяцев назад в замке что-то тренькнуло, и теперь он действительно вращался не на два оборота, а только на один. Давно надо было заменить, да все как-то не до того...
"Плохо дело, – подумал он. – Зачем впустил, дурень?"
– Ждешь объяснений, – констатировал седой.
– Жду, когда вы уберетесь.
Происходящее тяготило Антона настолько, что он был бы рад и наихудшему исходу, лишь бы все закончилось побыстрее.
– Понимаешь, Тони... – Мужчина сделал паузу, проверяя его реакцию. Для начала мне нужно добиться, чтоб ты мне поверил.
– Кто вы такой?
– Гм... Это и есть то самое, во что ты не поверишь. Но тебе придется. Незнакомец ухмыльнулся и полез во внутренний карман.
Седой достал руку раньше, чем Антон успел испугаться. В руке был не нож и не пистолет. Паспорт.
– Открой и посмотри.
Антон механически взял документы – паспорт как паспорт, ничего особенного. Потрепанный. На третьей странице стояло: "Соболев Антон Алексеевич".
– Так мы с вами тезки, – сказал он. – Очень приятно. Ну и что дальше?
– Полные тезки, – уточнил субъект. – И еще однофамильцы.
– Из этого следует, что вы будете у меня жить, – предположил Антон, садясь напротив и двигая к себе чашку.
– "Липтон"?.. – спросил тезка и однофамилец, рассмотрев бирку на пакетике. – Помню, был такой. Помойка, а не чай. Нет, жить я у тебя не собираюсь, – добавил он, подумав. – Ты читай внимательно.
Даты рождения тоже совпадали. День, месяц и год.
Его – и мужика в плаще, которому, как ни крути, меньше полтинника не дашь.
Рядом была наклеена цветная фотография гостя. Над ней – подпись. Его, Антона, мелкая закорючка.
Антон перечитал: "Соболев Антон Алексеевич". На первой странице было написано следующее: "Паспорт гражданина Славянского Союза".
– Меняли их, паспорта, – сказал тезка. – Когда мы с хохлами объединились.
– А белорусы что же? – невпопад спросил Антон.
– Белорусы? Так с ними уж давно!.. Это Украина до шестнадцатого артачилась. До две тысячи шестнадцатого, – пояснил он. – На днях десятилетие отмечали.
– Ага...
Антон посмотрел ему в глаза и швырнул паспорт на стол.
– Ищи дурака в зеркале, понял?!
– Не надо, Тони. Так в тюрьме говорят, – погрозил пальцем седой. И ни капли не смутился.
– Значит, ровесники, – кивнул Антон. – Для тридцати лет выглядишь ты неважно.
– Мне не тридцать, – возразил он.
– Так мы же оба родились в семьдесят шестом! – воскликнул Антон весело и нервно. – У тебя же написано!
– Да. Но я на двадцать лет старше. Мне сейчас пятьдесят. В смысле тебе. Мы с тобой – одно и то же, только из разных времен.
Антон расхохотался.
– Небось Вовчик!.. Розыгрыш затеяли? Молодцы... Или Сашок? Кто? Слушай, мне даже жалко, что я вас так быстро... Это действительно могло быть забавным.
– Я и не надеялся, что ты поверишь сразу. Да... Александр ни при чем, мы с ним давно не общаемся. А Вовка... так он умер. Четыре года назад.
Антон по-инерции все еще досмеивался, но в груди вдруг что-то сжалось.
– Вовка?!
– В две тысячи двадцать втором. Рак... Давай-ка я тебе кое-что покажу.
Седой снял плащ и небрежно бросил его на стол. Антон, раскрыв рот, следил за тем, как гость расстегивает пуговицы на рубашке.
– Эй, эй! Вы ничего не перепутали? – опомнился он. – Вовчик что, совсем свихнулся? Кого он ко мне прислал?
– Ужасно пошло, но ничего другого не остается. Телесный осмотр.
Тезка повернулся спиной и указал большим пальцем на левую лопатку. Под ней находилось крупное родимое пятно. Точь-в-точь, как у Антона.
– И это... – он согнул правую руку и продемонстрировал светлый крестообразный шрам.
...
конец ознакомительного фрагмента
