Текст книги "Жемчужная тропа"

Автор книги: Энн Вулф

сообщить о нарушении

Текущая страница: 5 (всего у книги 11 страниц)

– Чего-чего? – Морис решил, что ослышался. – Кусачками?

– Угу. – Кортни вытащила из холодильника банку зеленого горошка и ломоть копченого мяса. – Кусачками.

– У живого волка? – опешил Морис. – Этот твой Ферч, он что – лесной стоматолог?

– Да нет же, – засмеялась Кортни. – Охотник тащил из леса убитого волка, а Джеффри решил слегка помародерствовать и попросил пару волчьих клыков. Охотник согласился. Только у Джеффри не было с собой ничего, кроме кусачек. Вот и пришлось выдергивать кусачками.

– Жуткая история… – Мориса аж передернуло. – И после этого ты надела его на шею?

– Ну да, – невозмутимо ответила Кортни, шинкуя мясо маленькими кусочками. – Это же амулет… Моя фамилия – Вульф, то есть «волк». Кому, как не мне, носить волчий зуб?

– Ну да, – согласился Морис, обдумывая, стал бы он надевать на шею штуку с такой предысторией. – Наверное… И что же, ты веришь в то, что он тебе поможет?

– Не знаю. – Металлическое лезвие ножа сверкнуло в полумраке трейлера. – Все может быть… Рассудительная часть меня протестует против этой мистики, но другая часть подсказывает, что в этом мире есть место чудесам… Так-то вот, мистер Умник.

Мориса раздражало, что она называет его умником. Уж кто-кто, а она умничала гораздо больше него. Но на этот раз он решил промолчать. Сегодня пусть называет его кем угодно – имеет право. Ведь если бы не она, кто знает, где бы был Морис и как себя чувствовал…

– Так, значит, и рассудительная Кортни иногда позволяет себе удариться в мистику, – пробормотал он.

– Рассудительная Вулф, прошу заметить, – фыркнула Кортни, разбивая яйца о край сковороды.

То, чем она занималась у плиты, почему-то действовало на Мориса успокаивающе. Блестящее лезвие ножа, ритмично поднимающееся и опускающееся, хруст яичной скорлупы – хрясь, хрясь, тоненькие кусочки мяса, аккуратно выложенные на шипящей – пшш – сковороде… Морис почувствовал, что вот-вот заснет, и заставил себя распахнуть смежающиеся веки. Тем более сейчас он может задать вопрос, который его очень интересовал…

– Слушай, а почему тебе так необходимо, чтобы тебя называли Вулф?

– Ну… – Кортни отвернулась от шипящей сковороды и серьезно посмотрела на Мориса. Так смотрят маленькие дети, когда хотят доверить взрослому какой-то секрет. – А ты не будешь смеяться и напоминать мне об этом?

– Не буду, – честно пообещал Морис, хотя именно в этот момент ему очень хотелось рассмеяться. – Честно, не буду.

– Мама часто дарила мне кукол. А я терпеть их не могла. Так вот, одну из этих кукол звали Кортни. Она сама ее так назвала и подарила мне со словами: «Вот это – умница-красавица, с которой надо брать пример. Она хорошо учится и слушается свою маму». Как сейчас помню… – Морис видел, что Кортни было не до шуток. Она как-то собралась, напряглась от этого воспоминания. – И точно, кукла была – само очарование. Голубоглазая, светловолосая, с розовыми щечками, такими блестящими, как будто их специально натерли шерстяной тряпочкой. На ней было белоснежное шелковое платьице, и она все время улыбалась. Для любой другой девочки эта кукла была бы праздником. Но я ее ненавидела. Я знала, с каким намеком ее дарила мне мать. Ее тоже зовут Кортни, и ты должна быть похожа на нее. Быть такой же чудесной, послушной и кисейно-воздушной… – Кортни изо всех сил воткнула лезвие ножа в деревянную доску. Морис даже вздрогнул от неожиданности. – А я не хотела быть такой Кортни. Поэтому решила быть Вулф. Имя Кортни у меня всегда ассоциировалось с этой куколкой. Даже сейчас, спустя много лет…

– Послушай, но ведь Кортни – это не твой двойник. Это просто кукла, которой дали твое имя. Что, если у какой-нибудь девочки из журнала «Плейбой» будет фамилия Вулф… Ты откажешься и от фамилии?

– Пожалуйста, обойдемся без игр в психолога и пациента, – холодно ответила Кортни. – Я прекрасно понимаю, что это неразумно, но такая уж я есть. А что касается фамилии Вулф… Это фамилия отца. И я никогда не откажусь от нее. Ни за что…

– Даже если выйдешь замуж?

– Я не выйду замуж.

– Ну а вдруг найдется парень, не вписывающийся ни в одну из твоих категорий…

– Забудь об этом…

– Уже забыл. – Морис вздохнул и снова уставился на шипящую сковородку. – И немудрено, что забыл. От этого запаха голову потерять можно…

– Только в том случае, если она есть. – Кортни зажгла еще один плафончик и сняла с крючка варежку-прихватку. – Уже готово…

Но ответной реплики не последовало. Кортни обернулась и с удивлением обнаружила, что голодный Морис Митчелл уснул сном праведника, опустив светловолосую голову себе на грудь…

5

Морис Митчелл никогда не был в Мексике, однако этой ночью ему краем глаза удалось взглянуть на ту чудесную страну, о которой он так мечтал с тех самых пор, как ему исполнилось четырнадцать…

Ему снилась жаркая страна, в которой было много смуглых людей в больших шляпах. И еще кактусы. Большие, очень большие кактусы. Размером, наверное, с человека. А то и выше…

Только самое смешное, что кактусы разговаривали, смеялись и ходили, как люди. А люди в больших шляпах стояли на одном месте, как кактусы. И Морис силился, но не мог понять, как это у них получается. У одних – говорить и ходить по-человечески, а у других – стоять все время на одном месте, по-кактусьи…

А еще в этой большой и странной стране было много всякой острой всячины. На огромных прилавках, за которыми тоже стояли кактусы, лежала куча разноцветных мисок с разнообразными блюдами. И Морис мог подойти и попробовать каждое. Вот красная фасоль по-мексикански, вот какой-то острый салат из длинных-длинных стеблей неизвестного растения. А вот и цыпленок по-мексикански, где-то он его уже ел… И еще какая-то штука, похожая на гриб, а по вкусу напоминающая мясо кенгуру. Только кенгуру в Мексике не водятся. Или водятся? Этого Морис никак не мог вспомнить. А вот Морис вместе с большим Кактусом в цветных гавайских шортах идет осматривать дом.

– О, какая прелесть, – говорит Морис Кактусу, показывая на очаровательный домик, окруженный низким деревянным забором. – Я бы так хотел здесь жить…

– Да, очаровательный, – соглашается Кактус в гавайских шортах. – Но этот домик не для людей, он для кактусов. Мы всей семьей живем в таком же домике. Только забор у нас не белый, а красный. Цвета жгучего перца. Мы, мексиканские кактусы, любим все яркое…

– Здорово, – искренне восхищается Морис. Он бы и сам не отказался жить за забором цвета жгучего перца. – А где же домики для людей? – вопрошает он Кактус.

– Да вот же. – Кактус в гавайских шортах указывает рукой на свежевырытую яму. – Вот же. Ты что, не видишь?

Морис с ужасом смотрит на яму. Кажется, у кактусов странное чувство юмора…

– Что, это? – еще раз спрашивает он, не веря собственным глазам. – Но это же обычная яма…

– Нет, это домик для людей, – настаивает Кактус в шортах. – Ты будешь здесь жить. Уверен, это самый лучший домик в городе. Посмотри, какой он большой и уютный. Так много людей согласилось бы оказаться на твоем месте…

– Нет, я не буду здесь жить, – протестует Морис, все еще надеясь, что это шутка Кактуса. – Я хочу жить в таком же домике, как и вы. За забором цвета жгучего перца.

– Нет, нельзя, – строго возражает Кактус. – Если вы будете жить в наших домиках, кто будет стоять и украшать ландшафт? Что мы будем показывать туристам? Придется тебе жить здесь, мой странный друг.

– Нет, нет! – в ужасе кричит Морис и отшатывается от ямы. – Ни за что!

– Придется, – сердито настаивает Кактус и протягивает к Морису свою колючую зеленую руку. – Валяй в яму, приятель…

Морис чувствует жгучее прикосновение кактусных колючек. Рука горит, как от ожога, но Морису не до нее, потому что он летит в яму. И вот его ноги вросли в землю, его тело перестало двигаться, а рта и вовсе нет. Он уже не может пошевелиться и с ужасом понимает, что стал человеком-кактусом. И просыпается…

– Ну и вопли! Какого черта, Морис? Я из-за тебя чуть в машину не врезалась! – послышался над ним сердитый голос.

Морис открыл глаза. Над ним склонилась Кортни, одетая в черный кожаный костюм. Это был сон, утешил он себя, всего лишь страшный сон. И приснится же такое…

– Так в чем же дело? – недовольно поинтересовалась Кортни. – К тебе что, осиный рой залетел? Мне пришлось остановить «Роджер», чтобы посмотреть, что с тобой случилось…

– Прости, – виновато улыбнулся Морис, чувствуя облегчение от того, что все увиденное им оказалось всего лишь сном. – Прости, мне приснился жуткий кошмар. Я кричал?

– Ага. Своими криками ты распугал бы и чертей в аду… Ты кричал «нет!», «не буду!», в общем, вопил как ненормальный. Что тебе снилось?

Кортни отогнула простыню и присела на краешек кровати. Сейчас она напомнила ему мать. Мама любила с утра приходить к нему и тоже садилась на кровать, чтобы узнать, что снилось ее сыну… Морис отогнал видение. Воспоминание о матери причиняло боль. Может быть, еще худшую, чем вчерашняя боль в руке…

– Мексика, – ответил он Кортни. – Мне снилась Мексика… Как будто люди стали кактусами, а кактусы – людьми. Первые стояли на дороге и молчали, а вторые разгуливали по городу, разговаривали и жили в домах… Кактус, представь себе… – Он посмотрел на Кортни, и она прочитала ужас в его глазах. – Кактус столкнул меня в яму своей колючей рукой. И я стал человеком-кактусом: немым, неподвижным… Бррр… Вспомнить жутко…

– Это всего лишь сон, Морис, – донеслось до него, как из детства. – Всего лишь сон…

Опять эта ассоциация с его матерью… Она так же говорила, рассудительно качая головой: «это всего лишь сон, Морис»…

– Да, – ответил он не то Кортни, не то образу матери, всплывшему в голове. – Это всего лишь сон…

– А я была в Мексике, – неожиданно сказала Кортни. – И теперь еду туда. Была, правда, всего один раз, с отцом. В городе Ларедо. Может, знаешь такой?

Морис отрицательно покачал головой. Однако то, что она сказала о Мексике, показалось ему не простым совпадением…

– Я никогда не был в Мексике. Но ты удивишься – наши планы похожи. Я тоже еду туда… И этот чертов сон мне не просто так приснился. Про эти кактусы, будь они неладны…

– Это твои страхи, Морис. – Кортни не нравилась игра в пациента и психоаналитика, но сейчас она просто хотела успокоить Мориса, подбодрить его. Удивительно, но, когда он вылезал вчерашней ночью из-под «Роджера», он был гораздо спокойнее. А теперь на нем лица нет. И все из-за какого-то ночного кошмара… – За тобой гонятся, и вполне естественно, что ты постоянно думаешь об этом и еще о том, что ждет тебя впереди. Будущее пугает тебя так же, как и прошлое. А может быть, еще сильнее… Поэтому кактусы сажают тебя в яму. Все перевернуто с ног на голову, потому что ты боишься перемен… Потому что перемены не обязательно будут к лучшему, во всяком случае, в твоем представлении. Так что твой сон – не демонстрация будущего, а всего лишь отражение твоих страхов…

– Ты, видать, профессиональный психоаналитик, – хмыкнул Морис. – Прямо по полочкам все разложила. Пожалуй, ты права. Вот только… Как справиться со страхом, когда он гоняется за тобой по пятам? Может быть, ты и это знаешь?

– Знала бы, не убегала в Мексику… Мы с тобой очень похожи, Морис Митчелл. Только…

– Только я бабник, а ты – святая, – ни с того ни с сего взвился Морис. Он и сам не знал, откуда у него появилась уверенность, что Кортни хотела сказать именно это, но понимал, не будь этого, он все равно нашел бы, к чему придраться.

– Но я совсем не это хотела сказать… – смущенно пробормотала Кортни, а потом, нахмурившись, добавила: – Конечно, я не святая, но что касается тебя… Здесь ты правду сказал…

Да какого же черта?! – Морис чувствовал, что впервые за несколько лет он теряет контроль над собой, но уже ничего не мог поделать. Его накрыла вспышка необъяснимого, нелогичного, нелепого гнева, и единственным способом выплеснуть его была ссора с Кортни. – Какого же черта ты считаешь меня бабником, когда я ни разу, вспомни, ни разу не дотронулся до тебя! Мало того, я не отпустил ни единой шуточки насчет того, что может быть между мужчиной и женщиной, когда они ночуют вместе…

– Еще бы! – зло усмехнулась Кортни. – Когда у этой женщины под подушкой лежит пистолет… А шуточки… После одной-единственной твоей шуточки я бы выкинула тебя отсюда, как бездомного пса, вот что я бы сделала! И ты об этом прекрасно знал! – Ее красивое лицо исказила злоба, но Морис видел, что она по-прежнему улыбается своей странной улыбкой. Верхняя губа чуть вздернута, и безупречный ряд зубов белеет, словно издеваясь над ним… – С другими женщинами было проще, правда, мистер Бабник?! – не унималась она. – И тебя сильно заело, что я не из их числа… Или ты рассчитывал, что с течением времени я попадусь на эту удочку? Правда, Морис? Так вот: не выйдет. Потому что я видела кучу таких, как ты, но никогда, слышишь, никогда не обращала на них внимания!

– Так вот, значит, как?! – Морис вскочил с дивана как ужаленный. – Выходит, я бродячий пес-соблазнитель, который только и лелеял мысль, как затащить тебя в постель? Что ж, мисс Паранойя, вы сильно ошиблись. Потому что то, чем я мог бы к вам приставать, никогда бы не заинтересовалось парнем в юбке. Кем, собственно, вы и являетесь! – Он схватил висящие на спинке дивана джинсы и лихорадочно начал натягивать их на себя, да так лихорадочно, что попал двумя ногами в одну штанину. – Черт! – смачно выругался он. – Да провались оно все пропадом! Дальше можешь ехать одна!

Кортни хотелось расхохотаться прямо в лицо этому типу, который вместо благодарности только что смешал ее с грязью. Внутри все кипело, но она хотела оказаться выше него, хотя бы на одну ступеньку. Выше этого низкого, гадкого, отвратительного мистера Бабника! Поэтому она постаралась удержать бушующие эмоции внутри и холодно произнесла:

– Я довезу тебя до ближайшего мотеля или что нам попадется на пути. Не бросать же тебя в носках посреди дороги…

А ведь правда, он совсем позабыл о кроссовках, оставленных в туалете мотеля… Пожалуй, она права. Как бы он ни был взбешен сейчас, лучше принять ее предложение…

– Хорошо, – таким же ледяным тоном ответил он. – Если я не слишком оскорбляю твой взгляд, довези меня до мотеля.

Кортни поправила волчий зуб – она так трясла головой, когда кричала на Мориса, что он сбился набок – и направилась к голове автокемпера. Ловко перемахнув через диван, Кортни оказалась на водительском сиденье. Пожалуй, не стоит вести машину в таком состоянии. На душе настоящий ураган, все смешалось: и злость, и досада, и горечь обиды… Но она не покажет этого Морису. Он и так слишком многое видел…

Она вцепилась в руль так, что косточки на пальцах захрустели. Даже больно стало. Но это не так больно, как человеческая неблагодарность, с которой она столкнулась сегодня… Через несколько минут, когда «Роджер» уже несся по привычной серой глади шоссе, Кортни позволила себе – на секунду, всего-навсего на секунду – посмотреть в зеркало.

Морис Митчелл сидел, нахмурившись, на собранном диване. На его лице не было раскаяния, только отчаяние и какая-то тупая боль в потемневших голубых глазах…

– Надеюсь, что наши пути больше не пересекутся, – бросила она Митчеллу, когда тот выходил из машины. – Но, несмотря ни на что, желаю тебе удачи…

– Тебе того же, – пробормотал Морис.

На мгновение Кортни показалось, что он находится в каком-то трансе. Потому что его глаза были абсолютно пустыми… нет, пожалуй, не пустыми, а обращенными внутрь себя. Он словно не видел Кортни и «тебе того же» произнес по инерции. А может, он попросту не хотел ее видеть? Может, в отличие от Кортни, он не переживал по поводу того, что произошло, считая ее случайной попутчицей, не более того? Эта мысль заставила Кортни вспыхнуть от гнева и досады. Она ненавидела, когда люди, те немногие люди, с которыми она сближалась, не отвечали ей взаимностью, теплом. Впрочем, в этом она была не одинока… Ну и пусть, подумала Кортни, взмахнув в воображении рукой, ну и пусть… Пусть уходит, куда хочет, пусть поступает, как считает нужным. В конце концов, она сделала все, что могла. И в том, что этот тип «съехал с катушек», как любил выражаться Натаниэль Вулф, нет ее вины… Она вела себя безупречно. И давным-давно искупила эту чертову тарелку с курицей, которая оказалась на его голове…

А Морис Митчелл уходил слегка хромающей походкой. Скрывался в молочном утреннем тумане. Немного нелепый в своих синих носках с ярко-красным ромбиком. Со своей дурацкой белобрысой шевелюрой, взъерошенной после сна…

Кортни, внутренне досадуя на себя, все еще ждала, что он обернется. Но Морис не оборачивался. Она была права: наверное, ему все рано. Ему просто наплевать на все то, что было между ними. А что, собственно, было? Нелепая сцена в кафе, еще более нелепая сцена под колесами «Роджера», запах розмарина, разлитый в полумраке автокемпера, рассказ о маленькой девочке, которая ненавидела куклу по имени Кортни, кошмар о человеке-кактусе… Много этого или мало для того, чтобы человек просто обернулся, просто посмотрел на нее прощальным взглядом?

Когда фигура Мориса превратилась в хрупкий силуэт на фоне белесого тумана, Кортни завела мотор. Хватит. Нужно взять себя в руки и снова ехать вперед. Ехать по одинокой дороге навстречу своему детству, навстречу призрачному городу Ларедо, о котором у нее остались довольно туманные воспоминания…

– Мы и с этим справимся, правда, Роджер? – пробормотала она, цепляясь за обернутый кожей руль, как за спасительный круг. – Зачем нам кто-то третий? Нам и вдвоем хорошо…

Кортни понимала, что можно лгать кому угодно, но только не себе самой. Почему она так переживала уход Мориса? Ей был прекрасно известен ответ. Одиночество… В этом слове было все: и пустота ночных дорог, раскрашенная мутным светом фонарей и резными тенями деревьев, тяжелый привкус наступающего дня, несмотря на поддельный утренний оптимизм, скользкое ощущение чужого взгляда за спиной, ощущение, порожденное теми, кого посылала вслед за ней ее неугомонная мать… Все это было одиночеством…

А с Морисом все эти чувства испарялись, исчезали, и жизнь казалась не такой уж отвратительной штукой, а бегство – не такой уж бессмысленной попыткой выбраться из ловушки… И еще, вспомнила Кортни, глотая слезы, текущие по щекам, этой ночью, когда она глядела на спящего Мориса, ей казалось, что по его лицу скользит не лунный свет, а бежит в город детской мечты Жемчужная Тропа… Та самая тропа, о которой когда-то говорил ей отец:

– Если ты разглядишь ее, почувствуешь ее, Кортни, то можешь быть уверена: тебе совсем не так плохо, как кажется. И совсем скоро будет еще лучше…

Восьмилетняя Кортни не понимала, о чем говорит Натаниэль Вулф. Она никогда не видела Жемчужной Тропы и даже не представляла, как эта штука может выглядеть. Но сегодня она поняла, кажется, поняла, что Жемчужная Трона – не что иное, как чувство безграничного спокойствия, без оглядки на то, что вокруг тебя кружатся вихри жизненных бурь. Жемчужная Трона – это умение насладиться дарованным тебе мгновением, умение видеть то, что ускользает от других… И, наверное, Натаниэль Вулф был прав, потому что в этот момент Кортни действительно сознавала, что все не так уж и плохо…

Кортни утерла слезы и посмотрела в боковое зеркало, чтобы еще раз увидеть очередной мотель, остающийся позади. Мотель, в котором остался Морис. Надолго ли? Ответа на этот вопрос она не знала…

В молочной дымке тумана она разглядела приближающийся к мотелю силуэт черного «лендровера». Рановато для постояльцев, подумала она. А этот черный «лендровер» она уже где-то видела… Впрочем, на ее пути встречалось столько «лендроверов», «джипов», «вольво» и «шевроле», что можно было сбиться со счета, если в голову придет дурная идея все их считать…

Кортни забыла о черном «лендровере» и еще несколько минут ехала, вспоминая глаза Мориса, погруженные в транс. А потом ее будто током ударило. Она вспомнила, где видела этот черный «лендровер»… Вспомнила так хорошо, что перед глазами даже встала картинка: вчерашний мотель на окраине Остина с бетонно-меланхоличным барменом у стойки… Когда она подъезжала к мотелю, этот самый «лендровер» лениво разворачивался в обратном направлении… Черт возьми, это он! Тогда она не обратила на него особого внимания, потому что увидела разбитый мотоцикл Мориса… Конечно, может быть, это совсем другой «лендровер», но…

Кортни Вулф очень повезло, что поблизости не было дорожного полицейского, который бы популярно объяснил ей, что негоже разворачивать свой трейлер, ах, автодом, ну это не важно, в тех местах, где это не предусмотрено… «Роджер», поправ все мыслимые и немыслимые правила дорожного движения, круто развернулся и понесся назад, по направлению к мотелю.

Кортни, захлебываясь волнением, молила Всевышнего только об одном: успеть. Успеть, пока четверо серьезных парней не сделали с Морисом Митчеллом того, что хотели… Подъехав к мотелю, она похолодела. «Лендровер» был припаркован неподалеку от бензозаправки, но четверо удальцов, если, конечно, это были они, уже отправились на поиски Мориса.

Кортни пыталась трезво осмыслить ситуацию, хоть это и удавалось ей с великим трудом. В голове была полная каша, и она совсем не представляла себя в роли героини какого-нибудь наискучнейшего фильма типа «Ангелы Чарли»… Да, конечно, у нее есть пистолет и она умеет стрелять. Да, конечно, она не промахнется, если будет нужно… Но попасть в тюрьму из-за этих типов ей не хотелось. А еще меньше ей хотелось испытать на себе их гнев. Но Морис, Морис Митчелл, бродяга и оборванец, уже, возможно, в их руках. И она не может оставить его в беде. Во всяком случае, Натаниэль Вулф не поступил бы так никогда… Кортни выскочила из автокемпера, прихватив с собой серебристый ствол. О господи, до чего же глупо, наверное, она сейчас выглядит…

– Все будет нормально, Роджер, вот увидишь, – шепнула она машине. – А сейчас развлекусь-ка я с «лендровером».

Стрелять по колесам машины было, несомненно, проще, чем целиться в живую мишень. Кортни уверенно держала в руках свою опасную игрушку, вдыхала запах паленой резины и молилась только об одном: чтобы хозяевами черного «лендровера» не оказались совершенно другие люди.

Она не промахнулась ни в прямом, ни в переносном смысле. Потому что не прошло и минуты, как под вывеской «Мотель Хаумпстед» появились те самые ребята, которые гнались за Морисом Митчеллом. И его, хвала Всевышнему, с ними не было… Эффектные, надо сказать, ребята, заметила Кортни, пытаясь унять дрожь, нараставшую в области коленей. Рослые и крепкие парни, все, как один, одетые в черное…

– Черный «лендровер», черные куртки, черные брюки, – процедила сквозь зубы Кортни, заглушая страх, пульсирующий в висках. – В темной комнате их, небось, и не заметишь…

Парни оторопело уставились на девушку в кожаном костюме, которая палила по колесам их «лендровера». Наверное, они ожидали увидеть Митчелла, подумала Кортни, и сильно удивились, что увидели меня… Только вот что будет, когда их удивление сменится яростью? К этому времени ей лучше унести ноги…

Кортни опустила все еще дымящийся ствол и метнулась к «Роджеру». Поиграла и будет… Только вот где, черт побери, Морис? Она села за руль и повернулась к ребятам, одетым в черное. Они все еще стояли под вывеской, пытаясь сообразить, что же происходит. Но вот один из них, видимо, самый сообразительный, махнул рукой в сторону «Роджера» и отдал какое-то приказание. Кортни могла быть абсолютно глухой, но и в этом случае поняла бы, что он имеет в виду.

Трое парней побежали к «Роджеру», и Кортни, уже почти не чувствуя страха, ударила по газам. В конце концов, она была хозяйкой положения: «лендровер» обездвижен, а колеса «Роджера», слава богу, целы и невредимы… Ее ищущий взгляд разглядел прижавшуюся к угловой стене «Мотеля Хаумпстеда» фигурку.

Морис, щелкнуло внутри. Это Морис… Если она подъедет чуть ближе, то сможет его подхватить. Правда, если она подъедет чуть ближе, то колеса «Роджера» или бензобак «Роджера» могут быть прострелены… Скорее всего, ребята в черном, хоть и тугодумы, но тугодумы вооруженные. Однако это все из области «может быть». А она постарается успеть…

Кортни резко крутанула руль и затормозила около угловой стены мотеля. Фигурка Мориса отклеилась от стены и метнулась к «Роджеру». Успеет – не успеет, успеет – не успеет, тикало в голове Кортни, как бомба. Успел…

Морис ловко вскочил на ступеньку трейлера и буквально влетел в кабину.

– Гони! – крикнул он Кортни так, как будто она была глухой. – Просто представь, что за тобой гонится призрак «Летучего Голландца»!

«Роджер» набирал скорость. Еще немного, и он мог бы воспарить над серой плоскостью асфальта и устремиться в облачное утреннее небо… А все потому, что его безумная хозяйка гнала так, будто за ней на всех парах несся призрак «Летучего Голландца»…