Текст книги "Балконы (СИ)"

Автор книги: Эман Фридман

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 1 страниц)

Балконы... Балконы... Балконы.

Такое короткое слово пропитано изобилием нежности.

Люди дышат не той романтикой. Сейчас слишком много всего появилось, чтобы они могли дорожить маленьким пространством и тесной компанией. Я не так стар, чтобы садиться у камина, кутаться в плед и гнусавым голосом говорить о том, как было хорошо в наше время. Но мне достаточно лет, чтобы раздавать какие-то нравоучения.

Балконы нынче не популярны.

Если выйти во двор и посмотреть на многоэтажные дома, то можно увидеть, как половина из этих самых балконов совсем не застеклена.

Сейчас светит яркое солнце, рядом играют в футбол мальчишки, мелкие возятся в песочнице, старики судачат о чем-то своем. Чья-то мать кричит с балкона сыну, что его обед стынет. Другая вешает белье. Мужчина в соседнем дома вышел покурить.

Балконы по своему строению очень маленькие, примерно метр на три величиной. Не мудрено, что многие превращают это место в склад зимой, а потом устраивают интереснейшие раскопки летом.

Никакой романтики, да?

Нет, балконы очень романтичны, потому что, обладая своим крохотным пространством, они могут уместить в удобном положении не более двух людей.

Балконы делают какую-то интимную обстановку, открывают взор на соседский дом с переодевающимися напротив дамами или на огромный город с ночным небом.

– И две упаковки молочного улуна?

– Ага, – кассирша считает мои покупки. Засовываю руки в толстовку, доставая оттуда неаккуратный сверток денег. Панически проверяю другой карман, в котором должны лежать ключи. Сжимаю плечи, пытаясь втянуть голову и совсем спрятаться под этим черным капюшоном. В таком виде меня не узнал бы никто.

– И сигареты ваши?

Никто, кроме тебя.

– Наши, – я прекрасно тебя слышал, когда ты пару секунд назад кашлял за моей спиной.

Сердце, конечно, разрывается, ощущая твое присутствие. Наши с тобой отношения настолько истрепали друг друга... а я все еще до сих пор реагирую так на тебя.

Плачу, пихая тебе эти сигареты. На красивом лице улыбка, зеленые глаза блестят, кажется, эти большие руки снова заключат меня в объятья.

Но я не даюсь. Хватит с меня.

– Ты меня этим поить собрался? Может, винишко по дороге купим в ларьке? – шутишь, приобнимешь за плечи и чуть наваливаешься.

Я тебя знаю еще со школьных времен, когда приходилось постоянно вытаскивать твою задницу из самых различных передряг. Помню, как ты меня кинул на выпускном, свалив с какой-то выскочкой. Помню, как просил прощения, заливал этим самым «винишком» свои раны, впервые сказав, что любишь меня.

– Бесишь, – толкаю, когда мы выходим из магазина. Но разве тебя оттолкнешь? Если приперся, то хоть лицо в кровь разбей, не свалишь.

– Дай чмокну, я же скучал.

Ты мне никогда не нравился. Точнее, до той самой ночи, когда пьяный полез с признаниями.

Страсть, влюбленность, дикое увлечение.

То ли с моей, то ли с твоей стороны. Теперь твою задницу приходилось оберегать от проблем круглосуточно пару лет подряд. До тех самых пор, пока...

– Ты опять свалил от меня! – пытаюсь ударить пакетом, но ты ловко уворачиваешься. Знаешь за столько лет все мои приемы. – Раньше ты предупреждал, когда находились дело или человек, поглотившие тебя с ног до головы. А в прошлом году ты просто молча собрал вещи и ушел!

Господи, как я тебя ненавижу.

– Тише, – хлопаешь по макушке, задевая капюшон. И тут же улыбаешься, когда тот предательски сползает с головы, демонстрируя во всей красе такого задрота. – Я собирался с мыслями и думал, что мне нужно найти себя и больше не обременять своим присутствием.

Так спокойно пожимаешь плечами, светясь вместе с солнцем от счастья.

Меня подмывает спросить, появился ли у тебя кто-то за это время, и есть ли у меня надежда. Но я держусь изо всех сил, потому что старше и должен быть умнее.

Сколько я тебя знаю? Лет десять наберется? Каждый раз ты сваливаешь от меня, а потом послушно возвращаешься и... и я не понимаю, почему как всегда ты держишься за край моей одежды и плетешься ко мне домой.

Наверное, это твоя небольшая традиция, которую грех нарушить.

В телефоне переименую тебя в «бумеранг».

– Что нового? Как сам? Как работа?

Уже тащишь две бутылки какого-то пойла. А я до сих пор уговариваю себя нарушить в этом году «ритуал» и оставить тебя у дверей квартиры. Но слишком поздно, мы уже на балконе встречаем наш первый закат в этом году.

Балконы... Балконы.

Есть же в них что-то романтичное. Что-то необычайно красивое.

Так часто мы с тобой встречаемся и снова расстаемся. Иногда эти встречи бурные, а иногда, как сейчас, тихие.

Еще в подростковом возрасте мне сказали, что самое главное – это найти того, с кем можно было бы помолчать. Вот так сесть спина к спине и молчать с дорогим тебе человеком. Всю свою жизнь я ждал того, к кому бы прижаться спиной, ощутить тепло и нежность, разделив тишину на двоих.

Красное солнце уходит за невысокие построения, сливается с алым небом.

Я тебе завидую, потому что у тебя столько свободного времени для путешествий. Наверное, ты повидал тысячи других видов, а я заставляю любоваться пятиэтажками и раскаленным солнцем.

Этот балкон пережил много чего.

Соседи уже не ругаются, если в три ночи я внезапно начинаю громко читать стихи. И никто не стучит в стену, когда мы смеемся на весь дом, а потом резко замолкаем, пропуская холод летней ночи через свою кожу.

Мы кутаемся ранней весной и поздней осенью в куртки, закидываем ноги на перила и обсуждаем какие-то глупые вещи.

Ты пьешь вино, я – чай.

Ничего не меняется. Прибавляются только проблемы и морщинки около глаз.

Я запускаю руки в твои каштановые кудри, легонько сжимая их, зарываюсь носом и жадно вдыхаю твой аромат. Сейчас мы становимся чем-то единым.

Мое сердце ликует.

Люди дышат не той романтикой, впитывают не те чувства. Они носятся по различным заведениям, ищут места, где они могли бы раскрыть души друг друга.

Балконы. Балконы. Балконы...

Как много видов открывают они. И сколько одиноких ночами стоят, опираясь на стену или подоконник, смотря на звезды и утопая в собственном мирке.

– Может, этот год будет последним? – на удивление спрашиваешь ты. Последним для чего? Для наших встреч или твоей беготни?

– Может.

Твоя голова покоится на моих коленях, нога свисает наружу. Мы сидим на двух скрипучих стульях, которые стоят тут с самого моего переезда. Может, до нас тут так же спасались две одинокие души?

Я даже не знаю, что будет завтра. Найду ли я записку от тебя или ты проснешься в моих объятиях. Но какая сейчас разница, когда медленно вечереет, и небо наполняется лишь одним цветом – иссиня-черным, укрывая нас с тобой звездным одеялом, пытаясь убаюкать под гул машин.

Чувствуешь этот сладкий привкус счастья, переполняющий твое тело изнутри?

Балконы. Балконы...

Такие маленькие для больших городов.

Но рождающие моменты, ради которых стоит жить.

Балконы.