Текст книги "Мысли"

Автор книги: Егор Клопенко

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 5 страниц) [доступный отрывок для чтения: 2 страниц]

Словно случайно подхваченный лист,

И подарил мне

Хоть на мгновение

Ощущение

Настоящего,

НевесомогоСчастья.

Долг

То, что когда-то должно прозвучать -

Обязательно прозвучит,

Но после этого -

Тишина и мириады других звуков,

Слов, идей

Станет лишь каплей

В океане жизни,

Слезой упадет в него

И затеряется в нем

Навсегда.

Но не бессмысленно – нет,

Просто смысл совсем другой,

Много больший,

Ибо если не будет этих слез,

Не станет и океана -

Пересохнет.

Останется толькоПесчаное безжизненное дно.

Встречная

Прости меня и ты,

Мы расстаемся,

И стоит ли жалеть о том,

Что оба, несясь по встречной,

По петляющей и вздымающейся вверх,

Обрушивающейся вниз жизни,

Мы все-таки разминулись на этой дороге,

В этой ночи,

И теперь с двойной скоростью

Удаляемся друг от друга.

Прощай.

Приют

Что бы ни приютило тебя в это мгновение -

Тепло ночи

Или тишина темнеющего моря,

Остывающий песок

Или притихший, почти не дышащий,

Не скрипящий своими половицами

Деревянный дом -

Дача, квартира на двадцать третьем этаже,

Сияние звезд,

Чьи-то руки,

Чья-то душа

Или чья-то память -

Это не твой дом,

Еще не твой дом,

И ни один человек не дома сейчас,

Ни один.

Все мы лишь на пути домой,

Пусть и не все чувствуем и знаем это.

Но я знаю, и это не злит и не печалит меня сейчас,

Лишь переполняет благодарностью за это мгновение

И за этот покой и приют, что ты дала мне

В этом нескончаемом пути.

За то, что ты рядом.

Вновь и вновь

Так же как невозможно идущему избежать

Перекрестков судеб,

И каждый раз нового выбора,

Новой проверки себя,

Также невозможно избежать пишущему

Чистого листа -

Вновь и вновь.

Сколько бы законченных томов ни стояло на его полке,

Он будет опять смущен необходимостью

Портить идеальную белизну бумаги

Первым словом.

Мы беззащитны перед жизнью -

Что морю наши песчаные замки?

Что ветру наши ненадежные стены?

Что времени наш устоявшийся уклад?

Что наши знания и законы огню?

Что нашим детям наши ошибки?

Наш опыт – наш зарок не повторять их больше?

Вновь и вновь совершат их,

Вновь и вновь.

Что наши беды этой жизни?

Что наше горе этой нескончаемой жизни?

Вновь и вновь,

Волной на волну

Она нарождается,

Набегает на этот песок,

Бурлит пеной и

Никогда не закончится.

Высоко

Если Бог и правда на небе,

То, возможно, Он видит все происходящее здесь

Иначе чем мы.

Ему открывается другая картина

С такой высоты -

Более полная.

Он видит все ее составляющие и, наверное,

Осознает их равновесие.

Он видит, что здесь и сейчас у нас ночь, приносящая страх,

Но Он видит и рассвет – уже существующий,

Уже несущий для нас свою благую весть.

Он видит, что где-то прощаются с тем, кто был близок,

Кто был светом, но также Он видит,

Как на другом краю земли кто-то вновь приходит

На этот свет

И несет вместе с собой радость и счастье.

Я смотрю на ночное небо,

Ты летишь от меня, где-то высоко, через эту тьму – к восходу

На сверкающем крыльями лайнере -

Одна из этих падающих звезд.

Как много тебе оттуда видно сейчас? Что ты видишь?

Что все именно так и должно быть?Что все – хорошо?

Новости ночью

Не новость – но

Новая ночь.

И ты так легко меняешь

Свои мысли

На ветер дорог,

Ведущих в никуда.

И после всех бессмысленных и бесцельных

Скитаний дня

Рад даже такому направлению,

Подчиняешься ему,

Его зову.

Если ночь и рождает какие-то новости,

То это, как правило, что-то

Действительно важное -

Смерть, война или, наоборот, новая жизнь.

В остальном же, мы ночью

Избавлены от этого бессмысленного вороха

Пустых чисел

И слов,

От свежих газет,

От дикторов,

От звонков – пусть даже и знакомых, но чужих нам людей -

Сами не позвонят, ни за что

До утра.

И мы им не позвоним,

И даже если захотим,

Мы не сможем до самого утра

Ввязаться опять в эту нелепую борьбу,

Поменять хоть что-то в уже свершившихся, уже печатающихся новостях.

Но только ночью,

Только в это время

Мы

можем,

Если постараемся, если присмотримся

Разглядеть на чернеющем небе,В его запутанных созвездиях линии своей собственной судьбы.

И если тебе это удастся,

Если получится хоть на мгновение прикоснуться к ней,

Каким вздором тебе покажется все то, чтоБудет написано в утренних газетах.

Сбыться

Похоже, что это и правда так,

И то, в чем мы винили своих родителей

Теперь происходит и с нами.

И ткани нашей молодой наивной души

Постепенно материализуются,

Минерализируются,

Становясь камнем,

Становясь реальностью,

Обретая, вес и тяжесть.

Вот так все мы сбываемся.

Океан мечтаний, волнений, переживаний отступает,

Оставляя все больше места для жизни -

Свое пустынное дно.

Много ли нашел здесь сокровищ?

Уже не веришь в них?

И чтобы увидеть Его,

Услышать Его голос -

Тебе теперь надо так долго идти,

Пересекая вновь и вновь эту пустыню своей сбывшейся жизни,

Надеясь, что где-то за горизонтом

Он все-таки ждет тебя,

Еще ждет – еще не ушел

Навсегда.

Другой путь

Ночи – мосты,

Что соединяют наши дни.

И вот я стою на самой середине одного из них

И смотрю вниз,

В темнеющую воду.

И мне кажется, что сейчас нет никаких берегов,

Есть только эта неизведанная тьма,

Пугающая,

И несущаяся неизвестно куда,

Но уверенная в своем пути

Гораздо больше меня.

Научиться

Ты хочешь чему-то научиться,

Хочешь хоть чему-то научиться,

Но уже поздно, слишком поздно,

Уже нужно быть –

Больше нельзя ничему учиться,

Нельзя ничего ждать,

Откладывать на потом,

Нужно быть

Прямо сейчас –

Вдохнуть это воздух.

И все эти книги, что ты берешь в свои руки, они не для того,

Чтобы тебя учить -

Лишь для того, чтобы ты мог почувствовать, кто ты есть.

И ничего другого ни одна книга не может дать тебе,

Хоть тысячу раз прочти ее, пролистай – пусто,

Все остальное просто буквы,

Хаос букв.

Не знания дают книги,

Лишь осознание того, что

Ты есть и должен быть,

И всегда был и еще будешь.

Не знания, но осознание,Смирение, решимость признать это.

Нельзя научиться любить,

Нельзя научиться быть человеком,

Нельзя научиться быть счастливым,

Нельзя научиться быть –Можно лишь быть.

Книга выпадает из рук на очередной странице,

И ты выбегаешь на улицу – широкую улицу своей жизни,

Преисполненный не навыков и знаний,

Но осознания и решимости,

Осознания того, что ты есть. И решимости быть,

Решимости сбыться – прямо сейчас,Сегодня и сию минуту.

Богатство

Важно не то, сколько тебе дается.

Странно, что мы судим себя и других по тому,

На что ровным счетом не имеем никакого влияния.

Важно то, на что потратил ты это,

Как использовал,

Насколько смог наполнить смыслом, жизнью, человечностью, душою,

Согреть,

Обернуть – добром.

И здесь, к сожалению, большинство богачей

Окажется позади бедняков -

Они отведают свою жизнь,

И, не совсем довольные ее вкусом,

В лучшем случае

Просто оставят несколько ничего не значащих для них монет на чай -

Вот и все добро,

Вот и все чувства,

Вот и все.

Но если эта монета – все что есть у тебя,

И, видимо, ты опять остался без обеда,

Но в очередной раз нашелся сил отдать ее тому,

Кому она нужнее.

Разве может хоть один из этих богачей сравниться с тобой?

Разве может он сделать то же самое?

Отдать все, что у него есть?

И я не требую этого от них,

Я знаю как это сложно.

Но я также знаю, что они, наверняка, могут сделать много больше,

Чем сделали до сих пор.

И если могут, значит должны сделать,

Иначе вся их жизнь, все их богатства и возможности не стоят вообще ничего.

И любой бедняк далеко впереди их.

Остановки времени

Для чего приостанавливается время?

Мы сидим и удивленные не можем понять,

Ошеломленные этой очередной остановкой,

Уже привыкшие нестись вперед вместе со временем через жизнь.

Впрочем, ведь были и другие остановки,

Сколько уже их мы проехали мимо?

Кто-то выходил, кто-то заходил, но мы ехали дальше.

И если бы не было этих остановок, кажется, не было бы и самого времени,

Ибо нечего было считать – непрерывно и едино

Оно превратилось бы в нескончаемый сон,

В котором растаяли бы и стук колес,

И шаги часов, и биение сердца,

И мы сами.

Не было бы и нас,

Просто пыль, несущаяся по ветру,И все.

Но что же делать сейчас?

Что делать с этой остановкой?

С этой чернеющей пустотой?

Что?

На этом безвестном полустанке моей жизни?Среди этой ночи и звезд?

И Я бы хотел сейчас просто позвонить тебе,

Услышать твой голос – напроситься,

Оказаться рядом,

Но не уверен, что этой остановки хватит,

И не уверен, что смогу потом успеть, забежать, запрыгнуть – в свою жизнь,

Уходящую,Не уверен ни в чем.

Берега

Все с собой

В моей душе -

Все пожитки,

Все несчастья

Привез к этому берегу.

Почему?

Почему это так важно для меня?

Может, потому, что только такие берега и могут заставить нас

Приостановиться на нашем нескончаемом пути?

Или остановиться вовсе.

Остаться.

Счастье молодым,

Что не замечают этой границы -

Думают, что она не существует для них

И со смехом бегут в воду,

Поднимая брызги, далеко-далеко заплывая,

Но все же возвращаясь на берег.

И после они долго-долго сидят и смотрят вперед,

Смотрят,

Неподвижно, безмолвно и удивленно.

Да, наши мечты и мысли

Намного быстрее, чем мы,

Так легко преодолели эту грань

И блуждают сейчас так далеко отсюда.

И наша душа

Тоже давно бы скрылась от нас за этим горизонтом,

Но все-таки почему-то остается с нами -

Вместо всего этого,

Вместо этой свободы бескрайнего моря

Решает остаться с нами -

С бессильными,

Слабыми,

С нами.

Навсегда.

Неужели в нас что-то есть?Неужели любит нас?

И вот – идет под руку с ковыляющим вдоль набережной старичком,

Придерживает его, чтобы не оступился,

Ведет дальше, терпеливая к его слабости,

Заказывает ему кофе,

И, молча, смотрит с ним на водную гладь,

В даль,

О чем-то мечтая.

Молча.Странный роман.

Искренность

Правда -

Что такое правда в этом мире?

Какая правда есть у нас?

Какую правду ты можешь сказать мне?

Что небо синее?

Что листья зеленые?

Я же вижу, чувствую, как словно цунами приближается осень,

Пока еще вдалеке,

Но неминуемо,

Набирая силу и скорость,

Огромными свинцовыми волнами, нависающая над миром -

И брызги воды,

И пригибаются деревья,

Пожелтевшие, погасшие от страха.

Она – правда?

Она?

Ты так не считаешь, я знаю,

И уверен, что ты спокойно закрываешь сейчас за собой дверь, вернувшись в теплый дом,

Встречающий тебя ярким беззаботным светом.

И ты не веришь в это цунами,

В эти катастрофы,

Ты ставишь подогреваться чайник

И ждешь.

Тепло.

И уже совсем скоро зима, скоро ярким, радостным, белым, мягким, красивым

Будет укутано все вокруг.

Новое – все будет новым, ты ждешь это новое, ты хочешь пораньше лечь спать,

Чтобы приблизить это новое, это свое завтра, ведь, возможно, уже прямо завтра оно начнется -

Твое новое счастье.

Ты словно ребенок -

И что мне сказать тебе?

Что это не так?

Что это неправда?Но что такое правда в этом мире?

Кто я?

Хочешь знать правду о том, кто я?

Кто я -

Я не знаю правды.

И не знаю, что сказать тебе.

Не знаю ее.

Какая есть у меня правда для тебя?

Что есть правда?

Что есть реальность здесь?

Дни, ускользающие от меня, разбегающиеся, убегающие прочь, не дающие мне даже заглянуть им в глаза?

Мои дни, недели годы?

Ничего реального нет.

И никакой правды нет.

У меня для тебя

Ничего нет,

Кроме этой огромной искренности,

Ноющей, ищущей выход, стремящейся к тебе, рвущейся с цепей,

Разрывающей меня изнутри.

Бессловесной, но бесконечно честной,

Ничего кроме себя самой не знающей, не знающей никаких слов

Искренности,

Чистоты,

Правды.Только она – правда.

Я сижу этой ночью, один,

Чувствую, как огромной волной нависла над моим пустынным домом эта тревога, эта осень, это будущее,

Как оно приближается – где-то там, в темноте за окном.

Я жду чай, я не хочу завтрашнего дня,

И у меня нет ничего, кроме этой искренности – безграничной,

Ничего другого – никакой другой правды, за которую могла бы ухватиться моя душа,

Моя жизнь.

И я действительно не думаю, что у кого-то в этом мире, хоть у кого-то из живых людей

Может быть какая-то иная правда к другому человеку,

Кроме как вот такая искренность,Бессловесная, стремящаяся на волю, и не знающая как найти выход.

Детство

Не взрослеем, нисколько, обманутые кем-то, все еще играем в игры – чужие,

И плачем от обиды, и ждем, все еще ждем,

Такие нетерпеливые -

И все же ждем,

И в этом и есть наша главная обида на жизнь. Любовь к ней и обида.

Мы – дети, плачущие по ночам, страдающие, боящиеся темноты.

Нет? Не боимся темноты ночи? Кажется, что это признак нашей наступившей взрослости?

Просто она уже другая – наша ночь – выцвела, застирана этими бесконечными дождями, потеряла свой иссиня-черный цвет.

Теперь совсем другой темноты боимся мы.

Или она тоже уже застирана? Потерта? Ничего не значит и не пугает нас?

Может и так.

Слишком много дождей уже было в нашей жизни.

Надеемся ли мы еще повзрослеть? Надеемся ли?

Зависть, детская зависть – мне кажется, ты старше меня в этой жизни, ты взрослее, ты ближе к этой человеческой свободе.

Ты ближе к тому, кем я всегда мечтал стать с детства.

Ты ближе к взрослости, к настоящей взрослости,

К тому, что мне так часто обещали – перед сном

Те, кому, мне казалось, можно было верить.Ты ближе меня.

А я – это я, мал, слишком мал,

И держа за руку, ведет меня через очередной день моя жизнь.

И я смотрю по сторонам, пытаясь разглядеть и увидеть хоть что-то. Я хочу отпустить эту руку,

Я хочу остановиться,

Я не знаю, куда и зачем меня ведут,

Я устал, я почти уже плачу, но никому нет до этого дела,Словно тот, кто ведет меня, знает больше чем я, в тысячи раз больше.

Нескончаемое детство,

И нам не покинуть его никак.Человечество в самом начале пути.

Пустыня

И, кажется, это не город вокруг меня – пустыня, Это я сам – пустыня, песок,

Поднятый вверх последними усилиями моей воли, Прах всего того, что было и чего никогда не будет.

Куда несусь я и зачем? Словно ветер, подбирающий хлам и мусор мостовых

Повторяю в больной голове бессмысленные названия вывесок.

Все кружится – голоса, фразы, цифры, чужие разговоры и судьбы, то, чего уже нет, что несущественно – скомканные листы вчерашних газет, так и не дочитанных никем – выброшенных прочь. Все распадается на слова, на буквы, и из них мне не собрать ничего -

Лишь обрывки мыслей,Ничего не значащие.

Что я могу? Что? Ураган? Смерч?

Ничто – незаметен и несущественен – никаких разрушений,

Лишь дальше плестись по этим улицам.

Облако пыли в огромной пустыне жизни,

Что когда-нибудь станет с ней одним целым -

Прах к праху,

А ветер к ветру,Высоко – высоко.

Письмо

Щедрое – щедрое небо -

Вначале падали звезды,

После слезы,

Потом листья,

И вот, наконец,

Прямо из этой притаившейся

Тьмы

Тихо, тихо

Пошел

Снег.

Не забыло

О нас,

Все-таки не забыло -

Белизна долгожданного

Почтового конверта -

И так страшно открыть окно,

Так страшно – впустить

Этот по-новому свежий,

Легкий, морозный воздух.

Так страшно

Поверить в то,

Что твоя жизнь продолжается,

Что это – благая весть,

Благая.

Усталость

Твоя усталость – это тьма.

И, слава Богу, ты уже добрался до порога этой ночи,

И уже собираешься войти,

Тихо толкнуть ее дверь

И раствориться в ней.

Твоя усталость – это тьма,

Тьма этой комнаты.

И ты бы так и остался в ней,

Недвижим и несущественен,

Но она исчезает на глазах,

Словно черная морская вода при отливе,

Постепенно вновь обнажая

неуклюжие контуры твоей

небогатой жизни -

Стульев, стола, спинки дивана,Твоих мыслей и обещаний.

33

Я потерял смысл этих цифр, сбился.

Я думал, что жизнь дарится нам постепенно, день ото дня,

Но вот почти вся целиком в моих руках,

Словно праздничный торт.

С днем рождения,

С днем рождения.

Я бы каждому из вас подарил возможность загадать это желание

Вместо меня.

Прямо сейчас,

Прямо здесь.

Поменяйте то, что хотите поменять,

То, что еще можете поменять,

Доставайте на свет свои мечты,

Пока ваши руки свободны для этого.

Мало героев

Человечество, словно река -

Оно еще не сбылось само по себе,

Оно бесформенно, как вода,

Знающее свои пределы, берега,

Но ничего более,

Падающее с водопадов мировых войн, разбивающееся мириадами брызг,

Но собирающееся вновь воедино в продолжение своего бесполезного пути.

Человечеству нужны герои.

Уставшее от собственного несуществования,

Собственной несущественности,

Оно высшим героизмом считает

Сущность, считает жизнь,

Просто – жизнь,

Просто – удачу сбыться,

Удачу состояться

Настоящим человеком,Самим собой.

И ничего больше не надо от этих новых героев нам,

Не надо им забираться на скалы,

Не надо уходить на дно,

Не надо спасать нас,

Не надо поворачивать эти реки вспять,

Не надо никакого другого подвига,

Не подвиг и не героизм все это вовсе,

Лишь еще одно бесполезное действие,

Теряющееся в миллиардах других,

Если только оно не помогло совершившему его человеку сбыться,

Обрести себя,

А нам всем – увидеть в нем

Подтверждение,

Увидеть возможность

И оправдание

Настоящей

Полноценной

Человеческой жизни,

Увидеть хоть какой-то признакНашего собственного существования.

Тяжесть

Ты говоришь – тяжело.

Но вся эта тяжесть не больше чем просто хлам – посмотри,

Посмотри на все то, что ты взгромоздил на себя -

Как навьюченный ишак -

С горы на гору.

Ты хотя бы помнишь, что там – наверху?

Ты видел оттуда хоть что-то?

Ты видел всю нашу жизнь? Видел?

Когда был на этой высоте?

Или ты смотрел только себе под ноги, чтобы не упасть,

Чтобы не рассыпать все это добро, торопясь опять вниз.

Тяжело?

Что ты несешь?

Для кого?

Откуда и куда?

Будут ли рады там?

И что будет там со всем этим?

Хлам, просто хлам.

С одной горы жизни на другую -

Как только у тебя еще хватает сил на это?

На то, чтобы бороться с этой тяжестью?

Дети?

Но что сделают твои дети со всем этим?

Набьют чулан?

Выкинут прочь?

Раздадут бедным?

Возьмут ли это бедные?

Захотят ли нести на себе эту тяжесть?

Захотят ли, словно навьюченный ишак

Плестись с горы на гору,

Смотря лишь под ноги

И боясь упасть

В эту дорожную пыль.

Ненавижу жизнь

Ненавижу жизнь.

И кажется таким странным то, что в ней есть эта безумно красивая музыка,

Странно красивая,

Прямо сейчас.

И эти ее далекие отголоски в душе, – надежды

На то, что здесь может быть и еще что-то,

Что еще что-то есть,

Хоть что-то -

Такое же настоящее.

Странно,

Словно всю эту бессмысленную жизнь можно вот так вот просто обмануть,

Словно она – шумящая толпа, огромный чужой зудящий город вокруг тебя,

И достаточно просто запрыгнуть в полутьму своего одиночества,

Словно в первый попавшийся

уезжающий поезд,

Чтобы оторваться от нее,

Пусть на мгновение – пусть всего на несколько минут,

Но ощутить себя настоящего, настоящую жизнь, настоящее счастье – такое странное,Так похожее на невесомость.

Но какая красивая музыка.

И не ложь этого мира меня беспокоит, а ее несущественность – ее подлинный смысл и цели,

Ее низость.

Нет никакой лжи, как и нет правды.

Есть низость.

Почему? Потому что есть эта необъяснимая, непонятная высота на которой замирает непривычное к ней человеческое сердце – есть эта музыка.

Господи, как они пишут ее, как?

Как они подбирают все это? Как умудряются захватить столько воздуха?

Как?

Никогда не понимал этого.

И, кажется, поезд останавливается – и мне пора выходить,

Пора – в жизнь.Опять в жизнь.

Продолжение

Наша быстротечная жизнь

Часто становится неосознанным наивным протестом

Против незыблемой связи и единства всего, что есть в этом мире.

Странный неосознанный детский протест,

Который, впрочем, всегда заканчивается

Смиренным или нет, но принятием этого единения -

И волны уносят прах моряка

В последний путь,

И сам он становится волной.

И крестьянин, всю жизнь ранивший эту землю своим нескончаемым трудом,

Наконец сливается с ней, становится ею и дальше питающей его виноградник.

И рождается вино, словно волны, от теплого года к холодному, вновь и вновь впитывающее в себя солнечный свет продолжающейся жизни.

Чем-то станет каждый из нас – все едино, все.

И ты когда-нибудь станешь пеньем птиц в ветвях деревьев, музыкой, словами,

Легендами далеких пустынь,

Ты вновь и вновь будешь обретать жизнь, обнаруживая, открывая, рождая

Все новые и новые связи.

И им нет числа, и нет конца этой жизни,

Ибо все связано со всем,

Ибо все едино,

Не одно, но едино.

Я начало, ты продолжение,Кто-то продолжит тебя.

Ты когда-нибудь уже испытывал это?

Чувствовал?

Как человек, казалось бы, навсегда оторванный от мира, потерявший последнюю связь с ним – так, что даже не позвонить ему больше, не позвать его,

Даже двух слов не сказать, никогда, даже одно «прости» не сказать -

Вдруг становится пеньем птиц в ветвях деревьев,

Вдруг становится апрельским солнцем, что высушивает слезы зимы

На стекле несущего тебя прочь автомобиля,

Вдруг становится оттепелью в твоей душе,

Вдруг становится частью тебя. Неотъемлемой.

Я начало? Нет. я лишь продолжение,

Лишь продолжение.

И я должен продолжать.Продолжать.

Счастье

О, как прекрасно это хрупкое чувство неожиданной, нечаянной, негаданной радости,

Что приходит словно последние яркие теплые лучи солнца перед покоем заката,

Спускается свыше и касается нас,

Указывает на нас,

Прямо на нас

С неба.

И никуда не деться от этого – нет смысла смотреть по сторонам

И думать, почему я?

Почему?

Выбран?

Неужели я один?

Не только же я был в этом никчемном дне?

Не достоин этого – даже не поднимал глаза на это небо!

Пустой день – искал в нем что-то,

Но уж точно не это, точно не то, что чувствую сейчас.

И я точно не лучше, чем все другие, кто был рядом.

Но эта радость,

Это счастье

Без причины,

Без видимой причины

Уже здесь.

И ничего не сделать,

И никого вокруг не касается оно больше,

Никто не понимает и не чувствует, как стало светло и спокойно -

Последний луч света перед закатом,

Уже не страшным для меня.

Выбран – я выбран,

Я благословлен -

Такой странный, такой необычный,

Нежданный подарок,

Такой драгоценный, хрупкий -

Это чувство, это счастье и радость.

И я смотрю в небо,

Я жду, что оно

Что-то скажет мне еще,

Что-то есть в нем для меня.

И пусть никто больше не смотрит -

Я смотрю в небо.

Я знаю, знаю

Там есть что-то для меня,

Что-то мое,

И неважно почему,

Неважно.

Я знаю и верю,

И я счастлив.

Такое хрупкое, негаданное, необъяснимое,

Нечаянное и случайное счастье.

И как высоко это небо,

Как безумно красивы алеющие облака -

Эта неспешность и предопределенность,

Этот застывший на высоте вечер.

Эта ночь, какой же она будет? Если она так рождается?

В этой красоте? На такой вышине, из столь бесконечного разнообразия цвета и света?

Ночь.

Я счастлив сейчас.

И я не знаю точно, кому говорить спасибо за это мгновение,

Не знаю.

И поэтому я говорю спасибо всем.

Этому миру и этой жизни -

всем.

И я не знаю, кому говорить спасибо за это мгновение,

Но, кажется, я точно знаю, кому рассказать о нем,

С кем поделиться этим

Неожиданным, негаданным счастьем -

Счастьем жить.

Спать

Давай, не будем сегодня спать?

Давай, я прошу тебя.

Согласимся заплатить потом за это большей ценой,

Чтобы там не было завтра.

Давай все обменяем на эту мелочь звезд,

Рассыпанную по небу.

И открыто окно,

И тишина,

И шепот деревьев, и луны, и ветра

Сплетается в необыкновенную, странную музыку.

И как-то неловко вступить в нее своим голосом,

И я, молча, смотрю на тебя

И умоляю глазами -

Давай, не будем сегодня спать?

Одиночество

То, что мы называем одиночеством,

На самом деле не одиночество,

А единение

С собой,-

С миром, со всем, что есть вокруг нас.

А то, что мы именуем обществом,

На самом деле не общность,

А просто помеха этому единению.

Помеха, отвлекающая нас от самих себя,От наших истинных чувств.

И самая большая степень родства

Между людьми -

Это возможность ощущать это единение, находясь рядом

Вместе с другим человеком, вместе с ним и с этой ночью,

С этим неслучайным и уже не чужим городом,

С этой жизнью,

Впервые не во сне увиденной тобою такой.

Это одиночество на двоих,

Это счастье,

У которого здесь есть и другое имя,

Но ты столько раз называл им не тех,И теперь боишься произнести его вслух.

Дороги ночью

Куда ты едешь? Признайся? Не важно, что ты сказала тому, кто за рулем.

Куда ты едешь через эту тьму? Ко мне? В будущее? Просто в завтра? Бежишь от сегодняшнего дня?

От того, что не получилось, не так, не должно было быть – от неудач, от неизбежного?

В завтра? Признайся, куда ты едешь?

В счастье?

Ты едешь к своим будущим детям? В тепло и уют любимого дома? В счастье?

Ты едешь туда, где еще никогда не была?Ты едешь ко мне?

Ты едешь к нему -

К счастью, к своим будущим детям, в тепло и уют своего любимого дома,

Где я не был и не буду никогда.

Я выхожу на эту полную ночного света улицу, я ловлю машину, я хочу ехать отсюда, неважно куда,Не важно – пусть дугою изгибается ночная дорога, неважно куда, просто вперед, просто вперед, из этого чертового переплетения судеб и дорог, прочь, в темноту ночи.

Небо августа

Ты опускаешь руку в холодную ночную воду,

Чтобы хоть как-то приостановить эту

Лодку, скользящую вместе с тобой через ровную гладь времени,

Но бесполезно, и уже слишком холодно – слишком.

И ты вынужден оставить эти попытки,

Просто лечь на ее дно, укутаться глубже во тьму

И смотреть вверх

На это восхитительное звездное небо августа,

Нависающее над тобой.

Старость

Что такое старость?

Ты бесконечно богат, все существующее время, огромное – собрано, скоплено – полностью в твоей собственности – годы и судьбы в твоих карманах. Так долго копил и вот – бесконечно богат. Но у тебя нет мелочи, разменной мелочи, чтобы позволить себе что-то еще, какую-то простую радость, пустяк.

И не найти никого здесь – никого, кто бы смог разменять.

Голоса ночного города

О, эти города – из чего состоит их ночной воздух?

Из наэлектризованного гула – эха всего сказанного и сделанного днем,

Уже почти без сил, но все же отражающегося,

отталкивающегося от стен.

Из шума дорог, навязчивого, нестихаемого,

Когда кажется уже некуда и некому ехать.

Фантомы вчерашних погонь и поисков.

Из голосов – отголосков пьяных встреч,

Словно костры, постепенно затихающие, но тлеющие до утра.

И только если идет дождь, он может окончательно потушить их,

Потушить все, смыть эти обрывки вчерашнего дня,

Заставить город замолчать,

Заставить его прислушаться,

Укачать, убаюкать его, словно не хотевшее спать дитя -

Под самое утро, под самое утро.И ты откроешь глаза, погруженный в яркий солнечный свет.

Ночной трамвай

И ты не в убегающий поезд запрыгнуть хочешь,

Вовсе нет -

Просто в медленно плетущийся по городу трамвайный вагончик,

Засыпающий на ходу,

Переполненный светом,

Который как бы смело ни устремлялся во тьму сейчас,

Все-таки не сможет провезти тебя через всю ночь,

Вывести на свет,

Сдастся, скоро сдастся

И распахнет, обессиленный, свои двери,

Отказавшись ехать дальше.

Ты выходишь во тьму -

Эта ночь глубока,

Глубока и холодна,

Но ты, кажется,

Знаешь,

Кажется, помнишь брод -

Через пустырь и дальше через двор,

И еще через один, пока не поддастся

Дверь, ведущая наверх,

Ведущая ко сну,

Ведущая к утру,Ведущая к следующему дню.

И ты идешь, чувствуя эту глубину,

Опасную, рядом – совсем близко.

И, может быть, даже хочешь оступиться,

Мечтаешь оступиться,

Провалиться на самое дно этой ночи.

Но не судьба, не судьба,

Эквилибрист на линии судьбы,

Безупречно, на этот раз

Безупречно.

И раздаются тихие аплодисменты листьев,

И поддается дверьВ завтра.

Не бывает свободы

Не бывает свободы,

Ибо все связано со всем,

И ты можешь лишь натягивать или ослаблять

Некоторые из этих связей,

Идя в ту или иную сторону.

Не будет никогда свободы -

Ибо ты связан

С прошлым

И с будущим, и

С настоящим.

Ты связан со всем здесь.И чем дальше живешь, тем больше связей обнаруживаешь.

Невозможно откреститься от чьего-то горя,

Как и от чьей-то низости,

Но и невозможно откреститься от чьей-то радости.

Прими эту несвободу,

Эту связь со всем и всеми.

Признай ее,

И начни жить.

Жизнь полная -

Это жизнь с ощущением всех этих связей,Ибо все, что есть в этом мире – едино.

Эта жизнь – это несвобода.

Это, видимо, такая ловушка

Во времени и в пространстве,

Силок из звезд,

В который попались наши души,Наша большая общая единая человеческая душа.

Предвкушение

Не предвкушай завтрашних бед

И разлук,

Если твое сегодня еще рядом,

Если оно спящим псом свернулось у твоих дверей

И охраняет твой покой даже во сне,

Но не может оградить тебя от тебя же самого.

Я знаю, что от призраков завтрашнего дня не проще избавиться, чем от призраков вчерашнего дня,

Призраков былого,

Но это не больше, чем призраки,

И ничего не могут сделать тебе, ничего -

Лишь ты сам,Ты сам.

Преломи сегодняшний хлеб,

Отгони сегодняшний сон.

Если слова уже кончились на сегодня,

То не надо их больше,

не бери взаймы.

Что осталось на сегодня без слов и кроме сна?

Что?

Ты прошел этот день, прошел полностью,

Завтра – таинство,

Вчера – твоя тайна.

Слышишь настоящее мгновение? Слышишь?

Неожиданный тихий праздник твоей жизни.Побудь на нем еще хоть чуть-чуть.

Сбудется

Ты не хочешь ждать,

Ты удивляешься, почему сейчас все так.

Но нет никакого времени,

Нет вчера и сегодня.

Сегодня наслаивается на вчера, одно на другое -

И все это и становится нашей жизнью.

Все это в целом и имеет или нет свою цену,

Но не вчера и не сегодня в отдельности.

Ты оцениваешь, ловишь, отчаиваешься,

Придавая слишком большую ценность вчерашнему дню, сегодняшнему или завтрашнему,

Но они в отдельности – ничто.

Все наслаивается,

Любовь и не любовь,

Одиночество и счастье,

Детский взгляд твой,

И детский взгляд на тебя,

Улыбающийся и искренний.

Все наслаивается,

Все складывается -

Каждый день,

Одно к одному,

И поэтому не имеем права судить,

Не имеем права подсчитывать итог

До самого конца.

Лишь жить, каждым своим днем,

Прибавляя или отнимая что-то от общей суммы.

И пусть сейчас все не так -

От перестановки слагаемых не меняется сумма.

И твоя жизнь

Вся целиком сбудется,

Вся – до последнего дня -

Ты станешь ею, а она – тобой.

Еще все сбудется,

Не спеши и не думай наперед,

День со днем сложатся,

И глупо расстраиваться из-за одного дня,

Глупо судить по одному дню,

Глупо сравнивать лишь по части жизни

И по ней же судить.

Глупо сравниваться этими днями,

Умно – жить дальше,

Правильно – жить дальше.

Каждый день жить дальше,

Складывая их в твою собственную,

Неповторимую – не такую как у всех,

Единую, цельную, постепенно сбывающуюся жизнь.Еще так далеко до ответа.

Далеко не первые

Далеко не первые здесь,

Даже не видим, где начало у этой очереди,

Но растеряны не меньше, чем звезды – россыпью по этому небу,

По этой жизни.

Постой – не собирай,

Не собирай еще,

Пожалуйста.

Для Тебя лишь мгновение -

Для нас вечность.

Пусть нам все равно не дождаться рассвета,

Пусть тускл наш свет,

Но не только для себя

Он -Не для себя.

Сны жизни

О, этот сон -

Иногда мы почти просыпаемся и сквозь пелену видим свет и, кажется, слышим настоящие голоса

Истинной жизни,

Но потом опять погружаемся на глубину наших сновидений.

Здесь на самом дне – наши улицы, дома, наши дни и ночи.

Я знаю, что иногда кто-то пробуждается от кошмаров,

Переполненный ужасом