Текст книги "Открытой ладонью"

Автор книги: Денис Климачев

Денис Климачев
Открытой ладонью

© Климачев Д.В., 2021

* * *

«Ты мой ангел?..»

 
Ты мой ангел?
Я пойду за тобой – позови!
Проживу свою жизнь за твою улыбку,
Просто прошу, позови!
Новая ночь холодной зимы,
Первый луч солнца утром.
Аромат слаще Жизни, ты та,
В кого я не верил, но встретил чудом.
 
 
Ты мой ангел!
Я искал тебя столько лет.
И не верил, когда увидел…
Сомнения вред?
Самой холодной зимой,
Я не в силах замёрзнуть, ты радость.
Я не вправе просить тебя стать моей,
Я не вправе, я встретил слабость.
 

«Я свободен от всех оков…»

 
Я свободен от всех оков,
От любых святых уз,
От света горящих мостов,
От всех моих клятых муз.
Я свободен от злости,
От страха, от боли.
От е**ной грусти,
От клетки, неволи.
И если вы спросите,
Где моё счастье,
Я не отвечу,
Сведу запястья.
 
 
Но если идти по канону,
Совсем по ненужной правде,
Я не знал рук нежнее твоих,
И прошу, Афродита, избавьте!
Избавьте.
Спасибо.
 

«Ты – доброе утро субботы…»

 
Ты – доброе утро субботы,
Аромата ванили с мятой
И ноткой печали.
 
 
Ты – холодный вечер зимы,
Под пледом, с горячим чаем,
С малиновым вкусом.
 
 
Ты – первый подснежник,
В лучах солнца Марта,
На ладонях Творца.
 
 
Моя Илиада длинною в жизнь,
День моего рождения.
Ты тот самый прекрасный миг,
В котором есть лишь одно слово – Ты.
 

«И только встретив тебя, я увидел…»

 
И только встретив тебя, я увидел,
Что времени всегда мало.
Не хватает всего одного часа в сутках,
Часа, который провел бы с тобой, упрямо,
Гоняя на повторе признания в шутках.
Ведь в каждой из них есть своя доля правды,
И мы в ответе за слова что говорим.
Но с тобой понимаю, что слов всегда не хватает,
Слов никогда не хватит, так давай помолчим?
 

«Где твои Карибы, и где моя Москва?..»

 
Где твои Карибы, и где моя Москва?
От твоих слов веет лёгким бризом,
По душе гуляет тоска, ведь там, далеко,
Твой голос стал домом, стал моим храмом.
И сегодня ты мой проповедник,
И я каюсь в любви, ты права, это просто:
Не вставая с постели упасть,
В нежный миг, что дарует печальный Апостол.
Легким взмахом измученной длани,
Оттолкнув все нечистые помыслы. Вон!
Уходите, грязные мысли, прошу, уходите,
Я каюсь! Я каюсь, ты гладишь волосы.
 
 
Над твоими Карибами солнце.
Над моею Москвой туман.
Так Творец воздает нам за помыслы,
Так воздает за обман.
 

«А счастье пахнет сгоревшим кофе…»

 
А счастье пахнет сгоревшим кофе,
Старой газетой и дождём утром.
Пахнет сиренью на первом вздохе,
Гвоздикой, корицей и яблочным соком.
Счастье похоже на снег в декабре,
На улыбки смущенных прохожих.
На россыпь тысячи звёзд на небе,
На тысячи разных, но сотни похожих.
Счастье звучит, как чистая нота,
Сыгранная кем-то впервые на скрипке,
Как интонации в самых простых словах,
Как скрип тихим вечером табуретки.
 
 
Счастье можно увидеть,
У него такой необычный цвет…
Оттенка твоих горящих глаз,
Похожих на самый чистый рассвет.
 

«В твоём окне свет не зажжен…»

 
В твоём окне свет не зажжен,
Ты, конечно же, спишь и видишь дали.
А у меня всего одна чайная пара,
Пью чай один, наверное, так и мечтали.
Сегодня очень устал, как всегда,
Интересно, какая погода на нашем дворе?
Там почти так же холодно и тоскливо,
Как в печальном, умершем ноябре.
 
 
Молодость не угаснет, пока мы любим,
Наверное, вот почему я болею чаще.
Надеюсь, что ты улыбаешься с кем-то,
Надеюсь, ты видишь сны слаще.
 

«Вечером снова утро…»

 
Вечером снова утро,
Днем не успел позвонить,
Нет, я не думал тебя не помнить,
Я не посмел бы забыть.
Нежно гуляет холод
По задворкам замерзших тел.
Опять повзрослел на сутки,
Значит опять много дел.
Моя дорогая, не стоит
Делать вид, что пора ревновать.
Моя дорогая, не стоит
Говорить, что пора вставать.
 
 
И я слышу, как ты поешь песни,
Если когда-то запишешь альбом,
Обещаю, что выкуплю все пластинки,
И построю из них себе дом.
 

«Гудки, но нет ответа на звонки…»

 
Гудки, но нет ответа на звонки,
И под окном мимоза отцвела,
А в городе вовсю горят огни,
Судьба зачем-то нас свела.
Мы просто тень, частичка лжи,
Недавно выкинутых чувств, нас нет,
Но в тихий час, в разгар зимы,
Спешу сказать тебе привет.
Спешу сказать тебе, что рад
Тебя не встретить никогда,
И подняв взгляд в полубреду,
Понять, что мысли не туда.
На грязной улице из бара,
Весенним вечером отталым,
Спешу сказать тебе привет,
Ты верно станешь моим раем. Тебя нет.
И рвётся сердце из груди – привет!
Я замерзаю, разбуди.
Прости за стекла на душе,
Я подмету немного позже!
Прости за чувства в пустоту,
Ты стала музой, невозросшей… в чем секрет?
Я обошёл все закоулки, Тебя нет!
Ты потерялась в промежутке?
Прости, прости, я не нашёл слова
Важней прости… не дав ответ,
Покинула навек, исчезла!
И в пустоту кричу – Привет!
 

«Не успел на трамвай, ты проспала тоже…»

 
Не успел на трамвай, ты проспала тоже,
Мы не встретились снова, но стало проще.
В пустые обещания выльем нашу грусть,
Ты не ждёшь, я не жду тоже, соврали, пусть.
 
 
На гитаре не сыграть нашего романа,
Ведь его просто нет, к чему печать обмана?
Я не пойду за тобой и за угол дома,
Очередное пустое признание, так знакомо.
 
 
Проклинай между строк, ведь это просто,
Но замечай многоточия, пускай и поздно.
Убежала за полночь давно стрелка часов,
И ты, может, вспомнишь нас, чудных дураков.
 

«Облита вином и пахнешь грустью…»

 
Облита вином и пахнешь грустью,
Ты так красива на фото в сети.
Зачем помнить номер, где нет ответа,
Зачем гореть, вспоминая о свете?
Это все было просто игрой,
Джойстик сломался и нам не выйти.
Шепчет пьяный прохожий о нас с тобой,
Он ошибся, люди, не верьте.
Наша любовь упала на лёд и сломала крылья,
Больше не хочет летать. Жаль.
Город прячет свои огни,
И я еду один в незнакомую даль.
Маршрут депрессия – паранойя.
Выходя с чашкой чая в холодной руке,
Мечтай о книжке с дурацким названием,
Мечтай о пуле в холодном виске.
Маршрут любовь – безразличие.
Остановки везде, кроме счастья.
С его бессмысленными признаниями,
С мечтами, ночами и глупыми тайнами.
 
 
(Минуту назад ты была рядом.)
 

«А ты все, что было, стёрла?..»

 
А ты все, что было, стёрла?
Надежда, что нет, словно злая гиена,
Впилась гнилыми клыками в горло,
И как-то тоскливо пульсирует вена.
И как-то одиноко в городе-миллионнике,
Где в каждом окне горит свет,
Где так многие курят, сидя на подоконнике,
Где не вместе. Где не к месту любой ответ!
А ты порвала все старые фото?
Мы на них улыбались, но теперь некстати.
Зачем тебе помнить меня, идиота?
Ты, надеюсь, не мерзнешь «на съёмной хате»?
Нет, конечно же, я не болен!
Просто оставь вопросы в своих карманах,
Обещаю, что скоро вновь стану доволен,
Обещаю тонуть в чужих океанах.
 
 
А ты не придумала, что ответишь,
Если мы снова проснемся вместе?
Я, не придумал, но знаешь,
Я, наверное, вскроюсь на месте.
 

«На стекле акварелью…»

 
На стекле акварелью
Гораздо легче что-то сказать,
Мы с тобой снова грезим пастелью,
Остаётся просто признать:
В моей голове ты совсем не ванильное латте,
В твоей голове я совсем не твой мир.
Наши мысли совсем не святы,
Наше все – это шаткий шарнир.
 
 
На стене белой краской
Так легко признавать ошибки.
Да, мой мир называется сказкой
Для всех, кто не терпит улыбки.
Ты все так же хочешь смотреть мне в глаза,
Улыбаться и ждать ответа?
Я же просто хочу потерять тебя,
Самый последний луч света.
 

«Это не снег, это лишь перья ангелов…»

 
Это не снег, это лишь перья ангелов,
Камнем летящих над нашим миром.
Это не стих, это грустная правда,
Это лишь шепот разносится криком.
Да, ты та, кого вижу рядом,
Да, ты та, кто пугает грозы.
Ты же помнишь как раз за разом…
Но да ладно, это все проза.
Это все лицемерные строки,
После них мы снова сойдёмся,
По примеру Версальского договора.
Снова сойдёмся, конечно, сойдёмся…
Сохраняй свое алиби, но потеряй
Спасенное сердце…
И прямо в рай,
И прямо в рай.
 
 
И зачем выливать друг на друга помои,
Ненавидеть с самого утра,
Вставать побыстрее с постели,
Но желать доброго дня?
Зачем притворяться?
Зачем мечтать
И зачем – зачем – зачем
Продолжать вместе летать?
 

«Лирика, по улицам ходят нытики…»

 
Лирика, по улицам ходят нытики,
Моросящим дождём крышами,
Как глашатаи-советники,
Все меняются с кем-то лицами.
Все вокруг сгорают, как лампочки,
А они что-то ищут и ищут,
Словно сбитые ветром сыщики,
Все в блокнотики свои пишут.
И с закрытыми смогом глазами
Все находят в своей темноте,
Не то грабли, не то смысл жизни,
Не то счастье в пустой суете.
Поделить бы все эти чувства,
Но они, к сожалению, равны нулю.
Догорают, мечтой исчезая,
Продавая все цели огню.
«Я тебя не забуду», –
Говорит виски свистом по горлу, –
«Я тебе расскажу, как
Солнце упало закатом в воду».
 
 
Не ищи что-то соли слаще,
Все вокруг грустно и серо…
Улыбайся, прошу, почаще,
Мой дорогой друг Пьеро.
 

«Здравствуй, любимый мой город Грусть…»