Текст книги "Level Up (СИ)"

Автор книги: Данияр Сугралинов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 4 страниц) [доступный отрывок для чтения: 2 страниц]

Глава 3. Первый квест

«Кто вы такие и почему это должно меня волновать?!»

"Футурама"

Я все-таки набрал в кроссовки воды, пока ошарашенный шел из магазина, причем в обе. Впрочем, «система» – так я решил называть нечто, выдающее мне информационные блоки – ничего не выдала. Дискомфорт присутствует, но переохлаждением не грозит.

В голову лезут, наслаиваясь, мысли. Я схожу с ума? У меня опухоль мозга? Расстройство личности? Может провериться?!

Я нехотя докуриваю третью сигарету подряд, одновременно перебирая в памяти врачей и клиники. Не выдерживаю, гуглю и онлайн записываюсь в ближайшую клинику.

Немного успокаиваюсь, и ко мне приходит на первый взгляд несуразная мысль – а реален ли этот мир? Что, если я здоров, и со мной все в порядке? Тогда, может дело в самой реальности?

Дворовые гопники, промокшая обувь, вполне себе натуральный дым сигарет и муравьишка, ползающий по лавочке возле моей руки – все, абсолютно все, кричит о том, что этот мир реален.

Но то же самое чувствовали и ощущали Лаит с Маханом, попав в Друмир и Барлиону – абсолютную реальность. Так что идея была не такой уж нелепой. А что, похитили меня инопланетяне или всемогущая Корпорация, погрузили мое не первой свежести тело в капсулу и устроили полное погружение в виртуальность. Зачем? Не знаю. Никогда не считал себя избранным, даже когда меня избрали старостой класса. Но попытаться проверить идею стоит. Я слишком много играл в компьютерные игры, чтобы не суметь отличить реальность от виртуальности.

Правой рукой вытаскиваю зажигалку, левую вытягиваю чуть перед собой. Щелкаю, кастуя огонь под ладонью – вжик, вжик! Выдерживаю пару секунд и отдергиваю руку, я не мазохист терпеть боль, когда тело кричит – Капец! Убивают!

Больно, епт!

Одновременно, как в 3D-фильме всплывает и сразу же затухает системный текст:

Получен урон: 1 (огонь).

Дую на ладошку. Боль, как первое доказательство реальности мира. Покрасневший участок кожи на ладони – второе доказательство. Системный текст из ниоткуда рушит всю доказательную базу.

И что значит урон "1"? Один чего? Сколько у меня всего хитпоинтов? Как посмотреть свои статы ? Скиллы ? Какой у меня уровень социальной значимости? Это то же самое, что и левел? Уровень? Как набивать экспу ?

Бешено вращаю глазами, скашиваю их во все стороны, но не вижу никаких иконок, кнопок и баров , кроме полоски здоровья с процентами. Моргаю, и шкала здоровья уплывает вверх за пределы поля зрения. Стоп!

Моргаю еще раз. И снова здравствуйте, с вами уровень вашего здоровья! Останавливаю взгляд на красной полоске, и на ней проявляются цифры: 69,31792%. Вот оно!

Таращу глаза на проценты. Ничего.

Снова моргаю. Ничего.

Думаю о том, как хорошо бы видеть свои очки жизненных сил, как выражается система, не в процентах. Проценты исчезают и проявляются абсолютные значения: 6238/9000.

Надо было просто захотеть и подумать об этом?

Скиллы, статы, ладно, потом разберусь, отвлекся.

Черт, да что за дебафы на мне? Как жизнь поднять до положенных 9000 хэпэ?

Опять отвлекся, и с жизнью разберусь потом. То есть с "жизнью". То есть с хэпэ! Сейчас главное, это разобраться, в реальности ли я.

Только я об этом подумал, возле моих ног останавливается чья-то тень.

– Прошу прощения!

Поднимаю глаза.

– Здра-а-аствуйте, молодой человек! – обращается ко мне колоритный такой старичок в шляпе, проглатывая "л". Смотрит при этом он куда-то в землю.

Срабатывает воспитание, и я вскакиваю на ноги.

– Здравствуйте! – отвечаю. – Чем могу помочь? Хотите присесть?

Оглядываю аллейку. Свободных мест полно – будни, рабочий день только начался.

– Нет-нет, спасибо. Я, собственно, вот по какому вопросу решил к вам обратиться, – бубнит пенсионер. – Понимаете, мне тяжело ходить. Но ходить надо, вот я и хожу. Гуляю по аллее, туда-сюда, туда-сюда, а в перерывах между этими хождениями присаживаюсь и читаю газету. Без чтения свежих газет...

Думаю, что старичок как-то совсем по киношно-книжному разговаривает, а сам киваю и поддакиваю, пытаясь поймать взгляд, но тот упорно втыкает вниз, не поднимая глаз. На нем летние туфли, потертый пиджак с заплатками на локтях, а его широкие джинсовые штаны натянуты по грудь и гордо перевязаны ремнем с металлической пряжкой Metallica. Что это за пасхалка от гейм-дизайнеров на этом бравом NPC ?

Я не могу сдержать смех. Старичок прерывается и удивленно смотрит мне в глаза.

Самуэль Михайлович Панюков, «Крыса», 83 года

Лол, что? Крыса? Всматриваюсь внимательнее, и информации становится больше.

Текущий статус: пенсионер.

27 уровень социальной значимости.

Класс: чиновник 6 уровня.

Вдовец. Дети: Наталья, 54 года. Внуки: Глеб, 31 год.

Замечен в противоправных действиях!

– Простите, гражданин Панюков...

И тут старичок завис. Натурально так завис, не как непись, а как настоящий человек.

Старичок пошамкал, уставился куда-то в сторону и произнес:

– В одна тысяча девятьсот тридцать шестом году я бы забеспокоился, молодой человек, что вы меня знаете. Я хоть и ходил тогда под стол пешком, а о временах тех знаю не понаслышке. И когда незнакомые молодые люди обращались к тебе по фамилии, ничего хорошего это не предвещало. Вы меня, конечно, извините, что не обращаюсь к вам по имени-отчеству, но я совершенно уверен, что мы с вами не знакомы. На что-что, а на имена и лица у меня преотличнейшая память.

Точно бот! Бот с идеальной памятью! Или нет? Любой игровой NPC и ухом бы не повел на мое знание его имени! А Самуэль Михайлович повел, и даже слегка напрягся.

– Позвольте, присяду...

– Фил.. Филипп, – представляюсь я.

– Что же, Филипп, – старичок присел, снял шляпу и поправил свои редкие седые волосы. – Так откуда вы меня знаете? Хотя, постойте... Я имел честь преподавать курс марксизма в одна тысяча девятьсот...

– Самуэль Михайлович! – перебиваю его. – Мы и вправду не знакомы. Но мы с Глебом вместе учились, я знаком с его мамой Натальей Самуэлевной Панюковой, и она рассказывала о вас. Вы – большой человек!

Говорю последнее предложение и ни капли не лукавлю. Сява – четвертый левел, продавщица – девятый. А тут – двадцать седьмой! Сто пудов, прокачался старичок за жизнь. Как же посмотреть свой?

Панюков заметно успокаивается, и, кажется, даже польщен.

– Ну что вы, что вы... Служил Отечеству, как каждый из нашего поколения. Это молодежь все на Запад смотрит! Глебка – так тот вообще в Израиль собрался! Вот в наше время...

– Самуэль Михайлович! – переминаясь с ноги на ногу, я закуриваю очередную сигарету. Хочется в туалет. – Простите, что перебиваю, но мне надо идти.

– Конечно, конечно, Филипп... Но... – тут старичок мнется, но все-таки продолжает. – Я ведь с какой целью к вам обратился. Понимаете, мне тяжело ходить. Но ходить надо, вот я и хожу. Гуляю по аллее, туда-сюда...

Черт, может он все-таки непись? Ей-богу, боты в чатах и то человечнее разговаривают. Решаю проверить и снова перебиваю. Невежливо, но если это вирт, то вежливость подождет. Надо разобраться!

– Самуэль Михайлович! Кто был президентом СССР в сорок первом году?

– Что, простите?

– Это важно, Самуэль Михайлович! Кто был президентом СССР в сорок первом?

Старичок так мотает головой, что, я боюсь, его куриная шейка не выдержит.

– В одна тысяча девятьсот сорок первом году в Союзе Советских Социалистических Республик должности президента не существовало! Генеральный секретарь ЦэКа ВэКаПэбэ Иосиф Виссарионович Сталин осуществлял руководство партией и страной!

Точно, бот. Причем, какой-то карикатурный, одномерный. Как бы убедиться? На тест Тьюринга и долгое общение со стариком времени нет, так что попробую блиц.

– Самуэль Михайлович, можно еще несколько коротких вопросов?

– Я вполне располагаю временем, Филипп.

– Коньяк или водка?

– Вода! А раньше – конечно же, коньяк!

– ЦСКА – чемпион?

– Вот еще! В Союзе... простите... В России нет еще пока команд сильнее "Спартака"! – декламирует он и радостно, как-то по-детски, смеется.

– Бинго!

Старичок реален! Он не непись!

– Что, простите?

– Нет, это вы меня простите, Самуэль Михайлович! – меня разрывает от радости, что мир реален, и что в этом реальном мире у меня есть суперспособность, мне хочется угодить старичку. – Простите, что был не сдержан и перебивал. Я вас слушаю, чем могу помочь?

– Филипп... Как я уже говорил, мне тяжело ходить. Но ходить надо, вот я и хожу. Гуляю по алее, туда-сюда, туда-сюда...

Да что такое, или все-таки бот? Скрипт на скрипте и скриптом погоняет!

– Простите старика, – неожиданно прерывается он. – Я уже это говорил. В общем, в перерывах между этими хождениями я присаживаюсь и читаю газету. Без чтения свежих газет я не ощущаю себя живым. Какая жизнь у старика моих лет? Читая газеты, я узнаю, что происходит в мире. А из всех мировых событий мне более всего интересен мир спорта. К сожалению, именно сегодня я забыл купить газету "Спорт-Экспресс", и купить ее я смогу только на обратном пути к дому, потому что путь до киоска и обратно мне не осилить. А что это значит?

– Вам нечего будет читать во время прогулки?

– Вы весьма проницательны, Филипп. Я буду безмерно вам благодарен, если вы принесете мне свежий номер газеты "Спорт-Экспресс". Конечно же, я вам верну ваши деньги.

И тут половину поля зрения мне загораживает окно с самым настоящим квестом.

«О спорт – ты мир!»

Пенсионер Самуэль Михайлович Панюков просит вас принести свежий номер газеты "Спорт-Экспресс", чтобы скрасить свою прогулку.

Награды:

∙ 10 очков опыта.

∙ 5 очков репутации с пенсионером Самуэлем Михайловичем Панюковым (текущее значение: Равнодушие 0/30).

Как принять квест? Где кнопка? Бегаю глазами, но ничего не могу найти. Отвечаю старичку:

– Я принесу вам газету, Самуэль Михайлович. Оставайтесь здесь.

– Куда же я денусь, – улыбается он.

Окно квеста закрывается, а в голове отчетливо щелкает: "Квест принят". Где-то в периферии зрения мигает восклицательный знак. Сосредоточиваюсь на нем. Разворачивается список квестов из одного пункта: "О спорт – ты мир!".

Я отдаю честь Панюкову, разворачиваюсь и мчусь за газетой.

Впервые за долгое время я чувствую себя в своей стихии в реальном мире.

Глава 4. Великая победа Альянса

«Не могу стоять, пока другие работают... Пойду полежу»

Warcraft III

За газетой я бегу вприпрыжку. Вспоминаю, в какой из игр у меня заложилась такая привычка. Quake? Точно, именно там подобная манера передвижения ускоряла и делала затруднительным прицеливание врага. Потом был Morrowind, и оказалось, что так там можно прокачивать атлетику персонажа. Рефлекс закрепился – все только бегом и все вприпрыжку. А раз моя жизнь теперь – игра... Буду бегать и в реале, если это все-таки реал, а я не сошел с ума.

По дороге забегаю в кафе быстрого питания, использую их туалет по назначению, получаю системный текст об этом, а так же +1 к удовлетворенности, выхожу и снова бегу.

Бегу по улице, огибая прохожих, рекламные раскладушки и билборды, перепрыгивая через лужи, а в голове крутится мысль: за квест дадут 10 очков опыта, а раз есть опыт, значит, уровни можно прокачивать! Пока не понимаю, как уровни в реале коррелируют с характеристиками: старик Панюков намного выше уровнем безработного Сявы, но не уверен, что в физических данных гопник уступает пенсионеру. Скорее наоборот. Хотя, возможно, я ошибаюсь, и уровень социальной значимости не имеет ничего общего с уровнем персонажа. Я сказал персонажа? Человека, конечно.

На полпути к газетному киоску реальность наносит жесткий удар: я выдыхаюсь, но продолжаю бежать, в надежде на прокачку выносливости и атлетики. Еще через пару минут бега на пределе в голове начинает звенеть, почему-то болят зубы и горят ноги. Я часто с всхлипываниями дышу, но воздуха не хватает.

Чувствую, что схожу с ума. Что я делаю? Зачем бегу? Это же реальный мир, какая прокачка, какие уровни, квесты? Тихо шифером шурша, крыша едет не спеша...

Останавливаюсь. Меня раздирает кашель, из легких лезет какая-то дрянь. Сплевываю в подвернувшуюся урну, вижу там что-то мерзкое, и меня рвет утренним бутербродом.

С ненавистью вглядываюсь во всплывший перед глазами системный текст – что-то там об упавшей в ноль бодрости и необходимости отдыха. Сука, как же реально, в тему и к месту! Ну не может быть галлюцинация такой продуманной!

Разум, отмахнувшись от сомнений, переключается в знакомое русло. Статы!

Ежу понятно, выносливость у меня на уровне Самуэля Михайловича, и ее надо прокачивать. Вот только как? Бегать по утрам? Только не это. Думаю, лучше прокачивать интеллект.

Отдышавшись, отплевавшись остатками завтрака, я закуриваю. Снова отравление, снова дебаф, снова плывущие цифры урона – плевать. Мне надо заглушить кислотный привкус во рту.

Дальше иду пешком.

В киоске покупаю газету. Всплывает системный текст о получении квестового предмета. Разглядываю покупку – газета как газета. Радуюсь про себя тому, что мой первый квестгивер попросил только одну и именно газету, а не штук десять, как полагается. Представляю: "Принесите 10 коренных зубов уличных гопников".

Благодарю торговца второго уровня шестидесятилетнюю Зинаиду Николаевну и возвращаюсь к старичку.

Панюков на месте. Сидит на той же лавочке, щурится, подставляя лицо солнцу и что-то мурлычет. В паре шагов от него снуют и что-то курлыкают голуби.

– Самуэль Михайлович...

– А, Филипп! – старик берет протянутую газету, подносит ее к лицу и глубоко вдыхает.

Переминаюсь с ноги на ногу в ожидании закрытия квеста, смотрю на старичка. Тот решает пояснить свои действия:

– Мне очень нравится запах свежей прессы. Вот ваши деньги, спасибо, молодой человек! Вы мне очень помогли!

Он протягивает заранее приготовленную горстку мелочи. Беру деньги и жду закрытия квеста. Ничего не происходит. Смотрю на деньги в руке, на Панюкова, на газету. Ничего.

Панюков разворачивает первую страницу:

– Ох ты ж Божечки мои!.. "Лестер" -то что творит!

– Что творит Лестер?– на автомате задаю вопрос, хотя заботит меня непонятный сбой механики системы. В поле зрения никаких системных текстов. Всматриваюсь в восклицательный знак, и он разворачивается в пустой список. Я так понимаю, квест закрыт? А где очки опыта? Где улучшение репутации с Самуэлем Михайловичем?

– А "Лестер" становится чемпионом Англии! Что я говорил Ванидовскому?! Я ему говорил, что "Лисы" – это сила! А Раньери – голова! Так-то, Филипп!

Панюков отрывается от газеты и выжидающе смотрит на меня. А я смотрю на текст над его головой и ликую!

Самуэль Михайлович Панюков, «Крыса», 83 года

Текущий статус: пенсионер.

27 уровень социальной значимости.

Класс: чиновник 6 уровня.

Вдовец. Дети: Наталья, 54 года. Внуки: Глеб, 31 год.

Замечен в противоправных действиях!

Отношение: Равнодушие 5/30.

Зачелся! Воистину, великая победа Альянса!

Добавилась репа , значит, и опыт капнул куда-то в копилку. Разобраться бы, где его отслеживать...

Обращаю внимание на незамеченный мной ранее какой-то текст. Фокусируюсь:

Ваша репутация у Самуэля Михайловича Панюкова повысилась!

Текущее отношение: Равнодушие 5/30.

Собираюсь попрощаться с Панюковым, но он уже с головой в мире спорта. Киваю ему, хоть он и не видит, и иду-бегу домой. По дороге думаю, что стоило спросить о происхождении его ника «Крыса». Хотя какой ник, скорее прозвище, или «погоняло». А что, вполне возможно, что он сидел.

Дома с отвращением снимаю обувь, носки, промокшие снизу штаны. Одежду кидаю в стиральную машину, обувь – сушиться на балкон.

Сажусь на табуретку, чтобы покурить. Особенно много и часто я курю в моменты увлеченности чем-то или в возбуждении. Из-за этого на следующий день чувствую себя отвратительно и с явным желанием бросить курить. Хватает меня ненадолго. Организм очищается от всей той гадости, что я втянул накануне, или почти всей, и меня снова тянет к сигарете.

Затягиваясь, рассматриваю стоящие на полу кроссовки. Интересно, какие бы у них были показатели, будь это обувь в игре? Что-нибудь типа:

Позорные рваные кроссовки неудачи

–9 к привлекательности.

–6 к ловкости.

Прочность: 3/60.

Как-то совсем глупо. Тратить ежедневно по десять-двенадцать часов на игру, чтобы сменить один пиксельный шмот на другой, и не иметь желания сменить обувь в реальной жизни.

Зеваю. Время к полудню, к приходу Яны надо прибраться и приготовить ужин, чтобы потом с чистой совестью пойти в рейд и все-таки пройти его до конца. Гашу сигарету, выставляю будильник на 16:00 и иду спать.

Засыпая, осознаю, что вечером в рейд мне совсем не хочется, да и вообще играть тоже. Во мне просыпается манчкин от реала.

Просыпаюсь по звонку весь в поту. Тело ломит, во рту слово справил нужду весь Оргриммар . По груди топчется кошка, требует жрать.

Ваську я притащил с улицы еще в те времена, когда топовые гильдии мира только начинали траить Иллидана. Не скажу, что я тщательно его осматривал: просто принес домой рыжий вымокший комок шерсти, вывалил его на кухне и поставил рядом блюдце с молоком. Котенок уткнулся туда мордочкой. Пока он насыщался, я недолго думая, назвал его Васькой.

Спустя некоторое время выяснилось, что Васька – кошка. Обнаружил это мой товарищ, о чем сразу же радостно сообщил:

– Васька-то твой – никакой не Василий, а самая настоящая Василиса!

До сих пор не понимаю, на кой черт он полез ей под хвост, извращенец.

Кот, кошка – какая разница, подумал я, и ошибся. Следующей весной Васька сошла с ума: стала противно орать, требовать кота и передвигалась по квартире строго кормой вверх. Пришлось стерилизовать.

Когда в моей жизни появилась собачница Янка со своей пародией на собаку, жизнь Васьки круто изменилась. Карликовый пинчер Мальчик сразу невзлюбил Ваську. Надо сказать, это было взаимно.

Яна долго уговаривала меня избавиться от кошки. И шерсть от нее, и корми ее, и наполнитель покупай, да и мышей не ловит, в смысле толку от нее нет. На резонный вопрос, в чем же польза от Мальчика, и, вообще, правильно ли это, ждать какой-то пользы от домашних петов – чай, не в деревне живем, Яна обиделась. Это была одна из первых наших ссор.

Все разрешилось само собой. Как-то вечером мы ушли гулять, оставив кошку с собакой дома. Балкон был открыт – там стоял Васькин лоток.

Как это произошло, никто не знает, но каким-то образом пинчер покончил с собой, спрыгнув или свалившись с балкона. Мы нашли его переломанное тельце внизу под балконом. Понятно, что Яна была вне себя от горя. Мы похоронили Мальчика за гаражами, для чего мне пришлось попросить у соседских детей лопатку.

Ваську Яна возненавидела еще больше и наотрез отказалась делать для кошки хоть что-нибудь. Так что кормил и убирал за ней я...

Васька, заметив, что я проснулся, требовательно мяукает. Встаю, потягиваюсь. Вспоминаю предыдущие события и не могу понять, что приснилось, а что было на самом деле. Беру в руки Ваську и смотрю ей в глаза.

Есть!

Кошка Вася, 9 лет

Текущий статус: питомец Филиппа Панфилова.

Так, а левел? Или, что там вместо него, уровень социальной значимости? Непонятно. Я пытаюсь как-то развернуть блок информации, но Васька вырывается, оттряхивается и начинает себя вылизывать, обиженно поглядывая на меня. Наконец в системе что-то срабатывает, и статус питомца дополняется еще строчкой.

Отношение: Превознесение 10/10.

Превознесение? Да ладно?! Губы растягиваются в глупой довольной улыбке.

– Васька! Я тоже тебя люблю, – я радостно спрыгиваю с кровати. Это был не сон! С Васькой у меня максимально прокачанная репутация!

Как же это круто! Включаю телевизор, ставлю музыкальный канал.

Потом подхватываю кошку и, пританцовывая, тащу питомца на кухню.

От души сыплю корм, а сам иду приводить себя в порядок. Это не игра, здесь нужно мыться, товарищ Панфилов!

Принимаю душ, потом чищу зубы, бреюсь, обтираюсь, одеваюсь в чистое белье и иду на кухню.

Задумчиво оглядываю содержимое холодильника, надо понять, что готовить на ужин. Есть окорочок, осталось немного картошки и овощей. Думаю приготовить куриный суп, чтобы с запасом на завтра. А по-хорошему, конечно, надо ехать за продуктами.

Закидываю курицу в кастрюлю, заливаю водой и ставлю на огонь. В этот момент закипает чайник. Щедро засыпаю растворимый кофе в кружку, заливаю водой, добавляю сахар, размешиваю и с кружкой кофе выхожу на балкон. Васька уже доела и решила составить мне компанию.

Пью кофе, курю и думаю. Привычно сыпется системный текст о полученном уроне от курения. Замечаю, что жизненных сил прибавилось – видимо, пошел впрок сон, и вывелась часть токсинов от вчерашнего алкоголя. Но значение все равно не полное, лишь 77%.

Что со мной происходит и почему? Все больше разгорается желание разобраться в механике происходящего, понять, в чем система. Перебираю разные идеи, но ни одна не кажется разумной. Так ни к чему не придя, некоторое время экспериментирую, пытаясь вызвать на "экран" поля зрения хоть какую-то информацию о себе, чтобы понимать точку отсчета, и тут замечаю в правом верхнем углу поля зрения, почти за ним, какую-то иконку. Глаза грозят выкатиться из орбит, но я все-таки "дотягиваюсь", "цепляю" иконку, и у меня получается!

А следом за первой выскакивает и вторая иконка.

Это бафы . Или дебафы, как посмотреть. На иконке в клубах дыма красная литера N. Поверх иконки минуты и секунды ведут обратный отсчет: 116:31... 116:30... 116:29...

Всплывает пояснительный текст.

Насыщение никотином

Никотина достаточно в организме. Ваш метаболизм ускорен на 15%. Внимание: высокий уровня окиси углерода в крови!

+3% удовлетворённости.

+2% бодрости.

–4 к выносливости.

–2 к интеллекту.

–1 к силе.

Вторая иконка с черной литерой K. Она сообщает о кофеиновом бафе. Кофеин дает +2% к удовлетворенности, 10% к метаболизму, бодрости, вниманию и скорости реакции.

Плохо, что эти цифры не с чем соотнести. Сколько у меня всего выносливости? Если, допустим, ее показатель – сто, то минус четыре большой роли не играет. А если десять? Ведь тогда я чуть ли не вдвое уменьшаю этот показатель курением!

В задумчивости возвращаюсь на кухню, и пока варится мясо, чищу картошку. Наверное, впервые я задумываюсь о том, в здравом ли я уме, раз сам умышленно травлю себя и хожу под вечным дебафом, снижающим показатели.

Заканчиваю с картошкой, допиваю кофе и начинаю уборку.

Яне решаю пока ничего не рассказывать. Сначала схожу к врачу.