Текст книги "Шпионы и все остальные"

Автор книги: Данил Корецкий

сообщить о нарушении

Текущая страница: 10 (всего у книги 26 страниц) [доступный отрывок для чтения: 10 страниц]

Политик Бруно

Свой журнал Маша презентовала в галерее «Красный Октябрь», на территории бывшей кондитерской фабрики. Назывался он «Ппц». Журнал, в смысле. «Полиграфический Подиум-Центр». Это, б…дь, только Машка могла додуматься. Нет, а в самом деле, почему она не назвала его «Бдь», скажем?

Само мероприятие под стать – обычная Машкина заедрень: «голубые» табунами, девки безжопые, музыка как из перфоратора, из выпивки белый «сухарь», гуляево до шести утра. О чем тут гулять, спрашивается? Куда гулять? С кем? Но все гуляли. Даже Романыч. Бруно ни за что бы сюда не сунулся, если бы не Романыч. Пришлось терпеть.

Да, был один приятный момент. Стены в этой галерее голые, как в карцере в череповецкой «десятке». Единственное украшение – фотки. Где-то два на два метра. Или даже больше. На них та же голубень и девки, что и в зале, один в один, Бруно даже узнал пару рож… А на одной из фоток он совершенно неожиданно узнал самого себя. Офигел даже. Костюм с блестками, одна рука в кармане, вторая даже не рука, а как крыло размазанное, он ей взмахнул просто очень резко. Лицо интеллигентное, мужественное такое, и орет на кого-то. Ну, точно он. И все это на фоне трепетовской усадьбы, в стеклянной стене отражается синее небо. Это, похоже, фотограф Машкин его подловил, он ошивался там пару дней, носатый такой. А Бруно даже не знал. Вспоминал-вспоминал, когда он рукой вот так махал, так и не вспомнил. Наверное, бухой был, кого-то нах послал. Или в рожу кому дать хотел. Возможно, даже самому фотографу.

– Что скажешь? Нравится? – подкатила Машка, в руке стакан.

– Голубое небо я бы, конечно, убрал, – сказал Бруно важно. – Голубень не люблю. А так ништяк.

– Честно говоря, это Семен попросил, чтобы тебя сфоткали.

Она сунулась в стакан, увидела, что пустой, поморщилась.

– Он сказал, надо тебя раскручивать потихоньку. Какая-то партия, выборы, хня, короче. Ты чего, серьезно на это подписался?

– Народ как бы за, – сказал Бруно. – Я как бы не против…

– Да, дела-а, – протянула Машка и посмотрела на фото. – Но ты ничего получился, как ни странно! До сих пор офигеваю. Я ведь тогда Романыча чуть не послала, говорю, Бруно – это дикий трэш, у него ж морда каторжная, он всех рекламодателей мне распугает… Ты извини, конечно.

Машка грациозно взмахнула стаканом:

– Но ведь это бизнес, бабки, туда-сюда, сам понимаешь… А сейчас смотрю – хм, задорно так получилось, с матерком, свеженько. Может, на обложку тебя поставим в следующем месяце, если никто это место не скупит. А? Только татушек нарисуем – шея, руки, чтобы костюм не закрывал. Ты как?

– Хватит того, что ты мне бороду нарисовала, как у негра черножопого, – проворчал Бруно.

– А чего, нормальная бородка. Ой, ладно, там Лубутена привезли – он тоже с бородкой, видишь? Сейчас такое начнется… Я побежала, короче.

Но она еще притормозила на полсекунды, чтобы обернуться и добавить:

– А ты ничего, Бруно, симпатичный!

– Ага, – сказал Бруно.

Честно говоря, за всякими заботами он успел подзабыть о своем новом статусе партийного вождя. Бруно пошел искать в тусовке Романыча и обнаружил его в компании Сулимова и очень полного мужчины с розовым девичьим лицом.

– Маленький народ! – кричал Романыч, пытаясь перекрыть шум, который издавали музыканты на подиуме. – Они сами так себя называют!

– А я тебе о чем! – орал в ответ Сулимов. – Значит, должно присутствовать слово «народный» или «народная»!

– Но ведь это глупость! Народ здесь имеется в виду в другом смысле! Не в глобальном!

– Мне насрать на смысл! Нам рейтинг нужен! Пишем «Малая народная партия», и точка! Нет, лучше просто – «Народная партия»!

– Нет, просто – «Партия»! – поддел его Романыч.

– «Народная партия» уже зарегистрирована! – пропищал розовый толстяк.

– Уроды! – возмутился вице-премьер. – Тогда пусть будет «Народное вече»!

– Тоже зарегистрировано!

– Они ведь не просто народ! – не успокаивался Романыч. – Они маленький народ!

– «Маленькое народное вече»!

Толстый закрутил головой.

– Не зарегят! Нельзя, чтобы совпадало два и более слова! Сразу в корзину!

– Уроды!

Бруно громко кашлянул и потрогал Романыча за рукав.

– Так это, гм, Семен Романович. Чего у нас с этой партией, я не понял?

– А-а, партия! – сказал Романыч. – Кстати, вот это Бруно, тот самый.

Толстый с интересом посмотрел на карлика, протянул ему руку:

– Липов, полтиттехнолог… Я помощник Валентина.

– Бруно Аллегро, человек-ядро, человек-звезда. А, ну еще партийный вождь как бы, – обстоятельно перечислил Бруно.

– Он что, из «ЕдРа»? – Толстый нахмурился, покосился на Романыча. – Это меняет дело… Тогда его нельзя использовать!

– Что значит из ядра? Я сам – ядро! – обиделся Бруно. – Человек-ядро, один в один! Что, не похож?

Романыч рассмеялся.

– Нет, все нормально! Ни в «Единой России», ни в какой другой партии Бруно не состоит! В этом плане он совершенно девственен…

Бруно насупился. На что он намекает? Может, про Машку узнал? Так она и не скрывает…

– Только давай без паники!.. – одернул Сулимов Липова. – Мы уже все взвесили с Кириллом…

– Короче, так мне чего-то надо делать или нет? – перебил их Бруно. – А то я могу по телевизору там выступить или чего.

Романыч переглянулся с остальными. Липов покачал головой.

– Да все нормально, Бруно, – сказал Романыч. – Пока ничего не надо. Коля собирает инициативную группу, он даст знать в случае надобности.

– Это вот этот, что ли, Коля? – Бруно пальцем показал на Липова.

– Да, Коля – это я, – сказал Липов и неожиданно засмеялся тонким девичьим голоском.

– А почему он?

– Потому что Коля – политтехнолог, – сказал Романыч. – Это работа такая. «Партия под ключ» – слышал о таком?

– Нет, – сказал Бруно. Он с подозрением рассматривал Липова. – А он не станет это… Ну, чтобы вместо меня, значит? На мое место?

Липов опять засмеялся. К ним подошел невысокий бородатый мужичок в клетчатом костюме и спросил что-то по-английски. Липов ответил – тоже на английском. Мужичок посмотрел на Бруно, широко улыбнулся и показал большой палец.

– Чего он скалится, как клоун? – набычился Бруно.

– Это Кристиан Лубутен, известный модельер, – сказал политтехнолог. – Он согласился сняться в нескольких рекламных роликах, будет продвигать нашу партию.

Бруно презрительно хмыкнул.

– Этот Лумумба – не из маленького народа. Он – дылда!

– Да какая разница! При съемках мы будем использовать ту же технологию, что использовалась во «Властелине колец», – пояснил Липов. – Снимаются нормальные актеры…

Романыч кашлянул. Липов посмотрел на него, на Бруно, сделал страшное лицо.

– …Э-э, извиняюсь… В смысле, обычные актеры…

– Дылды, – уточнил Бруно.

– Да. Дылды. Точно, дылды! – Липов с готовностью закивал головой. – Но на экране они будут выглядеть в точности как вы. По росту. Понимаете, вся фишка в том, что они как бы за вас, несмотря на то что, э-э…

– Несмотря на то, что они дылды, – сказал Бруно.

– Точно. Да.

– Тогда лучше снимите боксера этого, Кукуева, – посоветовал Бруно.

Потом не заладились дела у английского клуба, получившего в футбольных кулуарах прозвище «Трепетуны». Клуб проиграл две важные встречи подряд, впереди маячила третья встреча, какой-то Суперкубок или что-то в этом роде. У Романыча расшалилась печень, началась мигрень, он поругался с Машкой и в конце концов полетел в Лондон навалять тренеру-итальянцу п…дюлей. Бруно сопровождал его в этой поездке. Таким образом, на несколько дней тема партийного строительства была закрыта. Все темы были закрыты, кроме футбольной.

В Южной Англии, как и положено, моросил колючий дождь. Романыч вместе с Бруно, адвокатами и местной охранной командой (два джипа и «Бентли») целый день колесили между Кобхэмом, где располагалась тренировочная база «Трепетунов», и Лондоном, где, по некоторым сведениям, скрывался от Романычева гнева Луиджи, тот самый тренер. В конце концов его нашли в одном из итальянских ресторанов – он был пьян в сопли, мечтательно улыбался и то порывался обнять Романыча, то хватал его за грудки. Кругом было много итальянцев. Они что-то горячо доказывали Романычу и его свите; некоторые их них выглядели как настоящие мафиози. Покидать ресторан Луиджи решительно отказывался, что, надо признать, было с его стороны весьма разумно.

Тогда Романыч обратился к своим охранникам и адвокатам:

– Значит, так. Вы все идете на улицу и садитесь в машины. А мы с Бруно проводим Луиджи в туалет. Правда, Луиджи?

Луиджи посмотрел на маленького Бруно, улыбнулся и кивнул.

Через минуту Бруно катал его ногами по полу туалета, танцевал гопака на почках и окунал головой в унитаз. По лицу старался не бить.

– Я – человек-ядро! Ты – человек-мяч! По мячу бьют, а ядро бьет само! Я – главнее! – приговаривал он.

Потом Луиджи усадили под горячий фен, Бруно его держал, Романыч произнес короткую речь на английском. Потом он дал Луиджи какие-то бумаги, и тот их сразу подписал. Из ресторана они вышли через черный ход.

– Я уволил Луиджи, – объявил Романыч, когда они сели в «Бентли». – У нас будет другой тренер. Послезавтра я возвращаюсь в Москву.

Утром следующего дня на базе в Колхэме Романыч представил команде нового тренера. Это был рыжий испанец, неожиданно полный и в очках. Звали его Мигель.

– Я очень-очень рад работать с такой сильной командой и таким человеком, как Семен Трепетов! – сказал Мигель в своей краткой речи. – Я считаю, что у нашего клуба начинаются новые, лучшие времена!

Бруно смотрел на этого Мигеля и в общем-то не сомневался, что и он очень скоро будет кататься по полу в уборной (очень возможно, что это будет уборная испанского ресторана). Что-то в его внешности подсказывало именно такой итог. Ну, да и ладно. Бруно ничего не имел против.

Как только вопрос с тренером решился, Романыч сразу почувствовал себя лучше – мигрень прекратилась, печень успокоилась. Он закатил праздничный ужин в «Gordon Ramsay» с шотландскими вальдшнепами, йоркширским пудингом и морем старого виски. В меню и карте вин крупными буквами было прописано, что обслуживание в ресторане ведется по системе а-ля рюсс. То есть «по-русски». Как выяснилось, ничего страшного в этом нет и означало лишь то, что все заказанные блюда подаются к столу не сразу, а в две-три перемены, чтобы, как говорится, с пылу с жару. Вот во время одной из перемен Романыч и сказал Бруно:

– Кстати, поздравляю! Сегодня звонил Липов, проинформировал, что учредительное собрание прошло успешно, тебя единогласно выбрали председателем партии!

– Какой партии? – уточнил Бруно, приканчивая вальдшнепа.

– Партии маленьких людей, сокращенно – ПМЛ. Решили оставить это название.

Бруно сделал хороший глоток «Бушмиллса», вытер рот и сказал:

– Ничё, мне нравится. Правильное название. Председатель – это типа вождь?

– Да, – сказал Романыч.

– Значит, теперь я еще человек-вождь!

Бруно сразу надулся, как индюк.

– А где собрание было-то? – буркнул он недовольно. – Почему я об этом в последнюю очередь узнаю?

– Я сам не знаю, Бруно. Может, оно в Москве было. А может, в каком-нибудь Урюпинске. Скорее всего, его и не было на самом деле! – Трепетов похлопал карлика по плечу. – Да это и неважно! Не переживай! Липов хорошо знает свое дело, это уже девятая партия, которой он занимается!

– Сдается мне, мутноватый он чел! – озаботился вдруг Бруно. – Как бы не обосрал нам все дело! Кстати, какой у него телефон?

Трепетов пожал плечами.

– Айфон, наверное. Что-то в этом роде. А что?

– Ничего, – сказал Бруно, сдвинув брови. – То есть плохо. Люди с айфонами часто пытались меня нае… Обмануть то есть. Но это ничего!

Так же быстро, как он впал в беспокойство, сейчас Бруно неожиданно воспрянул духом.

– Если что, я Липова закажу! Маслину в башку – и все проблемы! Ведь теперь я вождь! Председатель партии! Верно?

– Пока что ты председатель незарегистрированной партии, – поправил его Трепетов.

– А что это значит? – Бруно насторожился. – Я еще не могу никого заказать? А когда ее зарегистрируют?

– Завтра Липов отнесет документы в Минюст.

– Точно отнесет? Не заныкает?

– Нет. Ему за это деньги платят.

Бруно покачал головой, всем видом показывая, что так-то оно так, но, по его мнению, это ничего не значит. Деньги всем платят, а они норовят украсть, обмануть или еще чего похуже…

– А много денег?

– Много или мало, тебя это не должно волновать, – сказал Трепетов. – Деньги не твои, и платишь не ты.

Бруно немного смутился, но постарался не терять своей важности.

– И то правда! – солидно заметил он.

Первая экспедиция

– Там все настроено. Нажал «рек», нажал «стоп». Подсветка. Зум. Режим «дата-время». Батарея полная. Разберетесь, короче. Держи.

Лев Николаевич передал камеру Пальцу, тот сразу сунул ее в рюкзак. Она и в самом деле оказалась довольно компактной, не больше обычного фотоаппарата. И весила как пакет чипсов.

Лев Николаевич посмотрел на часы.

– Когда вас ждать?

Палец пожал плечами.

– Кто знает? Это «минус». Может, сутки, может, больше…

И вздохнув, добавил:

– Если все пойдет хорошо.

Лев Николаевич обвел взглядом мрачный подвал, устланный мусором и колотым кирпичом. Крохотное окошко под потолком, кружение вековой пыли в скупом луче света. Старый купеческий дом начала двадцатого века готовили к реконструкции, от него, по сути, остались только этот подвал да еще фасад, выходящий на Газетный переулок. В дальней стене, куда уходили трубы канализации и водоснабжения, зиял большой пролом. Там ждали Зарембо и Середов, увешанные рейдовыми рюкзаками со снаряжением. Середов смолил третью сигарету подряд – напитывал организм никотином на дальнюю дорогу.

– Будем надеяться, что именно хорошо все и пройдет, – сказал Лев Николаевич. – Машина стоит во дворе, там дежурят ребята из СБ. Они присмотрят за домом и вообще. Можете на них положиться. Раз в полчаса выходите на связь, чтобы мы были в курсе ваших передвижений. Мне будут докладывать.

– Сторож там, наверху, не возбухнет? – поинтересовался Палец. – Ментов с перепугу не вызовет?

– Насчет сторожа не беспокойся. Там все улажено. Он даже поможет, если надо будет. Хотя… – Лев Николаевич смерил взглядом внушительную фигуру стоящего перед ним «тоннельщика», экипированного по последнему слову диггерской техники. – Чего вам помогать? Сами справитесь…

Он достал из куртки платок, приложил к носу.

– Ну и воняет здесь. Ладно. Я пошел, а вам – удачи.

Лев Николаевич коротко кивнул в пространство и направился к полуразбитой лестнице, ведущей на улицу.

– В спину ветер, – сказал Палец, когда он скрылся наверху.

Он повесил на плечо удобный чехол, где были закреплены два небольших баллона с ацетиленом и кислородом.

– Ну что, мужики… – Он повернулся к товарищам. – А нам – совсем в другую сторону, верно?

Воздух постепенно становится вязким. Кажется, еще немного, и его можно будет пластать ножом, как черный студень. Мало кто заходил на третий уровень. А ведь это «только» пятьдесят метров.

Нагрузились в этот раз порядочно. Хорошо, что в последний момент решили не брать глубинный сканер. Сканер роскошный – «Геохантер», трехмерная картинка. Но там одна только поисковая катушка метр длиной. На фига им вообще этот сканер?

Зато инфракрасные «котлы» выше всяких похвал – легкие, мощные. Четырехканальные газоанализаторы «Дрёгер» в резиновых противоударных чехлах. Рации МОХ-221 – точно такие же, как им на Лубянке выдавали. Хорошие рации, проверенные. И два «стечкина» вдобавок. Молодец, Лев Николаевич, расстарался…

Дышишь, дышишь, только и делаешь, что дышишь. Самоспасатели пока не включали из соображений экономии. Палец сказал, что обернутся за шесть часов, но как будет на самом деле, никто не знает.

Им еще повезло, что заброс в самом центре города. Через Неглинку сэкономили больше часа пути.

И все время дышишь.

Дошли до первой решетки, отзвонились наверх:

– Идем по расписанию, все в порядке.

– Где находитесь? – спросили те, наверху.

– Отметка семь-семь-один, – сказал Середов и подмигнул Пальцу и Зарембо. Абсолютно от балды сказал.

– Это где? – интересуются наверху.

– Это второй горизонт. Ну, почти третий уже.

Там замолчали и отключились. Чем меньше они знают, тем лучше.

Середов с любопытством вертел рацию в руке, разглядывал.

– Слушайте, кажись, это та самая «труба», что у меня в «Тоннеле» была!

– Ясно, та самая, – сказал Палец.

– Нет, не в смысле, что МОХ, а в смысле, что моя «труба» треснутая была в двух местах – это я в «Бухене» саданул ее случайно. И здесь, смотрю, тоже трещины. И в тех же местах. И эпоксидка, которой я клеил…

Палец сказал:

– Ну, покажь.

Середов показал. Точно, трещины. Следы от эпоксидки. Палец и Зарембо еще раз осмотрели свои «трубы». Зарембо показалось, что ту, которая у Пальца, раньше Леший носил – у нее чехол был потерт точно так же, он еще собирался заменить его.

– Так что, выходит, этот Лев Николаевич склад спецоборудования ФСБ грабанул? – спросил Середов.

– Прямо тебе грабанул, – ответил Палец. – Купил. Значит, концы есть.

– Вот блин! Я там пахал, как папа Карло, жизнью рисковал, и у меня никаких концов не осталось! А этот хрен, неизвестно кто он и откуда, спокойно так пришел и купил!

– Это тебе неизвестно откуда. А на Лубянке, может, он в уважухе. И каждый завсклада поручкаться бежит, считает честью…

– Стало быть, крутой хрен этот Лев Николаевич, – сказал Зарембо.

– Крутой не крутой, а про Хранилище он ничего не знал! – не сдавался Середов. – А мы – знаем. Кто круче?

– Ага. Сравнил х…й с пальцем, – сказал Палец.

На глубине не очень-то посмеешься. Но Зарембо не мог сдержаться. Сдавленным таким смехом: гы-ы-ы.

– Чего ржешь?

– Ты, Палец, только что себя с х…ем сравнил, – пояснил Зарембо. – Не в твою пользу, извини.

Да, смешно. Очень смешно. Посмеялись. В конце концов Палец согласился:

– Ты прав, Зарембо. Да, до этого х…я, до Льва Николаевича, нам всем еще расти и расти.

Шли долго и достаточно тяжело. Путались в ходах, один раз свернули не туда, пришлось возвращаться, намотав пару лишних километров. Давало себя знать кислородное голодание: появилась одышка, все потели, руки-ноги стали как ватные. Казалось, что следом кто-то идет, выглядывает из боковых ответвлений, целится в незащищенные спины…

– Может, вернемся? – сказал Ржавый, который подвернул ногу и заметно прихрамывал. – Как-то неудачно все складывается… Лучше отдохнуть и в другой раз попробовать…

Он думал, что товарищи набросятся на него с насмешками и упреками, но нет.

– Каждый раз так, – мрачно сказал Палец после некоторого молчания. – Особенно когда растренирован…

– Да в прошлый раз вроде полегче было.

– Это тебе кажется, – сипло сказал Зарембо. – Никогда легко не бывает. В прошлый раз ты тоже ныл. Потерпи, сейчас мы на правильном пути. Через час-полтора придем.

Дальше двигались молча, с трудом переставляя ноги в тяжелых ботинках и напряженно вглядываясь во тьму. Мигание красного светодиода они заметили издалека.

Пых… Пых…

Люк на шахте «Бухенвальда» никуда не делся, ясное дело. И низкий каменный потолок. И особый тухлый мрак, который здесь, на шестидесяти с лишним метрах, ощущается как присутствие живого существа. Точнее, ты ощущаешь свое присутствие в нем. Внутри. Тебя проглотили. Тебя переваривают…

Кстати, в коровьих желудках вырабатывается вполне себе горючий биогенный метан.

Сгрузили вещи возле шахты, повалились на сырую землю, полежали полчаса, приходя в себя. Потом Палец стал готовить автоген к работе, а Зарембо делал замеры на газоанализаторе.

– Просачивается понемногу откуда-то, – сказал он. – Но концентрация никакая, меньше двух процентов.

– Меньше двух – считай что ничего, – сказал Палец.

– Помню, Леший что-то такое говорил про метан, – сказал Середов. – Когда в малой концентрации…

– Опять ты со своим Лешим, – раздраженно сказал Палец. – Что он говорил?

– Если, мол, метан появился, надо тут же уходить… Сколько бы его ни было…

– Умный больно… Тогда бы вообще в «минус» никто не ходил…

– Вот, ноль шесть. Один и шесть. Опять ноль-три… – Зарембо обошел вокруг шахты, глядя на показания прибора. – По нулям. Опять ноль шесть. Такое впечатление, где-то тонкой струйкой, еле-еле…

– Мышь пернула, – предположил Середов.

Смех смехом, а делать что-то надо. Не будут же они здесь сидеть и смотреть друг на друга.

Зарембо встал на крышку люка, поднял газоанализатор над головой. Метан, как известно, легче воздуха.

– Ноль девять. Значит, вентиляция какая-никакая есть, иначе тут нагнало бы до гребаной мамы.

– Ладно. Смотри! – Палец достал зажигалку, щелкнул колесиком – вспыхнул и задрожал красноватый огонек. – Видишь? Ничего не взрывается. Здесь даже бензин плохо горит, потому что кислорода мало. А теперь слезай, надо работать. Вскроем шахту – считай, полдела сделано.

Он включил горелку, отрегулировал пламя. Крышка люка соединялась с нижним кольцом толстой стальной пластиной. Она, в свою очередь, заканчивалась увесистым цилиндром с прорезью, рядом металлических кнопок и мигающей светодиодной лампочкой. Это и был замок. Возможно, для специалиста-«медвежатника» он не представлял большой проблемы. Возможно. Но вариант с «медвежатниками» отпадал по определению.

Палец поднес сопло горелки к пластине, увеличил подачу кислорода. Голубой наконечник пламени клюнул металл, расплылся по поверхности. Сталь понемногу меняла цвет. Палец еще подкрутил вентиль кислорода.

– А вдруг метан из шахты прет? – предположил вдруг Середов.

Палец посмотрел на него.

– Отвали. Не болтай под руку.

Горелка гудела, в стороны полетели желтые искры. Крохотный участок пространства наполнился ярким светом, он кусал и жег успевшие приноровиться к темноте глаза. Середов и Зарембо надвинули инфракрасные очки. Пламя уверенно вгрызалось в металл, кислород выдувал расплавленные брызги, похожие на золото.

Золото, золото… Оно близко. После «Бухена» еще один переход, привал. И последний рывок к «Адской Щели» и Хранилищу.

В этот раз все будет по-другому. Они не будут бегать по цыганам и бандитам, рискуя жизнью и свободой.

Трепетов поможет им с обналичкой и «отмывом». Он обещал. Для него это пара пустяков. Уже сегодня вечером золотые слитки превратятся в живые деньги. Завтра в это же время они втроем будут сидеть в приватной кабине «Дворянского гнезда» или в «Грине», обсуждать, куда вложить первые сотни тысяч долларов. Недвижимость, бизнес… или, блин, пацаны, а может, опять перевести их в золото – только банковское, легальное? А что – прикольно ведь, да?

А можно и не вкладывать никуда. Красиво и весело прогулять. Съездить куда-нибудь. Багамы. Карибы. Спустить все за неделю-другую. Потому что потом будет еще, еще и еще. И эти золотые брызги, осыпающиеся на грязный бетон, превратятся в сияющий, ослепительный поток – только успевай подставлять руки!

…В какой-то момент им показалось, что именно это и произошло. Что-то ослепительное хлынуло из «Бухенвальда» наружу. Как будто пламя горелки прошило крышку люка насквозь и оттуда навстречу протянулось такое же пламя, только не бело-голубое, а золотое и – больше, гораздо больше.

Палец вдруг взревел диким голосом, от которого вздрогнули бетонные стены.

Или это был уже не он.

Это грохот взрыва. И вокруг – пылающий ад.

Стальная крышка в тонну весом легко взлетела вверх, расшвыряв людей в стороны, смяла бетон, отскочила, просвистела по тоннелю…

И все закончилось. Накрылось.

Середов чувствовал, как что-то невидимое продолжает рвать его на части и выкручивать, словно мокрую тряпку.

Он со стоном открыл глаза. Ничего не увидел. Тоннель был затянут дымом и мраком. Нет, впереди, рядом с шахтой, что-то еще горело. И пахло горелой плотью.

Он попытался пошевелиться. Немного приподнял левую руку. Но лучше бы не поднимал. То, что рвало и крутило его тело, оказывается, было болью. Непереносимой болью.

Когда он снова открыл глаза, огонь впереди почти погас. Несколько горящих точек. Да, Палец сказал, что здесь даже бензин плохо горит… Сколько времени прошло?

– Эй! – прохрипел он в темноте. – Кто-то живой есть? Пацаны?

Левой рукой Середов осторожно ощупал себя. Липкое. Кровь. Странно, сейчас уже ничего не болело. Но то, что было под его рукой, не могло быть телом, его телом. Это было что-то чужое, мягко и безжизненно подающееся под пальцами. Как месиво из гнилых яблок. Как мешок с костями.

Середов понял, что умирает.

– Палец? Зарембо?

Он потянулся к левому боку, где была рация. Рация на месте. Он включил тумблер приемо-передатчика. Из динамика послышался прерывистый, запинающийся шорох. Помехи, тишина, опять помехи.

Наверное, не работает. Антенна накрылась. Или что-то другое.

– Что там у вас? Дошли куда-нибудь? – раздался вдруг резкий голос из динамика.

Это «земля». Середов хотел ответить, но не смог. Горло сжал спазм.

– Почему молчите?

– Все… погибли… – еле выдавил Середов.

Последние силы уходили. Он плакал.

– Чего-о? Говорите громче!

– Метан в шахте… скопился под крышкой… Всем писец…

– Где вы?! – заорали в трубке. – Что случилось? Кто это говорит? Назовите ваши координаты!

«Второй горизонт. Почти третий. Участок семь-семь-один», – то ли прошептал, то ли подумал Середов. Какая разница. Их все равно никто не найдет, не поможет, даже если всю МЧС поднять на ноги.

Середов отключил связь и стал ждать, когда погаснут последние огни возле шахты.