Текст книги "Золотое перо (СИ)"

Автор книги: Борис Сокольников

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 2 страниц)

                             1

   В городе Москве, недалеко от улицы Воровского, сплошь заселенной посольствами, в переулке, напротив здания Верховного Суда Российской Федерации, в продолговатом деревянном кафе сидели двое.

   Как и вся богема мира, писатели  Москвы не прочь провести время в артистическом кружке. И у них, как правило, совершенно нет денег, и они, что называется, тянут время от салата до антрекота, и от антрекота до кофе.

   И смешно смотреть, мой грустный читатель, как некая литературная дама, – поэтесса – если судить по ее шерстяному балахону необыкновенных размеров – , долго глядит в меню, обращаясь иногда к своей молодой пассии:

   – Ирина, возьмем антрекот... И салат?..

   И начинающая пассия, откинув длинными пальцами волосы, задумчиво изрекает:

   – Конечно!

   И большое, исключительное уважение к матроне не позволяет ей оплатить обед из собственного кармана, чтобы не поставить ее в неловкое положение хоть на минуту, чтобы не оскорбить зависимостью от себя.

   И почтенная матрона, извлекая трояк из обшитого блестками кошелька, глядя на тонкое и одухотворенное лицо своей пассии, – тоньше камеи, – думает: « Или обезьяна тебя родила?»

   И эти двое, судя по всему, не принадлежали к литературным генералам.

   Заказав по меню обед в рубль двадцать восемь копеек, – что уже перехлестывало бюджет и было уже неким артистическим транжирством, – они долго раскладывали свои портфели и разворачивали портмоне.

   – Знаете, Вероника, – проговорил молодой человек в длинном белом свитере, – сегодня на нашей студии при Доме Культуры железнодорожников я не стал читать свою новую вещь. Не та сегодня была среда, не та была атмосфера.

   Вероника Захаровна, облокотившись на край стола и закурив сигарету, медленно выпустила клуб дыма и спросила:

   – Творческая?

   – Творческая, творческая!

   Надо сказать, что эти двое были такие писатели, которых и вовсе не видно. Молодой человек, Владик Бухнов, являлся членом художественной студии при Доме Культуры железнодорожников. Вероника Тушнова была писательницей детских рассказов и в первой литературной молодости даже выпустила книжку. Отсюда ясно, что литературным генералам до нее не было никакого дела и они ее не видели и не замечали даже в большой бинокль. Однако не нужно думать, что литературная жизнь происходит только в верхах искусства. Как и в театре, это только видимая часть айсберга.

   И здесь, внизу, происходят течения, круговороты и драмы.

   – Знаете, Вероника, – говорил Владик Бухнов, – литература, которая обещает много дать, но ничего не дает, это литература несуществующего дня.

   – Да, да. Как вы правы.

   – В самом деле, посмотрите: Вознесенский исписался, Рахмантуров больше ничего не дает. Я читал его последнюю вещь в «Новом Мире». Ерунда! Чушь собачья!

   Хоть литературные  генералы и не интересовались Владиком Бухновым, но сам он сильно интересовался литературными генералами.

   – Угадайте, Вероника, что мне больше всего всегда хотелось иметь? Какую вещь?  Я всегда мечтал заиметь хорошую иностранную авторучку. Например фирмы «Паркер». Или французскую, немецкую, итальянскую, словом, западную, хорошей фирмы. Настоящее, высококачественное  перо. В крайнем случае, мечтал, чтобы мне на день рождения кто-нибудь подарил китайскую авторучку. С золотым пером.

   – Это такую, что по шесть рублей?

   – Да, по шесть рублей. Но китайскую авторучку сейчас не достать.

   – Да, не достать. Да ведь хорошая иностранная авторучка очень дорого стоит.

   – Да, очень дорого стоит. Одной моей месячной заработной платой не отделаешься. И вот, – представьте! – в магазине " Журналист " появились итальянские авторучки с итальянским же пером, по девяносто рублей.

   – С золотым пером?

   – С позолоченным. Но они пишут не хуже чем настоящие золотые перья. Сама пластинка пера сделана из тонкой нержавеющей стали, на ней выгравирована красивая латинская надпись, а на конец самого пера напаяна маленькая капелька настоящего золота.  Так что ручка пишет очень мягко и очень долговечна. Такую ручку нужно сначала осторожно расписать – на хорошей гладкой бумаге – примерно исписать две или три школьных тетрадки в линеечку, чтобы ручка привыкла к вашей руке, и тогда ручка пишет просто идеально! Хватаю свою премию и мчусь! Казалось бы, ручки дорогие, но можете себе представить: опоздал!

   – Не купили?

   – Напротив, купил.

   – За девяносто?..

   – За десятку!

   – Как же так получилось?..

   Владик откинулся в кресле.

   – Знаете, Вероника, я всегда фанатически верил в свою удачу. Меня нигде не печатают, но я не унываю. Потому что я знаю: не в Союзе Писателей находится искусство, а за столом писателя. И всегда во мне есть такое шестое чувство, такая уверенность, что меня признают, и что впоследствии и неизбежно я дам такую вещь, такое произведение, перед которым побледнеют все наши ораторы. Да и кто может определить уровень писателя?.. Произведение нужно сначала опубликовать.

   – Верно, верно.

   – И вот сегодня на службе я сразу почувствовал такую сильную возбудимость чувств, что мне было трудно высидеть на месте. Конечно, я сбежал. У меня там на службе такая работа, что иногда можно уйти. Мне хотелось немедленно за печатную машинку, печатать. Но нужно было еще слетать в магазин, за ручкой. Когда я туда прибежал, ручки уже закончились. Я долго бегал вокруг магазина и все никак не мог успокоиться. Черт знает, что началось такое! Мозг горел, – вдохновение! – и сознание у меня было такое легкое, ясное, как никогда. Гениальные мысли в моей голове появлялись и проносились с такой же легкостью и скоростью как у вас обыкновенные. Как будто бы мне опять исполнилось пятнадцать лет и я влюбился в первый раз в жизни в красивую девочку. Вот такое у меня было вдохновленное состояние. Мартовский снег, синие мартовские тени на мостовых, аромат этого мокрого талого снега... Я не пишу стихов, вы знаете, и никогда не пытался их писать, но тут вдруг написал:

                 Страдал поэт,

                 погиб, невинный,

                 теперь портрет

                 висит старинный.

   – Так и Рюмкин не писал.

   – Где ему!.. И вот, когда я бегал так по улице туда-сюда как дурак, подъезжает какая-то длинная синяя посольская машина и выходит высокий араб в черном шикарном шевровом костюме. На меня так и пахнуло запахом то ли миндаля то ли лаванды то ли горелого изюма. «Что, – говорит он мне, – магазин уже закрылся?» « Да, – говорю, – закрылся. Я сам хотел купить ручку, да закончились.» « О! – говорит араб, – Так и не купили?..» «Нет, – говорю, не купил.» « А вы журналист? – спрашивает араб, – Писатель?». «Да, – говорю, – писатель, пишу.» « О, – говорит араб, – Вашему горю не трудно помочь. Я вам могу подарить одну свою авторучку. Такие авторучки есть только у меня и у моего брата шейха Мусаила. У меня таких ручек много.»  Он открывает борт пиджака, а у него действительно таких ручек много: целых шесть штук! и все под номерами, я это сразу заметил. У него внутри по верхнему краю кармана пришита серебряная полоска и на ней золотые круглые номера. Внутренние карманы пиджаков, в отличие от наружных, обычно служат для более практичных целей чем пришивать красивые золотые номера и на каждый из них вешать ручку. Тут араб отстегнул ручку под номером шесть и подал мне вот это перо.

   – А на кого был похож этот араб?

   – Он был похож на Отелло. Настоящий араб: черный, высокий, курчавый и с огненным взглядом.

   Владик вынул из кармана длинную красную ручку и протянул ее Веронике.

   –  Какая странная ручка, – проговорила та, – Смотрите какая большая, длинная.  Таких нигде и не делают.

   – Индивидуальный заказ, наверное.

   – Наверное. Смотрите, какая.

   Писательница разглядывала перо, отставив его в сторону. Открытая перьевая пластинка светилась золотистым светом. Продолговатое вытянутое тело ручки сужалось к концу и здесь ее увенчивало миниатюрное изображение головы черта, искусно вырезанное из твердого дерева.

   – Ух какая! – еще раз проговорила писательница. – И зажим золотой. Смотрите, тут и проба выбита. Смотрите, смотрите! И гравировка на пере есть. Смотрите какая красивая!

   Действительно, вдоль пера, по его правой стороне, вдоль золотой каемочки была видна надпись   عبقرية لعنة. Тонкая и красивая.

   – Ну, продолжайте, продолжайте. Вы же мне не дорассказали.

   – Короче, говорю я этому иностранцу: «Я так просто не могу эту ручку взять, мы не нищие тут живем. Ну, если только за деньги.» Вытащил десятку, отдал ему, он  на меня так странно посмотрел, мы и расстались. Потом только я сообразил, что раз подарок, то денег давать нельзя.

   – Конечно нельзя.

   – Сообразил, а машина уже на бульвар заворачивает. Уехала!

   Вероника разглядывала подарок.

   – Теперь этой ручкой «Апофеоз» писать буду. Давно задумал. Сначала я хотел написать эту тему в прозе, но теперь решил написать драму в стихах.

   Владик подпер правой рукой подбородок и задумчиво посмотрел в дощатый угол давно не ремонтируемого кафе.

   Конечно, если бы он, Владик, был бы назначен директором этого торгово-столового заведения, этого кафе, он бы такого разгильдяйства, как здесь, не допустил: где и когда это видано чтобы в центре Москвы все стены кафе были засижены и загажены мухами? Это стыд и позор на всю Москву. Это Москва! Вот если бы Владика назначили заведующим этого кафе, тогда было бы совсем другое дело.

   Владик приехал в Москву из города Козельска и квартиры и постоянного надежного места работы в Москве у него все еще не было. О такой хорошей должности в Москве, как директор этого кафе, с которой Владик мог бы справиться, Владику можно было только мечтать. Вот он и мечтал, часто, всегда, постоянно – по ночам, – или гуляя один по московским улицам, о таких хороших вещах он мечтал, которые могли бы случиться в его жизни: что он уже, к примеру, или директор кафе или столовой в Москве, или, скажем, рубщик мяса на Даниловском рынке. Но как устроиться на такие должности и как найти таких знакомых чтобы помогли в этом деле, Владик не знал. Если бы Владик мог хорошо и на постоянно устроиться в Москве, это была бы тогда совсем другая жизнь и у него нашлось бы время и возможность войти в московские редакции, в издательства, в журналы.

   Конечно, самым простым и надежным делом было бы жениться в Москве на Москвичке. Да беда в том что у Владика уже была жена в городе Козельске. Поэтому о таких вещах и можно было только мечтать.

   Вдруг в кафе началось какое-то движение.

   Две деревенские бабы, сидевшие со своими сумками за столами, присели на корточки и спрятались за столешницами.

   Глядя на них три московские девочки-школьницы из третьего класса, сидевшие с мороженным, так же нагнулись и спрятались.

   Лицо Владика набычилось и покраснело. Он раздвинул руки и начал шевелить раздвинутыми пальцами как бы ловя внизу под собой под стулом в невидимой и мутной воде раков. Его голова мелко дрожала.

   Вдруг он сильным движением откинулся на спинку стула, раскинул в обе стороны руки и стал говорить:

   – Мы в космос запустим ракету:

     дерзанья поэтов растут,

     и атомной станции светом

     огни коммунизма зажгут!

     Нам дышится вольно, свободно,

     и шири полей не обьять.

     Мы мир отстоим всенародно!

     Войне никогда не бывать!

     Деревенские бабы послушали его, успокоились и снова уселись на свои стулья. Маленькие школьницы также вылезли из-под стола. Одна из них, хихикая, сказала:

   – Ой, как я испугалась!

     Махая руками как двумя оглоблями, Владик продолжал читать свою пока еще не записанную и нигде не опубликованную поэму:

    – А после по улице Школьной

      пойду я, усталый, домой,

      и ветер с тоской беспокойной

      летит над моей головой.

   Вероника Захаровна откинулась в кресле и выпустила тонкий и длинный клубок дыма.

   – Вот вы, Владик, мне много рассказали о своих замыслах, планах, задумках. И я  тоже теперь хочу вам рассказать про себя. Мне, честно говоря, и поговорить не с кем. У меня есть муж Саша, но он от литературы так далек!.. Никому мы с вами, Владик, не нужны, и если, скажем, умрем, никто этого даже и не заметит.

   – Да! Да! Но писать нужно, работать!

   – Вот вы, Владик, задумали творческую работу. Творческую! Полны замыслов, сомнений. Может быть, вы и ошибаетесь, но вы правы. Хоть что-то да и случилось у вас сегодня в жизни, хоть что-то да и произошло. Что-то необычное, новое. А у меня ничего никогда не бывает, ничего никогда не случается, ничего не изменяется, ничего не происходит! Никогда!

   Владик состроил задумчивую гримасу и вдруг, вскочив, протянул авторучку Тушновой:

   – Вероника Захаровна, возьмите! От души!..

   – Ну если от души...

   Писательница упрятала перо в портфель и встала. Они ушли, прижавшись друг к другу.

   В переулке Бухнов вдруг вспомнил, что не успел записать пришедшее ему в голову стихотворение, и встал. Он долго и сосредоточенно рассматривал закраины крыш, пока какой-то шофер не закричал ему:

  – Хватит ворон ловить, олух!

                               2

   И опять редакторы не принимали ее рассказов, хотя она уже давно перешла на новые темы. И теперь вместо редакторов Веронике стали отвечать литературные консультанты, так как она перестала кивать своим профессионализмом.

   Никому не нужны были ее мысли и надежды.

   И опять, как и в далекой литературной молодости, Вероника вынимала из почтового ящика толстые конверты с возвращенными рукописями. Но!.. Но, товарищи, но!.. Ведь только сейчас она начала по-настоящему и хорошо писать. Теперь для нее был неважен прежний рассказ, с которым она обивала пороги редакций. Теперь, пока приходил ответ из журнала, она писала два, три, пять новых рассказов. И чем совершенней, сильней, талантливей она писала, чем меньше значения она придавала литературным нормам и обычаям, тем более неприемлемым для редакторов становилось ее творчество.

   ...Ночь смотрела на землю...

   Да и так ли важно все это?... Когда горит свеча внутри тебя, так ли важно, поставили ли свечку по твою душу?..

   Вот она, ночь. Вот она входит в комнату неслышными шагами.

   Здравствуй, Ночь. Подруга дум, сестра размышлений.

   И бежит, бежит красная строка от одного края листа к другому...

                              3

   Так шли дни и месяцы. Вероника много работала и стопка рукописей на правой стороне ее стола увеличивалась. Вероника постоянно возвращалась к своим уже написанным рассказам, тщательно их отделывала и переписывала. Она добивалась совершенства.

   Муж Вероники Тушновой был прапорщиком. Его звали Саша. Он служил в военкомате. Днем, отлучаясь из военкомата, он разносил ее рукописи в редакции московских журналов, немало не смущаясь таким представительством. Ему было приятно и интересно побывать в редакциях и представиться мужем и литературным секретарем писательницы. При малейшей  возможности он вступал в разговоры, дискуссии, рассуждения и много рассказывал  работникам редакции о Веронике и о их семейной жизни, и о деревне, из которой он прибыл в Москву, и о службе в Басманном военкомате. Разговаривать он любил и умел, поговорить с ним всегда было интересно. Часто эти разговоры затягивались на час и на два. В московских редакциях у него уже было много знакомых, в основном среди бухгалтерш, секретарш, курьеров и в отделе писем.

   Начинал прапорщик Саша свои посещения редакций с того, что объявлял что его жена член Союза Советских писателей.

   Рассказы Вероники не принимали ни в один из популярных московских журналов.

   Только через год пришла удача.

   Литературный еженедельник напечатал один из ее рассказов. Был получен реальный  гонорар, которого Вероника уже давно не видала. Она работала руководителем детской литературной студии, и на этой работе с трудом добилась от руководства Дома Культуры при заводе «Калибр» минимальной ставки в семьдесят один рубль.

   А тут целых сто восемь рублей!

   И как весенние ручьи подспудно и незаметно размывают плотные слои льда и снега, так и ее имя начало незаметно отвоевывать пространство. Из тьмы забвения оно пробивалось на свет.

   Как Свинкс знает себе цену, так и ее строка работала силою положения, силою заложенного в нее звучания вне зависимости от желаний и суждений друзей и недругов.

   Ее  мысль звучала и была слышна независимо от всех других печатавшихся произведений, она жила сама по себе вне времени и пространства.

   Мир вспыхнул и загорелся перед ее глазами. Человек часто и не подозревает о своих возможностях, – говорит мыслитель, и он прав.

   Вероника не замечала окружающего. Сконцентрированная на одной мысли, она шла к ней, как жаждущий идет к источнику. Подчиненная одной идее, она сама становилась похожа на свое произведение, живя им и завися только от него. Она создавала свои произведения, а произведения создавали и одухотворяли ее саму, подчиняя себе ее жизнь, ее мозг, ее сознание.

   И никто еще не знал, какие алмазы лежат на этом столе и какие достижения мысли закреплены в этих строках.

   Ночь горела за окном тысячами фонарей и звезд, и ночь горела в ее мозгу. Огромные облака неслись над мокрыми тротуарами и над прошедшими дождями отражаясь в них как текучие реки. Распахнутые пространства вливались в ее окно и ей казалось, что ветер улицы приносит ей судьбы и голоса.

   И так ей все было ясно, и видно, и понятно: и тот старый перрон, и погибшая под колесами товарного поезда собака Жулька так были понятны и видны ей, словно она смотрела на них сверху через десятки метров прозрачной голубой кристально чистой воды.

   И так была понятна ей эта собака, как ни была она понятна никому на свете. И как живая вставала она со страниц ее книги. Вот она смотрит с обложки журнала, приподняв обожженную ногу.

   Вот они, товарняки, стоят у причалов, готовые сдвинуться и повезти по морям российских плоскогорий песок, хлеб, чугун и гальку. Вот она, Родина.

   Вставал рассвет и опять ночь падала на землю.

   И какое чувство дикого непонимания рождалось у нее, когда она читала чужие произведения. Как можно так писать и можно ли жить в этом замкнутом и жалком мирке?..

   Наступил день, когда в литературном еженедельнике, посвященном творчеству молодых, Вероника с удивлением прочитала свою фамилию.

   « Какая же я молодежь?.. – спросила она себя, – Мне 38 лет, моя первая книга вышла шестнадцать лет назад. Правда, она была единственная, но не в этом дело.»

   Сразу было видно, что рецензент поставил ее на отдельную доску. Нельзя не замечать того, что очевидно.

   Еще с большим удивлением она прочла в конце этой длинной статьи имя Владика Бухнова. «Не может быть! – сказала она себе.»

   Нет! В тексте точно стояла его фамилия. Больше того, именно посвящением ему кончался мемуар. В тексте было приведено и само произведение.

   "Не секрет, – писал критический Сенека, – что в наши дни поэты утрачивают квалификацию. Чеканная, литая строка стала редкостью. Кто может теперь ею похвастаться? Тем более приятно отметить молодого поэта Владислава Бухнова. В альманахе он, правда, представлен только одним стихотворением, но оно стоит того, чтобы привести его полностью:

         В МУЗЕЕ ВЕЛИКОГО ПОЭТА

   Страдал

   Поэт.

   Погиб.

   Невинный!

   Теперь

   Портрет

   Висит

   В гостиной.

   Пожелаем же молодому поэту, так смело заявившему о себе, дальнейших поэтических успехов!"

                                    4

   Вероника продолжала работать, она много писала. Внутренне она успокоилась. У нее появилась уверенность в себе. А без уверенности не бывает удачи.

   Ее произведения пробивали себе дорогу.

   Теперь она писала по три часа в день. Да и не было смысла работать больше над произведением, если главная идея выражена.

   Она работала у распахнутого окна и иногда ей казалось, что строка в ее рассказе звенит, как ночь за окном.

   « Счастье! – думала она, – Откуда мне дана эта свобода, эта ясность мысли, эта уверенность в себе?..»

   По ночам ей казалось, что черт показывает ей язык. И она смеялась над своими глупыми мыслями. Ну что же, ведь у каждого писателя есть свои маленькие секреты.

   Наступала, приближалась зима.

   Белый иней припорашивал по утрам карнизы и желоба зданий, желтые листья устилали аллеи и переулки, и ее проза становилась прозрачней и тоньше. И смешно и интересно было Веронике наблюдать, как каждое явление природы и улицы, даже изгиб черных прутьев сиреневого куста за окном, отражаются в самом характере и построении ее произведения. Она видела что природа и она сама – это одно целое, одно и то же.

   В ноябрьские ночи у теплого электрического камина словно ветер нашептывал ей слова, как буд-то поземка из далей Тверского края приносила ей эти строки:

         Из тьмы снегов,

         холмов, соборов

         несется зов

         церковных хоров.

     И шариковые ручки на полке камина так пахли, как в детстве, как те две первые шариковые авторучки, зеленая и малиновая, которые только что появились, как редкость. И ей их привезли и подарили. Из Польши. О, как же они тогда, в детстве, сладко и радостно пахли!

   « Я только начинаю жить.» – думала она.

   Иногда Саша стоял за ее спиной и смотрел как она работает. И однажды он спросил:

   – А что ты делаешь?

   – Как что?.. Пишу.

   Но зима прошла со всеми ее гирляндами и шарами. Уходила белая снежная старуха из домов и из подворотен. Самая жгучая, самая памятная зима в жизни!

                                        5

   Наступил май. Вероника похорошела и в ней появилось что-то змеиное.

   Иногда, когда она писала, с ней случались легкие приступы. Как бы секунды мгновенной потери сознания. Голова начинала кружиться.

   В эту ночь она писала «Круг». Книга уже вышла из объема десяти листов. Сознание было ясное и Веронике казалось, что кто-то другой, высшая сила, водит ее пером.

   Когда она заканчивала тринадцатую главу, она вдруг увидела, что стеклянные глаза черта светятся зеленым огнем. В них отражались огни горевших внизу реклам.

   Вероника закончила 13 главу и легла на диван, чувствуя легкое головокружение. Вдруг какое-то неотчетное чувство заставило ее подойти к столу. Она протянула руку и дотронулась до пера. Глаза черта загорелись красным огнем. " Ну конечно, – подумала она, – это отражаются огни «Аэрофлота».

   Вероника склонилась к столу и начала писать «Зеленую радость». Она и сама не знала, почему взялась писать этот рассказ. Когда она писала первую строку, то не знала какова будет следующая.

   И прежде Веронике всегда казалось, что ее рука не успевает записывать ее мысли и ощущения. Часто она проигрывала будущее произведение в своем сознании, так же, как Моцарт или Шопен проигрывают в голове свою будущую музыку, будучи не в состоянии сразу мгновенно занести ее на нотную бумагу. И у нее часто появлялась мысль что лучше сразу записать эти мысли и ощущения на какую-нибудь магнитную ленту, чем долго оформлять на бумаге. Мысль уносилась вперед и ввысь с космической скоростью, и она успевала записать только ведущие, самые главные и неожиданные отрывки.

   Ее перо летало по листу бумаги с необыкновенной скоростью. Произведение росло и развивалось. Она знала, что не сможет запомнить и записать его сегодня полностью, и ей не терпелось закрепить мысль, чтобы не приостановить ее естественного развития. Поэтому она сокращала мысль насколько возможно, и это было уже не прозаическое повествование, но и не поэзия, а нечто необычное. Это была мысль, заключенная в литературную форму.

   Она и раньше знала, что никаких «произведений» вообще не существует, а есть только одно чувство и его реализация. А в какой форме это проявится, не имеет значения. Форма в искусстве не имеет значения. Это только посредственность держится за форму, потому что не имеет самостоятельной мысли и держится за существующие образцы.

   Наконец повесть была закончена. Окончательно обессиленная, Вероника упала на кровать и забылась в полубреду.

   – Что с тобой, Вера?.. – спросил утром муж. – Ты больна? Смотри, какие у тебя синяки, какие круги под глазами.

   – Ничего, ничего, Саша.  Подай мне то, что я вчера написала.

   Тут же она поняла, что написала что-то необыкновенное. Строки стояли как литые. Когда она читала эту вещь то как будто какой-то гул проносился через ее сознание, и она испытывала те же ощущения что испытывала когда писала эту вещь. Мгновенная радость осветила ее лицо и голова упала на подушку.

                                     6

  – Малокровие. Обычная картина, – сказал врач, подавая рецепт. – Рекомендую хорошее питание, отдых, полноценный сон. Пока серьезных нарушений не вижу. Хорошо бы отдохнуть в санатории, на даче.

                                     7

    Летние вечерние тени летали и порхали над улицей имени Вешних Вод прямо над  ее пересечением с улицей Красная Сосна Тринадцатая улица.

    – Слушай меня , Вероника, внимательно! – говорил прапорщик Саша, только что вернувшийся домой со службы и поэтому не успевший еще снять сапоги.

    Сегодня Саша был на овощебазе, поэтому он вернулся домой немного под шафе и ему хотелось поговорить.

    С овощебазы Саша привез большую красно-малиновую сетку дефицитной картошки, а так же в автобусе он успел отметить день рождения своего товарища, тоже прапорщика. Поэтому ему хотелось или пообщаться с Вероникой или сходить на улицу Красная Сосна Одиннадцатая улица в пельменную.

   – Поедем в деревню, к матери, – сказал Саша, – Врач говорит чтобы ты не работала, отдыхала. Вот и будешь отдыхать. Научишься карасей ловить. Потом пойдут грибы, опять же яблоки, фрукты. Ты, Вера, можешь в деревне с моей матерью провести все лето. Поедем, Вера! Поедем, Вера! Я возьму отпуск.

   – В деревню я не хочу.

   – Поговори тогда в своем Союзе Писателей. Хочешь, я туда схожу, сам поговорю. Может быть тебе дадут путевку в санаторий, в Дом Отдыха. У вас, у писателей, даже  тут в Переделкино рядом есть какой-то дом отдыха.

   – Да кто мне даст путевку, Саша? Ты же знаешь, я не литературный генерал.

   – Не имеют права не дать. Вон как хорошо про тебя в газете написали.

   – Да кто их читает, эти газеты.

   Но газеты читали.

   «Зеленая радость» неожиданно произвела фурор. Эту небольшую книжку объемом в два листа перевели на Западе и газеты написали что в Советском Союзе появился первый модернист.

   – И единственный! – зло сказала Вероника, прочитав «Литературную Газету».

   Книги, как всем хорошо известно, чаще всего читают молодые девушки. Так было всегда. Так было и во времена поэтов Пушкина и Державина. Так было и в золотом предвоенном 1914 году, летом, перед самым началом Первой мировой войны, когда люди еще не подозревали и не догадывались что скоро начнется Первая мировая война. И девушки в тот год читали летом книжки на дачах: в саду на скамейке и на веранде. Молодые девушки и дамы составляют 80% читателей романов. Правда они не всегда дочитывают их до конца: потому что пришел Иван и читать уже некогда.

   Поэтому неудивительно, что именно Вероника Тушнова, женщина-писатель, с ее глубоким знанием женской жизни и души вскоре стала самым популярным автором.

   Аналогично, читатель, что если бы я был дамой, то уже давно стал бы самым популярным писателем на земле.

   Журналы заполнились именем Вероники Тушновой. Ее имя склоняли на каждом углу, во всех обзорах и на всех заседаниях. Критики набросились на нее, как псы на серну.

   Вдруг оказалось, что она единственная, кем всегда интересуется публика, кого можно всегда ругать, принимать, или не принимать, любить и восхищаться. Какой бы вопрос современности не поднимался, все опять упиралось в ее имя.

   Вероника стала получать из секретариата Союза Писателей приглашения на всевозможные форумы и во всевозможные комиссии. На любом крупном культурном мероприятии она должна была обязательно присутствовать или показаться хоть на минуту. В Министерстве Культуры для этого держали специальную машину. То же самое было в Союзе Писателей. Было известно, что она нигде не задержится ни на одну лишнюю минуту.

   Особенно полюбили ее вдовы умерших писателей. Иногда ей казалось, что она только для того и родилась, чтобы выступать на похоронах. То и дело она поднимала трубку и слышала хорошо знакомую фразу: « Николай Иванович Вас так любил!.. Или Петр Николаевич...»

   Но ее здоровье подтачивалось. Она худела на глазах. В ее взоре появилось что-то такое, от чего иногда вздрагивал какой-нибудь писатель.

   – Знаете, – говорил редактор одного печально знаменитого журнала, – она нас всех считает за идиотов. Обратите внимание, как она смотрит на вас, когда слушает. Знаете, что она думает при этом?.. Ведь ей абсолютно на вас наплевать. Она никогда не читает критики о своих вещах. Ее это не интересует.

   И это была правда. Критики о себе Вероника никогда не читала. Она считала, что критикой читатели не интересуются, а кроме читателей чье-то иное мнение ей было безразлично.

   Одному критику она сказала:

   – Как не плюй на бороду писателя Некрасова, сам весь в соплях и останешься.

   Между тем ее здоровье падало. Она побледнела и синие круги уже не расходились под ее глазами.

   Осенью ей выделили дачу в Переделкино. Это был большой двухэтажный особняк. В нем было слишком много места для двух человек. Первый этаж этого особняка занимала вдовствующая супруга почившего литератора, намеревающаяся устроить там литературный музей.

   Зиму Вера провела в Ялте. Ей было плохо. Врачи не могли установить точного диагноза.

   Она сменила квартиру, перебравшись в старый центр Москвы.

   В старом дореволюционном доме на пятом этаже, в каменном фонаре, располагался теперь ее кабинет. Внизу поселился какой-то сумасшедший художник, легендарный модернист, в молодости делавший, как говорят, гениальные картины.

   Уже давно его работ никто не видел, потому что он ничего не писал, а только скитался по Москве. И от былого благополучия и всесветной известности у него осталась небольшая комната в старом доме да потертое пальто. И все его работы уже уплыли на пароходах в Америку.

   И часто Веронику кто-то под аркой хватал за рукав пальто, и хриплый голос среди стекол от разбитых бутылок и окурков кричал:

   – А я творческую пишу сейчас, творческую! Вероника, Верочка, Тушнова! Творческую!

   Она отталкивалась рукой от дикого видения, от этого старого человека, который неизвестно на что жил и чем занимался, кажется даже собирал по помойкам бутылки.

   – А приходите ко мне, Верочка, Вера! Я вас нарисую! Портретик, Вера, портрет! Творческая работа, Вера, творческая!