Текст книги "Моё лучшее стихотворение"

Автор книги: авторов Коллектив

Виктор Гончаров
Раздумье

 
Мне кажется, я в сотый раз рожден,
А вспомнить не могу
Те, прежние свои существованья,
Но что-то все же знаю я,
И это «что-то» здесь, в моей груди,
Живет, ворочается, тяжело вздыхает.
Припомнить что-нибудь?
Нет, это безнадежно,
Вот разве только сны.
Они меня измучили —
Одно и то же снится каждый раз.
Одно и то же…
Будто на скале я высек мамонта.
И сотни две людей, одетых в шкуры,
Гортанным криком славили меня.
Предела их восторгу не было.
И то, что я не смог изобразить
На каменном холсте,
Воображение людей дорисовало.
Царапина художника на камне
Для них была открытием вселенной,
И люди видели,
Как билось солнце на бивне мамонта,
Как кровь течет из мамонтовых ран
И как из глаз затравленной
   чудовищной горы
Стекают каменные слезы мамонта,
Беспомощности слезы…
Я славил человека.
Он стал сильнее зверя.
Далекий сон, он радует меня.
И люди в шкурах,
Люди в рваных шкурах…
Я жил когда-то, жил когда-то я!
Припомнить что-нибудь?..
Вот разве только сны…
Сикстинская капелла.
Дивный свет,
Расписан мною потолок и стены.
Художник я. Старик уже, старик…
Шесть лет последних
Отдал я этой росписи.
И суд господний,
Страшный суд идет.
Все жизненно
До ощущенья боли —
И ад и рай,
И божья неподкупность.
А то, что я не смел изобразить,
Воображение людей дорисовало,
И славила толпа
Мой многолетний труд
Художника,
Увидевшего в боге человека!
Я жил когда-то, жил когда-то я!
Что будет сниться мне из этой жизни?
Что?
Скала… самой природой,
Дождями,
   солнцем,
     холодом,
       ветрами
Изображен встающий человек.
Я как художник
Освободил его от злых нагромождений,
Все сдержанно,
Все грубо,
Ощутимо,
В намеке все,
Предельно скупо все!
А то, что я не стал изображать,
Воображение людей дорисовало.
Величием своим испуган человек.
Он поднимается.
Он удивлен собой.
Из рук его летят ночные звезды —
Росинки светлые,
В безвременье!
В бесчисленность светил!
За много, очень много километров
Он видится таким богатырем,
Перед которым бог – ничтожество,
Перед которым – бога нет.
А люди дорисовывают сами
Свое величие.
И гордость за собственное «я»
Горит в глазах людей.
И каждый понимает, что он велик
И прост,
И неподкупен
И горд собой,
И мир в его руках!
Победа человека над собой
Мне будет сниться,
Когда в сто первый раз
Я появлюсь на свет
И вновь возьму резец или палитру,
Чтобы из гор, из рек, из звезд ночных
Воссоздавать черты сынов земли,
Чтобы резцом и светом
Славить человека!
…Мне кажется, я снова буду жить.
 

1961

Владимир Гордиенко
Атака

 
Помню только о том,
как в солдатской цепи разноликой
я горланил «ура!»
и сорвал себе голос от крика.
 
 
О, когда б не оно —
громовое российское слово,
нам бы лечь и молчать
перед силой огня ножевого.
 
 
Жаль, что так и не смог
проследить я за каждой деталью,
устремившись вперед
через поле, побитое сталью.
 
 
Но в горелой деревне,
которую мы штурмовали,
востроглазый мальчишка
скрывался в каком-то подвале.
 
 
И сквозь толщу стены
из удачно отысканной щели
мальчуган рассмотрел
то, что мы различить не успели.
 
 
Желваки он приметил
на вражеских лицах смятенных,
нервный тик офицера
и бледность его подчиненных.
 
 
Нашу злость разглядел
и увидел, как слева и справа
люди падали, вздрогнув,
на быстро буревшие травы.
 
 
Я же мчался вперед,
поглощенный движеньем всецело.
Помню только «ура!»,
что гремело,
   гремело,
     гремело.
 
 
Помню только «ура!».
Вы меня извините за это.
Однотонность такая,
увы, не заслуга поэта.
 
 
Не большая беда,
если крик тот забудется даже,
стал мальчишка мужчиной
и все подетальней расскажет.
 
 
Впрочем, не было б слов,
да и сам бы он выжил едва ли,
если б мы в свое время
натужно «ура!» не кричали.
 

1959

Юрий Гордиенко
Рикша

 
Трубил, трубил, трубил рожок,
двоились уличные дали,
дымясь, асфальт подошвы жег,
мелькали стертые сандальи,
холодным потом рикша мок
и целый день, в тоске ли, в злобе ль,
бежал… и убежать не мог
из полированных оглобель.
 

1946

Сергей Городецкий
Горюшко

 
Без призора ходит Горе
От одной избы к другой,
И стучит в окно к Федоре,
Старой сватье дорогой:
 
 
– Отвори, Федорушка,
Отвори скорей!
Это я тут, Горюшко,
Плачу у дверей.
 
 
– Нет с Федорой разговора,
Ты мне, Горе, не родня!
Хлеба горы, денег ворох
Получила с трудодня.
 
 
Горе шасть в другую хату,
Где в окошках шум и свет,
И стучится в двери к свату,
Другу прежних, горьких лет:
 
 
– Приюти, Егорушка,
Сватьюшку свою!
Это я тут, Горюшко,
У дверей стою!
 
 
У Егора с Горем ссора:
– Уходи от хаты прочь!
За колхозного шофера
Выдаю я замуж дочь.
 
 
Горе плачет, пот струится
По костлявому лицу,
И в окно оно стучится
К многодетному отцу:
 
 
– Отвори, Сидорушка,
Пропусти в жилье!
Ты ведь помнишь Горюшко
Вечное свое!
 
 
– В Красной Армии три сына.
В школу отдал дочек трех.
Тут седьмые октябрины!
Не марай ты мой порог!
 
 
– Что с народом приключилось?
Не видало отродясь!..—
Горе лужицей расплылось,
Солнце высушило грязь.
 

1937

Николай Грибачев
Своему сердцу

 
Сердце мне сказало: я устало,
Не кори меня и не суди,
Вспомни, как нас в жизни помотало,
Глянь, какие дали позади.
 
 
Пусть тебя не соблазняют схватки,
Не влекут бессонные дела —
Знаешь сам, что нервы не в порядке,
Что в крови убавилось тепла.
 
 
Что хотел бы к тем, кто помоложе,
Да не можешь дотянуться в ряд.
Сдал, видать, отяжелел, похоже,
В землю стал расти, как говорят…
 
 
Сердце, ты напрасно разболталось,
Хоть и нету дыма без огня;
Подожди, повремени-ка малость,
Помолчи и выслушай меня.
 
 
Не святой глупец и не ханжа я,
И какая б ни была она,
Жизнь моя мне вовсе не чужая,
А своя, и позарез нужна.
 
 
Только как ты ни кричи об этом
И в какой ни уличай вине,
Не хочу тащиться за кюветом,
От большой дороги в стороне.
 
 
Не могу стоять затылком к бою,
Перед новым делом быть в долгу,
С ненавистью давней и любовью —
Плачь не плачь – проститься не могу.
 
 
На усталость жалобой моею,
Выходом из строя хоть на миг
Огорчить друзей моих не смею
И врагов порадовать моих.
 
 
Значит, бейся, сколько можешь биться,
А когда почувствуешь беду,
Не проси меня остановиться —
Можешь разрываться на ходу!..
 

1943–1955

Евгений Долматовский

 
Дело о поджоге рейхстага
Ты помнишь это дело о поджоге
Рейхстага?
Давний тридцать третий год…
Огромный Геринг, как кабан двуногий,
На прокурорской кафедре встает.
Еще не взят историей к ответу,
Он хочет доказать неправду свету:
«Рейхстаг большевиками подожжен!»
 
 
Но вот пред всеми – смуглый,
   чернобровый —
Встал подсудимый. Чистый и суровый,
Он в кандалах, но обвиняет – он!
Он держит речь, неистовый болгарин.
Его слова секут врагов, как жгут.
А воздух так удушлив, так угарен —
На площадях, должно быть, книги жгут.
 
 
…В тот грозный год я только кончил школу.
Вихрастые посланцы комсомола
Вели метро под утренней Москвой.
Мы никогда не видели рейхстага.
Нас восхищала львиная отвага
Болгарина с могучей головой.
 
 
Прошло немало лет.
А в сорок пятом
Тем самым, только выросшим, ребятам
Пришлось в далеких побывать местах.
Пришлось ползти берлинским зоосадом…
 
 
«Ударим зажигательным снарядом!»
«Горит рейхстаг! Смотри, горит рейхстаг!»
 
 
Прекрасный день – тридцатое апреля.
Тяжелый дым валит из-за колонн.
Теперь – не выдумка – на самом деле
Рейхстаг большевиками подожжен!
 

1947

Николай Доризо
Баллада о смеющемся мальчике

 
Косы, заплетенные короною,
Ни морщинки на высоком лбу…
Принесли ей с фронта
   похоронную —
Вдовью, безысходную судьбу.
Ахнула,
   потом заголосила,
Тяжело осела на кровать,
Все его,
   убитого,
     просила
Пожалеть детей, не умирать.
Люди виновато подходили,
Будто им в укор ее беда.
Лишь один жилец во всей
   квартире
Утром встал веселый, как всегда.
Улыбнулся сын ее в кровати,
Просто так, не зная отчего.
И была до ужаса некстати
Радость несмышленая его.
То ли в окнах сладко пахла мята,
То ли кот понравился ему, —
Только он доверчиво и свято
Улыбался горю своему…
Летнее ромашковое утро.
В доме плачет мать до немоты.
Он смеялся,
   значит, это мудро,
Это как на трауре цветы!..
И на фронте, средь ночей
   кромешных,
Он таким вставал передо мной —
Краснощекий,
   крохотный,
     безгрешный,
Бог всесильной радости земной.
Приходил он в тюрьмы без боязни
На забавных ноженьках своих,
Осенял улыбкой
   перед казнью
Лица краснодонцев молодых.
Он во всем:
   в частушке, в поговорке,
В лихости народа моего.
Насреддин
   и наш Василий Теркин —
Ангелы-хранители его!..
 

1957

Иван Доронин
Весенняя любовь

 
Ой, цвети,
Цвети, кудрявая рябина,
Наливайтесь, грозди,
Соком вешним.
Я на днях,
На днях у дальнего овина
Целовалась
С миленьким нездешним!
 
 
Все было хорошо,
Так хорошо —
И блузы синий цвет,
И запах тополей.
Он из города,
Ко мне пришел,
Я – с полей!
 
 
Он сказал:
«Вернулся я к покосу,
Будем травы
На лугах косить…»
И все гладил,
Гладил мою косу,
На руках
По ржам меня носил!
 
 
Ой вы, ржи,
Зеленые вы ржи,
Мне бы с вами жить,
Озелениться мне бы!
Я люблю смотреть,
Как ваша ширь дрожит
Под солнечною гладью
Неба.
 
 
Жаворонок,
Выше,
Громче,
Громче,
Выше надо мной!
Сердце просит,
Сердце хочет
Захлебнуться
Майскою волной!
 
 
Знаю,
Скоро
На широкой ниве
Будут косы
В золоте звенеть.
На деревне
Нет меня красивей,
На деревне
Нет меня дельней!
 
 
Ой, цвети,
Цвети, кудрявая рябина,
Наливайтесь, грозди,
Соком вешним.
Я намедни,
Я намедни у овина
Целовалась
С миленьким нездешним!
 

1921

Андрей Досталь
Ты меня сделай красивой

 
Я пришел
Из озерного края,
Эту землю
Всем сердцем любя.
 
 
А земля,
Она словно живая,
Просит
И молит тебя:
– Человек!
Ты одень
Меня парками,
Легкой,
Шумящей листвой.
 
 
– Человек!
От пустынь
Мне жарко,
Ты наполни их
Светлой водой.
 
 
– Человек,
Я затерта льдами,
Поднимись,
Растопи их вокруг.
 
 
Чтобы льды
Зацвели садами,
Зашумели
На талом ветру…
 
 
– Человек!
Я отдам тебе силу
Своих гор,
Своих недр,
Своих рек.
 
 
Только ты меня
Сделай красивой,
Только ты меня
Сделай счастливой.
 
 
Ведь на то
Ты и есть
Человек!
 

1957

Павел Дружинин
Про луну

 
Слыхал я всякие слова
О том, что будет и что было,
И что луна давно мертва,
И что она давно остыла.
 
 
Пусть так. Но я люблю луну,
И чувство к ней мое добреет.
И я не ставлю ей в вину,
Что нас луна совсем не греет.
 
 
Светла, кругла. И я про то
Одно могу сказать – ответить:
Спасибо ей уж и за то,
Что иногда ночами светит.
 
 
И как становится свежо,
Когда, катясь с небесной кручи,
Луна серебряным ножом
Разрежет сумрачные тучи.
 
 
Люблю меж каменных громад
По тихим переулкам шляться
И за углами невпопад
С луной наедине встречаться.
 
 
Смотря на этот яркий круг
Невозмутимым детским оком,
Я иногда припомню вдруг
О невозвратном и далеком.
 
 
О нежном лепете весны,
О том, что в юности случалось,
Когда в сиянии луны
Со мною милая встречалась.
 
 
Была любовь, была весна,
И кто бы мог поверить в это,
Что чародейница-луна —
Давно остывшая планета!
 

1935

Юлия Друнина
Зинка

1

 
Мы легли у разбитой ели.
Ждем, когда же начнет светлеть.
Под шинелью вдвоем теплее
На продрогшей, гнилой земле.
 
 
– Знаешь, Юлька, я – против грусти,
Но сегодня она не в счет.
Дома, в яблочном захолустье,
Мама, мамка моя живет.
У тебя есть друзья, любимый,
У меня – лишь она одна.
Пахнет в хате квашней и дымом,
За порогом бурлит весна.
 
 
Старой кажется: каждый кустик
Беспокойную дочку ждет…
Знаешь, Юлька, я – против грусти,
Но сегодня она не в счет.
 
 
Отогрелись мы еле-еле.
Вдруг приказ: «Выступать вперед!»
Снова рядом, в сырой шинели
Светлокосый солдат идет.
 

2

 
С каждым днем становилось горше.
Шли без митингов и знамен.
В окруженье попал под Оршей
Наш потрепанный батальон.
 
 
Зинка нас повела в атаку.
Мы пробились по черной ржи,
По воронкам и буеракам
Через смертные рубежи.
 
 
Мы не ждали посмертной славы —
Мы хотели со славой жить.
…Почему же в бинтах кровавых
Светлокосый солдат лежит?
 
 
Ее тело своей шинелью
Укрывала я, зубы сжав…
Белорусские ветры пели
О рязанских глухих садах.
 

3

 
– Знаешь, Зинка, я – против грусти,
Но сегодня она не в счет.
Где-то, в яблочном захолустье,
Мама, мамка твоя живет.
 
 
У меня есть друзья, любимый,
У нее ты была одна.
Пахнет в хате квашней и дымом,
За порогом стоит весна.
 
 
И старушка в цветастом платье
У иконы свечу зажгла.
…Я не знаю, как написать ей,
Чтоб тебя она не ждала?!
 

1944

Евгений Евтушенко
Свадьбы

 
О свадьбы в дни военные!
Обманчивый уют,
слова неоткровенные
о том, что не убьют…
 
 
Дорогой зимней, снежною
сквозь ветер, бьющий зло,
лечу
   на свадьбу спешную
в соседнее село.
Походочкой расслабленной,
с челочкой на лбу
вхожу,
   плясун прославленный,
в гудящую избу.
Наряженный,
   взволнованный,
среди друзей,
   родных
сидит мобилизованный
растерянный жених.
Сидит с невестой Верою,
а через пару дней
шинель наденет серую,
на фронт поедет в ней.
Землей чужой, не местною,
с винтовкою пойдет,
под пулею немецкою,
быть может, упадет…
В стакане брага пенная,
но пить ему невмочь.
Быть может, ночь их первая —
последняя их ночь.
Глядит он опечаленно
и – болью всей души —
мне через стол отчаянно:
«А ну давай пляши!»
 
 
Забыли все о выпитом,
все смотрят на меня,
И вот иду я с вывертом,
подковками звеня.
То выдам дробь,
   то по полу
носки проволоку.
Свищу,
   в ладоши хлопаю,
взлетаю к потолку.
Висят на стенках
   лозунги,
что Гитлеру – капут,
а у невесты —
   слезоньки
горючие
   текут.
Уже я измочаленный,
Уже едва дышу…
«Пляши!» —
   кричат отчаянно,
и я опять пляшу…
Ступни как деревянные,
когда вернусь домой,
но с новой свадьбы пьяные
являются за мной.
Отпущен еле матерью,
на свадьбы вновь гляжу
и вновь
   у самой скатерти
вприсядочку хожу.
 
 
Невесте горько плачется.
Стоят в слезах друзья.
Мне страшно.
Мне не пляшется.
Но не плясать
   нельзя…
 

1955

Александр Жаров
Заветный камень

 
Холодные волны вздымает лавиной
Широкое Черное море.
Последний матрос Севастополь покинул,
Уходит он, с волнами споря…
 
 
И грозный соленый бушующий вал
О шлюпку волну за волной разбивал…
   В туманной дали
   Не видно земли.
   Ушли далеко корабли.
 
 
Друзья-моряки подобрали героя.
Кипела вода штормовая…
Он камень сжимал посиневшей рукою
И тихо сказал, умирая:
 
 
«Когда покидал я родимый утес,
С собою кусочек гранита унес —
   Затем, чтоб вдали
   От крымской земли
   О ней мы забыть не могли.
 
 
Кто камень возьмет, тот пускай поклянется,
Что с честью носить его будет.
Он первым в любимую бухту вернется
И клятвы своей не забудет.
 
 
Тот камень заветный и ночью и днем
Матросское сердце сжигает огнем…
   Пусть свято хранит
   Мой камень гранит —
   Он русскою кровью омыт».
 
 
Сквозь бури и штормы прошел этот камень,
И стал он на место достойно…
Знакомая чайка взмахнула крылами,
И сердце забилось спокойно.
 
 
Взошел на утес черноморский матрос,
Кто родине новую славу принес.
   И в мирной дали
   Идут корабли
   Под солнцем родимой земли.
 

1943–1945

Павел Железнов
Учитель

 
Тот, кто с ним говорил хоть недолго,
помнит волжский его говорок.
Человек этот был, словно Волга,
вдохновенно могуч и широк.
Я лицо его знал по портретам,
наизусть заучил все черты.
В кабинет его, залитый светом,
привели меня детства мечты…
Помню, как у дверей его дома,
на ступенях стоял, сам не свой,
задыхаясь, как после подъема
на вершину горы снеговой…
Помню, как обжигающей искрой
промелькнула в сознании мысль:
«Неужели он рядам, так близко
и мечты наконец-то сбылись?»
Вот басит с удареньем на «о»
он, кто Чехова знал и Толстого.
Я понять не могу ничего
и ответить не в силах ни слова.
Вот сидит он, чью руку не раз
пожимал с уважением Ленин…
Я боюсь, что проснусь я сейчас
где-нибудь на вокзальной ступени…
Вдруг, смотрю – он усы распушил
молодою улыбкой сердечной
и, спросив меня:
   – Куришь, конечно? —
папиросой большой угостил.
Незаметно волненье мое
с папиросным рассеялось дымом.
И, как будто не с Горьким Максимом,
а с товарищем старшим, любимым,
говорю про житье, про бытье.
О скитаньях своих рассказал,
о работе в порту, в Ленинграде,
и стихи – ожидая похвал —
прочитал нараспев по тетради.
Думал – скажет сейчас: «Хорошо!» —
по плечу с одобреньем похлопав.
Но, как мастер подручному:
   – Плохо! —
он сказал, нажимая на «о».
Показал, как расставить слова,
чтоб строка зазвенела струною.
Но не просто секрет мастерства —
смысл работы раскрыл предо мною:
   – Поэт говорил во время óно
   с друзьями, со своей семьей.
   Сегодня
   он, стóя у микрофона,
   со всей говорит Землей!
Врывается голос во все квартиры,
сразу во все этажи.
Поэт должен быть эхом мира,
а не нянькой своей души!
Поэт должен работать,
   так
сердце свое настроив,
чтоб
   в дни трудовых и военных атак
людей превращать в героев!..
(.)
Тот, кто с ним говорил хоть недолго,
выходил полный сил на порог.
Человек этот был, словно Волга,
вдохновенно могуч и широк!
 

1951

Василий Журавлев
Старый карагач

 
Повсюду степь!
Степь без конца и края
шумит,
волной пшеничною играя
да табуны ветров
пуская вскачь.
И вдруг
над марью поля золотого,
над изобилием зерна литого
раскинул руки старый карагач.
 
 
Он, как колхозник,
посреди пшеницы встал,
чтоб целинной нивой
подивиться
да поразмыслить в поле
кой о чем.
И ничего,
что в пыльном он наряде
и что сухие ветви,
словно пряди
седых волос,
застыли над плечом.
 
 
Все ничего!
Да только вот в просторы
врываются ревущие моторы.
И карагач
уже в кольцо зажат.
А под его полою карагачата —
смешные,
несмышленые внучата —
стоят
да каждым листиком дрожат.
 
 
И старый карагач,
почти неистов,
вдруг застонал,
заслышав трактористов:
– Ребята!
А нельзя ли стороной
пообойти мои владенья эти?!
Сердечные,
хоть совесть поимейте,
ведь я здесь все же
житель коренной!..
 
 
И трактористы, утопая в гуле,
свои машины
в сторону свернули,
оставив за собой одно жнивье.
И карагач,
опять поля лаская,
куражится,
на волю выпуская
потомство плодовитое свое.
 

1956

Вера Звягинцева
К портрету матери

 
Вот предо мною портрет твой с лицом исхудалым,
Мальчик сидит на руках у тебя годовалый.
Сумрак предгрозья. Восьмидесятые годы.
Первые поиски правды, добра и свободы.
В комнатах низких до света дымят папиросы.
Слухи о стачках. Студенткою русоволосой,
Глядя задумчиво на облака заревые,
Имя Ульянова ты услыхала впервые.
Машенькой звали тебя. Называла б я мамой,
Да не успела – потух огонек неупрямый.
Мне рассказали, как ты, озоруя, бывало,
Так же вот с крыш леденцы голубые сбивала,
Как ты читала стихи детворе на деревне,
Как рисовала ты небо, пруды и деревья.
Короток был твой часок небогатый девичий,
Дальше – заботы, да горе, да чинный обычай.
 
 
…Сколько могил на елецких, на курских кладбищах!
Прыгают птицы по плитам, чирикают, свищут.
Сколько осталось в шкатулках отчаянных писем!
Что это здесь, на подчаснике, – слезы иль бисер?
Розы из бисера – бедная женская слава;
Дальше – январские проруби, петли, отрава…
Часто, когда по асфальту я звонко шагаю,
Память, как слезы, мне на душу вдруг набегает.
Я вспоминаю товарищей – женщин погибших,
Нашего воздуха ртом пересохшим не пивших,
Душные спальни-бараки и труд непосильный.
Свод каземата мне видится, сумрак могильный,
Синие губы закушены… Окрик жандармов…
Сестры! Земной вам поклон от сестер благодарных!
Ты умирала, заброшена, в горнице темной,
Не в каземате, но в мира темнице огромной.
…В заросли трав я могилы твоей не нашла,
Только метелку душицы к губам поднесла,
Думая: если бы, если бы ты поглядела,
Как нас волной подхватило высокое дело,
Как, просыпаясь, я счастлива дружбой, работой,
Как я волнуюсь одною с отчизной заботой.
Небо над нами качается деревом звездным,
Вместе б идти нам с тобой по равнинам морозным!
Мы бы с тобою, наверно, товарками стали,
Вместе бы мы «По военной дороге» певали.
 
 
…Ты мне оставила старый некрасовский том.
Слышу твой голос в напеве угрюмом, простом,
Вот раздвигаются губы твои на портрете.
Верно, ты знала на память «Крестьянские дети».
Тени тихонько ложатся на впалые щеки,
Спи, – я дышу за двоих нашим ветром высоким.
 

1940

Михаил Зенкевич
Найденыш

 
Пришел солдат домой с войны,
Глядит: в печи огонь горит,
Стол чистой скатертью накрыт,
Чрез край квашни текут блины,
Да нет хозяйки, нет жены!
 
 
Он скинул вещевой мешок,
Взял для прикурки уголек.
Под печкой, там, где темнота,
Глаза блеснули… Чьи? Кота?
Мышиный шорох, тихий вздох…
Нагнулся: девочка лет трех.
 
 
– Ты что сидишь тут? Вылезай. —
Молчит, глядит во все глаза
Пугливее зверенышка.
Светлей кудели волоса,
На васильках – роса —
   слеза.
 
 
– Как звать тебя?
   – Аленушка.
– А дочь ты чья?—
   Молчит… – Ничья.
Нашла маманька у ручья
За дальнею полосонькой,
Под белою березонькой.
– А мамка где? – Укрылась в рожь,
Боится, что ты нас убьешь… —
Солдат воткнул в хлеб острый нож,
Оперся кулаком о стол,
Кулак свинцом налит, тяжел.
Молчит солдат, в окно глядит,
Туда, где тропка вьется вдаль.
Найденыш рядом с ним сидит,
Над сердцем теребит медаль.
Как быть?
   В тумане голова.
Проходит час, а может, два.
Солдат глядит в окно и ждет:
Придет жена иль не придет?
Как тут поладишь, жди не жди…
А девочка к его груди
Прижалась бледным личиком,
Дешевым блеклым ситчиком…
 
 
Взглянул:
   у притолки жена
Стоит, потупившись, бледна…
– Входи, жена! Пеки блины.
Вернулся целым муж с войны.
 
 
Былое порастет быльем,
Как дальняя сторонушка.
По-новому мы заживем,
Вот наша дочь – Аленушка!
 

1955

Вера Инбер
Пять ночей и дней

На смерть Ленина

 
И прежде чем укрыть в могиле
Навеки от живых людей,
В Колонном зале положили
Его на пять ночей и дней…
 
 
И потекли людские толпы,
Неся знамена впереди,
Чтобы взглянуть на профиль желтый
И красный орден на груди.
 
 
Текли. А стужа над землею
Такая лютая была,
Как будто он унес с собою
Частицу нашего тепла.
 
 
И пять ночей в Москве не спали
Из-за того, что он уснул.
И был торжественно-печален
Луны почетный караул.
 

1924