Текст книги "Полведра студёной крови"

Автор книги: Артем Мичурин

Соавторы: Вячеслав Хватов
сообщить о нарушении

Текущая страница: 9 (всего у книги 22 страниц) [доступный отрывок для чтения: 9 страниц]

Глава 12

Угрызения совести – симптомы опасного и не поддающегося лечению заболевания. Даже у подцепившего сифилис или гепатит гораздо больше шансов на то, чтобы его солнце появлялось над горизонтом ещё не один десяток лет. И дело тут вовсе не в еженощной бессоннице, рассеянном внимании или потере аппетита. Просто страдающий этой патологией в самые важные моменты склонен принимать решения, несовместимые с жизнью. С его жизнью. Мне посчастливилось приобрести иммунитет к этому недугу. Я – негодяй и подонок? Ну и хорошо! Ведь благодаря этому моё солнце восходит, несмотря ни на что. Вот и сейчас едва различимая линия между землёй и небом вспыхнула и, как раскалённое докрасна лезвие, распорола мягкое нежное подбрюшье облаков, расплескав при этом алое по снежному полотну. И вот уже огромный красный диск медленно отрывается от кровавой жижи восхода.

Не могу сказать, что я не выспался, но любая монотонная дорога вырубает не хуже эфира. Направляя кобылу между припорошенными снегом остовами легковушек, я если и не дремал, то совсем чуть-чуть. Это едва не стоило мне жизни.

Первым их услышал Красавчик, промчавшийся впереди меня поперёк дороги с одной обочины на другую. Я встрепенулся, натянул поводья и прислушался. Сзади, где-то за поворотом, тарахтели два или три движка, лишённые глушаков. По нынешним временам – целое состояние на колесах, и явно его обладатели – те самые ребята из Солей, хотя и едут со стороны Березников. Я не стал соревноваться в скорости с мотоциклами. Верхом на кляче да по дороге от них не уйти, а вот по лесу – совсем другое дело. Даже если соликамские заметят цепочку следов и начнут преследование, легко оторвусь. Я направил савраску в тайгу, левее того места, куда скрылся Красавчик. Как я и думал, мотоциклисты остановились там, где мы свернули с тракта. Они ехали на четырёх машинах: двух обычных мотоциклах, трёхколёсном и квадроцикле. В оптику своего «ВСС» я хорошо рассмотрел черепа на чёрных теплых платках, укрывающих головы ездоков. Порулив между стволами до первого поваленного дерева, которое на кобыле я с лёгкостью перескочил, мои преследователи остановились и дали длинную очередь из автомата. Чуть в стороне упало несколько срезанных пулями еловых веток.

Идиоты! У них там, в Соликамске, что, действующий патронный завод?

Я не стал искушать судьбу и углубился в тайгу. Чем дальше в лес, тем толще бурелом. Объезжая очередное нагромождение сухих лиственниц, почувствовал, что заблудился. Значит, надо выбираться обратно по своим же следам. Я не спешил. Нужно дать время свалить этим любителям быстрой езды и пострелушек. Ну вот – на тракте ни единой души. Я свистнул Красавчика, и мы продолжили путь.

По моим расчётам, первые строения Соликамска должны были нарисоваться в прицеле моей винтовки уже через полчаса, и лучше, если это будет происходить не посреди открытого всем ветрам тракта, а где-нибудь на опушке. Значит, пора забирать вправо и дальше двигаться лесом, насколько это возможно. Так будет дольше, зато без проблем.

Слева тайга заканчивалась, и шоссе сходилось с железнодорожной насыпью, а потом начинались маленькие соляные заводики, построенные на отмелях Камы. Нам же нужно было выйти к городу с противоположной реке и железке стороны. Пришлось сделать приличный крюк. Благо дальше в тайге ели и лиственницы уступили место соснам, лес стал чище. Это радовало, поскольку передвигаться мы стали в два раза быстрее. А вот что расстроило, так это невесть откуда взявшаяся железная дорога. По карте здесь её просто не должно было быть. Но вот она: и насыпь, и рельсы, и ржавые ангары. Ещё одним сюрпризом стали быстро сгущавшиеся сумерки. Дни на северном Урале в октябре уже довольно короткие, но не настолько же.

Я посмотрел на часы.

Ебать! Полшестого! Пару часов назад рассвело – ведь светает тут в десять. Где пять с лишним часов, мать вашу?!

Я двинулся вдоль ангаров, свернул к вымерзшим пятиэтажкам и к своему удивлению обнаружил, что еду по улице Березников, ведущей к бывшему автовокзалу, только в обратном направлении.

Как так? Я точно помню, что от соликамских съехал на левую обочину, потом вернулся и двинулся дальше. Сам этот сраный тракт нигде не пересекал. Потом уже, как и было задумано, ушёл вправо от дороги, чтобы заехать в Соликамск со стороны улицы Сибирская. А получается, что вернулся-то я от погони уже с правой обочины и свернул не в ту сторону. Даже Красавчик сейчас и тот, наверное, ржёт надо мной в кустах, если умеет это делать. Херня какая-то. И со временем тоже. Был бы верующим, перекрестился. Но Бог нам не в помощь. Справимся сами. Придётся повторить всё сначала.

На этот раз я решил сворачивать только в самом крайнем случае, но по пути в Соликамск нам больше никто не попался. Не рискует, видать, народ шариться по тракту в тёмное время суток. Оно и к лучшему.

К восьми вечера редеющая тайга наконец уступила место окраинам Солей. Я, дабы лишний раз не светиться, оставил кобылу привязанной на лесной опушке, определил Красавчику ареал его временного обитания и, преисполненный энтузиазмом от предстоящей встречи, вошёл в город.

Соликамск внешне от Березников отличался мало. Та же промзона и «частный сектор» на окраинах. Те же типовые многоквартирные коробки в центре, по большей части нежилые или использующиеся не выше второго этажа. Единственное, что бросалось в глаза по сравнению с южным собратом, – обилие надписей на латинице. Поначалу я решил, что сия странность объясняется полной деградацией соликамцев, утративших способность расставлять буквы в верном порядке и писать «Я» лапкой налево. Но вскоре, увидев вывеску «Shop», понял, что этот ребус мне не разгадать, как тут ни верти, и корень проблемы не в деградации. Ну, по крайней мере, не в ней одной.

Мотоциклистов, с которыми у меня чётко ассоциировался Соликамск, я на улицах не встретил. Банда с тарахтящими железяками промеж ног составляла далеко не всё население города, как можно было подумать из россказней березниковцев. Так что отсутствие под моей жопой колёсной техники вовсе не выдавало меня с головой. Однако встречные аборигены, обряженные по большей части в изделия из здешних зверьков, нет-нет да и косились на меня с подозрением, задерживая взгляд на разгрузке поверх плаща, из чего я сделал вывод, что негоже смущать местных вызывающим нарядом.

После недолгого наблюдения я остановил свой выбор на дедке примерно моих габаритов, что тянул гружённые дровами салазки по тихому проулку.

– Уважаемый, – окликнул я его.

Дед обернулся и осел с кинжалом, загнанным по гарду чуть выше кадыка.

Я ухватил его под руки и оттащил к кустам, где стянул с конвульсирующего тела мешковатый заячий тулуп и вынул кинжал из горла, позволяя остывающей крови залить дедовскую рубаху.

Ну вот, теперь меня от соликамца не отличить, будто тут и родился, – я поднял с земли воняющую по́том шапку-ушанку и пристроил на голову для полноты образа.

Когда бородатый нищеброд в потасканном тулупе перешагнул порог питейного заведения с ебанутым в местном духе названием «Salvatore’s Bar», никто даже глазом не повёл.

Беглое изучение немногочисленных посетителей желаемого результата не принесло, и я решил обратиться к сведущему человеку.

Уж не знаю, как так выходит, но самые сведущие люди в любом городе, какой ни возьми, всегда находятся за барной стойкой. Иногда мне кажется, что они и народ-то поят не ради барышей, а исключительно с целью сбора информации. Откровенно говоря, я их побаиваюсь. Вот стоишь перед таким кабацким оракулом и чуешь, как он тебя срисовывает. Вроде и смотрит в сторону, своими делами занят, а всё сечёт, паскуда, всё запоминает.

– Что налить? – бросил через плечо упитанный мужик в фартуке поверх красной рубахи с закатанными рукавами, протирающий бокал.

– Э-э… – замялся я, стараясь не выходить из образа. – Для сугреву чего-нибудь, подешевше.

– Это можно. – Мужик снял с полки литровую бутыль с намалёванной на этикетке белой клячей и плеснул в возникшую, как по волшебству, рюмку.

Я поднёс желтоватое пойло к носу – пахнет самогоном и чем-то ещё. Дубом, что ли? Лишь бы не травануться. Опрокинул залпом рюмку – а вроде и ничего, даже неплохо.

– Повтори.

Гранёная тара вновь наполнилась чуть маслянистой жидкостью.

– А что-то тихо у вас сегодня, – занюхнул я рукавом, опорожнив вторую рюмку.

– Так не время ещё.

– Даже завсегдатаев нет.

– Это которых?

– Лёхи-Москвы, к примеру.

– На хую я видал таких завсегдатаев, – буркнул бармен, помрачнев. – Больше ему не наливаю.

– Отчего так?

– Да мне и одного погрома хватило.

– Вон оно что… А казался смирным.

– Полбара разнёс, мудак. Клиентов хороших искалечил. Парня моего поломал, – указал он кивком в сторону дебиловатого вышибалы с правой рукой на перевязи. – Ещё раз сунется – пристрелю.

– Н-да… – причмокнул я, лучась сочувствием. – И где ж теперь этот дебошир столуется?

– В «Серебряной лихорадке» его видели. Там теперь байки травит. До следующего погрома. А зачем он тебе?

– Да про Москву спросить хотел. Больно уж любопытно.

Я выложил на стойку монету и, распрощавшись, отправился по новому адресу.

«Серебряная лихорадка» расположилась на втором этаже полуразрушенного супермаркета. Внизу, после того как вынесли витрины и всё содержимое в самые первые послевоенные дни, остался только бетон да стальные балки. А вот наверху стало очень даже уютно. Не знаю, что тут было раньше, но не удивлюсь, если этот же самый кабак. Здесь, недалеко от барной стойки, я и нашёл Ткача. Да, это был он. Поистаскавшийся, с опухшей, заросшей щетиной мордой, но всё с тем же цепким прищуром серых глаз, затуманенных, однако, местным бухлом. Это вкупе с обновлённым гардеробом дало мне фору. Ткач сидел вполоборота, держа в одной руке железную кружку, а в другой – початую бутылку «Джонни Уокер». Именно так называлось местное пойло. Весьма странно. Так же, как странно видеть бармена в дурацкой широкополой шляпе и слышать блеяние двух потасканных блондинок, считающих, что они поют… По-английски? Как-то раз я слышал запись американских музыкантов со странным названием «Металлика», которую Фома прокручивал на невесть где и за сколько купленном проигрывателе виниловых пластинок. Звучит… странно. Мало похоже на здешний кабацкий диалект, но на русский и мордовский похоже ещё меньше.

Я подошёл к столу Ткача и сел напротив.

– Угости дядю выпивкой, любезный.

– Мужик, какого хера тебе… – начал было он, но осёкся. – Кол?! – Ткач смотрел на меня, как на выбравшегося из могилы покойника. А ведь, наверное, я так и выглядел.

– Тщ-щ-щ. Сейчас ствол моего пистолета смотрит аккурат тебе промеж ног. А мой указательный палец после перенесённой болезни сводит судорогой, стоит мало-мальски понервничать.

– Дерьмо, – ощерился Ткач после затяжной паузы. – Сколько ты заплатил березниковской гопоте, чтобы «умереть»?

– За это платил ты. А мне услуги оказывают безвозмездно – сила обаяния.

– Выпьешь? – приподнял он бутылку, и мой палец на спусковом крючке в самом деле едва не свело.

– Воздержусь.

– А я выпью, – плеснул он в опустевшую кружку. – За мечту. Не чокаясь.

– Давай-ка пересядем в уголок. Разговор, чую, будет долгим.

– Мне и здесь неплохо.

– Какое из яиц тебе нужно меньше? – взвёл я курок «АПБ». – Пошёл в угол!

– Ладно-ладно. Какой ты вспыльчивый стал после смерти. – Ткач пьяно хохотнул и, взяв с соседнего стула шмотки, проковылял в заданном направлении. – Ну, – уронил он тело на скамью и привалился спиной к стене, – чего дальше?

– Рассказывай.

– Что?

– Всё. Цель твоего появления в этих краях, результат твоей вылазки в горы, что там возле этого Камня?

– Не знаю, как начать.

– Начни с того места, когда ты в Москве свалил от нас с Сиплым. А нет, лучше с того, где ты придумал хуету про центнер герыча.

– Хуетуне хуету, а ты повёлся. – Ткач налил себе полную кружку, осушил её залпом и, глядя на кривляющихся певичек, продолжил: – Я должен был добыть для Святых список всех довоенных хранилищ, в которых вроде как должно быть немерено продуктов, оружия, амуниции и даже исправной техники. Да, список из того самого бомбоубежища. Но мы не сошлись в цене. Эти суки потратили целое состояние на информацию о нём, а мне предложили жалкую подачку.

– Но ты всё равно согласился.

– Да. Согласился поработать на себя. Одно большое дело. Последнее дело. И на покой, в новую счастливую жизнь…

– Список у тебя?

– Списка нет. Почти все бумаги испортила вода. Остались только координаты Камня.

– С этого места подробнее.

– Была карта и коды доступа. Цифры здесь, – Ткач постучал указательным пальцем себе по лбу, – а карту я запомнить не смог.

– Топографический кретинизм?

– Типа того. Она, как я понимаю, у тебя?

– Да, и тоже в голове. Так что мы нужны друг другу живыми, если ты, конечно, не сделал копию. А ты её не сделал.

– Сделал, но она размокла, когда я в Каму упал.

– Не везет тебе с водой. И ты всё равно пошёл, без карты?

– А ты бы не пошёл? Не пошёл бы? – Ткач подался вперёд. – Я на это поставил всё, что у меня было. Распустил отряд, профукал все накопления, мосты сжёг. Я же не знал, что… А, не важно.

– Не знал что? Мне всё важно. Продолжай.

– Это… бредово звучит. Не поверишь.

– Сделай попытку.

– Эх… Я действительно купился на твой трюк с головой и спокойно начал готовиться к походу на Камень. Бабла на лошадь у меня уже не хватало, да и бесполезна она тут с местными речками и болотами, как оказалось. Краем уха я слышал, что уходившие в горы никогда не возвращались. Местные несли какую-то чушь о злых духах, движущихся горах, проклятых местах. У меня были подозрения, что такие слухи распускает тот, кто давно вскрыл хранилище под Камнем, чтобы местные не совались. Плохо, но всё равно надо было проверить. Я хотел выйти, как только сойдёт снег, но проторчал в Березниках до конца апреля. Сначала долго искал проводника. Думал как-нибудь заменить им карту. Но ни один местный не соглашался пойти в горы, хоть убей.

– У тебя же почти не осталось денег?

– А кто говорит, что я собирался расплачиваться? – ощерился Ткач. – В общем, с проводником не получилось, я плюнул и решил идти наобум. Думал: «Тут всего полторы сотни километров по прямой». Как же я ошибался.

– Не узнаю тебя, Алексей. Ты, как баба, стал после этой вылазки. Тебе там яйца прищемили, что ли? – Я щёлкнул пальцами, подзывая официантку. Облезлый тулуп я давно сбросил, так что теперь публика от меня не шарахалась, опасаясь обзавестись тифозными вшами.

– Посмотрел бы на тебя. – Ткач печально изучал дно кружки. – На том озере ты бы и остался со своими подъёбками.

– А ты?

– А я, как видишь, здесь.

– И что это за озеро такое расчудесное?

– Обычное озеро. И охотничий домик на нём. Таких домиков по всей тайге дохера понатыкано. Те, что поближе, вполне себе обжитые, а возле гор – много лет заброшены. Как и тот, на берегу. Однако в нём и печка есть и крыша не дырявая. А что ещё надо? К нему я на шестой день вышел. Рассчитывал к этому времени добраться до посёлков, что вверх по Яйве. Там целый куст их, промахнуться сложно.

– Но ты промахнулся.

– Я на север чутка забрал.

– Сильно забрал. – Я посмотрел на потолок, представив разинутый синий клюв, к которому были подрисованы глаза и субтильное тельце. – Знаю там только одно озеро в семи километрах от посёлка Усть-Сурмог.

– Это я потом понял, когда сюда еле ноги унёс. А ты что, вот так всю карту помнишь? – Ткач с сомнением посмотрел на меня.

– Да. Не отвлекайся. Что там с этим чёртовым озером?

– Кто бы мне сказал. Переночевал я там и дальше на восток пошёл, а через три часа опять к этому озеру вышел с севера.

– Ну так тебя всё время налево заворачивает. Ты что, компасом пользоваться не умеешь?

– Иди ты…

– Дальше рассказывай.

– Так вот… Снова пошёл. Ещё несколько часов по оврагам и склонам лазал, смотрю – опять впереди этот домик маячит. Третий раз попёрся. Даже отдыхать не стал, так мне там всё обрыдло. И что ты думаешь?

– Обратно к дому на озере пришёл.

– Вот-вот. Тут уж я плюнул и завалился спать на топчан. Утром снова выдвинулся, но уже на юг. Дай, думаю, с разворотом крюк такой заложу.

– И?

– И опять к озеру вернулся. И ещё два раза так. На третий день пошёл обратно к Березникам. Испугался я, Кол, вот что. Сразу те байки о проклятых местах в голову полезли. Сдался я. Обратно не пошёл, побежал даже. Язык на боку, пот глаза заливает. Я его вытер, и снова передо мной этот домик. Так разозлился, что хотел спалить его к ебеням. Потом смеяться начал, потом опять от злости землю ногтями скрести. День в траве провалялся. Хорошо, в полдень уже тепло стало.

– Ну и как же ты оттуда выбрался? – спросил я, обеспокоенно оглядывая зал. Слишком многие клиенты этого заведения смотрели в мою сторону, и взгляды их не сулили мне ничего хорошего. – И это, давай чуток потише.

– Короче. – Ткач придвинулся к столу и заговорил шёпотом: – Я так решил: раз по земле мне оттуда ходу нет, по воде выберусь.

– По какой воде?

– Из того озера речушка вытекает, неширокая, но быстрая. Нашёл я в лесу колоду и в обнимку с ней по речушке сплавился. Как ногами по дну скрести начал – вылез и на запад потопал. Так вышел к Соликамску. С тех пор тут и кантуюсь.

Ткач крякнул и с тоской покрутил порожнюю бутылку.

– Чего желаете? – приковыляла наконец неспешная тётка с блокнотом и огрызком карандаша.

– То же самое, – указал я на пустую тару, – и вторую кружку.

Тётка со вздохом убрала блокнот в карман передника и удалилась, а Ткач заметно повеселел, даже принялся настукивать пальцем плясовую. Натуральный алкаш. Так опуститься за полгода…

– Даже убивать противно, – слетел у меня с языка обрывок мысли.

– Чего?

– Да вот гляжу на тебя, и блевать тянет. По вене-то хоть ещё не вмазываешься?

– Не. – Он схватил принесённую официанткой бутылку и набулькал в кружки. – Только старое доброе бухло. А чего это ты о здоровье моём печёшься? Ты теперь доброхот, что ли? Бороду вон отпустил, словно у попа. Может, и Богу молишься?

– Молятся те, у кого своих силёнок нет.

– Ну да, ну да… – опрокинул он кружку себе в глотку и уткнулся в рукав. – Ахррр. Херово пошла.

Я понюхал содержимое своей тары и отодвинул в сторону.

– А знаешь, – заговорил Ткач, продышавшись, – я молился, раза три или четыре. Сразу после возвращения.

– О чём боженьку просил?

– Смелости дать на второй заход.

– Помогло?

– Нихуя, – снова наполнил он кружку и тут же опорожнил, в этот раз даже не поморщившись. – Это, – указал Ткач на бутылку, – куда лучше помогает. Да и скука в церкви смертная. А в кабаке всегда жизнь бурлит. Каждый день новости. Вот позавчера в Березниках доктора зарезали, а дом его сожгли.

– Вчера, вообще-то.

– Э-э… Да нет же, позавчера, как сейчас помню. Я ещё подумал – твой почерк, один удар точно промеж рёбер в сердце. А потом спохватился – так ведь сдох же ты! – Ткач хлопнул ладонью по столу и заржал.

– Уверен?

– Если б не припёрся сегодня, был бы уверен, а теперь…

– Уверен, что позавчера?

– Мне, может, побожиться? А что не так-то, вообще?

– Доктора я зарезал. И было это вчера, – произнёс я по слогам для лучшего усвоения.

– Забьёмся?

– Чего?

– На бутылку. Ты говоришь – вчера. Я – позавчера. Сейчас спросим у людей, они и рассудят. Слышь, любезный, – обратился Ткач без отлагательств к мужику за соседним столом, – когда в Березниках доктора зарезали?

– Так… два дня тому. Свои же пырнули, а теперь на нас…

– Всё, свободен, – вернулся Ткач на место, бестактно прервав диалог, и перевёл совсем мутный уже взгляд на меня. – Гони бутылку.

– Как же так? Я же… Не может такого быть.

– Может-может, – снова плеснул он горячительного и зашептал, пододвинувшись ко мне, отчего дышать стало трудно: – А в горах ещё и не такое бывало. Не удивлюсь, если эта хуйня скоро везде… Везде! – сделал Ткач, вытаращив глаза, широкий жест руками, – …свои сети раскинет. Ик. – Он тяжело засопел, уставившись в дно кружки, потом приподнял бровь и воззрился на меня, как на подсудимого. – А за что ты доктора зарезал?

– Он задолжал мне.

– Вон оно как… Ну да. О чём это я? Странно, что вообще была причина. Ты ж и со скуки мог вполне. Ты ж у нас великий Коллекционер. Мочишь людей походя, счёт потерял. А мужик-то был неплохой, доктор этот. Помог мне как-то раз.

– О своём человеколюбии расскажи Гейгеру с Балаганом. Или… Ах, дьявол! Память моя дырявая. Ты же их пристрелил.

– Сука ты, Кол, подлая. Я ж не по своей воле тогда… Да с какого хуя мне перед тобой оправдываться? И вообще, задрал ты своей болтовнёй. Делай чего хотел или уёбывай. Мне с тобою говорить больше не о чём.

– Не вопрос. Напиши коды доступа и можешь продолжать своё движение к циррозу.

– А вот это видел? – продемонстрировал он мне кукиш, предварительно на него плюнув. – Всё в голове, в голове, да… Там оно и останется.

– Что ж… В таком случае твоя голова пойдёт со мной.