Текст книги "Вампиров не бывает (СИ)"

Автор книги: Анна Рыжая

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 8 страниц) [доступный отрывок для чтения: 2 страниц]

Рыжая Анна
Вампиров не бывает. Дневник реалистки

Вампиры…какая чушь. Этой Деборе Сноук надо работать не в «London News», а в какой-нибудь дешевой бульварной газетенке. Куда они там смотрят, когда таких в штат берут? Вампиры…Что ж не розовые слоники? Хотя наверно именно они и окружали Дебору, когда она писала эту бредовую статью. Это ж как надо накуриться, чтоб такое придумать? Ну неправдоподобно. Ну не верю. И если когда-нибудь я встречу человека, называющего себя вампиром, пусть предоставит мне документальное подтверждение, заверенное у нотариуса, и справку от психиатра. Хотя справку и поделать можно…Вампиры не существуют. Иначе я бы знала хотя бы одного. Но, боюсь, что моя зарплата тоже перестанет существовать, если я сейчас скажу редактору все, что думаю про это.

– Что думаешь? – обратился ко мне Эдуард Петрович.

– Думаю, что у этой Деборы богатая фантазия, – улыбнулась я.

– Эх… – махнул он в мою сторону.

– Эдуард Петрович, да ладно, вы сами в это верите? – я хотела сказать "в этот бред", но помня про любовь нашего шефа ко всяким фантастическим штучкам, решила не рисковать.

– Лисён, ну почему ты всегда такая бяка?

– Я не бяка, я реалистка, – облокотилась я на его рабочий стол.

Эдуард Петрович выглядел как солидный мужчина, зрелых лет, в очках, с аккуратной бородкой, в костюме от Армани кремового цвета, дорогие швейцарские часы (подозреваю, почему в прошлом месяце у главбуха не сошелся баланс). Но насколько я знаю, геи так не выглядят. К тому же я пару раз замечала его в компании сексуальных красоток. Хотя как знать… Может, он умело шифруется.

– Ну представь хоть на секундочку, что вампиры действительно существуют. Это ж сенсация! – шеф мечтательно закатил глаза.

– Эдуард Петрович… – начала было я, – Извините, мы с Ритой пообедать хотели до выставки…

– На выставке будет фуршет, там пообедаете.

Я тяжело вздохнула. Кажется, сейчас опять он начнет диктовать мне лекцию про то, что нельзя быть такой серьезной, в мире есть много неразгаданных тайн и т. п.

– Лисён, в мире столько неразгаданных тайн…

Я чуть не расхохоталась, но ограничилась смешком, быстренько сымитировав кашель.

– Опять ты…Ну что мне делать с этой противной девчонкой?

– Теперь уже бесполезно, какая есть.

– Противная…

А может все-таки гей?

– Ладно, хватит болтать. Значит, сейчас с Риткой едите на выставку, потом в редакцию, напишите и можете гулять.

– Супер, – я развернулась и собралась уже выйти из кабинета, но наш любитель мистики, снова окликнул меня.

– Лисён, а что ты думаешь по поводу командировки?

– Какой командировки? Куда?

– В Сибирь.

– Ссылка, значит? Ну и за что меня так? По какой статье? – рассмеялась я.

– Чтоб не мозолила глаза редактору.

– Серьезно, Эдуард Петрович. Когда, зачем и на сколько дней?

– На той неделе в Озерске-12 будет проходить необычный фестиваль… -

Фестиваль? Вы хотите отправить меня к черту на кулички, чтоб я написала про какой-то там местный праздник??? – до этого момента я думала, он шутит. Теперь же начала волноваться. Соблазнять бурых медведей как-то не входило в мои планы. И вообще откуда такая информация, судя по названию, про закрытый город?

– Ну во-первых, "не хочу", а «оправляю». А во-вторых, этот фестиваль будет просто чудный! – при слове «чудный» и его вариациях он всегда взмахивал руками, словно помолиться собирался.

– Эдуард Петрович, вы что, правда серьезно? – я нервно теребила бусы. Шеф, конечно, тот еще юморист, но что-то в этот раз мне не смешно…

– Лисёнок, ну какие шутки? – он говорит серьезно. Попала по полной.

– Можно узнать, когда вылет? Или самолеты там не летают, и мне по тайге на лыжах?

– Какие лыжи, милая? Лето на дворе. А насчет самолетов ты права, они там действительно не летают, добираться ты будешь на поезде, а потом на автобусе… – бормотал шеф, собирая в портфель фотографии и какие-то документы.

– А потом на перекладных… – проворчала я себе под нос.

– Смешно, обхохочешься, – сказал он с какой-то не свойственной мужчинам жестикуляцией, – Подойди к Натали, она все тебе подробненько объяснит. Мне пора бежать. Всех целую, всем до завтра, – и поспешно вышел.

Чем же я ему так не угодила? Злобный гей. Скрытый садист. Таким людям, как он, нельзя занимать руководящие должности. Вот уж точно вампир. Высосал из меня желание жить. Теперь идти к этой Натали. Уж кого мне сейчас больше всех не хотелось видеть, так эту белобрысую грымзу, которая достала своей напускной любезностью весь офис.

Эдуард Петрович вообще своеобразный человек. Про таких говорят, мягко стелет, жестко спать. Раньше он работал главным редактором в каком-то московском глянцевом журнале, но не сошелся во мнениях с учредителем, и его попросили оттуда. Вот он и приехал возрождать нашу отсталую петербургскую журналистику. По крайней мере, он так считал. Сначала сменил интерьер редакции, а после взялся и за само издание. Наши "События Северной столицы" превратились в "Петербургские хроники". Рекламы стало больше, аналитики меньше, а тираж, как следствие, вырос. Новый босс заставил всех пишущих взять псевдоним. И вот уже как три года Сидорова Катя отзывается на Кейти Си, Сашка Немов на Алекс, грымза на Натали, а я вот на Лисёнка, хотя не знаю, чем ему Алиса не понравилась. Я – Алиса Стиль, и я самая большая реалистка в редакции. Ну это все лирика, а сейчас проза.

Я зашла в кабинет Натали, получила от нее направление, аккредитацию и коммандировочные в Тьму-Таракань, а также язвительную улыбку в качестве презента. Представляю ее злорадный хохот… Алиса Стиль едет крутить хвосты коровам.

17 июня, понедельник, 6 часов утра. Пристрелите меня, я не поеду. Ну? Я жду. Никто не стреляет. Забыла нанять киллера. Овца. Значит, придется ехать. Что может быть хуже, чем встать в 6 утра человеку, который обычно просыпается не раньше 10, и куда-то тащиться? За чашкой слишком крепкого кофе вспоминаю о пункте назначения. Невольно снова возникает желание застрелиться, но не из чего. Ну хоть чемодан вчера собрала, зная, что утром меня хватит только на приготовление бутерброда с колбасой.

Вокзал. Светает. Держу в руках билеты в ад и слышу, что мой полуночный экспресс прибывает по 5ому пути. Люди вокруг меня, прощались, гудели, вливались в вагоны и выливались обратно на перрон. Все они куда-то едут или откуда-то приехали. Пестрая толпа, состоящая из бабушек с кульками, усатых милиционеров, дешевого вида теток, которым далеко за 30 и хнычущих детишек, медленно рассеивалась. Беру чемодан и с тяжелым вздохом иду на поиски своего вагона. Поехали. Если бы редакция не сэкономила на билетах, я бы могла долететь на самолете до ближайшего города, не теряя несколько дней в пути неизвестно еще в каком обществе. К счастью, хоть в этом мне повезло, общество попалось вполне приличное, три студентки примерно моего возраста только сдали сессию и ехали повидать родителей. Зато никакие пьяные мужики приставать не будут. Спустя пару часов мы уже болтали, как старые подруги. Еще бы, девчонки оказались предусмотрительные, взяли в дорожку сумку пива и пару бутылок водки. Короче говоря, несколько дней пути пролетели незаметно. Я еще даже успела написать очерк, пока спали мои попутчицы. Так ни о чем и обо всем, о жизни, о дороге, о городах и деревеньках, проносившихся за окном. Тысячи огней, тысячи людей, которые каждый день просыпаются и, как и я, идут на работу, на учебу, тысячи неповторимых судеб. Опять потянуло на лирику.

Конечно, мне интересно посмотреть, что за люди живут в этом сибирском городке, в котором мне предстоит находиться в течение трех дней, а именно столько, по словам моего дорогого шефа, длится чудо-фестиваль. Но чем дальше поезд удалялся от европейской части нашей, временами, пожалуй, слишком необъятной родины, тем тоскливее становилось у меня на душе. Ну ничего, я видела, у девчонок еще пол сумки осталось…В голову невольно пришла картинка, как из поезда к удивлению встречающих на перроне вываливается пьянющая, еле стоящая на ногах питерская журналистка в застегнутой как попало блузке, с растрепанными волосами и сигаретой в зубах. Не ждали? А я приперлась! Схожу с ума. Галлюцинации. Хватит водки, перехожу на пиво.

Поезд прибыл точно по расписанию,22 июня 19:30. Я вышла на станции какого-то маленького городка, а мои попутчицы, помахав мне из окна, отправились дальше.

Деревянное здание вокзала, похоже, давно не красили. Страшно подумать, какие тут туалеты…

Смеркалось. Надо бы попасть в Задрищенск до того, как совсем стемнеет. Что может быть неприятней, чем девушке в одиночку шататься ночью по незнакомому городу? Наверное, если к ней пристанут незнакомые местные отморозки. Я обошла здание вокзала и попала на неогороженную автобусную стоянку. Несколько доисторических «мерседесов» неприметно скучились на выезде.

– Простите, а автобус в Озерск-12 здесь останавливается? – спросила я у водителя одного из автобусов.

Тот почему-то усмехнулся, пару секунд помолчал, рассматривая меня, и пробормотал, не вынимая изо рта сигарету:

– Так значит, ты та самая крутая питерская журналистка?

Да меня тут каждая собака, похоже, знает. Крутая? Приятно. Интересно, а приветственную речь мне тоже приготовили? Салют, аплодисменты, каравай наверно еще ради такого случая испекли…

– Да…А откуда вы знаете?

– У нас в городе все знают, – закурил он, – в газете написали, что ты приедешь про наш фестиваль писать.

– Ваш? Значит вы из Озерска?

– Озерска-12, милочка. У нас закрытый город. Кто зашел, тот уже не выйдет, – при этих словах водила захохотал, а мне как-то не по себе стало. Из уст пропитого обросшего мужика с передним серебряным зубом эти слова прозвучали очень уж убедительно.

– Шучу, – заметил он мою неловкость. Шутки шутками, но я одна у черта на куличках, а, как говорит, наш дорогой шеф, в мире полно неразгаданных тайн. – Садись, отъезжаем.

Я молча прошла в салон и села к окну поближе к выходу. Со мной ехали еще 4 человека, 3 женщины и мужчина. Всю дорогу я спиной ощущала их любопытные взгляды. Как будто никогда иногородних не видели. Хотя кто знает…Я безуспешно гнала от себя мрачные мысли. В конце концов, я еду на праздник, пора брать себя в руки.

Автобус свернул с трассы на грунтовую дорогу. Теперь мы ехали через лес в полной темноте. Ну Эдуард Петрович, ты мне ответишь за эти нервы. Через минут 15 лес расступился и, я увидела впереди огни. Автобус подъехал к воротам и остановился. Высокий, метра в 4, бетонный забор с фонарями через каждые 10-15метров, с колючей проволокой сверху и массивные металлические ворота. Справа от них пропускной пункт. Наш водитель вышел из автобуса, показал кому-то на проходной, видимо, пропуск и вернулся. Следом за ним вошел крепкий мужчина в камуфляжной форме и автоматом Калашникова наперевес, окинул взглядом салон и привычным, сонным голосом произнес:

– Документы достаем.

Я приготовила свою аккредитацию. Подойдя ко мне, этот бравый воин почему-то замер и принялся рассматривать меня с нескрываемым интересом.

– В чем дело? – не выдержала я. – Вот моя аккредитация. Что-то еще нужно?

Он принялся рассматривать мою аккредитацию.

– Паспорт, пожалуйста.

Я молча достала паспорт.

– Еще какой-нибудь документ, удостоверяющий вашу личность, имеется?

– Права есть, – и я протянула ему права.

Он подозрительно всматривался то в права, то в паспорт.

– Я отрастила волосы и загорела, – нервно пробормотала я.

– Хорош, Андрей, это журналистка из Питера, на фестиваль приехала, – подал голос водитель.

– Аа, сразу бы сказала, – засмеялся он.

– Так я ж показываю вам аккредитацию, паспорт…там все написано, – удивилась я. Интересно, что он рассматривал тогда, и, почему все здесь обращаются ко мне на «ты»?

– Я не понимаю в этих ваших писанинах. Мое дело документы проверять.

Вот тупой, а еще секретный объект охраняет…Он вышел и открыл нам ворота. Мы въехали на территорию города. Я ожидала увидеть чуть ли не катакомбы. Ну как минимум дымящие заводы, солдат на улице и серые, замученный лица. Ничего такого. Наоборот. Узкие чистые улицы, клумбы, несколько еще открытых в это время магазинов, машины на стоянке, везде фонари, откуда-то доносится музыка. Я вздохнула с облегчением.

Автобус остановился около гостиницы, наверное, для меня.

– Журналистка, ты выходишь, или ко мне поедем? – обернулся водитель, подозрительно ухмыльнувшись.

За секунду я оказалась уже в дверях.

– Эй, а платить то кто будет? Или у вас там проезд бесплатный?

– Сколько? – я полезла за кошельком, мне хотелось скорей уйти в номер и принять ванну.

– Полтиник.

Со словами "Спасибо, до свидания" я протянула ему купюру. Автобус поехал дальше, наверно, развозить остальных пассажиров, а я зашла в гостиницу. Поднявшись к себе в номер, я первым делом направилась в ванную. Горячая вода, признак цивилизации. Может, я немного недооценила этот город.

Утро. Пасмурно. Противно. Сегодня начнется этот чудо-фестиваль. Когда я вышла на улицу, было уже около полудня. Я решила для начала пройтись и осмотреться. Неторопливо бродя по улицам, я рассматривала местных жителей, которые в свою очередь рассматривали меня. Я обратила внимание на их одежду. Вчера, когда я приехала, их одежда казалась вроде бы вполне обычной. Сегодня же она была как минимум странной. Длинные серые балахоны, кожаные сланцы, которые я видела в палатке за углом, а ранее на картинках времен Юлия Цезаря. Наверно их шили специально для праздника. Мужчины и женщины издалека выглядели совершенно одинаково. Я даже почувствовала себя белой вороной среди всей этой однородной серой массы. Черные шорты до середины бедра, желтая блузка, шпильки, забранные в хвост волосы. Я явно не в теме. Сделав несколько кадров города, готовящегося к торжеству, я решила доложить начальству, что пока еще жива и здорова.

– О, лисёнок! Ну как ты? Освоилась? – а боссу там, наверное, весело.

– Здравствуйте, Эдуард Петрович. Гуляю, освоиться еще не успела.

– Так чего ты тянешь? Давай, поговори с местными, узнай историю праздника, мнения людей… Ну не буду ж я учить тебя работать, ты ведь умница, сама все знаешь.

– Знаю, – вздохнула я, – я уже сделала несколько снимков.

– Ну вот и молодец. Лисён, мне пора, у нас внеплановая летучка…

– Минутку. Мне просто интересно, зачем вам все-таки этот фестиваль? Это что, способ отличиться? Спор? Заказ, может быть?

Мне не давал покоя вопрос, зачем наш шеф, интересующийся исключительно гламуром, культурной жизнью Питера и Москвы и конечно мистическими штуками, послал меня в такую глушь писать про поднятую целину. Тут явно что-то не так. Насколько я знаю этого мажора, ему бы и в бреду в голову не пришло публиковать материал про какой-то провинциальный праздник. Тогда зачем я здесь? Догадок у меня много, но точно ответить мне сможет только шеф. Но он ведь не скажет правду. Или я плохо его знаю?

– Зай, я не пойму, что тебе не нравится? – раздался возмущенный писклявый голос шефа, – Привыкли мотаться по клубам да выставкам! Если б я тебя на Ибицу послал или в Париж какой-нибудь, ты бы, наверно, так не возмущалась? Совсем обнаглели!

Злобный гей бросил трубку. Чего и следовало ожидать. Я безнадежно вздохнула и с досадой на душе пошла дальше изучать культуру и быт аборигенов. Люди вешали на окна и двери красные тряпки, все окна были плотно занавешены, на улице не было ни собак ни кошек, лишь парочку я заметила на подоконниках. Похоже, тут не принято выпускать их на улицу, или причина в фестивале. Сейчас я все узнаю.

– Простите, а что означают эти тряпки? – спросила я у девушки, развешивающей их на очередном доме, как две капли воды похожем на все остальные.

– А…вы из Петербурга, да? – улыбнулась мне девушка. Она была одета в свободное серое платье в пол, с длинным рукавом и наглухо застегнутое. Полная противоположность мне, загорелой брюнетке, жертве технического прогресса. Один мой фотоаппарат, кажется, стоил больше, чем подержанная легковушка под ее окнами. Русые волосы девушки были аккуратно зачесаны в хвост. Она с любопытством рассматривала меня своими большими серыми глазами. Глядя на эту простую русскую красу, я представила, какая судьба ждет ее в этой глуши. Наверняка скоро она выйдет замуж, нарожает детей, которых, скорее всего, трудно будет прокормить. От всех этих забот она рано состарится, так и не узнав другой жизни и других возможностей. Но сейчас передо мной стояла свежая солнечная девушка, наверное, поэтому я и обратилась именно к ней.

– Да, я из Петербурга. Меня зовут Алиса.

– Надя, – улыбаясь, ответила она.

– Очень приятно. Я пишу репортаж о вашем празднике. Не могли бы вы ответить на пару моих вопросов?

– Да, конечно. Заходите к нам.

– Спасибо.

Мы зашли в дом, который до этого украшала Надя. Преимущественно, дома в городе были двухэтажные, с несколькими входами для соседей. Надин не был исключением. Хотя мне попалось несколько пятиэтажек. Внутри Надиной квартиры было чисто и уютно. Передо мной предстала просторная светлая комната, служившая и кухней и залом одновременно, мебель сталинских времен, белые занавески, фиалки на подоконнике. Никакой роскоши, но и признаков нужды я не заметила.

– Чай, кофе? – обернулась Надя, ставя на плиту чайник.

– Кофе, если можно.

Надя налила мне кофе, а себе чай, поставила на стол тарелку с печеньем и сахарницу.

– Извините, молоко я не успела купить сегодня.

Гостеприимная хозяйка. Наверное, и готовит она отлично, и шьет и вяжет. Не то, что некоторые…

– Ничего страшного, это не важно. Лучше расскажите о себе и о празднике.

– Алиса…а может мы перейдем на ты? А то ровесники почти, как-то неловко…

Надя сильно смущалась.

– Конечно, не вопрос. Расскажи о своей семье. Давно тут живете? – я достала блокнот и ручку.

– Мои родители родились тут, их родители тоже тут родились… Нашему городу около двухсот лет…

– Да ладно? Я думала, его при советской власти построили.

Я действительно удивилась, вот уж не ожидала.

– Нет, при советской власти его перестроили и обнесли забором. А еще название другое дали.

Я быстренько записывала Надины слова.

– А как раньше город назывался?

– Мрачный. Это был поселок. Позже его отстроили и поменяли название. А то звучало как-то…

– Мрачно, – подметила я.

– Ну да, – улыбнулась она, – говорят, во время Великой Отечественной Войны сюда перевезли какое-то лабораторное оборудование. Начали проводить эксперименты на животных, а потом на людях…

Я терпеть не могла тему опытов и то, какими методами они проводились. Мне становилось как-то не по себе от таких мыслей. Но зато этот богом забытый город начинал казаться мне интересным. У меня появилась мысль приукрасить свой репортаж парочкой баек.

– Таак, а что за опыты, ты не знаешь?

– Нет, но папа говорил, что от них по городу пошла какая-то зараза, народ начал уезжать. И чтобы не допустить распространения инфекции, все обнесли забором и колючей проволокой. Жителей изолировали от мира.

– А зараза?

– Говорят, убили всех зараженных, остальных не выпускали на улицу несколько месяцев, обрабатывали все.

– А где проводились эти опыты?

– На заводе, там сейчас у нас лекарства делают.

– Совсем ничего не знаешь про опыты? Что пытались получить, что стало с образцами?

– Нет, но если тебе это интересно, спроси у папы. Он, наверно, скоро придет.

Пока я расспрашивала Надю про праздник, с работы вернулся ее отец. Здоровенный рабочий дядька в форме слесаря, местами седой, немного обросший, с очень большими и грязными руками.

– Здрасьте, – буркнул мне он, направляясь к умывальнику.

– Здравствуйте, – кивнула я.

– Папа, это Алиса. Она приехала писать про фестиваль.

– С чего это вдруг? Кому мы нужны?

Кажется, хозяин не настроен беседовать.

– Я выполняю свою работу, – сухо ответила я, – Надя рассказывает мне о вашем празднике. Кстати, а как он называется?

– День памяти погибших от вируса, – прошептала Надя.

Я прикусила губу. Праздник, праздник… Вот что бывает, когда едешь совсем не подготовленной.

– Извините. В редакции мне сказали, у вас фестиваль…

– Ну да фестиваль. Каждый год в течение трех ней мы вешаем красные тряпки на дома, подчищаем за нашими собаками, которых по традиции нельзя выгуливать в это время, и носим серые смирительные рубашки начала прошлого века. И все это, чтобы почтить память умерших от заразы, – вспылил Надин отец, – Вы же считаете нас за чудаков, не так ли? Ну признайтесь!

Я не ожидала такой атаки, обороняться мне было нечем.

– Да, кое-что мне кажется странным, но это не значит, что я отношусь к этому плохо. Я просто хочу написать правду о вашем пр… фестивале, а без знания прошлого вашего города, это невозможно. Извините, если причинила вам неудобства. Надя, спасибо за информацию и кофе. До свидания, – встала я с дивана и направилась к выходу.

– Алиса, подожди, – вскочила Надя, – папа, перестань! Не обращай внимания, он просто устал на работе.

– Да, извините. Наверное… Просто к нам нечасто приезжают гости из других городов, тем более из северной столицы, – устало улыбнулся тот, – вы, журналисты, вечно перевернете все с ног на голову. У вас власть, а мы тут просто маленькие люди.

– Все нормально. Я понимаю. Поверьте, я напишу правду, – заверила я его.

– Пап, Алисе интересно, какие опыты проводились на заводе, – сказала Надя отцу, накрывая на стол.

– Какие? Да я не знаю, сам тогда не родился еще. Батька мне рассказывал, что там каких-то необычных людей пытались разводить.

– Каких людей? – я снова начала записывать.

– Батька видел одного такого, когда возил дрова туда. С него взяли подписку о неразглашении, но он как-то напился и разболтал все нам с матерью.

– Так, а поподробнее о том необычном человеке можно? – я в ожидании присела за стол. Надя с отцом сели по другу сторону. Отец Нади продолжил.

– Он сказал, что, когда провозил дрова мимо одного цеха, услышал стон. Заглянул и увидел бледного, как смерть, измученного человека, прикованного цепью к стене. Он сидел в одних штанах на бетонном полу под лампой и что-то шептал. Батька подошел поближе, думал, наверно, помочь чем-то. А этот как бросится на него, зубами как щелкнет…

При этих словах Надя вздрогнула.

– Батька потом говорил, что эти зубы и глаза краснющие, бешеные ему в кошмарах снились… – продолжал он с усмешкой.

– Значит тот на цепи не достал вашего папу? – а может шеф отправил меня фольклор собирать?

– Нет, на шаг не достал, батька так улепетывал, что и про дрова забыл тогда.

– Простите, как вас зовут?

– Василий Семеныч Захаров.

– Василий Семеныч, как вы думаете, правда ли вся эта история, рассказанная вашим отцом? – что ни говори, а реалистка она и в Африке реалистка.

– Да кто ж его знает теперь, батька давно помер, монстры тоже куда-то делись, завод закрыли. Вон таблетки теперь делают…

– Монстры? Их было много? А откуда они взялись, знаете что-то? – вот она фантастика, обожаемая моим шефом.

– Батька потом узнал у кого-то, что монстра, который напал на него, привезли откуда-то издалека. На нем вроде ставили разные опыты. А еще кормили сырым мясом. Вот он на батю моего и бросился. Наверно, за обед принял.

– А потом? – подала голос Надя. Похоже, дурочка действительно верила в эти сказки.

– Потом вроде бы в лаборатории появился ребенок, отпрыск этих монстров, – продолжал он.

Было это или нет на самом деле, но мне противна сама мысль об экспериментах на детях, кем бы ни был этот ребенок, пусть даже чудовищем.

– На нем тоже экспериментировали? – несмело спросила Надя.

– Наверно. Батька слышал пару раз его плач. Говорит, жалко. Но тогда лучше было не соваться, времена такие были. Это сейчас ругай, кого хочешь и как хочешь, а тогда с недовольными разговор был короткий.

– Да, конечно, – вздохнула я. Жаль не смогу опубликовать эти страшилки. Ну разве что Деборе Сноук пошлю в Лондон, – Еще что-то вы можете про это рассказать?

– Пожалуй, могу посоветовать. Не ходите в северную часть города, там давно никто не живет, все дома заброшены.

– Почему не ходить? Там бандиты орудуют?

– Нет, бандиты тоже туда не суются, если так можно назвать парочку наших отморозков.

– Там люди пропадают, – прошептала Надя, словно, боясь, что ее услышат.

Это уже интереснее.

– А с гидом мне можно туда? Наверно никто не будет нападать на нескольких человек сразу?

– Там пропала группа ученых пару лет назад, они зачем-то приехали, начали ворошить прошлое. Опрашивали местных, не видели ли они чего странного, к нам заходили. Потом вот ушли в северный район и не вернулись, – продолжал Василий Семеныч.

– Их искали?

– Да, несколько местных пошли за ними и тоже пропали, – А в прошлом месяце охотник пропал. Дурак, думал, там зверь какой хищный орудует, подстрелить хотел.

– Это интересно… – Если эта история стоящая, то будет покруче фестиваля скорби.

– Это опасно, туда даже собаки не ходят, – взволнованно пропищала Надя. Похоже, она прочитала мои мысли.

– За меня не беспокойся, я сама не подарок, – усмехнулась я, – Спасибо большое, мне было очень приятно с вами пообщаться. Пойду дальше работать, – я встала и вышла из дома.

– Алиса!

Я обернулась. В дверях стояла встревоженная Надя. Умоляющим взглядом она смотрела на меня. С чего ей так волноваться о почти незнакомом человеке? Странный народ здесь живет.

– Не волнуйся ты за меня. Все будет хорошо, – улыбнулась я ей и пошла снимать людей на торговой площади.

От других жителей я узнала, что красный цвет тряпок символизирует не что иное, как кровь, животных не выпускают в память о днях заточения в домах. А вот почему три дня никто мне так и не ответил. Попробую предположить, что это просто христианская традиция.

7 часов вечера. Из окна своего номера я смотрела, как улица наполняется людьми. На домах зажгли фонари, я почувствовала атмосферу уюта, которые только бывают в маленьких городках, если отбросить проблемы и тоску по кипящей жизни мегаполиса. Я оделась потеплее, так как заметила, что вечерами тут прохладно, и вышла на улицу. Джинсы, топик, болеро. Ну нет у меня серого балахона, да я и не обязана его иметь, это не мой праздник. Хотя сегодня я уже обожглась на слове праздник. Я ходила по торговой площади, где намечалось какое-то представление, и фотографировала людей. Молодежь охотно позировала, в то время как старшее поколение старалось, мягко говоря, меня не замечать. Их право, я собрала основную информацию, и больше мне от них ничего не нужно. Вдруг меня окликнули.

– Надя! Привет, – обернулась я. Надя шла ко мне с двумя каллами в руках.

– Привет. Держи, сегодня все носят каллы в руках, – протянула она мне один цветок.

– Да уж, как символично. Цветы покойников, – усмехнулась я.

– Их вырастили в теплицах в Западном районе специально для фестиваля. Хотя мы, например, свои принесли. Так многие делают, чтоб не покупать.

– Правильно.

Мы обошли площадь по периметру.

– А что будет завтра? – спросила я, – то же самое или какая-то особая программа?

– Завтра мы пойдем на завод. По традиции, вокруг него делают цепочку из цветов. В общем – то для этого и нужны каллы.

– Каллы ведь не дешевые, почему не перейти на ромашки например? – улыбалась я, для жителей забытого богом лесного городка тратиться на такие цветы только для того, чтоб выложить из них круг, по-моему, неблагоразумно.

– Раз в год можно и разориться, – Надя пожала плечами.

Ну в чем-то она, конечно, права. Прошло около часа, толпа на площади вдруг оживилась. Я стояла у навеса, под которым была установлена трибуна. Через минуту я поняла причину волнения людей. За трибуну встал градоначальник. Именно так его тут называли. Он произнес пламенную речь о тех страшных временах, назвал примерное количество погибших, оказалось около трети жителей тогда умерли и были убиты. Выходит, горе коснулось каждой семьи. Тот, кто не потерял родных, потерял друзей. После я побеседовала с градоначальником. Опять напускная любезность. Конечно, ему хочется, чтобы я написала как можно больше лестных слов о городе. Но я все больше сомневаюсь, что этот репортаж кто-то вообще собирается публиковать.

Надя сопровождала меня повсюду. С ней было приятно общаться, редко встретишь таких позитивных людей. Меня забавляла ее вера в сверхъестественное, а ее мой скептицизм. В подростковом возрасте я сама увлекалась бреднями про магов и призраков, но так и не встретив по сей день никого, кроме бездарных экстрасенсов, теперь следую принципам научности. Если существование чего-то невозможно доказать, значит, оно может не существовать вовсе. Но Надя все время подозрительно озиралась, рассказывая про страсти, творившиеся на заводе больше полувека назад.

– Надь, ты думаешь, на вашем заводе действительно сейчас делают лекарства? Может какая-нибудь подземная лаборатория еще работает? – я говорила это только, чтобы немножко позабавиться, Надина реакция мне нравилась. Вот я садистка…

– Нет, не думаю. После эпидемии отсюда все вывезли, – Надя уверенно покачала головой.

– О чем болтаем, дамы? – послышался сзади мужской голос. К нам подошел молодой человек лет 23х. Блондин, среднего роста, клетчатая рубашечка, синие джинсы, очки. Интеллигент, заключила я.

– О местных монстрах, – ответила я ему.

– Алиса, познакомься, это Саша, – представила нас друг другу Надя, – Саша, это Алиса.

– Алиса Стиль, газета "Петербургские хроники", – уточнила я.

– О…коллега, – он расплылся в улыбке.

– Правда? Хорошо. А где вы работаете? – осведомилась я у него.

– Я редактор нашей озерской газеты, "Озерские новости" называется.

– Оригинально, – улыбнулась я. Интересно, какие тут новости могут быть? Корова отелилась, у Марьи Михайловны день Рождения. Не удивлюсь, если это он отстреливает народ в Северном районе, чтоб хоть как-то разнообразить материалы. Да уж…Подобный бред мог придти только в мою дурную голову.

– Хоть что-то, – ответил он, вздыхая, – в нашем коллективе всего 3 человека: я, Димка Баранов и уборщица. Я сочувственно улыбнулась.

– А что за монстров вы обсуждаете? – вдруг вспомнил он про нашу тему.

– Да тех, которых на заводе у вас выводили, – небрежно бросила я. Неужели и этот туда же?

– Ааа, это тема для спецрасследования.

– Брось, это ж бред. Саш, ты ведь журналист, а нам нужны факты. Где они?

– Я бы так не сказал, не так все гладко. Лично я слышал от одного старенького человечка на заводе, что мелкому как-то удалось сбежать.

– Кому это "мелкому"? – оживилась Надя.

– Детенышу, на котором эксперименты проводили.

– И куда он мог деться? Ребенок, один в городе, – скептически добавила я.

– Так это ж не простой ребенок. А если принять во внимание убийства на Севере, связать их с побегом ребенка, которого, кстати, не нашли, то картинка вырисовывается.

– Ты хочешь сказать, что малыш способен завалить несколько взрослых мужиков? Прям озерский супермен какой-то! – я поражена, бывают же чудные люди.