Текст книги "Свет солнечный"

Автор книги: Анатолий Карташкин

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 1 страниц)

Анатолий Карташкин
Свет солнечный

Чего вспугнулся-то? Сиди, не бойся, филин это. Рано еще, не время. Я скажу когда.

Ты про ольмень-цвет от кого узнал? От Вовки? Я думал – от Алексея Борисовича… А Вовка, как он там? Ну? Неуж до выставки допустили? Гляди, названье какое изобрел – «Свет солнечный», великое название… Чего ж мне-то, хитрованец, ни строчки? Картину его выставили, а он – молчок. Первая… Мало что первая, отец ведь.

Брось-ка еще хворосту. Вон оттуда. Люблю, когда полыхает.

Ох, и микробы же эти искры! Вьются, мельтешат – ну ведь комары комарами, а как взгляд удерживают – не оторвешься, звезд не надо. Думаю, в движении вся их завлекательность, в нем все дело, в нем. Ишь, потрескивает…

Вовка-то у меня, браток, не от Алены. От первой жены, от Натальи. В город она сбежала, с уполномоченным. Вовке и четырех не было.

Загулял я тогда. В кузнице под вечер напьюсь да в лес, в чащобу. Потом на луга выхожу, останавливаюсь – тишина, звезды. Песни едва-едва доносятся, откуда – не понять. Натальин голос чудится. Стою, слушаю, а внутри рвется все. Время подойдет, звезды падать начинают, от земли холод восходит, тут я и вспоминаю – Вовка-то дома один! Очнусь, дух переведу – и в обратный путь. Прихожу, а там Алена сидит. Вовке сказки рассказывает и своего Сережку качает.

Глянь-ка там – картошка не испеклась еще? Выкати ее, выкати. И попробуй; Осторожно… Ешь сам, я не хочу.

У Алены-то тоже– жизнь искос дала. Морячок один заезжал к ней, с загранплавания. Заезжал, гудел, а после – бац! – письмо. Так, мол, и так, Алена Никитична, большое к вам извинение. Скоро приехать не смогу ввиду большой дальности пути к вам… И баста. Моя-то попозже ушла, когда Алениному Сережке полгода уж было. Ну, дальше что? Дальше у нас с Аленой еще трое народилось, два парня и Настюшка. Ты их видал.

Не спишь еще? Гляжу, задумался… Так и зажили. Помню, под Новый год я в Москву наладился. Гостинцы там, обновы. Я в Москве, вообще, не впервой, а тут стеклянный магазин увидел. Дай, думаю, зайду. И зашел. И – встал. Чудеса, я аж обмер! От стен блеск идет, будто перезвоны престольные, с прилавков – сверканье. Вазы стеклянные стоят, а на них – рубиновые вишенки и листочки ярко-зеленые. Лучи играют. По бокам графинов изогнутых колокольчики распускаются да незабудки. Сам насквозь светлеешь. Бокалы – стекло длинное, прозрачное, чисто вода родниковая, и отблески, а по борту иней морозный пущен…

Взыгрался я, накупил сокровищ этих стеклянных, иду, радуюсь. Снежок поскрипывает, солнце в глаза ярчит, воздух в небо тянется. Настроение майское. А вот не подумал, голова оглашенная, сколько еще до дому добираться. Ну, и привез – одни черепки разноцветные. Наталья бы мне баню за это с наждаком устроила, а Алена…

– Ничего, – говорит, – проживем без ваз. Как жили, так и будем.

И все. И ни слова. И пошла во двор – корову доить. Меня, понимаешь, даже досада заела. Старался как-никак, издалека вез. Хоть бы что-нибудь отметила! Вот Наталья непременно бы ситуацию охарактеризовала, ни за что б не пропустила. Я – за Аленой.

– А вообще-то – как? – спрашиваю. – Покупать-то стоило аль нет?

– Чего ж, – отвечает, – не стоило? Ты их лучше в чемодане б вез, и не побились бы, а рюкзак – что…

Ну, и ладно. Зато детишкам радость. Осколки враз расхватали – на солнце смотреть. И хохочут.

Ну-к, это… Тихо! Слушай. Лес гудеть начинает. Слышишь? Мудрость его глубинная поднимается. Ночного леса не бойся. Пугливый глаз много не увидит. Слышишь – ти-ихо нарастает… Погодь, посиди пока, я гляну…

Как ты тут? Не дрожишь? Дальше? Сейчас, примощусь только… Назавтра с утра встал я, постелил на стол скатерть и сел газеты столичные читать. Беру «Советскую Россию», четвертую страницу оборачиваю – батюшки! Фотография – мои вазы да бокалы. И огромная статья про стеклодувов, про город их, Гусь-Хрустальный, что между Владимиром и Муромом.

Прочел я. Потом встал и во двор вышел.

Морозец. Снег блестит. Солнце лучами покалывает. Вот так-так, думаю, значит, их любой-каждый выдувать может, – и душа во мне разрастается.

По весне поехал в Гусь-Хрустальный.

Оробел сперва. Два дня подойти к заводу не мог. Машины – где мне, думаю, деревенщине! Уж уезжать хотел. Да повезло – познакомился с рабочим одним, Иваном Веригиным. Большой мастер стекла, высшей квалификации. Рассказал мне про Ломоносова нашего, как тот двадцать тысяч оттенков цвета получил.

– Вот, – говорит, – где работа была. А тебе – что? Начни да не бросай – вот и весь секрет производства. Рецепты есть, инструмент какой дам. Выдувай на здоровье, раз зацепило. Все лучше, чем стопка-то.

Вернулся я домой, и за дело. Поташ, соду из Москвы захватил. Песок, глина – под ногами, нагибаться не ленись. Огонь – в кузнице, трубку Иван Веригин подарил. Хорошо первый пузырь помню. Почти в ладонях его выпестовал, солнышко это крохотное. Жаркий такой, светящийся. Вся деревня сбежалась. А передохнуть нельзя – назад воздуха раскаленного глотнешь. Федор тут, сосед мой, встрял ни к чему, советовать начал – ты так, ты этак. Я-то, дурак, пальцем трубку пережал да горланул на него. Вот пузырь кривой и получился – разве сразу два дела сделаешь?

Рисунок Л. Баранова

Книги у меня завелись. Кто куда едет, уж знает – мне книги по стеклу. Вот, к примеру, – первая бусина из искусственного стекла когда была сделана? Неважно, что ты по живописи, когда? В Древнем Египте, почти пять с половиной тысяч лет тому назад, вон когда еще. Небось не знал?.. Про знаменитое венецианское вычитал, про филигрань ихнюю. О гусевском хрустале, конечно. О русской алмазной резьбе. Постигать начал премудрости.

Правда, стекло у меня пока шло простое. Чистое, без мошки, но простое. А хотелось цветного, как на фотографиях.

Тут, видишь ли, милок, закавыка – для цветности добавки требуются. Скажем, свинцовая окись или там цинковая. Или даже бариевая. Чехи, к примеру, окислы натрия используют – от этого стекломасса разжижается, не такой вязкой становится. А в нашем райцентре откуда такие окислы? Про них и не слыхал никто. Думал я в Москву махануть, да все недосуг – то корова телилась, то Сережка болел. И вдруг – Вовка:

– Ты, – говорит, – батя, чего все одним и тем же песком садишь? Попробовал бы разные. Глянь вот, какой суглинок под ольмень-цветом особенный.

Послушался я его. И не зря. Хотя цветности, сразу скажу, не получилось, но открылось другое интересное дело.

Вон, гляди! Звезда покатилась. Ишь, чиркнула. Скоро, значит, и ольмень-цвет раскроется… Лес-то? А что лес? Ворчун он старый, вот и гудит. Гудит…

Знаешь, об чем я сейчас вдруг подумал? О жизни своей. Об Алене. Это ведь как бывает – сидишь, в мозгах что-то тлеет, а все незаметно, потом – р-раз – как полыхнет, и глаза откроются. Понимаешь, ведь если б не Алена, не сдюжить бы мне этот воз. Ну, я про стекло. Была б со мной Наталья – ничего бы не получилось, запрягла бы меня под каблук, такого бы стекла мне показала, шелковый бы стал. А не Алене – и дом, и огород, и ни разу худого слова не слышал. Вот и суди, кто больше сделал – я или она. Благодарен я ей ужасно. Очень благодарен. У тебя-то есть жена? А, ну ищи, ищи…

Короче, полюбил я это дело огненное. Стоишь в кузнице, жар прямо бетонный, по стенам сполохи гуляют, чистый змей-горыныч. Зато сделаешь – такая красоверть со всех сторон!

Выдул я раз сосуд, Федор для тестя просил, выхожу, потный, колени дрожат. Тут Вовка подкатывается:

– Что скажешь, батя? – и листок бумаги мне сует. Хотел я гукнуть на него – чего, мол, другого времени не нашел? А у него там солнце золотое нарисовано. И сияет, даже вроде дымок над листом вьется. Сдержался я, только кашлянул.

– Где краски такие добыл? – спрашиваю.

– А вот, – отвечает. Ставит на пенек графин, что с собой принес, кунает туда кисть и второе солнце рядом рисует, еще ярче прежнего. Вижу, графин – мой, кажись, даже вчерашнего изготовления. Хватаю его и над пнем переворачиваю. А ничего не выливается, даже на капает. Я держу, жду, а Вовка расхохотался:

– Нету краски, – говорит, – нету, батя! Свет солнечный рисует! Графин же на солнце стоит, понял?

– Погоди, – отвечаю, – суглинок из-под ольмень-цвета к нему, что ль, добавляли?

– К нему, – кивает, – к нему.

Вот дела какие. Тут, чувствую, ветерок подул. Деревья зашумели, прохладно стало. А у меня из-под души улыбка всплывать стала. Вот это Да, думаю, вот те и свет солнечный!

Скоро в Москву собрался. За окислами. Еду и в голове перебираю – что ж это за ферменты такие на стекло повлияли? Только разве без образования специального решануть такую проблему? Тут сперва мыслей подсобрать надо. Может, думаю, московские ученые чего скажут?

А ну стой… Еще две звезды вниз пошли. Ага, и гул лесной меньше стал. Теперь жди. Еще три… Четвертая… Ух ты, какой водопад сыпанул! Давно салюта такого не видал. Идет и идет, откуда что берется… Сейчас должен ольмень-цвет откликнуться…

Гляди! Вот он, ольмень-цвет!

Ишь, светится. И ночи не боится. Необычный сеет, потаенный, изнутри идет, будто рассказывает что-то. Деликатный…

Ну вот, все. Закрылся ольмень-цвет. Поглядел – хорошо, теперь до следующего раза. Днем-то его искать – только зря время тратить. Вон и лес опять загудел. Садись обратно к огню, дальше ночь пережидать будем.

Ну? Чего молчишь-то? Как тебе ольмень-цвет? Ничего? И все? Ты, вообще-то, из него – что, картину рисовать будешь?.. Ладно, сиди, я за хворостом схожу…

Вот. До утра хватит. В Москве? Чего в Москве? А, про ученых… Ну, дали мне в справочном киоске адрес, я добрался, разыскал институт. Поначалу поплутал порядком, пока, наконец, на Алексея Борисовича попал. Он рассказчивый оказался, очень объяснительный, целой лекцией меня просветил. Я только сижу да записываю… До сих пор слова помню – «инверсные свойства фильтрующих способностей», «генерация фотонов», «нелинейное индуциирующее поглощение»… Мать честная, сколько слов умных на белом свете! Наверняка больше, чем глупых.

Потом уж он сюда приезжал – на графин взглянуть. А я уж таких восемь штук надул, мне Сережка помогать начал, да и Настюшка просила для рисования. Он говорит:

– Мы массовый выпуск твоего стекла наладим. – И графин подарить попросил. Я говорю:

– Кокнешь ненароком в дороге. Обожди до массового выпуска.

Он вздыхает:

– Э, у нас от идеи до реализации лет пять проходит, не меньше. Ждать-то сколько… А я в свободное время порисовать люблю.

Подарил я ему графин. Он и уехал.

Потом письма были. Мно-ого. Я целый архив собрал. Писали, что послана заявка, что собираются включить в план, потом – что временно отложено, потом – что направили повторный запрос… И пошла канцелярия. Знаешь, я иногда думаю – неужто есть такие мужики, которые целиком на одной только переписке и содержатся? Чудно…

Тем временем у меня, милок, дело-то шло. Часто вспоминал наказ Ивана Веригина – начни да не бросай, вот и весь секрет производства. Заполонили меня стеклянные дела. И однажды словно прозрение нашло. Почему бы, думаю, ольмень-цвет в расплав не кинуть? Где раньше такая мысль гуляла, не знаю.

А тут Вовка на чердак полез и лестницей окно высадил. Я оконных стекол никогда не вытягивал, но раз оказия, решил попробовать. Получилось. Неровное, правда, разнотолстое, но вполне пригодное для чердака. С растворенным ольмень-цветом. За это стекло мне награду после дали.

Ну, вот, а летом Алексей Борисович приезжает. На дворе солнце печет, птицы надрываются, а он хмурливый какой-то и в шляпе.

– Никак случилось чего? – спрашиваю. Он кивает и сразу бухает:

– Отказали тебе, Денис, – на пень садится и в землю смотрит. – Решение принято.

– Как же так? – говорю, хотя в момент все понял и объяснять не надо.

– Суглинок этот, – отвечает, – в других областях ищут, да пока нету. Стало быть, запасы его ограничены. Это раз. Потом – графины у нас производятся? Производятся. А краски? Тоже производятся. Для чего же их в один гибрид объединять, а? Вот и все. Я извиниться перед тобой приехал.

Жалко мне его стало. Помолчали мы. Наконец говорю:

– Ты, Алексей Борисович, до завтра побудешь или как?

– Побуду, – кивает.

– Тогда, – говорю, – пошли.

И на чердак его повел. А гам у меня медный таз наполовину солнечным светом налит. Луч-то солнечный, что из окна идет, прямо в таз упирается. На чердаке яркость – углы зажмуриваются.

Алексей Борисович даже руку от света поднял.

– Это что же? – бормочет. – Эффект внутренних переотражений?

– Нет, – отвечаю, – не эффект это. А вот что… Давай-ка его вниз снесем, он тяжелый.

Вынесли мы таз к огороду, там я его один перехватил, взял крепко, пристроил на боку. Алексей Борисович стоит и молчит. Смотрит.

Я горсть света из таза зачерпнул и на огород размашисто бросил. Зернышки яркие на землю упали. Лежат и светятся, будто капельки. Я еще шагнул – еще горсть. Еще шаг – еще. И так – по всему огороду. Шагаю и бросаю.

– И что будет? – Алексей Борисович как был в шляпе, так и взопрел.

Вытряхнул я остатки и говорю:

– Все. Идем, поешь. Проголодался, поди?

Наутро проснулся он, поднялся – и бегом к огороду, смотреть. А там за одну ночь колосья поднялись. Тяжелые колосья пшеницы спелой. Все ладные, высокие да золотые – дети прекрасные матушки-земли нашей да яркого света солнечного!..