Текст книги "Лагуна (поэтический сборник)"

Автор книги: Александр Чулков

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 2 страниц)

Александр Чулков

ПОЭТИЧЕСКИЙ СБОРНИК

«ЛАГУНА»

(33 стихотворения)

Прага – Санкт-Петербург

2012

От автора

...Возвращаться к морю... Чувствовать странный вкус, запах, в которых всё, что хочешь: свобода, любовь, вечность... Возвращаться к тебе, чувствовать, ты, как море, которое никогда не выпить, с которым можно расстаться, на час, на день, на годы, но нельзя не вернуться снова, ибо в нём колыбель, лоно...

Содержание:

Я фото... я кто-то...

Лунный бриз

У жизни вкус пластмассовый...

Китайская акварель

Что мог бы сделать для тебя?..

Солнечным светом залиты...

Лагуна

Лекс

Счастье – мотылёк...

Ты пишешь: "Земля постарела..."

Дождь люблю...

00 : 00

Матросская песня

Скала

Колхида

Раз, два, три, четыре, пять...

Ты придёшь, а меня уже нет...

И звуки, и руки, и сонные веки...

В жёлтый цвет в этом городе красят дома...

Банальный блюз

90 х 60 х 90

Испанская ночь

Не забудь это лето...

Танго в стиле китч

Как странно...

Сегодня так тебя хочу...

Когда ты уйдёшь, удалишься на тысячи ли...

Цвета кофе с молоком...

Я думал, ты море...

А может быть, давно...

Тихий колокола звон...

Эти тёплые дни...

Обесцвечиваясь, умирает лето...

Я фото... я кто-то...

Я – фото... я кто-то... случайно пришедший

к тебе... Я затем... чтобы поняли женщин

монахи и воины... старцы и дети...

Я шёпот Ромео на ушко Джульетте...

Я слово... я соло... ударная строчка...

я сила глагола... последняя точка

в таком безнадёжном конце предложенья,

как: «Всё... я устал... и не вижу решенья...»

Я лягу с тобою... на чистой странице...

подвинься... читай... это так, как молиться...

пока не зеваешь и свет не погашен...

я поле... я лепет... влюблённых ромашек...

Я тёплое лето... я музыка степи...

гуляй, наслаждайся... я великолепье

огромного синего неба в барашках...

душа моя настежь... любовь – нараспашку...

Поэзия, чистое нежное тело

во что ты одела?.. Мне всё надоело...

и крой саркофагов... и крайности рубищ...

Я наг пред тобою... Такого полюбишь?..

Возьми мою руку, не бойся, доверься,

я жизнь после жизни... последняя версия

того, что иные зовут откровеньем...

бесцельная истина стихотворений...

Пойдём... в запредельность... подальше от этих...

ты белая чайка... я ласковый ветер...

Промчимся беспечно над тёмной волною...

я буду с тобою... ты будешь со мною...

2009

Лунный бриз

Знать бы всё это,

правильным быть...

Целое лето

плавать, любить!

А вечерами

шарм, политес

с профессорами

в мини и без.

Я бы не спорил

о бытии,

гладя у моря

плечи твои.

Я бы лелеял

и целовал

волосы, шею,

нежный овал.

Что ещё надо,

если с тобой,

милая рядом,

звёзды, прибой...

Над тишиною

блещет луна,

и за волною

плещет волна.

Это из песни?

Ну, не беда,

тем интересней

сходство труда...

Мысль обретает

форму стиха.

Женщина тает

в счастье греха.

Жар после зноя.

Просьба тиха.

Всё остальное –

тлен, чепуха...

Пальцы, как глину,

лепят тебя,

бёдра и спину,

гладя, любя...

Было нас двое,

стало одно.

Всё остальное –

обречено...

2009

У жизни вкус пластмассовый...

У жизни вкус пластмассовый

и запах нефтяной.

А твой – совсем иной –

маслично – ананасовый.

Ты вся из сладостных плодов,

округлостей и впадинок.

Я всё попробовать готов,

от дынь, до виноградинок.

Ведь ты, как поле или сад,

который сладко тянется...

Плодов касается мой взгляд

и кожица румянится.

Она готова ко всему,

что видимо и спрятано.

И я к губам её прижму

горячую, приятную.

И сок познания течёт,

и губы нежно-розовы,

и хочется ещё, ещё!

Поэзией над прозою...

2008

Китайская акварель

Ветер, качающий ветку

вместе с гнездом соловья,

так же качает рыбку, креветку

на мелководье ручья.

Ветер меня убаюкал гипнозом,

мерным дыханием ци.

Смотрит из сада красавица роза

на перенос пыльцы.

Перелетают гулкие пчёлы,

разворошив цветка

сладкие соки, мягкие смолы,

фабрику ДНК.

Я добавляю ложечку к чаю

и наклонившись, пью...

Ветер всё так же ветку качает

сонному соловью.

2009

Что мог бы сделать для тебя?..

Что мог бы сделать для тебя?

Прожить, любя,

и умереть, любя.

Что можешь сделать для меня?

Прожить, любя,

и умереть, любя.

Что можем сделать мы с тобой?

Найти любовь

и погубить любовь.

Что ищем в жизни вновь и вновь?

Свою любовь,

свою любовь...

1983

Солнечным светом залиты...

Солнечным светом залиты

все приходящие дни

у малолетней Лолиты,

только закаты в тени.

Ах, эти чудо-закаты,

как они нас создают...

Скоро сверчки и цикады

песни свои допоют.

Скоро закончится лето.

Быстро желтеет трава.

Так ей знакомо всё это,

что не находит слова.

Даль бесконечного моря

непостижимо мила.

Всё переменится вскоре

будто не с ним ты была.

То, что явилось, как чудо

вдруг исчезает, как дым.

Вся твоя жизнь на Бермудах

перебирается в Крым.

День в золотистой вуали,

ночь в переливных шелках...

Нет у блаженства морали,

вся она в нежных руках.

Всё на губах безупречных,

допьяну и до крови.

И заменить тебя нечем,

тёмная сила любви.

Всё возвращается к свету,

точно на круги своя,

по непорочному следу

к соли всего бытия.

Всё, что ты хочешь – забыться

в мягкой лагуне тепла...

...Грудь, подбородок, ключица...

...Персик, нектар, пастила...

2009

Лагуна

Тело твоё –

самый красивый пейзаж.

Не утомят глаз

впадины и холмы.

Там – медяной мыс,

здесь – золотой пляж...

Я разожгу страсть

и не уснём мы.

Как я открыть смог

этот кусок земли?

Губы накрыл день,

веки подмял час.

Мы, словно два льва,

нежимся на мели.

Будем лежать век

и не найдут нас.

Здесь на губах – мёд

и на устах – стих.

И молоко ласк

гуще любых смол.

Им не понять нас,

нам не жалеть их,

тех, кто саму жизнь

только к нужде свёл.

Как хорошо жить –

не принимать поз,

не говорить "нет",

не обещать "да",

не напрягать рук,

не утомлять мозг,

не омрачать лоб

и ободок рта.

Просто смотреть в даль,

в голубизну вёрст

или морских миль,

или земных лет...

Я столько раз взмок

и столько раз мёрз,

что для меня жаль –

не собирать свет...

Глажу тебя вдоль

длинных волос – рек,

твой аромат пью –

не подыскать фраз...

Ты – это всё, коль

был бы с тобой век,

запоминал юг

и молодых нас.

Вечер придёт – мы

делом займём гриль –

будем с тобой печь

двух голубых рыб.

Вечером здесь мир –

чаще всего – штиль,

ни головы с плеч

и никаких дыб.

Здесь – океан чувств,

там – океан звёзд...

Еле дохнёт бриз –

переведёт мысль

на бытия смысл,

что навека прост:

надо любить всех,

надо ценить жизнь.

Надо любить так,

чтобы забыть ход

и часовых стрел,

и временных дат.

Только подать знак,

что пересох рот

и позвонок бел,

и потемнел взгляд...

Надо найти губ,

глаз приворот, блеск.

Надо обнять ту,

что как воды гладь...

Надо, когда люб,

не уходить без...

Не намекать “жду”,

а самому брать...

Чуть изогнись вся,

лишь улыбнись мне,

произнеси вздор,

но с теплотой глаз –

я тобой в плен взят,

не истязай, не

переводи взор,

не ускоряй ласк!

Кем я тебе дан

и для каких мук?

Рядом с тобой – бог.

И без тебя – прах...

Я обниму стан

и задохнусь вдруг,

и у твоих ног

буду лежать – враг...

Ты надо мной – круг –

белой луны смех.

Не отводи глаз,

не умаляй свет...

Я для тебя – друг?..

Эта любовь – грех?

Не разлучить нас...

О, не сейчас, нет!..

2006

Лекс

А на дне алкоголя живёт первобытный секс,

тот, который не помнит боли, но помнит Лекс.

А на дне этой жизни два слова: «Прости... Пока...»

Два последних, глупых, невкусных уже глотка.

И маслиной солёной легло на язык «люблю»...

Под оливой зелёной, под сонное «green in blue»...

Ты картиной палёной, украденной из Уффици,

вдруг всплываешь во мне и хочется вновь упиться...

Бирюзовые шорты, оранжевый топик «Yes!»,

в них – такая красотка... Богиня, Венера – без...

Разрываемой коркой грейпфрута пахнул «Герлен»,

я целую тебя, к тебе попадаю в плен...

«Это – сон?.. Это тихо-тихо схожу с ума?»

«Это – он... Это – оба снимся... Я плод письма,

я дитя тех строчек, что будут, придут потом,

через двадцать лет, в твоём бытии пустом...

Ты оставишь меня... А за что? Я была легка,

я была, как море, как небо... А ты – река...

Ты вливался бурно и так находил покой,

в тишине амурной, творя идеал другой...

И придёт другая, и станет тебе женой,

обещанием рая, в реальности – Сатаной...

Ты припомнишь лето... И губы мои... И взгляд...

Кто не видит света, найдёт непременно ад...»

...А на дне бокала кристаллы вина тех лет...

О тебе взалкала душа, да возврата нет.

А на чёрной майке дурацкая надпись «No!»

Не бывает их – продолжений волшебных снов...

2012

Счастье – мотылёк...

Счастье – мотылёк

на твоей ладони,

если улетит,

больше не догонишь.

Счастье – это я

на твоей сетчатке,

смысл бытия

сладостный и краткий.

Так и сам терял...

И не верил зренью...

Счастье – материал

для твоих творений.

2011

Ты пишешь: «Земля постарела...»

Ты пишешь: "Земля постарела...

На кактусах выступил сок..."

О чём эти строки? Какое нам дело?

И это уйдёт в песок.

Сближаясь, себя мы смущаем.

Куда эта связь заведёт?

Наш вечер – пространство, залитое чаем,

в который добавлен мёд.

На тоненьких стенках фарфора

я чувствую губы твои.

Когда ты приедешь? Мы встретимся скоро?

Уснуть бы с тобой в забытьи.

Ты жизнью, наверно, довольна,

пока тебя гладит волна.

Пока ветерок тебя нежит фривольно

и ты на земле не одна.

А мне что-то так одиноко.

Я жду уже тысячу лет.

В отдельности нашей не вижу я проку,

не радует ночь или свет.

Надеюсь, меня ты застанешь.

Пока ещё светит луна.

Вернёшься, щетину целуя устами,

в которой уже седина.

Надеюсь... Ещё я надеюсь,

что смысл прекрасен и чист.

Поскольку я верю, первична Идея,

поскольку я идеалист.

2007

Дождь люблю...

Дождь люблю. Его ночные звуки.

Листья говорят. Травы говорят.

Капли моментальны и упруги.

Странный звукоряд. Странный звукоряд.

В городе – на полстолетья сока –

аромата луж, аромата крыш…

Свет оконный мокнет на дорогах.

Но не растворишь. Но не растворишь.

Опусти ладонь на подоконник.

Слышишь, как дрожит? Слышишь, как дрожит?

Это увлечённое погоней,

времечко бежит…

1985

00 : 00

Пока на моих электронных часах целых четыре нуля,

можно подумать, что времени нет и что не летит Земля.

Что больше не будем стареть, умирать, испытывать горечь и страх,

всё то, что мы любим, уже не пройдёт и не превратится в прах.

И вот она, вечность и вот он, покой – награда за всё и цена.

Отныне не будет проблемы другой, как лень и количество сна.

Не вянет цветок, не кончается дождь, не гаснет огонь очага.

И ты перед ним, возлежащая, ждёшь желанна, доступна, нага...

Прохладное, тёмное льётся вино... Бокал протянула рука...

Как сладко ложится один поцелуй на шею, другой у соска...

Две нежных руки, две красивых змеи скользят по открытой спине,

пока навсегда, декорацией чувств, приклеено небо к луне.

И этих объятий твоих не разжать, не вырвать тебя у меня.

Ты крепче вина, обнажённей ножа и жарче любого огня.

Сливаясь с тобою, в тебя погружусь, не зная границы стыда,

поскольку я слышал, негромкое пусть, но всё же блаженное "да"...

И этот прилив, и тепло, и вода, и воздух крадущихся гроз,

есть то, что с тобою меня, красота, свело навсегда и всерьёз.

Уже ничего невозможного нет, уже задохнуться нельзя –

над нами, как зонт, как огромный букет раскрыта Вселенная вся.

Мы вместе уже, мы с тобой говорим так тихо, как дождь и трава.

О тайнах, которые только двоим любовь открывает едва.

Нам хочется больше, напиться, впитать, прижаться нежнее, сильней,

и чем-то единым, особенным стать и быть до скончания дней.

И кончилось вдруг... И опять побрело и время, и новое зло...

И стало мне слышно: цикада звенит и бабочка бьётся в стекло.

Опять заскрипел механизм бытия, опять загудела земля –

пошли миллиарды холодных пружин, в окрошку единство деля.

Секунды, минуты, бесцветные дни, абстрактные бездны-века...

Опять в этом доме тревога со мной, а ты, как всегда, далека.

Я вскрою часы, ковырну элемент и вовсе погаснет табло.

Но видно, бездарно упущен момент и счастье бесследно ушло.

Не выключить время, как в комнате свет, оно тебя тихо сотрёт...

Поэтому столько песка на земле и мест, где никто не живёт.

Рождаются цифры, куда-то растут, потом их сменяют нули.

Вот так и удачи, счастливые дни , случились, бывали, прошли...

Четыре окошка в моей голове, открытой холодным ветрам.

Забуду карьеру, метания, жизнь... Страну!.. Но тебя не отдам.

Четыре зрачка, чтобы видеть насквозь... Касаться тебя, целовать...

Мы были с тобою, и значит, сбылось... посланье... О чём горевать?..

2009

Матросская песня

Что – радость в этом мире?

Вайкики и дайкири!

Купанье в лунном свете

с красоткой стройной Бэтти.

Округлости дельфиньи –

мечта плывущих линий.

Скажи мне, Бэтти Блю,

за что тебя люблю?

Шикарная кузина...

(Трещи, моя резина!)

А как волшебны губы

у жительниц Арубы.

Ужели это было?

Теки, теки, текила...

Я счастье здешней жизни

ничем не искуплю.

Глаза любви напротив,

вы запросто соврёте.

Корица, роз корзина

и долька апельсина...

Глаза моей Ассоли.

Лимон, щепотка соли...

Храни её, Создатель,

пока я здесь шалю.

Мой бог, как ты прекрасна,

не одолеть соблазна.

Я понял, что напрасно

чурался смуглых щёк...

А помнишь крошку Рэнди?

«Бисквит и рюмка брэнди.»

И долька шоколада...

«Нет-нет!..», потом «Ещё!..»

Открытые ракушки,

пылают ваши ушки.

Сегодня вы простушки,

а завтра я на дне.

Как сладко говорите:

«Вы душка, просто Пушкин...»

Банальные ловушки,

а всё ж, приятно мне.

Адью, любовь до гроба!

Ты здесь, а Пенелопа,

наверно, смотрит в оба,

встречая муженька...

А мужичок у шлюшки,

канальи-потаскушки,

использует подушку

и мнёт её бока...

Что радость под луною?

Когда вы здесь, со мною,

с открытою спиною,

вся в бисерном поту...

Люблю слова и стоны

резвящейся мадонны

и все её наклоны,

и всё её во рту...

А что там, что там дома?

Налей немного рома!

Не пить же, право, брома,

с профессией в связи.

Иди сюда, красотка!

Ещё бутылку водки...

Потом придёт икотка...

А после... выноси!..

2010

Скала

Затрещины молний сухих

морская скала получала –

циклон бушевал, как рогатый жених,

она же всё время молчала.

Потом из него полилось,

завыло и загрохотало:

«А чтобы тебе не жилось, не спалось,

и чтоб тебе не было мало!..»

Ругался, метался, ушёл...

А утром лазурным, атласным

везде было тихо и так хорошо,

так солнечно, буднично, ясно...

И снова наведался бриз,

застал её голой в купели:

«Привет, дорогая!.. Любой твой каприз...

Все гроты я знаю, все щели...»

Скала улыбалась, цвела

и нежилась в тёплых объятьях.

А где-то, наверное, колокола

гремят о несбывшейся свадьбе.

И пусть... А свобода милей...

И тот, кто не хлещет, а гладит...

"Ах, мирное море, меня не жалей,

мне хватит для счастья, мне хватит..."

2010

Колхида

Когда ты глядишь на меня, расцветая из пыли тоски,

я вдруг замечаю, под платьем спешат, набухают соски,

и то, что улыбка твоя говорит, не снесёт перевод,

но это о том, как я нежно целую твой плоский живот.

О, взгляд неотрывный, он явно играет, лукавит со мной,

но руки неспешно уже растегнули замок за спиной,

округлая тихо ложится в ладони белья скорлупа,

моя же улыбка, при зрелище этом, наверно, глупа.

Ты тянешь бретельку и странно поводишь своей головой,

и я понимаю, всё это известно, тебе не впервой

смущать серафима, дурманить героя открытостью сфер.

Какая посадка... редчайшая форма... блаженный размер...

Движение змейкой – от талии к бёдрам пополз лоскуток,

два пальчика тянут, но он задержался, в углу, где исток.

Туда, где начало, где вечности мало и времени нет!

Тоннелем, каналом, к эонам, анналам – в конце будет свет...

Медея... Мегера... Горгона... Химера... Оракул, не лги!..

Не войны и царства... То место, где ладно сошлись две ноги.

Тропа поцелуев, ущелье царапин, отлоги спины...

Кто автор проекта? Конечно, Создатель. Дизайн – Сатаны.

Давай окунаться... Пусть пальцы, ладони ласкают, скользят...

Пусть всё проникает, и взгляд, и другое, туда, где нельзя,

где всё-таки можно, ведь это с тобою, не спутаешь грот.

Укус поцелуя, пушок над губою, чарующий рот...

Что золото мира? Я женщину встретил, я глажу руно...

Нас солнце и море, и тёплые волны сложили в одно.

Как раковин створки, мы вдавлены, слиты, нельзя оторвать,

пока нам открыты... не ямы и плиты... а просто кровать.

2009

Раз, два, три, четыре, пять...

Раз, два, три, четыре, пять...

Вот и встретились опять.

Это я, твоя тоска.

Моя подпись – горсть песка.

На земле или в аду,

я везде тебя найду.

Ты хотела убежать?

Не могу тебе мешать.

Разгоняйся и беги!

За тобой бегут долги.

Наяву или во сне

не забудешь обо мне.

Не меня, мои слова,

в них душа моя жива.

Та, которая, любя,

напридумала тебя...

Мне любить тебя легко,

ты – парное молоко.

А меня любить беда,

я – тяжёлая вода.

И меж нами никогда

не случится равновесья.

Даже если будем вместе.

Даже если навсегда.

Потому что всё тщета,

и надежда, и мечта.

Потому что тает время,

а не там ты и не с теми...

Раз, два, три, четыре... шесть...

Только боль на свете есть.

Жизнь безумно коротка.

Так что здравствуй! И пока...

2008

Ты придёшь, а меня уже нет...

Ты придёшь, а меня уже нет.

Я – частица, энергия, свет.

И дорога ко мне через мрак,

не объедешь который никак.

И тропинка ко мне через зло,

через тьму совиньона, мерло...

Через горький мазут сигарет...

Позовёшь... А меня уже нет.

Я уже не прошу, не виню.

Не пишу никому, не звоню.

Не смешу, не мешаю, не злю.

Я уже никого не люблю.

Ты хотела услышать совет?

Оглянись... А меня уже нет!

Пожелай!.. Поцелуя, тепла...

А меня уже ночь обняла.

2006

И звуки, и руки, и сонные веки...

А звуки и веки –

что вскрытые вены.

(Чёрное

тонет в багряном.)

   Федерико Гарсиа Лорка.

И звуки, и руки, и сонные веки –

всё утопает в красном.

Карминные шторы, шотландские деки,

тело в дыму атласном.

В хрустальном стакане пурпурное шерри,

пронзённое лучиком света.

Малиновый вечер, клубничная Мэри,

винная мякоть лета.

Как губы её в розоватости схожи

с большими, как мир, сосками...

Она говорит... что уже не может,

и тянет меня руками...

Погибло искусство, опять победила

реальность самой модели.

Она ль язычком лучше кисти водила?

Мои ли губы задели?

Не важно... Когда поцелуи, встречаясь,

становятся краской медовой,

ты – море, я – парус, и криками чаек

рыдает закат бордовый.

И шёпоты, всхлипы сливаются в шелест,

уносятся горькою пеной.

Целуй, меня... Besame... Только не в шею,

иначе умру мгновенно.

Гранатовый перстень разлёгся угрозой,

как чей-то намёк вендетты,

у тонкой, классической вазы с розой

почти что чёрного цвета.

Как чёрное тонет в багряном, я знаю.

Ты знаешь, как тонут в белом?

Когда от пули дыра сквозная

проходит душой и телом...

Любовнику вечно смеяться у края,

хотеть быть безумно смелым...

Ты видел, как выглядят двери рая?

Как профиль, очерченный мелом.

2010

В жёлтый цвет в этом городе красят дома...

В жёлтый цвет в этом городе красят дома –

непонятная страсть.

Может, попросту все посходили с ума?

Или большая часть?

И такси исключительно стали желты,

словно сад алычи.

И в белье бледно-жёлтом так сладостна ты,

хоть от счастья кричи.

А глаза голубые и розовость губ,

будто вызов желтку.

Потому-то и я с тобой капельку груб.

Не проси: "Не могу..."

Эти волосы словно пшеница в полях,

но гораздо нежней,

и поэтому я для тебя, как земля,

или даже нужней.

Как тепла, бархатиста, волшебна спина,

как крепка эта грудь...

Как сегодня полна, ненасытна луна,

и широк Млечный Путь...

Это пальцы увязли в любовном меду?

Это губы сухи...

Я такую, как ты, никогда не найду.

Не шепчи: "Помоги..."

2008

Банальный блюз

Я говорю лишь с теми, кого люблю

очень особенно, свой сохраняя ритм.

Если любовь правдива, она, как блюз,

нервной струной гитары в тебе горит.

Медленно-медленно... Сильно, ещё сильней!

До напряжения верхних и нижних нот,

в такт бесконечно дальних ночных огней,

свет от которых тысячи лет идёт...

Если смотреть глазами влюблённых муз,

то половина правды заменит всю.

Это приятно... Только, играя блюз,

нужно реально видеть свою стезю.

Нет, себя не обманешь, поставив плюс

там, где зияет минус в твоей судьбе.

Если творишь душою, она, как блюз,

скажет о том, что видит, в лицо тебе.

Можешь в бокал, без спешки, залить галлон...

И рассказать, как жил ты, найдя в них вкус...

В этих хозяйках бюстов и нежных лон,

скрытых коттоном джинсов и шёлком блуз...

Можешь напиться в доску, мычать: «Прости!..

Я промечтал полжизни, я был так слеп!..»

Только, чего стыдиться? В твоей горсти

преданный гриф гитары, она – твой хлеб.

Всё, что тебя коснулось, внесло свой шарм,

всё из тебя создало того, кем стал...

Музыка – это то, что обнимет Шар,

только душа возводит на пьедестал.

Нет, ничего не надо... Не славы груз

нужен, когда сжимаешь её, любя,

только... Ну, как расскажешь?.. Играй свой блюз...

Так и без слов напрасных поймут тебя...

2010