Текст книги "ВУДУ"

Автор книги: Александр Чулков

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 2 страниц)

Александр Чулков

ПОЭТИЧЕСКИЙ СБОРНИК

«ВУДУ»

(33 стихотворения)

Прага

Санкт-Петербург

2012

Foreword

          У любви свои разум и логика. Любовь коварна и лжива, низменна и порочна, она слепа, как крот и черна, как ночь, она ненасытна до тошноты и абсурдна до предела... И вместе с тем, перед Высшим Судом она одна не нуждается ни в какой защите и адвокатах, потому что оправдана изначально...

                                                          Александр Чулков

Содержание:

Только не разлюби меня...

Я от тебя без ума...

Истина только в любви...

Вуду

Havana Club

Картина

Ближе некуда

Знаешь, как отличить любовь?..

Песенка Пьеро

Гетера

Дружба между мной и тобой

Я подарю тебе то, что никто не отнимет...

Сок пурпурной орхидеи

Пока горит костер в ночи...

Ты что-то говоришь...

Эта хрупкая веточка жизнь...

Поздние мысли

Ты снова влюбилась в удачное фото...

Весеннее!

Формула – 1

Я до белых деревьев дожил...

Майская меланхолия

Крылышки ангела

То, что досталось другим...

Мытьё

Паучок

Уикенд

правда

Салон

Выключатель

Я всё понял вчера...

Сердце наполнено нежностью...

Время идёт далее...

–

Только не разлюби меня...

Только не разлюби меня! Всё остальное мелочи...

Девочки любят мальчиков, мальчики любят девочек...

Это – игра по правилам? Где побеждают лучшие?

Нет, это всё, как нравится, и как угодно случаю.

Мы, как ладони, сблизились, переплелись, как пальчики,

и не отнять у девочки, не отобрать у мальчика.

Горечь струим полынную? Или зовём отчаянно?

«Дай мне мою любимую!» «С милым моим венчай меня!»

Я от тебя сомнамбулой, тенью брожу по комнатам...

Музыку колокольную... Слышу... Скажи, по ком она?

Прошлую жизнь хороним мы? Или рождаем новую?

Близкие – посторонние... Дальние нам – медовые...

Только не разлюби меня... Лучше не будет, веришь мне?

Знаю, как делать правильно... как прикасаться бережно...

Чувствую каждой клеточкой, каждым лучом сознания,

наши с тобою деточки будут нам оправданием.

Белым огнём пои меня... Я у тебя последнее...

Чистое и наивное... чувство цветочно-летнее...

Только не разлюби меня! Не потеряй бессмысленно!

Помнишь меня по имени?.. Не забывай... Я – истина...

2011

Я от тебя без ума...

Я от тебя без ума,

ты ведь... нежность сама.

Свежий букет на столе.

На языке крем-брюле.

Солнечный луч на щеке.

Дырочка в тонком чулке.

Пальчик с таким ноготком...

век наблюдал бы тайком.

Ты для меня идеал.

Зал золочёных зеркал.

Бал беззаботных принцесс.

Шарм... будуар... политес...

Руку держать за спиной...

Только с тобою одной

я бы всегда танцевал.

Я бы тебя целовал.

Я бы тебя обнимал.

Всю, до предела, познал.

Есть ли в тебе тот предел,

чтоб я его не хотел?

Есть?.. Покажи... Это здесь?..

Знаю целебную смесь...

Из поцелуев она

и золотого вина...

Из обожанья стиха...

Тот, что довёл до греха...

Нам бы сейчас этот грех...

Эх...

2011

Истина только в любви...

Истина только в любви,

но совсем не в вине.

В том, что к тебе у меня...

У тебя – ко мне...

Истина в том, что даже,

глотая вино,

я думаю

о тебе всё равно...

2011

Вуду

Ангел, плачущий слезами

изумрудных рос,

васильковыми глазами

ты мне в душу врос.

Засыпает где-то Таллинн,

сыростью объят,

вздохи тихие из спален

к небесам летят.

Помни, милый, я с тобою,

пусть и далеко.

Проберусь к тебе трубою,

прошепчу в ушко:

«Недоступный, ненаглядный,

почему не мой?..

Я тебя бы шоколадной

обнимала тьмой.

Знаешь, как со мною спится

в мареве таком?

Я тропическая птица,

пахну молоком...

Очарую, одурманю,

колдовство нашлю,

обворую, прикарманю

все твои «люблю».

Как у нас, да на Карибах,

страсти – ураган...

Спи, мой сладкий, мой "HARIBO",

белый мальчуган.»

2009

Havana Club

Знаешь, я очень счастлив, я благодарен судьбе –

всё, что когда-то случилось, меня привело к тебе.

Ну, а могло такое – в сторону чуть вильни –

мы бы с другими были. Или совсем одни.

С той стороны планеты кто-то не сделал зла,

и состоялось это... встреча произошла.

Кто рассчитал изящно? Божья во всём рука?

Или ход настоящего – просто эффект мотылька?

В принципе, и не важно, главное – мы вдвоём,

вместе с тобой танцуем, гладим друг друга, пьём...

Не подойдёт шампанское... Лучше сегодня ром...

что-то заокеанское... пахнущее... добром...

Губы твои бесстыжие... Что ты со мной творишь?..

Не о пустыне выжженой, так о любви говоришь...

Белой атласной блузкою смуглый обтянут свет...

Что-то, совсем не русское, тоже шепчу в ответ...

2010

Картина

А ты с ним... словно это эскимо,

которое в жару себе купила...

Диванчик отражается в трюмо,

наверное, чтоб лучше видно было?

Косишься ты порой туда, а я...

я тоже... и почти лишаюсь речи...

Как сладка преклонённая твоя

фигурка... Как подрагивают плечи...

Румянишься и прячешь милый взгляд –

не сложно, если пышные ресницы...

Любимая... от темечка до пят...

хозяюшка, искусница, блудница...

Картина «Возвращение к нему...»,

достойная любого Эрмитажа.

Как жаль, что никогда и никому

на свете... этот образ не покажешь.

2012

Ближе некуда

Эти губы скользят колечком,

а глаза говорят: «Ты мой!..»

То не время меня излечит,

а божественный голод твой.

Я дышу ароматом кожи,

для которой сравнений нет.

Непохожей такой... И всё же,

что-то в ней от цветов, конфет...

А на ощупь она, на ощупь!..

Не расскажешь... Вода?.. Шелка?..

Я ладонью накрою площадь

поцелуя и мотылька...

Ты мне шепчешь: «Я знаю, знаю,

слишком мало дней на часах...

Но какая любовь земная

не продолжится в небесах?..

Ближе некуда... Мы с тобою

половинки одной души.

Засыпай, я тебя укрою...

Обними меня... Поспеши..."

2011

Знаешь, как отличить любовь?..

Знаешь, как отличить любовь

от остальных «почти»?

Любовь обожает лишь одного,

а остальным – «прости».

Знаешь, как не сойти с ума

в серости бытия?

Помнить, что жизнь твоя не тюрьма,

помнить, она – твоя...

2009

Песенка Пьеро

На дорогах любви мятежной

я забуду о самой нежной.

Ибо рок надо мною кружит,

ибо я никому не нужен.

Ибо, как отметают чуждых,

я смету и пылинку чувства.

Золотую пыльцу бессонниц

на губах у моих поклонниц.

1985

Гетера

Хочешь, налью вина?

Станешь свободней, ближе...

Будет в окно луна

видеть, как гладишь, дышишь...

Хочешь, прикрою взгляд

круглой моей подруги?

Буду не под, а над...

Будут волшебны руки...

Хочешь, я стану той,

что ни стыда, ни срама?..

Лучшею за чертой

у неприметных ямок.

Хочешь, тебя возьму

тихим своим стриптизом?

Платье приподниму...

Снизу разрез, как вызов...

Хочешь, узнаешь вкус

губ моих и коленей?

Я тебе отдаюсь...

Я твоё исцеленье...

Я принимаю боль.

Боль от тебя уходит...

Только себе позволь –

будь хоть сейчас свободен.

Хочешь?.. И я хочу...

Не опуская очи,

снова тебе шепчу:

сделаю всё, что хочешь...

2009

Дружба между мной и тобой

Дружба... между мной и тобой

в принципе и не дружба.

Между мужчиной и женщиной?..

На фиг нам это нужно?

Дружба... между мной и тобой

в принципе невозможна.

Нас успокоит только любовь,

внутренне и подкожно.

Дружба... между мной и тобой –

трапеза, пир, кормёжка!

Между одной и второю губой –

жажда и нетерпёжка.

Это над страстью, над пропастью чувств

вечный баланс и качка.

Дружба меж нами? Нет, не хочу,

мне не нужна подачка...

Пусть будет ненависть, сладкая боль,

но не улыбка Сфинкса.

Если не знаешь... пей алкоголь!

Сразу определимся.

2009

Я подарю тебе то, что никто не отнимет...

Я подарю тебе то, что никто не отнимет,

воспоминаний прекрасных огромный букет.

Хочешь? Тогда улыбнись или просто кивни мне,

в сердце моём для тебя невозможного нет.

Пусть это будет не год, а всего лишь неделя,

это как вечность для тех, кто распробовал миг:

узникам тюрем – священная нега борделя,

шик ресторанов – вчерашним владельцам ковриг.

Там, за порогом, останется призрак морали,

той, что пугали, не веря, что совесть, она,

в нас изначально, а нету, то купишь едва ли.

Если любовь... то какая тут, к чёрту, цена?

Будь и блаженствуй... И пей из меня этот город,

эту весну, этот воздух, нормальный народ...

Я для тебя не сверну театральные горы,

но для чего это тело? И руки? И рот?..

Всё для тебя! Ты сама, как Париж, стоишь мессы,

кабриолетов, неонов, кристаллов, зеркал!..

Пусть подыхают от зависти все поэтессы,

видя, что только тебя я всё время искал...

2011

Сок пурпурной орхидеи

Ты на мой крючок попалась, я на твой, мы вроде квиты?

Вот, лежим теперь в обнимку, удовольствием разбиты...

Ну, скажи, ведь не напрасно повелись мы и попались?

Я на эти чудо-губки, ты на этот длинный палец...

Не кусайся, зверь, шучу я! Не бори меня медведью!..

Снова сверху... Что за груди... Мы опять куда-то едем?..

Не впивайся коготками, птица Феникс, птица Сирин,

я и так твоя добыча... ТЫ на свете всех красивей...

Не включай светильник, фея... Что увидишь? Я не молод.

На душе моей, на теле – шрамы – их оставил Молох...

Но меня ты быстро лечишь, у тебя такие мази,

от которых шире плечи, правда... речи побессвязней.

Тот, кто сверху, всё же будет стянут позже и повержен!

И получит в назиданье смысл жизни – крепкий стержень.

Я прижму тебя к подушке, даже пикнуть не успеешь,

пожинаешь только порно, коль эротику посеешь.

Никаких иных реалий тот, кто любит, и не хочет.

Будут ягодки, поскольку раскрывается цветочек...

Сок пурпурной орхидеи нежно-приторно дурманит,

только этот вкус и запах никогда нас не обманет...

Остальное... Всё на свете – патетические речи...

Спросишь: «Знаешь что-то лучше?...»

Умолкают... Крыть-то нечем...

2010

Пока горит костер в ночи...

Пока горит костер в ночи,

ты спой мне.

О прошлом? Лучше помолчим.

Но помним.

Пусть жар его иссушит в нас

усталость.

Пусть это будет звездный час,

хоть малость.

Как одиноко он горит,

как ярко!

Как будто с нами говорит

Петрарка.

Как будто пламя есть оно

и знамя.

А может, это то окно,

что в память.

1982

Ты что-то говоришь...

Ты что-то говоришь, в речах твоих всегда

то месяц, то звезда – поэзия сплошная...

А я лежу, дрожу и думаю, когда

придавишь ты меня и всю, везде познаешь?

Ведь губы для чего? И почему текут

то слёзы, то слова, и взгляд черней агата?

И пальцы говорят, и запахи влекут,

и тихо, как сова, душа летит куда-то.

Душа моя – платок, с озябшего плеча.

Душа моя – поток, смывающий невзгоды.

Душа моя – глоток из горного ключа.

Над пропастью мосток, сожги и рухнут своды.

Ты думаешь таких на свете нас мильйон?

Но я одна, мой друг, как сон неповторима.

То Грешница с тобой, то госпожа Миньйон,

то дурочка Гламур, то миссис Пантомима.

У них в уме одно... А я сама вино.

Мне понимать дано. Я – свет, первопричина.

Но жизнь – не кинозал, судьба – не полотно,

в итоге не конец. И даже не кончина...

Другие всё кружат, над мёдом стайка ос,

для них любить всерьёз – неведомое что-то.

Ты мой и для тебя я вырасту до звёзд,

валькирия небес и муза звездочёта.

Накрою я, как ночь, и водопад волос

сведёт лицо к лицу, куда там Веронике...

Я покажу тебе парад метаморфоз

и малое тогда окажется великим.

Прижмись ко мне скорей! Я – тайна во плоти.

На свете не найти красивее задачи...

Из лужицы не пей! И деву не студи.

Не оставляй одну. И не стыди, тем паче...

2007

Эта хрупкая веточка жизнь...

Эта хрупкая веточка жизнь,

на которой цветёт орхидея...

О, откройся мне смысл, покажись,

сердцевина, загадка, идея!

Я ведь создан, чтоб всё это пить,

чтобы внять эту горечь и прелесть.

И всё время кого-то любить,

не ругая, не муча, не целясь...

Я ведь жив, чтоб тебя целовать

и любить до потери сознанья...

Может так произносят слова

преклонения и обожанья?

Я касаюсь тебя и течёт

бесподобная капля нектара...

Может, это к себе нас влечёт,

а не бред бытового кошмара?

Не роняй на меня лепестки,

не теряй свою добрую силу.

Ночь приходит, а с ней – светляки –

стразы звёзд над пустыней винила.

Если музыка, то о губах,

о свечах и объятиях милых...

О каких-то красивых словах,

о бокалах и тьме темпранилло.

Если музыка, то о тебе,

о прекраснейшей в видимом свете.

О древнейшей твоей ворожбе,

завлекающей в сладкие сети.

Я тобой в этот ритм вовлечён

силой страсти и пряного слога.

Я желаю тебя горячо,

моя радость, моя недотрога!

Млечный путь на твоём животе,

в волосах – галактический ветер...

Если музыка, то о дожде,

о полях опылённых соцветий.

Как звучит эта ночь, эта высь!

Как зовёт неземная дорога...

Эта хрупкая веточка жизнь,

эта прихоть влюблённого Бога.

2006

Поздние мысли

Жизнь – это только мечта о жизни другой.

Одетой в платье – о том, чтобы быть нагой.

Ползущему в гору – красиво скользить с горы.

Церковному хору – по полю катать шары...

Как жалко, что дни превратились в сплошной поток.

Уже и не помню, когда я дарил цветок.

А ты улыбалась и мило так морщила нос...

и гладила фаллос... и нам не хватало поз...

«Мускатный орешек – совсем не вино мускат...

Со мной будешь грешным, пока золотит закат,

на красной постели, на синем фоне небес,

мелком пастели любой изгиб и разрез...

На розовом жёлтый, на белом сиреневый тон...

О чём, увлажняясь, мечтает ещё бутон?

О тёплом дыханье и трепете крыл мотылька?

Чуть дымно духами да не обожжёт их щека...»

Течёт из разлома до самого моря стекло.

Не бойся, «Палома», отцом прорисовано зло,

и каждому ясно, кто голубь, кто кобра в тени...

Немного бессвязно? Я пьян от тебя, извини...

Лежишь на коленях, смотрю на тебя сверху вниз,

всё ближе и ближе – уже не сыскал бы каприз...

Шептать ли на ушко, что сдохну, сгорю так – не мучь?..

Найдёшь в завитушках от Царства Небесного ключ?

Не видишь, не слышишь, не знаешь ни часа, ни дня.

«Возьмите, поймайте, подайте на блюде меня!..

Хочу я омара с гарниром душевных щедрот!..

Мы – лучшая пара», – сказала и вытерла рот.

Я главное понял – когда изогнёшься дугой,

я краше всех бывших – и миленький, и дорогой.

Но станет вдруг плоской объёмная тайна любви –

и пусто за плотским, и кончится всё, селяви...

Свобода, как бритва, она отсекает нам плоть –

ту, лучшую в мире, от той, что задумал Господь,

чтоб боль мою выжать, а счастье оставить скоту,

но опыта жижа горчит и воняет во рту...

Нас злоба не учит, зато состраданье – всегда.

Я точно, не лучше, но ты, безусловно, что да.

Ты думаешь можно, тебя разлюбил бы в момент?

Душа или кожа?.. Спросил, как «вода и цемент»...

Веди меня дальше, не жизнью, хотя бы строкой,

моя незабудка, ромашка, репейник, левкой...

Тоска бы Пандора меня порвала на куски,

но ангел мой, Флора, спасают твои лепестки.

Читающим книги, да будет ниспослано грёз.

Шутившим над страстью – влюбиться ещё бы всерьёз.

Искателям истин – найти долгожданный ответ.

А мне этот листик закончить и выключить свет.

2010

Ты снова влюбилась в удачное фото...

Ты снова влюбилась в удачное фото,

но это не я, а придуманный кто-то,

о ком ты, проснувшись, вздыхаешь ночами,

представив романтику, страсть со свечами.

Признаюсь, я тоже о ком-то вздыхаю,

но кто она, где, я не вижу, не знаю...

Не счастлив, не люб, я живу где-то между,

и тоже в душе сохраняю надежду...

Особенно в дождь, барабанящий грустно,

когда посещает противное чувство

потерянных дней, без любви и удачи,

я верю, когда-то всё будет иначе.

Мы счастливы будем, у нас будут дети...

Вот, только не знаю, на этом ли свете.

2009

Весеннее!

Если реальная жизнь у тебя

хуже обычного сна,

может быть ей перемена нужна?

Может, другая волна?

Может, другая жена?

Тёща? Работа? Квартира?

Может, на радости этого мира

хватит смотреть из окна?

Можешь купить невозвратный билет

и раствориться в иной канители.

Есть пистолет? Застрелись, в самом деле!

Или сходи на футбол, на балет...

Главное действовать, жить познавать,

новые пробовать прелести, роли...

Есть, где любить? Поломайте кровать!

(Или хотя бы буфет, антресоли...)

Или из глупо составленных лет

выбери миг для себя самый сладкий,

может быть взгляд, поцелуи украдкой –

вечер, свидание, дама, валет...

Белые простыни, вдавленный след,

невероятное переплетенье –

нега объятий... чудо-растенье...

псевдолиана... экзоскелет...

Можешь об этом поведать стихом

только себе или Господу Богу,

он ведь не судит... Или не строго...

Он и не с этим так долго знаком...

Вон, небосвод, что залит молоком,

или галактик зовущие дыры,

или дыханье вселенское "Оммм..."

Капельки, звёзды, алмазы, сапфиры –

всё о любви, но другим языком...

Это тебе преподносят урок,

это тобой проходимый экзамен –

формула жизни перед глазами!

Что ж ты залез в свой мирок, как сурок?

Прочь из норы и юдоли на свет!

Вон из паучьего мира и сплетен!

К чёрту печали! Кто это беден?

Ты ли, имеющий в сердце Ответ?..

Ты ли, познавший Великий Секрет:

только любовь бесконечна, бесценна.

Всё остальное? Прах или пена.

Золото, деньги, влияние – бред!..

Только любовь... Остальное пройдёт.

Кстати, всегда и на всех её хватит.

Не дожидайся, когда позовёт...

Не пропусти её алое платье...

Не закрывай её сказочный рот...

Пусть никогда не ослабнут объятья...

Пусть эта истина не отцветёт...

2009

Формула – 1

Золотую любовницу я предпочту дорогому феррари,

а костюму от Кляйна – потёртые джинсы и куртку от "LEE".

Или я не поэт и не ты мне шептала, что классный я парень?

Или это не нас по бескрайним просторам мустанги несли?

У моей амазонки скуластый анфас и пшеничная грива,

и большие глаза цвета зимней воды в дельте Лунной реки,

и длиннющие ноги в высоких сапожках стройны и красивы,

но ещё бесподобней их видеть на шпильках, и чтоб ремешки...

Я любил и люблю в тебе каждую родинку, всю тебя в целом!

И согласен смотреть на тебя бесконечно, пока не умру.

Чудо женской души озаряет собою прекрасное тело,

словно мякоть плода фантастическим светом его кожуру.

Что-то там загорело, а что-то останется девственно-белым...

Только все поцелуи ложатся в десятку, а дурь – в молоко.

Как нежны и несмелы твои откровенья в руках огрубелых,

как сильна их природа, немыслимо действо и бремя легко.

Мы с тобой засыпаем, обнявшись, как дети, счастливая пара –

Мистер Мальборо выбрал себе не кого-нибудь, Мисс Неглиже!

Иногда эта жизнь не банальная муть, а реальный подарок...

И поэтому лучше порой... вообще не проснуться уже.

2010

Я до белых деревьев дожил...

Я до белых деревьев дожил,

значит, я эту жизнь заслужил.

Я до кущей сиреневых дожил!

Значит, я не чужой тебе тоже?..

Значит, я не чужой тебе, Боже?

Ты меня еще не уничтожил.

Ты меня еще не сокрушил.

Чтоб побыл я ещё, погрешил…

2003

Майская меланхолия

Поскользнуться может каждый, даже Армстронг на Луне,

но при этом очень важно соблюдать режим полётов:

падать нужно элегантно, по красивой кривизне,

лучше мягко, на соломку, не снижая оборотов.

Я сегодня поскользнулся не на корке, на фигне –

что-то ляпнул безобидно, пошутил о бабьей доле,

мол, явись сейчас красивей, ты забудешь обо мне –

человек эгоистичен, аморален поневоле...

Позабыл я, старый дурень, что советовал Козьма –

умный с женщиной не шутит, это глупо, неуместно.

Но язык мой – подтвержденье мысли «горе – от ума».

Ты обиделась и вышла, обозвав меня нелестно.

Я смотрю из кабинета... В мир распахнуто окно...

Всё цветёт, благоухает, всё желает продолженья...

Не язык мне враг, зараза, просто я живу давно

и прекрасно понимаю все нюансы размноженья.

Мы не любим, мы с тобою заполняем пустоту,

коль не видно идеала, то имеем то, что можем.

И от этого порою переходим за черту,

что-то скажем, как-то глянем, аж мороз идёт по коже.

Мы ведь тоже, мы ведь тоже так желаем красоты!..

И богатства, и покоя... Как и каждый из живущих.

Только наше измеренье – это глупые мечты –

виртуальные поляны, интернетовские кущи...

Я не буду извиняться... Мы расстанемся, пора...

Страсти, страхи, откровенья, ожиданье... Надоело!

При хронической болезни что решают доктора?

Отключают от приборов изнывающее тело.

Улыбнуться может каждый, даже Йорик в пятерне

вопрошающего тупо: «Ты ли это, друг сердешный?»

Что ответить недоумку на его вопрос извне?

– А ты думал, это Гитлер? Нет, товарищ, я, конечно...

2010

Крылышки ангела

Вечером юным, там, где в начале

струны надежды, ноты печали...

Кем ты опять, ненаглядная, будешь?

Тянешь, смущаешь, ведёшь меня, любишь...

Спрятано было за бледным муаром:

Персия... Баунти... Килиманджаро...

Персики... Бабочки... Пик белоснежный...

Твой изумительный... шёлковый... нежный...

Белым браслетом на смуглом запястье

я бы повис на тебе, моё счастье,

ты б ожерельем цветочным повисла...

Прочь, одиночество!.. Аста ла виста!..

Переверну я тебя, как страницу...

Крылышки пахнут дождём, медуницей,

волосы – чаем, лимоном, сандалом,

морем лазоревым, красным кораллом.

Ты мне опять что-то жаркое шепчешь...

Чтобы обнял и держал тебя крепче?

Чтобы не вырвалась, если захочешь?

Пахнешь... внимаешь... берёшь... мироточишь...

Ангел горячий, холодные очи,

где наши прежние грустные ночи?

Нет и не будет их больше на свете,

если попали мы в сети вот эти...

Как мне, красивая, как мне, голуба,

любо с тобою... как сладостны губы...

как откровенны твои повороты...

Кто ты, любимая, милая, кто ты?..

Чудо цветения... Патока почек...

Жажда... Горение... Бред одиночек...

Сон ирреальный на грани сознанья...

Счастье... Награда... Дань наказанья...

Лик откровения... образ... икона...

Роза бессмертия... магия лона...

Я поцелуем к нему припадаю...

Я прозреваю... верую... знаю!..

Вечером дымным, вечером поздним,

тем, что уносит с тобою нас в осень,

будем как тихие сонные воды,

мы заслужили право на отдых.

Шепчут пески... осыпаются дюны...

Ночью вздыхающей... полночью лунной...

изнемогаешь с коротеньким «баю...»

ты засыпаешь... я засыпаю...

2012