Текст книги "Дом скорби (СИ)"
Автор книги: Александр Авгур
сообщить о нарушении
Текущая страница: 1 (всего у книги 3 страниц) [доступный отрывок для чтения: 1 страниц]
Annotation
Пока маньяк-убийца держит в страхе весь город, а полиция не может его поймать, правосудие начинают вершить призраки жертв...
Александр Авгур
Глава 1.
1
2
3
Глава 2.
1
2
3
Глава 3.
1
2
3
Глава 4.
1
2
3
Глава 5.
1
2
3
Глава 6.
1
2
3
Александр Авгур
ДОМ СКОРБИ
Глава 1.
Я и мои демоны
1
Каждую ночь мне снится один и тот же сон, в котором я вижу себя откуда-то сверху.
Я – другой я – лежу на холодном асфальте, а мне на лицо падает первый снег. Из раскрытых губ от последнего выдоха поднимается еле заметный пар. Из носа течет кровь. Губа разбита, и мне кажется, что я, который внизу, уже мертв. Мои уже стеклянные глаза смотрят на звезды, но не видят их.
Каждое утро я просыпаюсь в холодном поту и говорю себе:
– Не сегодня. Я умру не сегодня.
Я часто рассказываю об этом Софии. Она улыбается и называет меня болваном. Мы живем вместе в нашей квартире на третьем этаже стандартной пятиэтажки уже почти год и практически привыкли друг к другу. Она частенько флиртует со мной и, вполне возможно, в другой жизни у нас бы что-то получилось, но ее перерезанное горло меня смущает. Она ходит по нашей трехкомнатной квартире, и из ее раны льется кровь, день за днем пропитывая белую полупрозрачную ночнушку, сквозь которую можно разглядеть почти идеальное тело. Но в этот грязный, дождливый октябрь я хочу попрощаться с этим мертвым телом навсегда.
У меня есть дурацкая привычка – часто в обед, перед работой, я подхожу к окну, курю и смотрю на здание, которое находится за моим домом, через дорогу, на расстоянии пятидесяти метров. В народе его называют Домом скорби. Это такая небольшая одноэтажная постройка, где отпевают умерших.
– Ром, тебе не кажется это немного странным: вот так пялиться на мертвецов? – спросила София в тот момент, когда я направил свой взгляд на похоронную процессию и четырех мужчин, идущих впереди и несущих стандартный деревянный гроб, обитый красным бархатом.
– Нет. Я же смотрю на тебя каждый день, – ответил я, не поворачиваясь.
– Это разные вещи, – продолжила она. – Там настоящий синюшный мужик, который воняет смесью ароматов скисшей рыбы и блевотины.
– Запах гниения? – спросил я. – Может быть. Но этого синюшного типа сегодня закопают, а ты будешь маячить перед глазами целую вечность. Кстати, ты знаешь, какой должна быть глубина могилы?
– Мне незачем это знать, – отрезала София.
– Могилу роют не меньше полутора метров, и не более двух метров с хвостиком, – ответил я на свой же вопрос. – Для того, чтобы трупный яд не попадал в грунтовые воды.
– Ром, фу блин… – пробурчала София. – Я, конечно, в твоих глазах не самая приятная девушка, с учетом вот этого, – она показала на глубокий порез на своем горле. – Но, мне кажется, говорить о разложениях глупо и противно.
– Возможно, – отвечаю я, и тушу сигарету в стеклянной пепельнице.
За окном остаются мусорные баки, в одном из них копошится бомж, по дороге идет моя добродушная соседка – тетя Люба – и машет мне рукой, а через дорогу Дом скорби, который меня уже не пугает.
Октябрь выдался мерзким и холодным.
София не плохая девушка – красивая, скромная, добрая и по-настоящему человечная. Но самый чистый на вид человек обязательно скрывает в себе кусочек грязи, а кто-то – и кусище. Мне жаль, что ей перерезал горло маньяк-убийца, орудующий в нашем маленьком провинциальном городке, и теперь ее дух вынужден находиться в месте убийства – ее бывшей квартире, которую я год назад купил в кредит, и в одежде, в которой она была в момент нападения – довольно сексуальной ночнушке. София – мой личный домовой, мой собеседник, мой друг и одновременно – мое проклятие.
До того, как приобрести эту чертову квартиру, я думал о том, где взяла на нее деньги прежняя хозяйка – одинокая в свои двадцать семь, и уже после того, как я сюда переселился, София открыла мне секрет. В тот день она показала своим дорого наманикюренным пальцем в тот угол в зале, где кусок ламината слегка отличался по цвету от остальной части пола. Я принес с кухни нож и подцепил этот кусок. Моим глазам открылся тайник. То, что было внутри, меня удивило.
София Опарина, последние пять лет перед смертью, работала хореографом в одном из местных домов культуры «Звезда» и ставила танцы детям. За ней не замечали никаких компрометирующих действий, и люди отзывались о молодой женщине крайне положительно:
– Она была доброй девушкой. Веселой, красивой, целеустремленной. Надо быть наглухо больным ублюдком, чтобы сделать с ней такое, – сказала соседка по дому Диана Кискина в интервью местному телеканалу.
– Дети ее боготворили. Они равнялись на нее. Они хотели танцевать как она. София помогала прикоснуться своему танцевальному коллективу к прекрасному миру искусства, – говорилось в статье в дешевой газетенке, освещающей жизнь нашего прогнившего городка.
– Она была замкнутой, – как-то сказала мне второй хореограф «Звезды» Светлана Михалкова. – Странной. Постоянно витала в облаках… Но не злой. Этакий милый ребеночек, который забыл, что ему уже под тридцать.
София Опарина получала зарплату в пятнадцать тысяч рублей, а купила квартиру в новом доме за два миллиона с лишним. София была одинока, у нее не было богатого хахаля, способного дарить щедрые подарки, но у нее была и машина за миллион. Она была среднестатистической провинциалкой, но с дорогой одеждой светской львицы. Доходы и расходы как-то не стыковались.
– Интересные у тебя игрушки, – с ухмылкой на лице сказал я, кивнув на открытый тайник в полу.
– У всех свои способы заработка, – ответила София, и мне кажется, если бы она была жива, на ее лице появился бы румянец от стеснения.
– Интересно, ты эти резиновые пенисы продаешь? Или сдаешь в аренду? А может, изготавливаешь сама? – еле сдерживаясь, чтобы не засмеяться, спросил я.
– Я их тестирую, Ром. Точнее тестировала. Никакого криминала, – ответила она и улыбнулась.
София нашла работу тестировщицы секс-игрушек в интернет-магазине «Русский экстра интим», в котором торговали всякими прибамбасами для скрашивания вечеров одиноких дам. С деньгами были проблемы, вступать в сомнительные пирамиды по сетевому маркетингу она побрезговала, продавщицей пойти не решилась, а мысли о работе на одном из двух заводов в городе отмела сразу.
– Не пыльная работенка, – сквозь смех пошутил я. – Наверно, еще и приятная?
– Не всегда приятная, – игриво ответила София. – Но денег приносила предостаточно.
– А как все это проходит? – поинтересовался я.
– Я, типа, фрилансер. Мне присылают «игрушку», которую собираются запустить в продажу, я ее тестирую, пишу описания – что нравится, что не нравится, удобна ли она в эксплуатации, – затараторила София. – вредна или нет... Короче, описывать надо было ее во всех деталях. А потом отправляла обзор.
– А то, что протестировала, оставляла себе?
– Да, если что-то понравилось. То, что не по мне – выбрасывала.
А потом София меня немного удивила своей щедростью.
– Посмотри на дне тайника, – сказала она.
Я достал из-под пола кучу резиновых и металлических игрушек для взрослых разной величины, прежде чем найти на дне толстенный конверт с деньгами.
– Тут двести тысяч. Деньги помогут тебе платить кредит за эту квартиру, – сказала София.
– О! Спасибо! – обрадовался я неожиданному везению.
– Но теперь ты должен мне помочь. У меня есть не законченное дело... – так она начала рассказ. А когда закончила, улыбка полностью сошла с моего лица.
– Мне кажется, на меня наложили проклятье, – сказала София. – И, возможно, я знаю, кто это сделал.
– Проклятье? Ты прикалываешься? – спросил я. – На дворе двадцать первый век, ты еще скажи – тебя...
И тут я осекся. Передо мной стоял призрак молодой женщины с перерезанным горлом. Я может, и привык к Софии, но отрицать ненормальность ее существования не мог.
– Извини, – сказал я. – Продолжай.
– Роман, – вновь начала она, – пару лет назад я встречалась с двумя, так сказать, занятыми мужчинами. Первый был сожителем нашей соседки, Дианы Кискиной...
– Ого! – удивился я. – Оказывается, резиновые пенисы не единственный твой секрет.
– Ну, так вот, Диана Кискина, – продолжила София, расхаживая из стороны в сторону, – узнала об этом, устроила мне скандал, но выносить его на широкую публику не решилась. Она привыкла бросать мужчин, но никак не быть брошенной.
– Это она тебя прокляла?
– Нет, она, может, и имеет магическую красоту, поражающую мужиков с первого взгляда, волшебный вареник между ног и неплохие сиськи, но ничем большим не владеет.
– Всего-то! – съязвил я и решил скрыть свое знакомство с Кискиной.
София улыбнулась.
– Еще одним моим несвободным мужчиной был Сергей Копотин. Об этом узнала его жена, и скандал она мне устроила просто вселенского масштаба.
– Ты думаешь, это она? – спросил я.
– Думаю, да. Просто произошло столько всего ужасного, что я задумалась о своей безопасности.
– Ну, выкладывай, – я устало улыбнулся. – Думаю, ты меня ничем не удивишь.
– С Сергеем мы познакомились в кафе, – игриво начала София. – Я сидела одна, он подсел, завязался разговор ни о чем. Я в тот момент была одинока и готова к романтике. Он был не красавиц, но полон обаяния...
– А можно покороче? – оборвал я.
– Короче – мы переспали, – продолжила София. – Мне не понравилось. Он и внешне не очень, и в сексе так себе. Сережа бегал за мной пару недель, а я переключилась на Мишу, сожителя Дианы Кискиной, да и жена Сережи как-то подловила, как он за мной ухаживал, и начался трындец. Анна Копотина, а именно так зовут ту рогоноску, сыпала на меня проклятия, звонила мне на домашний с угрозами и мне пришлось его отключить, два раза под своей дверью я находила мертвых кошек...
– Пиздец какой-то, – пробубнил я.
– Ну что, Ром, сгоняешь к ней?
– К Анне Капотиной? И что мне ей сказать? Эй, а не ведьма ли ты?! Ну-ка расколдуй мою знакомую, ну эту, которая сдохла год назад! Как сдохла? Да ее маньяк зарезал. А на хрена расколдовать?! Так ее призрак стал моим домовым и светит окровавленными сиськами перед моим лицом. Так мне ей сказать?
– Ром, ну ты понапридумывал, конечно.
София села в кресло.
– Ром, давай по чесноку. Я дала тебе двести штук, и ты должен ответить добром за добро.
– Ладно. Сейчас только ветровку накину, – нехотя согласился я. – Давай адрес. И что мне нужно сделать?
София дьявольски улыбнулась и театрально произнесла:
– Ебни эту суку!
2
Конечно, убивать я никого не собирался. Я довольно миролюбивый человек и единственными моими жертвами были персонажи компьютерной игры «Кредо Ассассина», где «Ничто не истинно, все дозволено». Но тут жизнь, и я хотел всего лишь поболтать с Анной, и не более того.
В конце октября темнеет рано, и я, проехав на маршрутной «газели» с десяток остановок, придя к шести вечера к панельной пятиэтажке, где жила Копотина, надеялся остаться не замеченным. К чему работнику культуры светить своими «щами» в местах, где суждено быть скандалу? А в том, что он будет, я не сомневался. Дверь в подъезд была открыта. Матерящиеся грузчики, возившиеся рядом с тяжеленным диваном, избавили меня от объяснений с Анной по домофону. Я зашел в подъезд. Вонь мочи ударила в нос, и я постарался добраться до четвертого этажа как можно быстрее. Дверной звонок был сожжен – так обычно балуется зажигалками школота. Поэтому я просто постучал и, наверно, тихо, так как никто открывать мне не собирался. Я постучал сильнее и как раз собирался уходить, но тут дверь открылась. На пороге стояла неопрятная женщина с испуганными глазами – каждый по пятаку. На вид ей было лет сорок с небольшим. Она что-то пыталась сказать, но губы беззвучно открывались и закрывались, как у рыбы.
– Здрасьте, – неуверенно произнес я, – Я тут это... Как его... Вас зовут Анна?
– Я так и знала, – запричитала женщина, – и вот ты пришел!
– Простите, я что-то не очень...
– Ты снился мне каждую ночь! – закричала она и убежала внутрь квартиры.
– Подождите, – я пошел за ней, как загипнотизированный кролик, – Как понять – «ты снился мне каждую ночь»?
– Ты каждую ночь убивал меня, сволочь! – завопила она с балкона, когда я подошел к ней.
– Что за песец?! – вырвалось у меня.
Она открыла окно и забралась на подоконник.
– Ты приходил ко мне каждую ночь и требовал деньги, а потом убивал. Я не дамся тебе. Даже и не мечтай, чертов ублюдок!
– Что за хуйня тут творится?
Я не мог поверить своим глазам. Я не верил тому, что происходит.
– Пакет на столе в комнате. Подавись! Иди к черту!
Она выпрыгнула из окна, и только тогда я вышел из ступора. Я забежал на балкон и посмотрел вниз, туда, куда упала женщина.
– Она мертва, – подумал я, – Она мертва! Надо бежать.
Я засуетился, не понимая, что делать. Меня трясло, как будто я только что вылез из ледяной проруби. Грудь сдавил панический ужас.
– Что за пакет?
Я, как в тумане, забежал в комнату, увидел черный пакет на столе, схватил его и выбежал в подъезд. Добравшись до первого этажа, остановился, прислушался: тишина. Побежал снова на четвертый и захлопнул дверь суицидницы изнутри. Вспомнив криминальные фильмы, вытер рукавом ветровки дверную ручку, в надежде стереть отпечатки пальцев.
– А как же квартира? – подумал я, – Так, я ничего там не трогал! Надо выдохнуть. Успокоиться. Все хорошо. Я ни в чем не виноват. Надо съебывать. И как можно быстрее!
Когда я вышел из подъезда, было уже совсем темно. Рядом никого, ни одного свидетеля. Ни одного, мать его, гребанного свидетеля! Ни-од-но-го. Мне чертовски повезло.
До дома я решил дойти пешком, не хотелось светиться на ближайших остановках. Сердце перестало бешено колотиться, и, как только я немного успокоился, решил заглянуть в черный пакет, прихваченный в злополучной квартире. Я воспользовался мобильником, как фонариком.
Внутри оказались деньги. Гребанные тысячи. Сколько же их здесь?
3
На улице было темно, как в жопе трубочиста. Фонари разбиты, а света от окон квартир не хватало, чтобы в полной мере осветить мой путь. Я то и дело спотыкался, идя по раздолбанной дороге, на которую местная администрация положила вместо асфальта большой болт.
Город, где я живу, носит дурацкое, не склоняемое название Морга. Это третий по значимости город в Мордовии после Саранска и Рузаевки. Шестьсот километров от Москвы – это шестнадцать часов на поезде до столицы, и целая вечность до цивилизации. А еще имя моего города нигде не используется в названии продуктов местных производителей: никто же не захочет покупать колбасу из Морга, верно? Уезжая отсюда подальше, люди не говорят никому, что они приехали из Морга, а просто – из Мордовии. Шутки про морг у местных жителей стали такими бородатыми, что ими можно подметать улицы или вязать из них мочалки. Сорок тысяч населения – русские, мордва и татары. В основном, старые дома, построенные еще в конце пятидесятых, как только заложили фундамент завода химического машиностроения и вокруг него – город.
Местные аборигены перед своими пятиэтажками разводят цветочные садики, клумбы, а потом украшают их неказистыми пальмами из вырезанных пластиковых бутылок, уродливыми лебедями из покрышек и старыми облезлыми мягкими игрушками, которые жалко выкидывать. И все это «великолепие» напоминает мне фильм «Кладбище домашних животных» по роману Стивена Кинга. А позади домов жители разбивают огороды, сажают картошку, морковь, капусту, короче, не город, а колхоз «Рассвет коммунизма». А вот возле дома Анны Капотиной выращивали помидоры, привязывая побеги к тонким железным арматуринам, устремленным в небо, словно иглы ежа. И когда женщина прыгнула с четвертого этажа, арматурины проткнули ее голову, грудь, живот и ногу. Я увидел ее через мгновение после падения, и мне показалось, что тело женщины вздрогнуло пару раз и замерло навечно. Сомнений не было – больше о своих снах она никому не расскажет. А жаль – мне бы хотелось узнать, почему ей снился я, и почему она подготовила для меня деньги.
На улице было темно и холодно, до своего дома я добирался почти два часа. София мне не звонила, не беспокоилась – она же призрак, да и телефона у нее нет – эта мысль заставила меня улыбнуться.
– А теперь она пропала навсегда, – сказал я вслух, – ведь та, кто ее прокляла, мертва. Значит, дух Софии свободен.
У подъезда я увидел стоявшую и курившую в гордом одиночестве соседку – Диану Кискину. В желтом свете моргающего фонаря молодая женщина была прекрасна.
– Ну, привет! – произнесла она игривым тоном.
– Ну, привет, – поздоровался я.
– Зайдешь ко мне? В этот холодный вечер совсем не хочется быть одной, да и бутылка вина уже давно залежалась в холодильнике.
– Зайду, – спокойно сказал я.
После случившегося сегодня мне тоже не хотелось оставаться одному.
Парфюм Дианы манил, дурманил и зазывал вдохнуть его полной грудью, чтобы погрузиться в блаженство. Я не смог устоять. Я помнил, что Диана любит жестко.
Глава 2.
Культурный убийца
1
– Как в старые добрые времена, – сказала Диана, прикрывая свою обнаженную грудь одеялом и закуривая сигарету.
– Мне было хорошо, – выдохнул я, лежа рядом в кровати. – Хотя я прекрасно знаю, что из этого ничего не получится.
– В какой раз мы сходимся? В третий? – спросила она.
– В четвертый, – ответил я и тоже закурил.
– Царек и Писькина снова вместе! – Диана засмеялась – Помнишь? Так нас обзывала Фукина Люда.
– Конечно, помню. А ты дала ей кличку Фублякина.
Диана рассмеялась до слез.
Я всегда любил ее чистый, звонкий смех, в нем было что-то притягательно непорочное, в отличие от его хозяйки.
– Ром, помнишь то беззаботное время, когда мы жили по соседству, в одном доме?
– Конечно, наши родители постоянно нас сватали. Нам было тогда...
– По тринадцать лет, – она обняла меня и поцеловала в щеку.
– Мы встречались почти год. Все целомудренно, по-детски. Но каждый раз, когда ты целовала меня в губы, я сходил с ума. Сердце вспыхивало тысячью огней, и я взлетал в небеса, словно обрел ангельские крылья...
– Ром, ты, как всегда, поэтичен. Именно это мне в тебе всегда нравилось. Ты интересный человек и с тобой...
– Интересно дружить, – закончил я с улыбкой. – Но ты меня бросила ради того прыщавого одиннадцатиклассника, который уводил по ночам папину машину.
– Сережка, – небрежно произнесла она, – он был такой дурачок! Да и я была не умней, раз повелась на его тачку. Тебе было больно?
– Ну... – протянул я, – скажем, неприятно.
– А потом на стене школы завистницы написали белой краской – «Кискина – шлюха» и Сережка устроил мне скандал. Я всегда знала, что надпись ту намалевала Фукина Люда с подружками, но эта сучка так и не призналась.
Я поцеловал Диану в носик и спросил:
– И Сергей тебя после это бросил?
– Нет, – все также небрежно отвечала моя первая настоящая любовь, – меня никто никогда не бросал. Этот мудачок развыебывался и я его отшила. Потом он пару месяцев за мной бегал, как собачонка, пытался вернуть. Мой двоюродный брат обещал его поколотить, если он от меня не отстанет.
– Я помню, ты тогда еще с парнем из другой школы начала мутить.
– Ну, да. Давай сменим пластинку?
– Давай. Тем более, мне уже пора домой. Кстати, а чем сейчас занимается Андрей? Ну твой брат? Как там его фамилия? Соловьев?
– Певцов. В ментовке работает, следаком. Уголовные дела расследует. Серьезный человек, хорошие бабки имеет.
– Все понятно.
Я встал, натянул трусы и потянулся за джинсами, стараясь не смотреть на Диану. Она встала рядом и прижалась ко мне своим горячим, обнаженным телом.
– Завтра зайдешь? – спросила та, кого я любил всю жизнь.
– Зайду, – ответил тот, кто шестнадцать лет назад, от обиды и со слезами на глазах написал на стене школы белой краской – «Кискина шлюха».
Я зашел в свою квартиру, включил свет и по привычке пробубнил:
– София, я дома.
– Я уже поняла, – внезапно ответила мертвая молодая женщина, выходя на свет.
– Так ты что? Не пропала?
– Почему я должна была пропасть?
– Ну, так Анна Капотина, которая тебя прокляла, копыта отбросила.
– Ты ее и вправду убил? – София улыбнулась.
– Эээ, неее. Я тебе сейчас расскажу, и ты просто охренеешь! Я в такое дерьмо вляпался: думал – все, мне пиздец! Эта тупая марамойка, как меня увидела, начала орать, дескать, я приходил к ней во сне, хотел убить. Деньги требовал...
И тут я осекся. Деньги! Я их забыл у Дианы.
– Ладно, потом расскажешь, – перебила мои мысли София. – У нас тут новая проблемка нарисовалась.
– Ты что несешь!? Я тебе говорю, что Капотина сдохла! Она выпрыгнула из окна и все, пиздец, ее штыри пробили! Ты меня понимаешь?
– Подожди секундочку...
– Какой «подожди»? Там такое случилось, я думал, кирпичей от страха в штаны наложу! Но все обошлось. Я надеюсь, меня никто не видел...
– Успокойся, Ром.
– Да ты что тормозишь? Я тебе объясняю...
И тут я все увидел.
– Я же говорю – проблемка у нас есть небольшая, – говорила София, пока две мертвые женщины с кровавыми порезами на шее выходили на свет прихожей.
– Ебать-колотить, кто все эти...
Из тени вышел толстый мужчина. У него были выколоты глаза, и создавалось ощущение, что он плачет кровью.
– Софа, – заскулил я и попятился к двери, – ты скажи мне, пожалуйста, что это за хуйня творится?
Я прислонился к входной двери и отскочил, словно обжегся горячим, когда в нее постучали.
– Ромка, ты у меня пакет забыл! – послышалось из подъезда.
– Это кто? Кискина? – спросила София.
– Ромка, тут деньги, – не унималась Диана, – думаю, нормальная, такая, сумма.
– Если вся эта мертвечина не пришла меня сожрать, то я, пожалуй, выйду в подъезд, заберу бабки и вернусь. Никуда не уходите!
– Не волнуйся, – сказал мужчина с выколотыми глазами, – иди, у нас еще будет время поговорить. Мы пришли к тебе надолго.
* * *
Маньяк, которого местная пресса прозвала «Культурным убийцей», появился в нашем городе три года назад. «Культурный» он вовсе не потому, что, перерезая горло жертвам, он говорил: «Не соблаговолите ли вы пойти под мой нож?» или читал стихи Мандельштама, одновременно отвешивая поклоны. «Культурным» он стал, потому что убивал женщин, работающих в сфере культуры.
Первой жертвой три года назад стала тридцатилетняя Лилия Чудина, вокалистка и руководитель студии народного вокала в Центре культуры города Морга. Об этом гудели все местные СМИ и ругали полицию из-за отсутствия подозреваемых. Толстые боссы в погонах извинялись, обещали схватить убийцу в ближайшее время, но ни черта у них не вышло.
Труп моей нынешней соседки по квартире, Софии Опариной, два года назад нашли родственники, на том месте, где сегодня у меня стоит телевизор. В свои двадцать семь она работала хореографом в доме культуры «Звезда», где год назад и я начал работать. Весть о маньяке раструбили уже и за пределами нашего региона. Резонанс был, толку от полиции не было.
И вот, буквально с год назад, Культурный убийца перерезал горло Есении Стариковой – второму хореографу в доме культуры «Звезда». Стариковой было ровно двадцать шесть. Шумиха была неебическая – на Первом канале показали репортаж о держащем в страхе целую республику маньяке, а журналисты НТВ сняли часовую программу с феерически пиздецким названием – «Культурный убийца из Морга»; в голове простого обывателя название подходило к любому фильму кинокомпании «The Asylum», например: «Трехголовая акула птеродактиль из ада».
Всю эту историю я знал, но не мог представить, что она каким-то боком будет связана со мной, и уж тем более, что в этом деле я буду ключевой фигурой.
* * *
И вот я сижу в кресле, рядом со мной призрак Софии Опариной, а перед нами три мертвяка – Лилия Чудина, Есения Старикова и какой-то мужик с выколотыми глазами.
– Простите, а вы кто? – спросил я у незнакомца. – Вот этих девиц я знаю. Чудина. Старикова. Жертвы маньяка. А кто же вы?
– Меня зовут Сергей Михалок, я фрилансер, известный видеооператор в нашем городе, самые дорогие свадьбы и модные вечеринки не обходятся без меня. Я всегда там, где красиво и дорого.
– У меня назрел вопрос, – какого хуя вы делаете здесь? Тут не красиво и не дорого. Тут, блядь...
И я замолчал, пытаясь понять, что же происходит. Голова гудела.
– Сейчас я все объясню, – начала после неловкой паузы Чудина, – Короче… Каждого из нас убили, но ни один из нас не помнит – кто это сделал, и как это все произошло. Предположительно, нас зарезал Культурный убийца.
– А меня кто-то другой, – вставил безглазый Сергей Михалок.
– Может, да, а может, нет, – продолжила Чудина, – Все мы шлялись по городу, пока не увидели свет.
– Свет был слабый, – вставила Есения Старикова, – Но мы его видели все. Он вел нас, как маячок.
– А ты, «дорого и богато», тоже видел? – спросил я.
– И я, конечно. тоже. То, что ты видишь – это лишь «отпечаток» наших бренных тел, типа, фотография. Мы – это энергия, способная слышать, видеть, различать запахи и чувствовать другую энергию. Мы помним свое прошлое и иногда способны заглянуть немного вперед, в будущее... Этот свет, который мы видели, этот маячок нас объединял, но мы не знали – почему.
– И этим «светом» был я? – я встал с кресла и начал ходить по комнате.
– Нет, – влезла Старикова, – этим светом, этой энергией, была твоя пятилетняя дочь.
– Вот это новости! – взвизгнула моя первая мертвая подруга София, – У тебя есть дочь?
– Ну, типа того, – попытался я перевести тему, – там неприятная история, как-нибудь расскажу. Ребят, продолжайте.
– Мы жили несколько дней рядом с твоей дочерью, там и познакомились между собой, – продолжила Чудина, – но ничего не происходило. Зато узнали немного о тебе и поняли, что ты именно тот человек, кто нам нужен. Покопались, так сказать, в твоем грязном бельишке. Мать твоей дочери тебя бросила из-за того, что у тебя не было денег. Она считала тебя лохопедом и неудачником. Ты, дебил – как она тебя называет, взял в кредит квартиру, в которой «бабу распотрошили», и питаешься одними «бич-пакетами». Короче, не мужик, а ушлепок. А потом мы увидели новый всплеск энергии – маячок из будущего, человека, с которым ты должен скоро увидеться.
– Это вы про кого? – спросил я.
– Это мы про Анну Капотину, – ответила Чудина, – немного неудачный наш опыт общения с миром живых.
– Так это вы виноваты в ее долбанутости? – разозлился я.
– Есть такой грешок, – ответила Чудина, – мы толком и не поняли, как эта хрень произошла, но наша энергия как-то смогла повлиять на ее душевное состояние...
– Каждый нес свою информацию, – перебил Сергей Михалок, – В ее голове все перепуталось: она ощущала смерть, она чувствовала, что ты скоро придешь, и что тебе нужны бабки. Сложив все воедино, она подумала, что тебе надо отдать все свои сбережения, прежде чем ты ее убьешь.
– Звиздец! – вскрикнул я, – Да вы долбанные убийцы! Из-за вас умерла ни в чем не повинная женщина! Не удивлюсь, если и она ко мне в гости придет...
– Нам жаль, – сказал Михалок, – мои знакомые еще не успели толком научиться управлять своей энергией. Я немного могу, а они нет. Вот путаница из-за них и произошла.
– Скидываешь с себя ответственность? – я был взбешен.
– Нет, я, правда, кое-что умею. Я мертвец с неплохим стажем, поэтому успел потренироваться. Например, я могу двигать легкие предметы – книги, коробочки, поскрипеть дверью, вырубить на время электричество, выкрутить кран на кухне, чтоб вода капала...
– Ну, это охуенно! Что я могу еще сказать? И вам бы, блядь, в цирке выступать! Людей на хрена вы убиваете? И ко мне зачем пришли?!
– Мы проследили за тобой, – объяснила Старикова. – От тебя шел самый яркий свет, энергия. Мы подумали, что ты сможешь найти нашего убийцу или освободить наши души, и мы отправимся куда-то в другое место. В рай, например.
Старикова улыбнулась, сказав последнее.
– Все понятно! – вдруг меня осенило, и я посмотрел на Софию Опарину. – Мне снится каждую ночь один и тот же сон, и, похоже, это из-за тебя!
София виновато пожала плечами.
2
Диана Кискина поцеловала меня в губы. Сегодня мы кончили одновременно.
Мы лежали голые на кровати и, как всегда, курили.
– Царек и Писькина снова вместе! – Диана засмеялась.
– Я всегда считал своих одноклассников дебилами, – пробубнил я, – Почему, если Романов, то погоняло – Царь? Царек? Романовы же императорами были.
– Эх, Ромка, Ромка. Историю ты плохо учил! Они и царями были, и императорами, великими князьями Финляндии и Литвы, а еще магистрами Мальтийского ордена. Не парься, Ром, меня вообще Писькиной обзывали.
И она засмеялась еще сильнее.
– Кстати, откуда у тебя этот пакет с деньгами?
– Это мои сбережения на черный день. Лежали в банке. Забрал, потому что кредит за квартиру платить нечем.
– Сколько там? Тысяч сто?
– Нет, там восемьдесят штук, – ответил я, хотя на самом деле там было около ста сорока.
– Сколько тебе осталось платить за кредит, Ром?
– Много. Триста, – выдохнул я, будто бы с досадой, хотя вместе с деньгами Софии Опариной в моем шкафу было уже триста сорок тысяч, можно покрыть кредит за раз.
– Ничего Ром, за год—два расплатишься. Немного осталось.
– Ну, да.
– Может, еще разок перепихнемся? – спросила любовь всей моей жизни, залезая на меня.
Я, стесняясь, улыбнулся в ответ. Это было красноречивей сотни «да».
3
В прокуренном кабаке сидит, выпивает компания молодых людей. К ним подходит пожилой мужчина и говорит:
– Молодые люди, не желаете ли увидеть кое-что необычное?
– Ну, давай, – ухмыляясь, согласилась молодежь.
– Я могу, – улыбнулся мужичок, – пропердеть мелодию песню Димы Билана – «Невозможное возможно» за сто баксов!
– Да ты гонишь! – развеселилась молодежь.
– Спорим?
– Ну, давай!
И мужичок, повернувшись задом и воняя в лица довольных молодых людей, пропердел припев обещанной песни.
– Ни хера себе, – удивились молодые люди, – бери сто баксов, заслужил! Слышь, а сможешь пропердеть «Рюмку водки на столе» Лепса?
– Смогу, – ответил мужичок, – но только за двести баксов.
– А что так дорого?
– Мелодия сложная, там, в двух местах обосраться придется, – ответил мужичок.
Этот анекдот в полной мере раскрывает суть моей работы:
1. В провинции на хуй никому не сдалось нормальное творчество.
2. Работники культуры страдают хуйней и зарабатывают, выставляя себя клоунами.
3. Со временем ты привыкаешь без угрызения совести торговать собой.
Я работаю в доме культуры «Звезда». Официально у меня полторы ставки – ставка киномеханика и пол-ставки дворника. На самом деле я занимаюсь видеосъемкой и монтажом видео роликов, видеооформлением сцены (это когда певец поет, а позади него на экране цветочки кружатся), дизайном афиш и другой печатной продукции, фотографирую мероприятия (начальство просит фотоотчеты), веду станицы дома культуры в социальных сетях, пишу сценарии к мероприятиям. А так же, как и другие мужчины ДК, совмещаю, когда надо, работу грузчика, дворника и хуй-пойми-еще-кого. И получаю за все это – пятнадцать косарей, которыми я благополучно гашу кредит за квартиру. Естественно, мне приходится подрабатывать, снимая и монтируя утренники в детских садах, концерты провинциальных звезд, дни рождения и другую мелочевку, иначе нельзя будет платить за коммунальные услуги, изредка покупать одежду и еду. Иногда влезаю в долги, кручусь-верчусь, но умудряюсь держаться на плаву. Бывшая жена Оля не подала на алименты, сказав, что «с нищеброда можно поиметь лишь вшей», но я все равно умудряюсь помогать дочери Машеньке деньгами. Только деньгами. Бывшая не дает нам видеться, и моя дочурка считает папой другого, более богатого, успешного, интересного, презентабельного мужчину, который, на мой взгляд, выглядит как «сладкий заднеприводный глиномес». Вообще против голубков я ничего не имею, такова их природа, но хахаля моей бывшей жены ненавижу всем сердцем.
