Текст книги "Пока живешь..."

Автор книги: Александр Дольский

Александр Дольский
ПОКА ЖИВЁШЬ...

ПОКА ЖИВЁШЬ...

 
Так хочется, пока живешь на свете,
наслушаться прибоя и скворцов,
настроить фантастических дворцов
и не бояться быть за них в ответе,
на громкие слова слывя скупцом,
не замечать обиды и наветы,
а если и придется быть купцом,
иметь в кармане ветры да планеты,
 

 
быть добрым сыном, правильным отцом,
усвоить суть свободы и запрета,
быть искренним, как в час перед концом,
и не жалеть о том, что не был где-то,
вставать с постели задолго до света,
распознавать по взгляду мудрецов,
не приставать с наукой и советом
и научиться жить в конце концов,
 

 
и, вспоминая дом с резным крыльцом,
задуматься от детского ответа,
не злить ни стариков и ни глупцов
и верить в сны и добрые приметы,
с гармонией, палитрой и резцом
играть свободно формой, звуком, цветом,
но никогда ни правдой, ни лицом,
и брать за все душой, а не монетой.
Так хочется, пока живешь на свете...
 

«Я ИСТИНУ ЛЮБЛЮ ВНУТРИ...»

 
Я истину люблю внутри,
внутри сосуда из моих понятий.
Она еще не познана – смотри,
смотри, как сфера формы вся помята.
Ты видишь – это тяжкое зерно
дает росток со стрельчатым побегом.
Из плоти он взойдет и все равно —
на пораженье или на победу.
Как солнца луч, попавший на ладонь,
побег мне в сердце тычется с доверьем.
До срока хорони в себе огонь,
храни тоску по правде в подреберьи.
Еще пока и взгляд, и разговор
жонглируют различными вещами,
но, выйдя на космический простор,
та истина тебя порабощает.
И вот тебе уже покоя нет —
произнесенному всегда живем в угоду.
Ты раб философических тенет,
которые тебе сулят свободу.
 

«КОГДА ТЕБЕ ОПЯТЬ И ПУСТО И ПЕЧАЛЬНО...»

 
Когда тебе опять и пусто и печально,
в глазах покоя нет, а в мыслях высоты,
ты вспомни, что в тебе нет боли изначально,
а только трение мечты и суеты.
И если слезы есть – старайся в одиночку
их выплакать сперва, и к людям не спеши.
И мужество не в том, чтобы поставить точку,
а чтобы претерпеть рождение души.
 

 
И если так с тобой случится не однажды,
то с каждым разом легче будет этот миг.
Жестоки чувства одиночества и жажды,
но страшно – если ты к ним вовсе не привык.
Досадно – если ты, надеясь на подспорье,
в ответ не получил желанной сослезы.
но в сотню раз страшней, когда, испив от горя,
в чужую исповедь ты смотришь на часы.
 

 
И если нет того, о чем мечтал вначале,
и про высокий путь гаданья не правы,
люби все то, что есть,– и страхи, и печали,
и труд обычный свой, и вздохи, и увы.
И меры счастью нет, и смысла в обладаньи —
все сквозь тебя, как космос протечет.
И оправданье жизни только в состраданьи,
в желаньи размышлять – другое все не в счет.
 

ЯЗЫК

 
И в этой стране, и не в этой стране,
на этом наречьи в согласных,
которые липнут (как пальцы к струне)
к зубам, к языку, ко щекам и к спине
(с поклажей раба несогласной),
 

 
на том, что любого трудней языка;
в стране, но в стране или в зале,
откуда из зрителей брали в зека,
как воду у рыбы в Арале
(за что никого не карали),
 

 
но в зале, что залит не светом-водой,
(водой ли?) – (аквариум спирта?),
не жидкой средой-всклень заполнен бедой;
и борт не худой, и поддон не худой,
следы от заделанных дыр так
 

 
толкают завыть на родном языке,
поскольку в наборе словарном тону,
как Ивашка в крутом кипятке,
держа над водой Ушакова в руке
и Даля сжимая в бездарном
 

 
трусливом ротишке, что тысячу слов
с бедой пополам произносит,
не вызнав у пращуров молви основ,
и мат с междометьями в духе ослов
риторики – по миру носит.
 

 
Но русский струится, слепит и трещит,
как речка, огонь и валежник,
и шуйцей по струнам, и саблей о щит,
и груздем во кузов, и куром в ощип —
прибоя и дождика смежник.
 

СЛОВО

 
Слово возводится в царский сан —
не прикоснись, не скажи по-иному,
вроде бы ноги не вытер и сам
ходишь нетрезвый по тем небесам,
где тебе ползать убогому гному,
слово несущее знак перемен
в лучшую сторону, к лучшему быту,
к лучшей истории (лучший гамен
был в нем убит и тебе быть убиту
к славе, меняющей колор знамен),
слово под ре – эволюции крест,
где распинают народы.и книги,
для недоразвитых душ благовест,
пропуск в партер коммунальных чудес,
к ликам святым с выражением фиги,
слово – прибежище крупных воров,
даже крупнейших с Р. X. и потопа,
лучшая часть партитуры хоров
против голов, и хлебов, и коров,
лишь бы татарина съела Европа.
Будет Ромео предатель и трус,
и с Дон Кихотом расправится тройка.
Брак поневоле – прочнейший союз.
Наш эллипсоид неведомый груз
тянет (свою неустойку).
Кто кредитор? – разглядеть не дано.
Суть перехода количеств
в разные качества? Скажем, вино
в слабость корон и величеств?
(Что старикашкам известно давно.)
Юная стая безмозгла, увы,
что ее делает средством.
То есть, конечно, являет умы,
но для любовных забав и тюрьмы
и для стихов по соседству.
Гвоздь этой правды-имеешь-отдай!
И отдавай ежечасно
жизнь и детей, петуха и Китай,
в общий котел без сомнений кидай
голос и станешь безгласным.
Будет ли свет, как монтер восклицал?
будет ли бульба без гнили?
будет ли слово – ликующий царь
хотя бы на нашей могиле?
или и слово убили?
Что для Галактики горе Руси?—
гибель каких-то бактерий...
Слушай вселенную и не проси счастья,
а только-о, Боже, спаси истину от суеверий!
 

ИГРЫ

 
Есть игры, доступные детям зверей,—
рычанье, прыжки, зубохватство, кульбиты, —
их цель – половчей, похитрей, поскорей.
Зверек подрастает, и игры забыты,
хотя не совсем – репетиции драм
приводят к охоте, убийству, добыче.
Природа к своим беспечальным дарам
порой добавляет и кровь и величье.
И в играх детей человеческих взмах
присутствует как элемент тренировки.
Потом в неуютных бетонных домах
кончают мужья своих– жен монтировкой.
То игры простые, и грубый их текст
на первых страницах наследственной книги.
Но выпечен гомо из множества тест
и вкусен друг другу повыше ковриги.
И разные уровни этих забав
всегда отвечают зигзагам извилин.
Проста красота богатырских застав,
и сложен театр полицейских давилен.
Но вот в монотонные дикости дней
является слово из древней Эллады,
в котором (компьютерных игр не бедней)
запрятана участь всеобщей награды.
Страдательный демос и царственный крат —
два корня великого древа,
алмаз европейский крупнейших карат,
возросший в темнилище хлева.
В России его не распилишь на всех.
и он украшает пиджак антипода,
когда нарекают разбойничий грех
заботой о благе народа.
И демос не кратный века ничему,
а только природе и смерти,
взирает на грани, сверлящие тьму,
как на игуменью черти.
И эта игра посложнее других,
поскольку в ней примут участье
ведущие вечную битву враги —
народ и народа начальство.
 

«МЫ НЕ ВИДЕЛИСЬ СКОРО ГОД...»

 
* * *
Мы не видались скоро год,
неверны Ваши предсказанья —
не избавленье от забот,
разлука с Вами – наказанье.
 

 
Пусть я понять Вас не сумел,
но разлюбить не в силах Вас я.
Стареем мы от дел, от дел...
И любим горше и прекрасней.
 

 
Прощайте! Есть всему конец,
но жизнь идет, и слава богу,
что я дурак, а не подлец...
В дорогу, дураки, в дорогу!
 

БАЛЛАДА О БЕЗ ВЕСТИ ПРОПАВШЕМ

 
Меня нашли в четверг на минном поле.
В глазах разбилось небо, как стекло,
и все, чему меня учили в школе,
в соседнюю воронку утекло.
Друзья мои по роте и по взводу ушли назад,
оставив рубежи, и похоронная команда
на подводу меня забыла в среду положить.
 

 
И я лежал и пушек не пугался,
напуганный до смерти всей войной,
и подошел ко мне какой-то Гансик
и наклонился тихо надо мной.
И обомлел недавний гитлерюгенд,
узнав в моем лице свое лицо,
и удивленно плакал он,
напуган моей или своей судьбы концом.
 

 
О жизни не имея и понятья,
о смерти рассуждая, как старик,
он бормотал молитвы ли, проклятья,
но я не понимал его язык.
И чтоб не видеть глаз моих незрячих,
в земле немецкой мой недавний враг,
он закопал меня, немецкий мальчик,—
от смерти думал откупиться так.
 

 
А через день, когда вернулись наши,
убитый Ганс в обочине лежал.
Мой друг сказал – как он похож на Сашу!
Теперь уж не найдешь его, а жаль...
И я лежу уже десятилетья
в земле чужой, я к этому привык
и слышу – надо мной играют дети,
но я не понимаю их язык.
 

ИНФОРМАЦИЯ

 
Как медленно, мелко, зерно за зерном,
за фактом, словцом и намеком
фрагмент проявляется, но полотном
еще не насыщено око.
И нищим, сбирающим истины медь
на паперти нового храма,
стоишь, притворяясь осанну запеть,
в итоге немея от срама.
Но многие годы блужданий и встреч
под фресками вечных сюжетов
доводят до пения темную речь
и головы до пистолетов.
И соединенье молекул житья
в реторте общественной кухни
с натужным познаньем приемов битья
и катализатор непрухи
дают непрозрачную горькую смесь —
лекарство от рабства и лени,
веселую глупость и скромную спесь —
воспитанный ген поколений.
И действует тот проявитель года,
когда фотография духа
былых поколений – являет стада,
лишенные зренья и слуха.
И только желудок и чресел медок
тревожат мозги или мышцы...
И разум течет, как течет потолок
в квартире, где пьянство и мыши.
 

 
В обители лжи поклоненье волхвов
в параграфе сна и тумана,
и в норме – склонение мудрых голов
под саном и словом болвана.
Но что же картина, сиречь полотно?..
и дышит ли в нас реставратор?..
Кора макияжа засохла давно —
бессильны фланель или вата,
сдирай по живому!.. иные куски
слиняют змеиною кожей.
Химеры, живущие в чреве тоски,
на истину слабо похожи.
Реальных чудовищ расчищенный лик
ужасней Харибды и Сциллы...
Но ты же философ, ты к крови привык
и ложкой хлебаешь бациллы.
О, музыка средних и ближних веков!..
палитра Дали и Пикассо!..
о, время мое в аксельбантах оков,
мои проходные и кассы!..
Безумна история русской души,
печальней шекспировской сказки.
И счастливы только российские вши,
и тоже по чьей-то указке.
Еще не доигран двадцатый хорал —
гигантская страстная фуга...
И бог здесь не первую скрипку играл,
его отодвинули в угол.
 

САМОЛЕТ

 
Август в звездные метели гонит нас из дома...
Самолет мой – крест нательный у аэродрома.
Не к полетной красоте ли вскинут взгляд любого?.
Самолет мой – крест нательный неба голубого.
Злится ветер – князь удельный в гати бездорожной...
Самолет мой – крест нательный на любви безбожной.
Свет неяркий, акварельный под стрелой крылатой...
Самолет мой – крест нательный на любви проклятой.
Я сойти давно хочу, да мал пейзаж окрестный.
Распят я, и нету чуда, что летает крест мой.
Даль уходит беспредельно в горизонт неявный...
Самолет мой – крест нательный на тебе, и я в нем.
 

НЕДОСТРЕЛЕННАЯ ПТИЦА

 
Нас стравили, как мышей, как клопов и тараканов.
Мы тупели, с малышей превращались в истуканов.
К нам влезали в явь и в сон, и в карманы, и в стаканы,
заставляли в унисон распевать, как обезьяны.
Нас кормили, как зверей, стадо в очередь поставив.
и камнями алтарей побивали и постами
многолетними уста иссушали, замыкали,
и боялись мы куста, и моргали, и икали.
И икотный этот ген передали нашим чадам.
Он боится перемен, соответствуя наградам.
Узнавали мы в лицо – вот начальник! вот начальник!
Предавали мы отцов и мычаньем, и молчаньем.
И не взыщут с нас отцы... Что удобно, то затенькал.
Даже лучшие певцы распевают ложь за деньги.
Эта дикая игра все ломает, все итожит,
и пора «ура! ура!» заменить на «боже! боже!»
Господин Великий Нов-город мой любимый Питер,
Ирод с Вами был не нов и Пилат, что вымыл, вытер.
Я пророчествую Вам – Ваше имя возродится!
Возлетает к небесам недостреленная птица.
 

ВИДИШЬ, МАМА...

 
Четверть шестого.
утро, с балкона упала книга,
молятся рядом баптисты,
это осенний Львов.
Это жестоко —
на простыне нарисована фига —
черный фломастер на белом батисте.
Не состоялась любовь.
 

 
К чести твоей, донна Анна,
рыло Хуана
тут же за книгой ныряет с балкона
(астма и фальшь об асфальт)
и замирает, как тело геккона.
 

 
если снято оно на стеклянной пластинке,
а напротив окно медленно едет по дому к трубе
водосточной,
как рука в маникюре к ширинке,
только грубей
и восточней.
 

 
Мне говорили, как стать сумасшедшим,
чтоб не маячить в прицеле душмана.
И вот я вернулся оттуда
и совсем позабыл о прошедшем
времени, где корешался с дурманом.
 

 
Видишь, мамуля,
как мясо мое муравьи облепили,
сделана пуля
в Чикаго, а может, в Шанхае.
Она разлетелась в груди наподобие пыли.
И вот я по небу шагаю,
 

 
ибо меня призывают, как наш подполковник, Аллах
Саваоф, Озирис и Ярила, и Яхве.
Я им устроил подобие конкурса
по шестибалльной системе,
чтобы мой прах
сторговать за цистерции, франки и драхмы.
Хитрость же фокуса
в том, что я жив, но не в вашей системе
 

 
солнечной (это имею в виду я).
Ты же меня наблюдаешь своим изумительным глазом,
словно я в этой. Позволь, но понятья введу я
новые не постепенно, а сразу.
Так материнское горе —
это знакомо, весомо и нужно,
когда сыновья получают оружие,
но вскоре
становится ясно предельно —
это досадная блажь
для губернаторов, что проживают отдельно
от неудобства, от пьянства и краж,
от призыва детей,
от смертей,
 

 
и, говоря языком площадей,
от народа.
Это свобода,
что недоступна сознанью людей,
как недоступны философы прошлого века
в библиотеках,
что охраняются дамами с низкой зарплатой.
Нет виноватых.
 

 
Мненье скорее мое, чем Тацита,—
не колбаса, или сахар и пиво,
или салфетки для нежного зада —
суть дефицита.
Честь и достоинство, то, что красиво
для маленькой мышцы в груди
или взгляда
на мир, как на поле добра и привета.
Серость привита
с казни Сократа,
С казни крестьянства в тридцатых.
Нет виноватых...
 

 
Рана моя – это искусство
высокого тона,
что убито, зарыто, забыто
(без стона
над нами сидящих прокрустов),
ричину всегда отделяют пространства, века или годы
Для примера,
скажем, и Пушкина нет без Овидия или Гомера.
Нет современного лауреата
без непросвещенных князей,
без Малюты, малюток и прочих друзей,
без плановой нищей зарплаты.
Нет виноватых...
 

 
Мама, в твоей голове копошатся химеры
(а по траве снова идут и поют пионеры).
Жизнь продолжается, мама,
и старики
умирают с тоски,
и молодые стареют упрямо.
юноши пьяные лапают дев,
что не умеют продаться за сотню ворам.
Халат сумасшедший на тело надев,
гуляет твой дух по гератским дворам.
 

 
Ищешь ты сына...
Видишь – мой череп валяется у магазина.
Нищий душман собирает в него подаянье.
Сам без ноги, без руки и без глаза...
Череп, как ваза,
полон купюрами сотенного содержанья
с профилем Ленина, нам дорогим.
Наши враги
продают на чужбине мое покаянье.
 

ЖЕСТОКАЯ МОЛОДЕЖЬ

 
Окрепнув на молоке матерей,
труды отцовские переварив,
спешат позабыть о них поскорей
юные дикари.
Какая помощь?! Простого письма
месяцы, годы ждешь...
Выбьет слезы, сведет с ума
жестокая молодежь.
 

 
Как несерьезно устроен мир —
жизнь не ценя ни в грош,
весь свет превращает в кровавый тир
жестокая молодежь.
Все устарело – и честь, и стыд,
в моде платеж и нож.
Сердца пусты и мозги пусты...
Жестокая молодежь.
 

 
Трудно добреньким простачкам
поверить, что это не ложь,
но служит сытым и злым старикам
жестокая молодежь.
Сдав под процент золотой мешок,
платя дуракам медяки,
командуют этим стадом, дружок,
безумные старики.
 

«ОДНАЖДЫ ОСВЕТИТСЯ ИЗНУТРИ...»

 
* * *
Однажды осветится изнутри
век сумеречной жизни на планете —
свободно сомневайся и твори,
и правдой не плати за право это.
Но светлые проходят времена,
и мрак творит над разумом вендетту—
невидимая трудная война,
где по тылам не спрятаться поэту.
Коснись одежды, но не трогай плоть,
переноси на плоскость многомерность,
и скорлупу не пробуй расколоть,
храни поверхности зеркальной верность.
И если жизнь стоит на тормозах,
безвременье рождает антиподов—
одни мудрят и гибнут на глазах,
расплющив лбы о каменные своды,
другие, осадив своих коней,
недвижимостью сделав недвижимость,
живут всегда хозяевами в ней,
уверовав в свою непогрешимость.
Но третьи есть! – у них высок удел,
и над возней и мелким мельтешеньем
они встают, презрев любой предел,
не требуя наград и утешений.
И если есть в поэзии цена,
она имеет вес такой свободы,
которая сравнится лишь одна
с неторопливой мудростью Природы.
 

ПОИСКИ СЧАСТЬЯ

 
Постигаю я терпение, мой друг,
чистоте пытаюсь слово научить,
все, что кажется нам темным поутру,
высветляют предзакатные лучи.
Если мысли не уместятся в тетрадь,
этих птиц в неволе памяти держи...
Это страшно – опыт сердца рифмовать —
видишь, я еще не умер, но не жив.
 

 
Ну, а если нет ни счастья, ни судьбы,
ну, а если непонятно все кругом,
ты начни опять с мечты и ворожбы,
не грози пустому небу кулаком
и уверуй – вера каждому дана,
будет радость, если множить грусть на грусть..
Пусть же люди, снисходящие до нас,
полагают, что нас знают наизусть.
 

 
Есть на каждую беду страшней беда —
к утешениям себя ты не неволь,
мы и счастливы бываем,
если боль покидает нас на время иногда.
Все не наше – ни начала, ни концы,
наша жизнь, она и есть та соль земли,
а счастливыми бывают мудрецы,
что свой путь через несчастия прошли.
 

ЛЕНИНГРАДСКИЕ АКВАРЕЛИ

 
Контуры чисты, блики не густы,
крыши и мосты, арки...
Сонны берега, призрачна река,
замерли пока парки.
Тихо проплыло тяжкое крыло,
светлое чело или
в выси ветровой мальчик над Невой,
ангел вестовой на шпиле.
 

 
Мимо Спаса, мимо Думы я бреду путем знакомым,
мимо всадников угрюмых к бастиону Трубецкому.
Вдохновенья старых зодчих, Петербурга привиденья
дразнят память белой ночью и влекут в свои владенья.
 

 
Грани берегов, ритмы облаков
в легкости штрихов застыли,
и воды слюда раздвоит всегда
лодки и суда на штиле.
Все без перемен – кадмий старых стен,
и колодцев плен лиловый,
эхо и лучи множатся в ночи,
как орган звучит слово.
 

 
Розоватый дождь в апреле, разноцветные соборы,
зимы в синей акварели, в охре осени узоры.
Кто-то кистью, кто-то мыслью измерял фарватер Леты,
кто-то честью, кто-то жизнью расплатился за сюжеты.
 

«А ВЕТРЫ ЗАКРУЖИЛИ, ЗАВЕРТЕЛИ...»

 
* * *
А ветры закружили, завертели
листву и закачали сосняком,
но ласточки еще не улетели,
и даже люди ходят босиком.
Шальная развеселая картина —
мне осень платит листьями за грусть,
но все они застряли в паутине,
и я до них никак не дотянусь.
А может быть, в стране далекой где-то,
куда не залетали корабли,
в ходу такие желтые монеты —
раскаянья и совести рубли.
Осталось две получки до метели
и ни одной любви до рождества,
но ласточки еще не улетели,
и на березах желтая листва.
 

ДВЕ ПТИЦЫ

 
Мы встретились в таком просторе,
в таком безмолвии небес,
что было чудом из чудес
пересеченье траекторий.
 

 
Быть может, мы в совместный путь
могли с тобой пуститься вскоре —
в чем состояла цель и суть
всей нашей жизни, но на горе
мы с удивлением открыли,
что птица птице не под стать,
стремительные наши крылья
в полете будут нам мешать.
 

 
Так мощен наших крыл разлет,
что сблизиться нам не дает.
 

ТРИ СЫНА

 
Три сына мои, три сердца, три боли...
В них все – не отнять, не прибавить.
Я царь их и раб. Нет прекрасней неволи...
Петр, Александр и Павел.
И каждый из них – мой давнишний портрет.
Но вспомните старые фото —
меняются ракурс, одежда и свет,
и в нас изменяется что-то.
 

 
Они нарушают мой тихий настрой,
не любят порядка и правил,
им кажется жизнь бесконечной игрой...
Петр. Александр и Павел.
Пытаюсь зажечь в них хотя бы свечу,
не худшая все-таки участь...
Мне кажется – я их чему-то учу,
а это они меня учат.
 

 
В них память веков и любви моей суть,
и свет уж другого столетья.
И каждый найдет свой особенный путь...
Ох, весело буду стареть я!
Три сына мои – три чистейших души...
Я жизнь от забот не избавил,
так просто проблему бессмертья решив —
Петр, Александр и Павел.
 

ДВА МАЛЬЧИКА

 
Два мальчика на длинном берегу,
два юных существа святых и голых..
Восторг и дрожь на них наводят волны
и ветер их сбивает на бегу.
 

 
Огромен мир, и небо необъятно,
и солнце друг, и море страшный друг.
Оно влечет, как тайна, и испуг
несут ваты и пенистые пятна.
 

 
День бесконечен, время не течет...
Что значит завтра? Что такое вечер?—
не знает пятилетний человечек
и благу жить не воздает почет.
 

 
Он – воздух, и вода, и сам он благо...
Глаза – как морс, кожа – как песок.
Пугливый и беспечный полубог,
не соизмеривший пути и шага.
 

 
Два мальчика и больше ни души.
А я – не в счет, я нынче не природа.
Я знаю химию земли и небосвода
и их судьбой (увы!) могу вершить.
 

 
Слияние лростора, ветра, вод
с их легким существом растает скоро.
Они уедут в северный свой город
и не заметят этот переход,
два мальчика на длинном берегу...
 

МЛАДШИЙ СЫН

 
Мой маленький, толстенький, хитрый сынок,
несчастье мое и услада,
по сути – шпана, а на вид ангелок,
двойной крокодил шоколада,
с моторчиком в сердце, в ногах и в руках,
и бога, и черта творенье —
гостей оставляешь всегда в дураках,
съедая и торт и варенье,
великий политик, великий хитрец,
конфет и плодов скороварка,
знаток умиленных и добрых сердец,
святой вымогатель подарков,
воинственный рыцарь и рыцарь скупой
со складом под старой подушкой,
чинящий у братьев грабеж и разбой,
лихой доноситель на ушко,
крикун, матершинник, пройдоха и вор,
обжора и эксплуататор,
влезающий нагло в любой разговор,
приказчик, министр, император.
 

 
О боже! Ну как же тебя я терплю?!
И все удивляются тоже.
И что удивительней – даже люблю,
но ты мне бываешь дороже,
когда ты жалеешь уставшую мать
и просишь проверить на деле,
что можешь нас слушаться и понимать.
Четыре минуты в неделю
 

ВОПРОСЫ НА КЛАДБИЩЕ

 
По бревнам моста, как по клавишам,
несли с пирожками пакет
два сына со мною на кладбище
(четыре и девять лет).
Нетрудно погостище в Колпино
найти – с электрички налево.
А там уже смерти накоплено
с японской войны и холеры.
 

 
Шагали беспечные мальчики,
мои дорогие шагали,
играли растерзанным мячиком
и спрашивали о Шагале.
–  А как это дяденька с тетенькой
без крыльев летали над Витебском?
– Там кнопка, а выглядит родинкой(?)
нажмешь и летишь над правительством.
 

 
Какие вопросы прекрасные,
какие ответы чудесные!
Вопросы становятся баснями,
ответы становятся песнями.
– А что тут за цифры на камешке?
– А время от вдоха до выдоха.
– Мы знаем в метро есть для памяти
отметки у входа и выхода.
– А крест для чего над могилою?
– А это Христа поминание.
На нем он страдал, мои милые.
– А что это значит – страдание?
– А это основа познания,
как жалость, любовь и терпение.
– За что же ему наказание?
– За пение, братцы, за пение.