Текст книги "Аляпистый монохром"

Автор книги: Монохромов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 2 страниц)

Глава-1.

«Друг – стекла-это огонь, то есть крайность, да– отражение и пламя– всё это так сказать через чур, всё это край, это красивое багровое, трогательное слово. И грань этого прекрасного далеко не всегда ясна. Люди-это живые крайности, потому что они живут и доводят себя до края»…

Сочинял я это в уме, пока другие читали свои стихи. Да, это был поэтический вечер и вот наступила моя очередь, я впервые оказался на подобном мероприятии и потому сильно волновался и смущался, всё-таки здесь совершенно пока что чужие люди, представьте себе целых десять человек…

Синий стул в этом небольшом зале бархатом отзывался в голове своим насыщенным цветом. И тут на меня что-то нахлынуло, меня пробило до слёз…

Люди читали свои стихи: кто был немного артистичней другого или возможно даже всех других использовал в своём эпическом повествовании ещё и жесты. Девушка с каким-то странным лицом или выражением, словно только что родившаяся в нежной капле росы или дождя читала, свои нежные строки медленно и чувственно слетавшие с губ. Она читала где-то около минуты. И я запомнил лишь одну фразу: Для кино мы тоже фильм и чьё-то настроение, чью-то жизнь возможно даже родим…

Но всё же я набрал как можно больше воздуха в лёгкие и начал читать:

–Если бы зима была весной, я бы эту комнату той же

Ближней к теплу порой

Залил бы твёрдой, жестокой, без изысков водой!!!

Лето кончается.

Частички слетаются

Части меня от чего-то спасаются. .

Меня изящно буква касается

А я её как на зло стесняюсь.

И постепенно кончаюсь.

Авария и я лбом прямо об столб

Кровь течёт из обмана, из сердца и головы.

Я вижу лишь полости,

Без чёрных тайн входа.

Любовь-это печальная дорога.

Порой надо зажечь спичку при помощи Бога.

И где тревога, что роза и простая зелёная травинка?

Они ведь лучшие друзья и болезненно бояться поссориться, разругаться на всю жизнь.

Возможно даже расплакаться и налить целое море слёз. . . В котором сами в последствии и захлебнуться…

И я против ветра толкаюсь, И вхожу, вход до моря крови укушу. Наверно, мой друг, я через всё это прохожу. Видно глаза чрез пакет. Ладно-новый день-это век. Увеличил лупой побег. Тайны тьмы трогают меня. Прямо за нервы. Вижу белые стены. Замок от текущей пены. Защищает даже от воды без самой себя

Как пустота,

Которая ещё не создана.

Нет!

Как я!

А ты кто такой?!

Видишь Землю землёй?!!

Хм, знаешь. . Все видят Землю землёй…

Картины между собой

Рождают призрак

По имени-"Стой".

Зачем нам нужен этот сбой?

Внезапный день

Внезапный сон про день

Горящие свечи об стёкла.

Как труп печального круга.

Когда-то станет спичкой друга…

Птицы поют о костре.

В их сердцах

Творится хаос

Хаос безумия полёта

И это уже суббота,

Вот уже и долетели. .

Но как же она забыла про нас.

И как же он нас не спас.

Последняя попытка

Сказать в общий глаз…

Мы сами орудуем в нас…

И думают оттенки, уйти или остаться…

Да, да я в курсе, что я бездарность рифмующая на глаголы и что скромность-обратная сторона эгоизма тоже…

Мы даже себе ничего не должны, что уж говорить о других…

А не у всех ли сейчас лица, будто они «только что родились»?Да не-не у всех. Хотя по-сравнению с вечностью-мы не жили вообще…

. Хотя. Кому я вру?Разве что не неправде…Ведь когда мы «врём» лжи мы как-будто бы говорим правду.Или и правду и ложь одновременно, или только ложь… И порой бывает, говоря нечто подлинное мы по-сути обманываем ложь.Когда лжём правде то ясное дело-мы просто лжём…И когда мы говорим ПРАВДУ лжи мы тоже говорим ей нечто…Возможно правдивое…Или врём.Правда-это вообще самая наглая ложь…Реальность-это самый великий подвох.. Ну и обман…

И после прочтения этого стихотворения я чувствовал, что…

–Что довольно ярко, Сюрелбис. Спасибо.

Он будто бы читал мои мысли, но на самом деле «что» я мысленно добавил к его речи. Так что моё сознание прочитывал словно книгу далеко не «он», а довольно близко я, как собственно и должно быть. И тут я поймал себя на мысли, что это хороший роман, но как на зло не я его автор, я ощутил это интуитивно. Но кто же тогда владелец мыслей в моей голове…У меня всегда были подозрения, что не я и вот наконец ко мне пришло осознание этого…Неужели и оно не моё?

–Вам спасибо. -Надеюсь, что лишь «слегка сконфуженно» ответил я…

И кто-то хихикнул, засмеялся фонтаном, засмеялся в себе, не выдавая смех наружу, а кто-то смеялся «в смерти», «в своём будущем гробу», »в своей могиле»…В будущем или в прошлом, в рождении или в конце, хохотал, раздирался всю жизнь и над тем и над другим и над жизнью по-середине времени, то есть в настоящем и над всем– и над собой… И над людьми…Я сейчас говорю про проявление такого явления, как смех вообще во всём мире, или Вселенной или Космосе.

Интересно…Смеётся ли хоть иногда Бог?. .Может быть то что является противоположностью смеху, даже крайним контрастом, полярностью является его могущественной улыбкой…Не знаю, вот такая вот странная-ням-ням-мысль… Не судите строго…

Так-то там все смеялись фонтаном…

Полы этого зала были белые, как дым, облачённый в ловушку…Я и другие стояли будто на стекле, под которым был заточён он…Его заставили, его заставили…служить своей кромешной задумчивой. . То-ли белизной, то ли серостью, то ли вкраплением бесконечной темноты, какому-то дурацкому аквариуму…Без рыб…

Хотя и они вряд ли бы спасли его из этой тюрьмы…Хотя рыбки из «В поисках Немо» судя из самого фильма, наверняка способны на многое…Например переплыть океан…

Впрочем, наверняка на это способны многие рыбы, но не с собственным «я»…

И у тумана стучало сердце и я умирал как тень, которая…И не жила.

Тень бьющегося сердца где-то внутри нас играет в покер, в шанс!

–Ну и как?

–Понравилось, раз перед всеми прочла.

–Опять ты мои стихи…Заимствуешь…-Я не мог сказать другого слова. Я не мог всё это отдать реке…Течению, в котором утонуло бы то что я на самом деле вымолвил, то что было уже фактом, то что было бы лучше и правильней, но не факт что правдивей. Любовь-это вообще дом, состоящий из кирпичиков иллюзий…А настоящая любовь-это вообще не дом…

–…Ты же не против.

–. . Да мне всё равно.

Не совращайте мои мысли, господа и не спите с ними в одной голове…

–Опаньки, Антиискусство. -Вдруг заговорил немой.

«Ура!»-закричали все и были искренне рады за паренька.

Что ж. Наконец-то умному человеку природа дала высказаться. Низкий поклон и ему и природе. И да-я с ним полностью согласен. . .

Глава-2. Многоточие глаз.

Я считаю, или читаю, или может быть и то и другое(трудно сказать)секунды. . Кровь течёт, эта книга бесконечна, но если говорить про меня, если я роман, написанный жизнью, то этот убийца, пролестнул и сжёг эти страницы уже почти до конца…Душа-это словно бесцветная кровь.

Это чувство до сих пор не даёт мне покоя…И тут зазвонил телефон:

–Здравствуйте. Это вы, Сюрелбис?

Я решил ответить, что «да», «я».

–Я собственно вот почему звоню, вообщем…Вы написали в точности тоже самое, что и я. Более того-вы написали целую книгу-точно такую же, что и я…И мне одно не понятно:зачем?!

–Мммм. . Простите, но это не возможно, всего доброго…

Вот такая вот метафора со мной случилась и вот такой вот сон мне приснился. …

Глаза-это фразы и их глубина зависит от того сколько же в них точек. Я стараюсь увидеть их. И сосчитать…Ахахахаха…

–Слушай, Сюрел. А что будет первым что ты скажешь своей девушке?

–Ты имеешь ввиду если бы кто-то вдруг появился в моей жизни…

–Да. Причём женского рода.

–Я бы сказал…Я бы сказал что:

«Её глаза словно микроскоп, через который можно смотреть из-за нашей с ней близости».

Наши отношения-это микроб и я смотрю на них через микроскоп…

–Забавно.

(Кроме того это было весьма пафосно).

–Ещё как…-Ответил я, пытаясь скрыть смущение и выдать себя за умника, которому на всё наплевать…

Мы стояли на улице у кафе "Микрокайф" и вдруг начался ливень. Капли говорили друг с другом, натыкаясь на своих братьев или сестёр или ещё каких-то родственников или близких людей, может быть даже родителей. И это было прекрасно…И бессознательно…

Сны продолжаются. Я вижу молчание у самих его истоков. Что здесь происходит не знает никто и уж точно не я…

Утро. Птицы взлетают, я же встаю с постели. Поток крови, поток мыслей, поток букв, поток слов…

Когда мы встретились, медленно приползла улитка. при этом обогнавши меня и сказала мне на ушко:Ну и зачем тебе всё это, ты же умрёшь не родившись, понимаешь ли ты это, кретин?!!Да, никто другой, а именно ты, я обращаюсь к тебе и мне плевать на тавтологию!!!!-Превратилась она уже в огромного монстра пожирающего и меня и. СВЕТ. МОЕЙ. ЛЮБВИ.

Мрачный парк моего родного города горел чёрным огнём. Всё было чёрно-белым, точно аляпистый монохром и в этом случае «цветами» и в то же время цветками выступали оттенки. . . Отттенки чёрного и белого. Как бы примитивно это не звучало-Цвета-это и есть цветы и в отличии от них они до кончиков своих световых тел настоящие, ничто не сможет повторить их великолепие, только они сами.Хотя кто-то или даже все может решить, что это описание как-раз больше подходит для цветов в смысле растений…А монохром-это царство, царство лаконичности в фотографии. . . Кратко, чёрно и бело. ВСЁ. РОЖДЕНИЕ. ПРОШЛО.

И родился снимок.

Снимок нас, сделанный временем.

–Кто был в кафе?Да всякие придурки..Неужели тебе интересно. . .

–Да.

–Ну тогда я могу сказать тебе, что кафе и остывшее в нём кофе тоже может быть и было конченым кретином…

Глава-3. Беги.

Иду. И слышу голос:беги.

Я конечно же «бегу» и к моему «побегу» подключается грозящая палка, куда там без неё. . .

Прибегаю и изнываю от жажды.

Выбирай ничтожество. . . Квас или вода?

Вода?

Ок, дружище, ща захлебнёшься.

Я тону в молекулах. Хотя вообще-то я и до этого был полностью в них погружен, если вы понимаете о чём я.

Они прошибают адским холодом мои глаза, как сосульки зимой. Кровь сливается с водой. Боль льётся то в душу то в тело, то в разум, то в смерть и там саму боль парализует нечто ужасное и заканчивающее всё-всё что только возможно закончить. Она так тяжела, что во мне вот вот не останется ни только ни капли крови, но ещё и ни капли воды. . .

–А ведь лёд-это тоже вода.

–А ведь мы-тоже любим друг друга.

–Почему "тоже"?

–Ну, знаешь. . . Вода-лёд-лёд-вода. Одна плоть. Все дела. . .

–Ааахахах, чёрт. Опять этот твой словесный понос.

–Опять ты обиделась на меня. . .

–Да…

И тут я погрузился в размышление. В размышление о тавтологии.

–Тавтология: что это, как не одна из основ литературы, сколько чувств в повторений слов, сколько божественных ветвей растёт в их связи! . .

–ЛИТЕРАТУРА. ЛИТЕРАТУРА. ЛИТЕРАТУРА. ЛИТЕРАТУРА.

–Да заткнись ты уже!

Глава-4. Тюрьма воздуха.

Утро. Кофе. И закрытые окна. . Я заточён. Знаете обычно я просто привыкаю к духоте, но сегодня я их открыл. Сначала глаза, чтобы увидеть хоть что-нибудь, а потом и их…Я плакал. Рыдал из-за неё. .

И вот, сейчас я иду по середине дороги. Вокруг тишина и только редкие машины словно шьют безмолвие как-ни странно проезжающим звуком…Словно ниткой и иголочкой…

Над моей головой ветви деревьев с зелёными листьями. Я ждал это лето и каким бы оно ни было я приму его. Приму точно…СВЕТ МОЕЙ ЛЮБВИ.

Я внимательно всматриваюсь в прозрачный воздух, но к сожалению или к счастью никак не могу его разглядеть. Что мне сказать? Пустоты нет-её заменяют микробы, само отсутствие , а также то что я называю некой абсолютной прострацией и абстракцией по имени «всё». То что мы именуем «всем». А значит она в то же время существует, причём могущественно…Отсутствия нет-её занимает пустота…

Идя домой…Я потерял время, но когда-то мы дружили с ним, или мне казалось, что были друзьями…Лучший друг-это вечность и в полной мере это так, если мы не умираем раньше неё и в этом контексте и случае-да-её жизнь словно смерть…Но в то же время альтернатива тлену…

-Знаешь, тьма сегодня заказала свет в ресторане и умерла. И я думаю, что даже не темнота и уж точно и тем более не чёрный цвет-мать времени. Родило время– бесконечность реальностей.-И вечность отсутствия данности и необъятность отсутствия всего и неизбывность небытия, которого нет и так бесконечно.-Которые родили вечность вечностей, как-то так…Пустоту тоже создавали, но что-то ведь создало то, что создало пустоту-наверняка другая пустота, особая. . . А значит бесконечность своеобразных отсутствий, отличавшихся друг от друга формами небытия бесконечно создавали друг друга. Их аутентичность заключается в отсутствии пустоты и при этом её характерном присутствии, это ничто, освобождённое от небытия. Ничто без ничто-есть зачаток чего-то…и мы приходим к тому-что у нуля в отрицательную сторону есть одна вечность, а у нуля в положительную сторону-есть другая такая же безумная непрерывность…Вечность отсутствия рождает вечность присутствия.Нескончаемость это всё-в том числе и отсутствие чего-либо. Невообразимая безбрежность родила неоглядную ширь, которой нет конца…

А ещё всё это-конченый бред. . . Если и есть какое-то возражение тому что во всём на свете нет смысла, то как по мне оно должно заключаться в том, что всё сущее относительно. То есть что-то более бредово, а что-то менее. Но в таком случае сама относительность-бред, если всё чушь.А если это так, то сам «величайший символизм»-это самое бредовое что может быть, потому что она измеряет бред и только она имеет смысл, имеет под собой что-то кроме кромешной белой или чёрной или скорее вообще бесцветной, цвета той пустоты, которой нет, стены…Но всё это для кромешной бессмысленности происходящего.

В мире нет ничего, что можно знать наверняка. Это – единственное, что я знаю наверняка.-Как говорится в одном фильме.

-Ладно, забудь…Это всё философия и я в любом случае не прав…Всё гораздо проще. Мы же. Прекрасно с вами понимаем, что чем дальше идёт цепочка вопросов о смысле жизни, тем меньше мы смысла видим. Но ведь всё работает при каком-то определённом условии, понимаете о чём я?А так, если задавать слишком много вопросов то этакий «секретный агент» или кто-то вроде него, ясное дело скажет, что смысла в жизни нет…Такие дела. . .

Если бесконечно спрашивать «почему» или «зачем» можно придти к тому, что смысла в жизни нет. . .  

-Это же очевидно, Сергей…

Кто включил музыку?

–Я сжёг его в другом месте.

–И что?.

–Ну понимаешь.. Просто он не мог восстать там из мёртвых, или если хотите из «сгоревших» и взять и врубить там на всю катушку, как ни в чём ни бывало это режущее слух грузилово. Вот моя кровь наверно скоро в самом уж деле выйдет из моего тела…Через уши…Да выруби ты уже это дерьмо, какого хрена оно до сих пор сводит меня с ума?!!

–Но кто же знает всё? И да. Тебе твоя формулировка странной не показалась?Какая разница где ты его сжёг-в любом случае он мёртв, его нет!

–Но вдруг ты его родственник…

…

–Он не будет как младенец, как заметь живой, полный жизни и возможно даже светлого будущего, ребёнок впитывать это музло своими ушами, хотя конкретно от такого набора звуков, как по мне совершенно не являющегося искусством, он скорее заплачет и после долгого диалога, (опять же-если это можно так назвать) с этим шумом вырастит с отклонениями…Когда ты наконец осознаешь всё своеобразие пустоты вокруг нас?!Даже твой ребёнок-это пустота, по одной простой причине-знаешь по какой-правильно по той что его нет.. Ах да, ведь то чего не существует-не может быть характерным, или живым, или оригинальным, или даже мёртвым, этого же просто нет, не так ли?! Как же я ошибся, ой-ёй-йоюшки…

То что мёртво-не может быть мёртвым…

–Я вообще-то писал ни о чём и обо всём!(И это не обязательно плохо и не факт что однозначно хорошо-в общем субъективно). А ты кто такой?!

–Ты-это я.

–Ах да точно…

–Точнее сердца, что качает и распределяет кровь по всему твоему организму!!-Говорил я по всей видимости с самим собой и это был далеко не вечер поэзии. Это была комната, моя коробка, с четырьмя стенами и бокалом виски где-то на крыше…Ой…Как я мог принять крышу за стену, что ж теперь делать, может быть «не вербально умереть»?

–О, Сюрел я кажется понял для чего ты существуешь: для того чтобы ты наконец заткнулся.-Произнёс Сергей.

–Знаешь, хороший оратор может убить. . Более того он может грохнуть тебя, даже если ты тоже «хороший актёр» и так далее, ну я думаю ты понял о чём я и в чём состоит принцип всего этого бреда…-Ответил Сюрелбис.

–Да, но уж точно не ты.-Сказал Сергей с воинственной ухмылкой…

–Не, просто дело в том, что ты уже мёртв, но ты не обычный мертвец, ты своеобразный трупак и потому ты несёшь всякую чушь сейчас. –Сказал Сюрелбис с обычной ухмылкой…

–Не, знаешь, ты существуешь даже не для того чтобы замолчать, а для того чтобы с самого начала:»не говорить»

–Апхахахахахпхах. Знаешь, это уже банально. Это ещё хуже…

–И да и нет…

–…

Знаете, мой отец был актёром и потому на ужин, обед и завтрак я ел артистизм…

И да:всё что не «что-то»-это своеобразное или самобытное (называйте как хотите)» что угодно»…Или что-то…Как-то так. Знаю, звучит очень странно, но…

Хорошо что в действительности мы никого не сжигали.А то на самом-то деле я порой боюсь потерять сознание и убить даже не себя, а кого-то…И возможно этот кто-то окажется вторым мной, кто знает, такое тоже стоит предвидеть…Мне по-крайней мере трудно понять где я начинаюсь и где заканчиваюсь, хотя казалось бы это очень просто…Так о чём это я…

Глава-3. Тьма и её ноги.

Я не знаю, что вы там делаете.

Но я знаю то, что, наверное, ни мне одному ни во что не верится, я не хочу или если быть более точным, не могу принимать как нечто реальное и объективное даже то что я вообще существую…А это..уже болезнь…Да ладно вам, ребят, всё уже заболевание, заранее один большой симптом…

Мой любимый день– это солнце в плотном чёрном капюшоне.

«А вы все видите лишь лекарство. Там лекарство, здесь лекарство, везде одно лекарство…"

Тот, кто выслушал всю эту тираду слегка хихикнул. Всё это было для него и меня так, будто мы под острым ножом, словно нам обоим одновременно приставили острое лезвие прямо к горлу и уже едва проникают внутрь, ПОТИХОНИЧКО СДИРАЮТ КОЖУ ГОРЛЫШКА, С НАШИХ С ТОБОЙ ТЕЛ и обещая чем-то «недоделанным» всё же совершить своё кровавое и возможно и как ни странно и вместе с тем…Бесцветное деяние до самого конца.

Да, мои дорогие друзья, я понимаю что в этом нет ничего смешного, но есть же ещё болезненный смех или тот самый «хохот», который живёт в нас, но вместе с тем по отдельности, точно мы его родители, а он наш сын-или не знаю дочь-которая или который теперь ходит на работу и живёт в отдельной квартире…

Но за его смешком скрывалось лишь сожаление. Сожаление о сыне, который никогда не станет адекватным молодым человеком, у которого есть работа, у которого есть хоть какая-то квартира или то что сложно так назвать, ну хотя бы небольшая комнатка, за которую я плачу сам. . .

Я почувствовал себя крошечным и умирающим от остроты этого адского лезвия, поглощающего всё живое, как кровавое море, поглощающее и себя и своих обитателей и от размера, да чёрт возьми! От размера этого здоровенного на самом деле далеко не ножа, а кинжала, который ещё до убийственного акта заранее уже в крови, в алой жидкости. в органе отсутствия. Как бы кроваво и по– убийственному многообещающе это не звучало…

–Знаешь моя бабушка наилучшее воплощение победоносной мелодии…

–Пошёл к чёрту. -Брякнул незнакомец.

Оооо…У меня такое ощущение что я действительно заслужил приём в кабинет психолога по имени «Сатана»…

Скучна эта жизнь. И как эти люди находят друзей??Вот что я думаю-наверное друзья – это время, это доли мгновений, неуловимые частички самих себя-это сами мгновенья, это секунды-это минуты-это часы-это, в конце концов-иллюзия. . . Пожалуй только у времени есть друзья, но к несчастью «дружба» заканчивается когда проходит пусть даже самая бесконечно малая доля самой ничтожной частички мгновенья, которую только можно и невозможно представить…Это всё равно что дружить с песчинкой песка-с микробом…С ничем…Время «дружит» с событиями и перестаёт дружить, когда они проходят, но есть особенный вид времени-вечность-она лучший друг для событий, но тогда их слишком много…Ну не знаю, я…Ну наверняка…Эта дружба заканчивается…И на самом деле-я понятия не имею что вообще с этим миром ни так, но что-то точно. . Впрочем, как и со мной, но я ведь тоже в каком-то смысле «мир», но это как-то громоздко. Вы…Не находите??-Подумал я.

–Чёрт, выглядишь ужасно.

–Я знаю. Лучше скажи мне что делать…

–Зайдём в кафе, это отличное место…

Я и Александр, прошагали до входа, словно пройдя мимо чего-то вечно унылого и бесцветного, будто вообще не существующего. Мимо чего-то пожирающего и разлагающего тебя, или меня, или себя, или обоих, или всех. троих, а может быть буквально «каждого, каждого до единого??». . Как зверское солнце и в то же время чертовски злобный пёс, пёс, который не говорил, но было бы здорово если бы…Если бы. что-то в конце концов сказал, прямо как человек…

Чёрная карусель

Вмещалась в

Мрачную улицу дней,

Словно в какую-то коробку без огней.

Искусственная ночь…

И эта круглая вещица в удушающем

Чёрном мраке парка

Прошлась по вечно тёмному воздуху.

Конец для тёмного ремня

И запятая огня.

Дерзко путаясь семья

Вошла в сад чёрных яблок дня.

Решающего огня не хватит.

(Неужели чтобы видеть всё,

Всё должно гореть адским пламенем?!!!)

И всё-таки: не всё свеча.

Теряет ветви неуклюжий огонь,

Как сгорающее дерево всё рвётся или всё же не спешит в бой…

С чем она борется-что ли с Землёй???

Корни-её оружие…

Неужели человек потеряет даже боль

И нет не от смерти,

А при жизни.

И смерти ноль

И боли нет.

Немой ответ

И жест друзьям:

Привет!

Слезу толкает из глаза. . .

Глава-3. Зеркало для почти что кинжала.

Всё бы ничего, если бы не этот туман, от которого я уже который раз теряю сознание… Меня разрывают на части снова и снова…

Людей режут, как собак, а для них важна только дверь. Я не знаю, что бы я делал с Иваном, если бы он был дверью, закрывал бы его или открывал…

Время не покажет, оно лишь кинет в вас здоровенный, увесистый нож и для самых мудрых оно всё этим…Объяснит. Да нет– для всех это станет понятным.

Смотря что иметь ввиду под увесистым ножом и броском…

Эти сны. Они отнимают у меня последние силы и от этого мои глаза противоречиво слезятся с утра, из них льются моря слёз и сквозь них я вижу, хоть и очень размыто бегущего коня, что переключает скорости самого себя, без кого-либо. Без шофёра, как у машины…чёртов автопилот…Теперь их стало много, началась война и они, необученные юнцы погибают один за другим. Да-лошади. Да-без кого-либо, потому что те, кто ими должен управлять-умерли заранее. . . Они подстроились к ситуации…А вы думали зачем люди умирают?

Слепая простыня заснула вместе со мной, а я увидел бой и вместе с ним боль всего моего образа, витающего во мне самом. Искра перебирает ноты, чтобы в конце концов поджечь их всех, а значит поджечь вечность…Вечность идущую, словно порох до динамита, и я без понятия, когда он взорвётся.

На самом деле то что не имеет конца-это даже не время-это отсутствие и в то же время присутствие времени. Нет-даже не так, это время, которое вставили в чехол отсутствия любого возможного мгновения и каким-то образом соединили и то и другое…Спокойно, спокойно-да, вы вполне можете считать кол-во пространства в чехле бесконечным, если вам легче поверить в это, » пройдя мимо», но всё же внимательно заостривши свои глаза на подобном образе…Ведь мы всегда проходим мимо, даже когда, казалось бы, этого не делаем…Это время, оно всегда шепчет нам или орёт прямо в ухо, оглушая нас или что-то среднее между тем и другим:проехали мой друг, давай лучше «винишка» выпьем….Наши с вами чехлы, сумки, рюкзаки-вообще существуют для бесконечности, понятию не имею почему мы кладём в них всякое барахло, может потому что-оно тоже часть того у чего нет конца???

А сейчас, мои дорогие друзья, (да мне плевать что ты мне не друг, мне всё равно интересно, как твои дела и да, Шерлок бы это наверное не одобрил, ведь я забиваю свою голову этим и у меня, на этаком чердаке не остаётся места для «главного») -я вижу плоть, виноватую во всём, даже в горящей музыке, бесконечных звуках Вселенной, хотя скорее в мгновенном их исчезновении, они исчезают быстрее поджога, они, то есть прошлое умирает от будущего. . .

И это тело-я сам, я по-сути переоделся в голого и стал действительно нагим-надев одежду…Всё наоборот-даже дыхание…В нас, прямо внутрь нас дышит жизнь, пространство, бытиё, свет-тьма, присутствие, отсутствие,              а мы всего лишь лёгкое, которое постепенно умирает от одного всем известного курильщика по имени «реальность»…

Глава-4. Тобой правят трещины.

На этот раз на поэтический или прозаический. -Или и то, и другое, но к сожалению, выходит слишком длинно. -Вечер, я принёс свой рассказ про художника…Про художника, да…

Ещё до начала всего этого словесного действия я подошёл к Евгению Крисановичу и попросил только его прочесть то что я написал. То есть не вслух перед всеми, а специально для него:

«-Тобой правят трещины, Фил!

-Раб хорошего-не раб вовсе.

-Хорошего? Да что в твоих «картинах» хорошего?!

-…

-…Посмотри на меня.

-Мне не зачем, я не смогу тебя нарисовать.

Всё что у меня есть– это мои картины…

-Ах-ахах успокойся, конченный ты придурок, чё ты тут с таким пафосом крышу мне пытаешься снести??!Пойми, Дело в твоей страсти к трещинам! Ты понимаешь, что у тебя ни копейки в кармане нет и не будет!

-Деньги меня не интересуют. Хотя нет, постой. Копейки вообще-то есть…

-Да что ж такое, ты что неполноценный??!Знаешь, что??!Популярности и признания на твою долю точно не выпадет!

Прошли мгновения молчания и тут художник очнулся, словно открыл новый мир после далёкого отсутствия:

-Никому никогда не рассказывай о трещинах…Кстати, о том, что человек любит он говорит просто, заметил это в моей речи? Когда я говорил про картины Малевича я сказал не множество, а много, слово «много» звучит гораздо проще «множества».

-Да это ведь совершенно разные слова и «много» звучит не так величественно…Помни-бумага как ветер, что бросает из стороны в сторону временно безыдейных!

-А как насчёт постоянно безыдейных? -Ответил вопросом художник отцу.

Филипп вышел и тут же забыл эту простую, на первый взгляд, избитую фразу, но записал в свой блокнот другую, более бредовую:

«-Да-Сказал он.

-Внутри витания осла-Ответил тот. »

Неожиданно он увидел певца, поющего на удивление красиво.

Внезапно, казалось бы, без всякой причины, прекрасный певец-чёрт знает почему поющий на улице, точно взвыл к небесам! Филипп почему-то бежал. -но через несколько мгновений, что представлялись в его мире, как несколько касаний об него слегка загоревшей рукой под благоприятным освещением. -Как не иронично до него дотронулся загоревший певец, загоревшей рукой, хотя освещение не было столь благоприятным.Клип снять не получиться. В общем не хватало только одного.

-Хочешь спою?

-Э-эх. Ну да, конечно.

-Как тебя зовут?

-…Филипп.

-Что ж, красивое имя…Дай сотню или хотя бы полтинник и я спою песню, посвящённую тебе…

-Когда?

-Прямо сейчас!

-Зачем, почему и в конце концов как?!-Воскликнул Филипп.

-Для начала отвечу только на один, самый интересный вопрос. -Он медленно достал из кармана каменную табличку с довольно широкой и глубокой, с, казалось бы, бесконечной, от влияния на незащищённый мозг

тленности и бренности бытия, чёрной бездонной бездной, что заполнили собой унылые без них и недостойные существования, просто линии с пустотой.

Художник и певец вдруг стали рвать на себе одежду. Они стали кричать, вся их жизнь, словно грубо стиралась об их громогласные голоса…

-Где вы все, где ваши души, неужели они задушили сами себя?!!

Тут, ещё громче, чем Филипп заорал загорелый и кстати говоря, пьяный певец, хотя его ор, как ни странно тоже казался пением. , от него сильно пахло перегаром. Вдруг он перестал орать и начал петь ещё лучше, чем в первый раз, это было гениально. Все аплодировали ему, причём стоя.

Текст песни, посвящённой Филиппу был не менее хорош, как он только придумал всё это за 5 минут или возможно всю жизнь страданий и 20 секунд замкнутых линий незаполненных нечем?!Он протянул Филиппу голубую, сияющую как чистейшее море таблетку.

-Вот в чём секрет, мой друг, я понимаю, что ты ошарашен, но знаешь, я отдам тебе все таблетки, потому что я использую их только для добычи дорогого бухла, ну а ты мне нравишься, хоть мы и знакомы минут 7 от силы…Просто я добрый…

Аааа…Всё ясно, он просто алкаш, но стоит признать-довольно добрый и даже щедрый…

Филипп не упустил возможности и взял три пакетика с таблетками, там их было больше сотни морей, сияющих и божественно блестящих на солнце. Наркоты и таблеток красивее Филипп ещё не видел, хотя чего-только не перепробовал. Он решил идти обратно домой к отцу, потом решил идти куда шёл и наконец он достал из пакетика таблетку и даже это он умудрился сделать неумело, проглотил её криворуко, словно засунул в рот лампочку или обе руки по самые гланды. И чёрт возьми, таблетка начала действовать! И тут же неприязнь, тут же злоба!

За мной бегут какие-то странные люди, я естественно тоже бегу, это подстава или что?

Началась драка. Нога прямо в живот, другому неожиданно по лицу, задерживаем его руку, затем пощёчина, в нос, два удара в пах, головой снова в нос, что есть мочи. А силы то стало неимоверно больше даже от одной таблетки. . . »

–Послушай, Сюрел. Это очень сильно. Я опубликую это, ты не против?

Я обомлел.

–Где опубликуете?

–В моём журнале «LIFT».

–А. Да…-Вспомнил я.

И вдруг осознал, что аудитория этого журнала больше 12 миллионов читателей. Я где-то о нём слышал и в памяти именно сейчас всплыла эта деталь…

–Серьёзно?

–Да. . Знаешь ты подаёшь надежды…

Глава-5. Нас разделяет поле.

Что ж. Он действительно опубликовал этот на самом деле нелепый рассказ и обо мне начали потихоньку узнавать. Не дурная ли это была слава-я так и не понял. . Как и вечность других вещей…Небольшой сборник стихотворений, названный в честь того самого кафе, последовавший за этим, лишь, как ни странно подогрел интерес читателей и издателей…

Наконец я выбрался на природу и содержание «романтического» бреда в моей голове удвоилось:

Нас разделяет поле, время на исходе, словно птица постепенно падает и сгорает от собственного пламени. Откуда она взяла этот огонь? Зачем он ей? Она же и призрак, она же и тлен. Вы любите порядок? Все любят порядок. Я же люблю да ещё и говорю вам, что все мы-короли субъективности…

Нас по-прежнему разделяет поле, у нас мало времени и словно птица оно постепенно падает и сгорает от собственного пламени. Она взяла его, о нет, клише! Клише!!Клише!!!Она, эта птица, летела словно что-то избитое, точно повтор реальности и была разбита об тарелки…На тарелках правда тоже возникла трещинка, но да чёрт с ней. Она. взяла силу из себя, из Клише, её звали Клише, так её назвал один мудрец. Почему? Причина проста, она не единственная, она далеко не вымирающий вид, но он любил её и вылечил. Какое-то время она жила у него и напоминала ему о том, что все мы похожи. И что то, что все мы умираем и рождаемся, любим и ненавидим, совершаем ошибки, строим дома и растим детей, сажаем деревья и порой ошибочно считаем, что не людям, а планете будет плохо от наших действий и есть основа нашей схожести, на которой мы должны строить свой дом. …