Текст книги "Не со зла"
Автор книги: Граф Д. Исильен
сообщить о нарушении
Текущая страница: 1 (всего у книги 1 страниц)
Граф Д. Исильен
Не со зла
() : Спирали
Время гниёт с головы, подобно рыбе.
Время становится выше всего, возвышается над всем. Властвует над вселенной и над людьми. Время становится новым Богом. Тик-так. Окисляет мою память, добавляет в неё кислород. Подобно надкушенному яблоку, оставленному на столе, моя память начинает темнеть и тускнеть. Железо моей крови входит в реакцию с воздухом. Тик-так. Вращаю глазами, но тщетно. Его не увидеть, как ни старайся, он с обратной стороны моих зрачков, засел в подкорке и рассказывает сказки. Скоро мы встретимся. Не сомневайся. Это ведь тоже история. А у любой истории, как известно, есть начало и есть конец. Так было всегда, так было изначально, и так будет, пока не угаснет солнце. А может быть, будет и после этого. Я – всего лишь мечтатель. Ждущий историю, о которой смогу мечтать навечно.
Я пытаюсь вернуться к точке отсчета, история уже начала переваривать саму себя, изживать себя, уроборос заглотил свой хвост. Забавно. Писатели обладают плохой привычкой поддерживать жизнь в историях, что давно закончились. Тик-так.
Время. Слово, способное обращать в пыль даже звезды.
I
: Кошмары
В Харькове собирается дождь. Небо начинает постепенно темнеть, обрастать тучами, как мертвое насекомое муравьями. Сгущаются полчища мух. В воздухе пахнет сыростью, я вдыхаю её полной грудью, не боясь, что она наполнит мои легкие и окуклится влажным осадком, будет давить бронхиальной тяжестью. Мне уже, в общем-то, плевать. Картинки сменяют друг друга, я не успеваю следить за ними, не успеваю вмешаться в сюжет, нет времени что-либо обдумывать. Просто плыву по течению. Я неплохо умею плавать, но здесь мне этот навык вряд ли пригодится.
Я иду вдоль набережной, столь знакомой, столь размытой вдалеке. В ушах нарастает гул. Игнорирую его и иду дальше. Спускаюсь по ступеням к небольшому выступу у самой реки, каменно-бетонный бережок у самой воды. Кажется, когда-то здесь был прокат лодок? Или не здесь? Я уже начинаю забывать и путать.
У воды плавают утки – барахтаются, перекрикиваются, ныряют, ищут в воде размокшие крохи хлеба. У меня он как раз есть, я достаю его как будто из ниоткуда, крошу в ладонь, сажусь на корточки… Протягиваю ладонь с хлебом так, чтобы утки увидели угощение. Слегка вожу рукой из стороны в сторону, чтобы в воздухе распространился запах, дошел до плавающих неподалеку созданий, боязливо поглядывающих на меня и на мою вытянутую руку. Могут ли они ощущать запах? Никогда не задумывался.
«Плыви, плыви, уточка, иди же ко мне» – тихонько шепчу я. «У меня есть для тебя угощение…»
Спустя пару минут ожидания, одна всё-таки решается подплыть ближе. Кажется, всё же заметила хлеб. Ближе. Еще ближе. Теперь она совсем близко, голод всё-таки взял своё, она уже у самих моих рук, готовится взять хлеб…
Одним резким движением я хватаю её и с хрустом сворачиваю хрупкую шею.
С криком просыпаюсь.
II
: Сказки для повзрослевших детей
Стараюсь унять несущееся галопом сердце. Кажется, оно вот-вот выпрыгнет из моей грудной клетки, и устремится куда-то далеко-далеко, в поисках лучшей доли. Лучшей клетки. Ощущаю противную тошноту, подкатывающую к горлу. Кажется, меня вот-вот стошнит.
Закрываю глаза. Открываю. Ничего не меняется. И мои кошмары тоже. Кажется, подсознание подает сигналы к бедствию, но я не распознаю их, игнорирую. Порой мне кажется, что с каждой такой вот ночью на моей голове становится на один седой волосок больше. Скоро я стану прекрасным красавцем-блондином. Улыбаюсь сквозь зубы, пытаясь унять ноющую тошноту внутри.
Как так получилось, что этот мир полон столь молодых сердец и столь постаревших душ? У меня нет желания искать ответы сейчас. Для начала мне нужно успокоиться. Успокойся. Осознай, что твой организм вступил в борьбу. Самый темный час перед рассветом, ведь так? Чтобы справиться с болезнью, организму нужно повысить температуру. Это повышение сопровождается болью и дискомфортном. Но только так тебе в итоге может стать лучше.
Сделай глубокий вдох. И позволь этому причинить себе боль. Сделай глубокий вдох. Исцеление – это момент демонстрации силы.
III
: Рассветы были холодными
Некоторые войны проходят в полнейшей тишине. Вновь осознаю себя отчаянно одиноким, как будто бы еще больше, чем прежде, больше, чем когда-либо. Мои мысли меня покинули. Что мне остается? Наверное, только лишь это. Заключать часть своей души в этих книгах, стараясь таким образом переложить всю эту тяжесть со своих плеч, со своего сердца и своего разума на неодушевленный предмет, создавать и создавать крестражи. Они будут говорить с потомками через эти страницы, сквозь эти строки, будут взаимодействовать и общаться. Что они расскажут обо мне? Быть может то, что я не уловил различий между творчеством и обычным дневником, создал историю из своих страданий? Где проходит эта грань между желанием выплеснуть это из себя, прекрасным эскапизмом и сублимацией, и осознанием того, что это слишком личное? Слишком интимное, что-то, чем не стоило бы вот так делиться, тем более что оно касается не только лишь меня… Я уже запутался. Не нахожу ответов. Что подумают об этом потомки, найдя эти записи? Что скажут дети детей их детей?
Боль рождает лучших писателей. Порой влюбленных/любовников тоже. Но могу ли я понять, где проходит черта, и много ли искусства в том, чтобы вновь и вновь ворошить старые раны, пересказывать одни и те же истории. Это чертова одержимость, но ведь я могу с ней что-либо сделать? Я не хочу тлеть этим вечно. Одержимость толкала меня раз за разом бороздить всё те же моря и океаны, вспахивать те же поля, раз за разом, круг за кругом. По кругу. Вечность. Но это в последний раз, я обещаю. Эта история почти окончена, нужно лишь потерпеть. Я знаю это абсолютно точно. Я уверен в этом. Я чувствую это. С каждым днем уверенность эта растет.
Если мы способны пожирать галактики лишь силой своего воображения, то почему мы не способны представить себя счастливыми? Я уже так устал. В этой погоне за своим катарсисом, кажется, я сбил свои ноги в кровь. Да, такой вот ты мазохист. Ты ведь всегда знал, что в этом весь ты, просто боялся в этом признаться. Ты никогда не боялся боли, но не был достаточно храбр для любви.
Всё, что тебе оставалось – поддерживать иллюзорную жизнь этой истории. Тебе казалось, что пока ты пишешь об этом, оно еще не забыто, не ушло, не осталось в прошлом. А может быть, это именно то, что тебе так необходимо? Оставить это в прошлом и открыться для жизни? Ощутить себя вновь живым? Ты сам закупорил себя в эту капсулу, сам поместил себя в свою же тюрьму. И теперь варишься в своем же соку.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
