сообщить о нарушении
Текущая страница: 1 (всего у книги 1 страниц)
А говорят, что время лечит...
Враньё – одно из тех, что причиняет боль,
Даруя облегченье на краткий миг беспечный,
Когда ты думаешь, что в этом мире – свой.
И мысль эта – проклятье человека:
Не свой, и не был никогда им;
Фальшивый мир, укрытый пеленою пепла,
Не примет никогда не нужного себе – святым.
Весь этот мир прогнил, увяз в грязи
Порочных (читайте: выгодных) взаимоотношений,
Слоган которых пуст; напоминает приговор: «Паразитизм»...
И больше ничего. Не ждать вам симбиоза в потреблении.
Внушают вам, что Бог – есть человек,
Не высший замысел, что ускользает вдаль
От взора, пониманья, слова – это пустяк,
Но человек; он – Бог, утративший мораль.
Назвать любого «Вы» – увольте, недостойны.
Знакомы правила мне, нормы, этикет,
Но вы не чтите, неживые сонмы;
Родился мёртвым и пустым – таким умрёт.
Но среди вас есть те, кто гордо – Вы.
Таких лишь единицы – честных без масок,
Излишне сладкой и кому-то нужной фальши –
Рябит в глазах, но быстро блёкнет в красках.
А жизнь ли, безжалостный ли фатум
Играет вами, Ими в угоду непонятной страсти:
Они – уходят, оставляя под ногами битум,
Который плавится и тянет, шипя в безмерной радости:
«Ты – следом», – отголоском рвётся в венах,
Сжимая мир внутри холодной, тонкою рукой,
Ворочающей память, душу; вскипает пена,
Переливающаяся через край и губящая злой волной
Тех – вас – что возвышаются над остальными,
Насмешливо и дерзко скалятся на Них,
Не замечая шаткости и позолоты под ступнями,
И ненавидя всех, кто говорит вам о Живых.
Тот трон – в вашем воображеньи – лишь дым,
Пугливый – только руку протяни, а он исчез,
Предав тебя (даже не «вас» уже), теперь – один...
И ты... Клеймо «убийца» - навсегда, а сделал всего раз.
К чему теперь слова, что «время лечит»?
Ты – несвободен, заперт в клетке, в мыслях,
Что бьют больней ножа, острее древнего меча,
Срубившего с плеч голову того лжекороля.
А Он... В чём смысл? Он – там, и... не вернётся.
И сколько ни проси – не вымолить обратно,
Ведь мир жесток, а мы – чужие под палящим Солнцем.
Мир отвратителен такими вами, не пойми превратно.
«Хуже смерти – несвобода», – Он говорил.
Я верила в одну лишь сторону – в свою:
Всегда на воле, расправить крылья, видеть мир
Кристальным, чистым, с спокойной гордостью
Мелькающий картинами внизу, под облаками...
«Живи, будь целой, не ищи конец для сущности своей –
Она завершена. Ищи лишь дополнение, аккордами
Продолжащее звучание в душе. Так правильней.
Поверь – нет хуже ничего, чем быть привязанным,
Когда оковы жгут запястья, щиколотки, шею,
Они скрипят и стонут, усмехаясь от движений,
И тянут вниз, ломая волю к вызволенью.
Будь счастлива, всегда ищи внутри тот свет,
Что вырвет мрак, сгустившийся везде:
Внутри, снаружи – не столь важно. Он уйдёт,
Когда ты вспомнишь... Возможно, даже обо мне...»
Я верила в одну лишь сторону – в свою...
Сейчас бы лучше взвыть, терзая горло хрипом;
До крови, страха и потери пульса, но... не могу.
Внутри застыло – пусто на погосте льдистом.
И кладбище внутри, закованное в сталь, молчит.
Предательская тишина, когда так нужен голос,
Который... больше не услышу. Во сне лишь прокричит:
«Ж И В И !» – так громко, что добавит прядь седых волос.
19.05.2016
