Текст книги "Альманах «Российский колокол» №1 2021"

Автор книги: Альманах

 
Рассыпалась птичья трель
С черёмухи
Апрельским утром.
Будет ли воскрешение
Тела и духа?
Хотела бы
Я поверить…
Но небеса
Слишком серые.
И всё же я чувствую,
Что свет присутствует,
Чуть-чуть, еле-еле.
Он здесь
И жизнью веет.
 

 
Чайка на фонарь взгромоздилась
И что-то заголосила,
Но вежливо.
Хотя бы птицы
Меня не оставляют
И с праздником поздравляют,
И с надеждой
Неведомой
И неизвестной.
Буду думать, что хочу.
Может, это привет
Из бездны.
Или от ангелов
Любезных.
 

 
Солнце садилось, садилось, садилось
За горизонтом.
А я смотрела, смотрела, смотрела…
Безмолвно.
Оно садилось.
Безусловно.
Но оказалось,
Что был рассвет.
 

 
На сорванных ветках
Зацветает черёмуха
Еле-еле.
И в неё
Никто не верил.
Пусть цветочки хилые…
Но сердце с ними.
А вазочка с длинной шеей —
Бабушкина.
Синяя.
И солнце светит в глаз
В первой половине
Дня.
Вот и все мои радости
В карантине.
Не пойти ли
Гулять
За следующей партией
Контрабанды
Жизни?
 

 
Вот и закончилась
Наша любовь-эпопея.
Только масштаб у неё —
Эпидемия.
 

 
Мой драгоценный друг!
Сокровище!
Как мир вокруг
Скукожился!
 

 
Не поддаёшься никак ты
На провокации.
Нет отзвука никакого,
Сломалась биолокация.
Или охрана твоя
Излишне суровая?
Или замуровался ты
Дома?
Чтоб не проникнул в щель
Коронавирус
И заодно меня
Приговорил
На вынос?
 

 
О любовь безжалостно удалённая!
Кипит душа моя возмущённая!
 

 
Обижаться как-то неловко —
У всех столько всего,
И справедливость однобока,
Нам не понять её.
 
 
И будешь в чистом остатке
(Может, кому-то смешно)
Любоваться цветочком в вазе
И смотреть на закат в окно.
 

 
Вознеслись близнецы-башни
Торгового центра.
Врезался террорист —
И нет ни цента.
 

 
Привет тебе, прекрасное бревно!
Так вот где жизнь окончить суждено…
 
 
Нашёл приют на старость лет пиит
И, как на троне, на бревне сидит.
 
 
И карканье ворон, сей диссонанс,
Лишь услаждает мой блаженный транс.
 

 
Наступили смутные времена.
Солнца не видно.
Снег падает серый,
Как влажная бумага
Плохого качества.
Снится Эрмитаж,
Переполненный
Посетителями.
Не войти, не выйти.
Только через церковь Петра
И Павла.
Готическую.
Можно бесплатно.
Сторожа
Куда-то делись.
Нужно успеть
Показать
Зал
Александра Первого
И одежду
Николая
Расстрелянного,
Но время вышло.
В автобус уселись
И ждут отправления
Туристы.
Неизвестно куда.
Перечисляю жаждущим
Имена
Поэтов
С факультета
Филологического:
Блок, Некрасов,
Гумилёв
И т. д., et cetera,
С гордостью поэтической.
Эпидемия.
Пробую
На вкус словА.
И они мне не нравятся.
Категорически.
Обнять кого-нибудь…
Но нельзя —
Растворяются
В сумерках
Прозаических.
В чистом виде
Только слякоть
И грязь
С солью
От падений
Профилактических.
Новый год приближается,
Но никто не кричит «Ура!»
Все закрылись от всех.
Герметически.
И единственное окно —
Экран компьютера
И телевизора.
Связь
Электронных нитей,
Опутавших человечество.
Новая форма жизни.
 

20.12.2020

Борис Губанов

Коренной петербуржец. Физик-лазерщик, кандидат технических наук, доцент, автор более 100 научных трудов, а попутно – текстов песен о командированных и шуточных комментариев. Как член Малого Совета Горсовета и зампредседателя райсовета, а позже при выборах в Госдуму Российской Федерации и Законодательное собрание Санкт-Петербурга в 1990-98 гг. опубликовал 24 газетные статьи. Работая заместителем директора и юристом антикварной фирмы, окончил Рисовальные классы при Академии художеств, обучился ремеслу художника-реставратора. В Санкт-Петербургской государственной академии культуры преподавал спецкурс для будущих антикваров. В 2005 году вернулся в Мариинский дворец как помощник зампредседателя Заксобрания Санкт-Петербурга. В 2017-м опубликовал на Прозе. ру мемуары «Жатва», сдобренные фантастическим сюжетом. Они изданы в канадском издательстве «Altaspera Publishing» в 2019 году. А в 2020-м в издательстве «Ридеро» выпущены 11 книг этих воспоминаний и фантастическая часть – «Жатва после смерти». Венок сонетов напечатан в спецвыпуске «Истории любви» альманаха «Российский колокол».

Посвящаются моему внуку Арсению Ильичу

 
Здравствуй, Новый Человек!
Начинай свой долгий век!
Ты увидишь Землю, небо,
Мир, который ещё не был,
 
 
И зверюшек, и людишек.
И поймёшь ты, кто чем дышит.
Наберёшься ты идей
Древних и живых людей
 
 
И свою сыграешь роль.
В чём-то будешь ты Король!
Только не руби сплеча
По примеру Ильича.
 
 
Вова был мерзавцев гений,
А тебя зовут Арсений.
Быть Мужчиной, не иначе —
Вот что имя твоё значит!
 

 
Чья улыбка солнца краше?
Кто родное счастье наше?
Чей голубоглазый взгляд
Покоряет всех подряд?
 
 
Чьи весёлые кудряшки
Доведут меня до Пряжки,
А шесть остреньких зубов
Прогрызают до основ?
 
 
Кто топочет и агучит,
А слова «деда» не разучит?
Кто на свете прожил год,
И кого боится кот?
 
 
Это мой внучок Арсюша,
В плен забрал мою он душу.
 

 
Маленький волшебник мало говорит,
Пальчиком укажет – теремок стоит,
Хитро улыбнётся – перед ним верблюд,
Только скажет «мама» – куча вкусных блюд.
 
 
Если зазевает – значит, спать пора,
Мигом подбегают, скажет лишь «А-А»,
А в глаза заглянет – ясно всё без слов,
Ручкой пожелает всем счастливых снов.
 
 
Ну а захохочет – все кричат «ура!»
Этому волшебнику нынче года два.
 

 
Очень-очень хочу, чтобы ты был счастливым,
Добрым, сильным, весёлым, здоровым, красивым,
Чтоб любил ты читать интересные книжки,
Прыгать, бегать, скакать, баловаться (не слишком),
 
 
Чтобы с дедушкой было играть интересно,
Чтоб в музеи возили и часто, и честно,
Чтобы ты научился петь в хоре и соло,
Чтобы плавал как рыба морского посола,
 
 
Буквы чтобы читал и писал их красиво.
Всё вот это и нужно, чтобы был ты счастливым.
 

 
До свиданья, внук мой, до свиданья,
«Милый мой, ты у меня в груди.
Предназначенное расставанье
Обещает встречу впереди»[1]1
  Для взрослых: Сергей Александрович, прости за плагиат, но, когда жизнь на волоске и сердце в крови, лучше не скажешь.


[Закрыть].
 
 
Я люблю тебя, и нет на свете силы
Разлучить нас. О тебе молюсь.
Знаю я, живой иль из могилы
С этой книгой я к тебе вернусь.
 

 
Развесёлый и лохматый
Сел на дедушку с лопатой.
Дедушка пыхтел, но вёз
Как старинный дедовоз.
– Неправильно, надо говорить «паровоз»!
 
 
Было море по колено,
А сейчас заледелено.
– Нет, неправильно, дедушка, «заледенело»!
 
 
И с внучком пошёл в поход
По заливу дедоход.
– Нет, нет, «снегоход»!
 
 
Шарик лётчика узнал,
За собой в полёт позвал.
Далеко ли унесёт
Внука толстый дедолёт?
– Не «дедолёт», а «самолёт»! Нет, «звездолёт»!
 

 
Живёт моя отрада в высоком терему,
А в терем тот высокий нет хода никому.
В том тереме высоком есть комнатка одна,
Парит над ней кораблик от мачты и до дна.
 
 
Стоит там у штурвала мой милый капитан,
Ведёт он свой кораблик в одну из дальних стран.
А в той стране чудесной я повстречаюсь с ним,
Был только б лес зелёным, а небо – голубым.
 

 
Раз, два, три, четыре, пять —
Вышел зайчик погулять.
Тут дедуля выбегает,
Сразу зайчика хватает:
 
 
«Пиф-паф, ой-ой-ой,
Выходи гулять со мной!
А потом не баловать —
Будем вместе рисовать.
 
 
Наберись терпенья, зайчик,
Ты, Арсюша, взрослый мальчик!»
Было шесть, стало семь,
Заяц стал большим совсем!
 

 
Ах, какое совпаденье!
В этот год твой день рожденья
С той же цифрой, сколько лет,
Красишь ты наш белый свет.
 
 
А другое совпаденье —
С днём Христова Воскресенья.
Поедая куличи,
«Хэппи бёздей!» покричим.
 
 
Вот тебе велосипед,
Для него преграды нет.
Если встанет на дыбы,
Цифру 8 видишь ты.
 
 
Жизнь твоя как велогонка.
Дам совет тебе вдогонку:
«Жми, Арсюша, на педали!
Впереди блестят медали!»
 

УКАЗ

Его Величества Императора Всероссийского

ПЕТРА ВЕЛИКОГО

Своему славному потомку АРСЕНИЮ

 
Словно крепостной гранит
Стенка шведская стоит.
Вспомни славный наш аврал —
Пётр Первый Нарву брал.
 
 
Все преграды превозмог,
Наглым шведам дал урок.
Дабы ростом стать с Петра,
Начинай свой штурм с утра!
 
 
Полезай на стену эту,
Чтоб добыть себе победу!
Ника только ловких метит —
Покрутись на кольцах этих!
 
 
На турник – как на турнир,
Подтянись – и ты кумир!
Если нет пути назад,
Забирайся на канат!
 
 
Снова вверх-вниз головой
По лесенке штурмовой!
Вот теперь ты повелитель,
Всех напастей победитель.
 
 
Все народы – стар и млад —
Прокричат тебе «Виват!»
 

 
Не бывает юбилей
Без пятёрок и нулей.
10 лет – любому видно —
Выглядит вполне солидно.
 
 
Третий год как в хоровом,
Плюс в художественной – два,
В сумме – пять. Живой едва,
Делаешь себя трудом,
 
 
Чтоб на радость всех родных,
Десять пальцев золотых
Выбили оценку 5
На экзамене опять!
 

Мы купили вам скворечник,

Мой птенец звонкоголосый,

Чтобы петь ты научился

На улице Мастерской[2]2
  На Мастерской ул. в Петербурге расположено Хоровое училище им. М.И. Глинки.


[Закрыть].

А в скворечник притащили

Кухню, ванную, диваны,

Шкаф, столы и стулья, даже

Пианино занесли.

Там внутри висят картины,

Там стоят рядами книги,

На широкой на кровати

Два родителя сопят.

День за днём, перелетая

Из скворечника в мальчишник,

Будешь ты всё выше, круче

Набираться мастерства.

А в конце недели трудной,

На субботу-воскресенье,

Вы к нам в Лисий Нос летите.

С бабушкой вас очень ждём!

Чтоб отметить эту дату,

Подойди к клавиатуре

И нажми две единицы –

До-диез и ми-бемоль!

Наталья Корзон

Родилась 18 августа 1983 года в Ангарске. Окончила школу № 10, технологический факультет Ангарского государственного технического университета по специальности «Химическая технология топлива». Работала в различных сферах деятельности в том же городе, но остановилась на литературной.

Участник конкурсов: «Писатель года – 2014» (2015, 2017, 2018, 2019), «Русь моя – 2016», «Новый взгляд – 2016». За участие в конкурсах «Писатель года – 2014» (2015, 2017, 2018,2019) награждена дипломами «Номинант национальной литературной премии «Писатель года – 2015» (2016, 2017, 2018, 2019). За участие в конкурсе «Писатель года -2018» – медалью В.В. Маяковского. В 2019 году награждена медалью в честь юбилея (65 лет) Интернационального Союза писателей. Номинант на Лондонскую литературную премию 2015–2019 гг. Удостоена почётного знака премии, а также именной плакетки. Ей присвоено звание «Лучший писатель года 2015–2019 гг.». В 2018 году – кандидат в члены Интернационального Союза писателей. В 2020 году – руководитель проектов «По страницам биографии» (https:// dobro.ru/project/10003483) и «К 125-летию со дня рождения С.А. Есенина» (https://dobro.ru/project/10002680).

 
Куда уходит путь из рельс серебряно-стальных,
Накрепко перекрытых шпалой деревянной, что
Вымокла под талым снегом ранней весной?
Куда спешит их крепкая серебряная сталь?..
 
 
Наверное, в неизвестность, а может, в бесконечность.
Всё может быть, но неизвестен путь их молчаливый…
 
 
И всё же, захватив небольшую часть вокзального перрона,
Он снежно-талой шпалой уходит в лес угрюмый,
Который до конца не успел проснуться от зимы,
А дальше мчится в хмурую еловую тайгу,
А после вовсе исчезает, как будто обрезая
Сталь бегущего серебра, не желая быть скреплённым
Промокшей шпалой, что предвещает быть размытой
Талым снегом, что вскоре побежит ручьём…
 
 
…пока же бегут рельсы вдоль вокзального перрона,
Разрезая сталью серебра нетронутые белые снега,
Которые за немой параллелью промокших шпал
Засыпали равниной деревенские дома, что зачастую
Кособоки и даже неказисты, но дышат жизнью,
Как и красно-белые турбины комбината, что густым
Серым дымом тянутся к холодным небесам.
 
 
И невдомёк турбинам огроме-енным, что
Куда-то тянутся, а может, мчатся стальные рельсы,
Скреплённые промокшей насквозь шпалой, что
Обещает в нить размытой быть, а после вовсе
Развалиться и отпустить серебряную сталь
В еловую угрюмую тайгу, которая с приходом лета
Расцветёт и будет улыбаться, забыв морозную зиму…
 

 
Небо и земля как разные поля
Одной планеты неделимой.
Словно зеркала глядят друг в друга
Сквозь стекло воздушного пространства.
 
 
Воздух и вода как полюса,
Что тянутся друг к другу,
Но не сойтись им никогда
В пространстве безграничном…
 
 
Разные стихии света
Тянутся друг к другу,
Но сойтись не могут,
Меж собой враждуя,
 
 
Но отчего же сила притяжения их
В парадоксе мира и вселенной?
Отчего вражда стихий, когда
В друг друге так нуждаются они?
 
 
Когда они необходимы всем
И невозможна жизнь без них?
К чему вражда их, в то же
Время притяжение как магнитом?
 
 
Всё оттого, что без стихий,
Что так важны и так бунтуют
Меж собой, порой, неумолимо
Не было б вселенной и веков…
 

 
Летят мгновения сквозь времени поток.
Бегут они через секунды и часы,
В года, века сливаясь незаметно,
И всё ж порой, остановившись,
Замечаешь их былой невидимый полёт.
 
 
Мгновения лишь торопятся, спешат
Невидимо, неслышно даже,
Забывая нам напомнить о себе,
Но в сплетении скоротечных лет
Дадут свой громкий, видный отголосок…
 
 
Зачем случилось что-то?
А может, для чего произошло?
Сразу сложно дать ответ
На сей вопрос замысловатый.
 
 
И всё ж ответы есть на все вопросы,
На все события жизни, что случились
Невзначай, случайно, невпопад
Или же наоборот специально.
 
 
Ведь не бывает ничего случайно.
Не происходит действие с чего-то,
Из-за кого-то, что быть могло причиной
И все ж в мгновений вихрях произошло,
 
 
А после в годы слилось
И оставило свой след
На долгие и длинные года, что
Станут вековой эпохой…
Для людей, природы, мира
И непредсказуемой вселенной.
 

 
В вечном споре с самим собой пилигрим.
Не может он найти ответа на вопрос,
Который уж давным-давно созрел,
А ответа нет на сей вопрос незаурядный.
 
 
Нет решения у загадки странника седого
Оттого, что не в силах он справиться
С сердцем и душой разуму вопреки,
Который ему немо шепчет, пытаясь робко
Вслух произнести: «Куда ты спешишь?
Торопишься куда и зачем?» Но…
 
 
Но нет ответа у странника вечного,
Который мечтает о доме и семье,
Уюте, лепете детей, что не даст
Тишины, и будет нарушен покой.
 
 
Но куда же извечному путнику без дорог,
Странствий, открытий? Ведь не всё ж
Успел он обойти в палящий зной и холод,
Не все тропинки леса и тайги он обошёл…
 
 
Пусть будут дожди проливаться,
Морозы ветра задувать, от которых
Согреться порой невозможно,
Спрятаться негде, как и от знойного
Палящего солнца, что обжигает лучами,
Засухой убивает природы стихию.
 
 
Но не страшны они пилигриму,
Который желает мир весь обойти
И всё, что неизвестно, разузнать
Вопреки дорогим, заветным мечтам!
 

Лариса Кулямина

Родилась в 1950 году. Проживает в г. Северске Томской области.

Начало её творческого пути положено в литературно-творческом объединении «Гармония», где в 2012 году она получила свою первую серьёзную награду – диплом I степени областного жюри в конкурсе «Мир волнующий, зовущий» в честь Дня поэзии. Это явилось хорошим стимулом для совершенствования. Результатом стали не только свои сборники, но и участие в различных альманахах как внутри страны, так и за рубежом.

В настоящее время является кандидатом Интернационального Союза писателей.

По Сюите Свиридова «Взгляд на Россию девятнадцатого века», тема 5-я

 
Запрягу вороных, прокачусь по просторам,
По лугам заливным, где растёт бражный хмель.
Понукая игривых, со свистом задорным,
Пронесусь, а за бричкою – пыль, как метель.
 
 
До чего же прекрасна сторонка родная,
Дух пьянящей свободы здесь сводит с ума.
Чувство вечной любви к ней внутри закипает,
И его моё сердце впитало сполна.
 
 
Мужики на полях косят росные травы,
И под солнцем, устав, пьют ядрёный квасок,
Пусть мозолисты пальцы, ладони шершавы,
Не смутит косарей, им ещё бы глоток.
 
 
Колокольный трезвон созывает на службу,
Стар и млад услыхав, помолиться идут.
Разговоры ведут мужики у конюшен,
Ну а бабы в домах караваи пекут.
 
 
Ах, Россиюшка-матушка, ширь да просторы,
Дух дурманит медовый с цветущих полей.
Необъятную даль не окинуть мне взором,
Вороные красавцы, вперёд же, быстрей!
 

 
Когда аромат растекался весною
И свежая зелень вплеталась в кусты,
Я дикою розой цвела и, не скрою,
Хранила томленье, в душе был лишь ты.
 
 
И часто, страдая от боли, сомнений,
Всё слёзы лила и теряла красу.
Бутон распустила, сменив настроенье,
Былое встряхнула как с листьев росу.
 
 
И вновь по весне я вся в белом красуюсь.
Зачем увядать? Нет мне смысла грустить.
В шипах я печали свои маскирую,
Хочу, как и прежде, любовью цвести.
 

 
Город окутан тоскою туманной,
Морось осенняя, пасмурный день.
И фонари, что бредут караваном,
Бликами светят в вечерней воде.
 
 
Тень расплылась серебром в амальгаме,
Груды опавшие жёлтых монет
Щедро разбросаны меж фонарями,
Где-то уныло играет кларнет.
 
 
Редкий прохожий, зонтом прикрываясь,
Старчески сгорбившись, скрыться спешит.
Эта картина тоску навевает
В недрах моей бесприютной души.
 

 
В камине треск огня, шипение поленьев,
Горячий, с кардамоном кофе Медельин —
Всё это осень, с нею холод, я в смиреньи,
Сегодня он мой гость – осенний Арлекин.
 
 
Простывшая от равнодушия внимаю
На то, как на манеж выходит мой герой,
Он в сговоре с моей судьбой, и я вздыхаю,
Увидев на стекле лист клёна золотой.
 
 
Осенние мотивы навевают скуку,
И оттого неспешно кофе с пенкой пью.
А мой паяц смеётся, он идёт по кругу,
Играя роль, испытывать судьбу мою.
 

 
Прогноз не утешит, шальная погода,
Сезонная слякоть, и ныть проводам.
Ссутулился тополь, грустит от чего-то,
И серостью сеять опять небесам.
Елозит волчком суета бесконечно,
Бросает вибрацию шум городов.
И рокотом хриплым мысль изувечена
У низкопоклонников и дураков.
Скорее бы выйти из разных предтечей.
Внутри всё в застое, душа в кабале,
Дышать всё труднее и, кажется, нечем,
Отчаявшись, кто-то сидит на игле.
О, как же тоскливо, возможно, мы в коме,
Ведомые жизнью, и я словно слеп,
Внутри беспокойство с неясным синдромом.
О, сколько в округе таких вот калек!
Ах, если б могли мы усилием воли
И страхи крушить, и терпенье ломать,
Сбывалось бы то, что желалось до боли —
Синдром невралгии с каждого снять.
 

Николай Макаров-Тюкалинский

Настоящее имя – Николай Макаров. Живёт в г. Тюкалинске Омской области. Окончил Омский сельскохозяйственный техникум, Омский сельскохозяйственный институт имени С.М. Кирова. Параллельно вечерами работал в Народном театре, где был заведующим постановочной части и художником-декоратором. Трудовую деятельность начинал трактористом, работал инженером в совхозе-техникуме, преподавал специальные технические дисциплины в училище и колледже.

Почётный работник среднего профессионального образования Российской Федерации, обладатель премии мэра города Тюкалинска «За вклад в развитие и воспитание молодёжи». Занесён в Книгу почёта работников культуры города.

В поэтическом творчестве чаще всего обращается к гражданской и патриотической лирике, касается актуальных тем. Пишет также любовную лирику, иронические стихи, произведения для детей. Публиковался в альманахах Российского союза писателей, в областной и районной прессе, сборнике «Память детская всё воскрешает».

 
Да, дорога фронтовая
И ухабины, и кручи
ГАЗ а-а, аж «завывает»
Змей Горынычем ползучим.
 
 
В кузове машины гайки,
Трубки, винтики, заклёпки,
Самолётные «фуфайки»,
Я и сырость посередке.
 
 
Сырость: тут роса и дождик,
А ещё из глаз порою.
Ехать просто невозможно.
Еду, мучаясь собою.
 
 
Я – такая неумёха,
Я – такая растеряха.
А шофёр – одна потеха:
Сажей вымарана «ряха».
 
 
Мимо раненые люди,
Кто с коляской, кто с котомкой.
Мамину усталость «студят»
Руки малого ребёнка.
 
 
Кровь, повязки, не повязки,
Что-то Серое Большое,
Как кошмар из старой сказки,
Над Великою Страною!
 
 
Стой! Останови машину!
Выкинь с кузова железки.
Посади того мужчину.
Ну и что – пусть будет тесно!
 
 
Я ругалась и кричала:
«Ты бездушный! Ненавижу!»
Я рыдала, умоляла.
Он скрипел зубами: «Вижу!
 
 
Слазь, а запчастей не трогай.
Нервы подбери. Не вякай.
А то слякоть на дороге.
Одного возьму! Понятно?»
 
 
Солнце к вечеру за тучи
Тоже с нами отступает.
Звук на воздухе тягучий —
Самолёты подлетают.
 
 
Прыгаю. Бегу с толпою,
Паникую. Стоп, подруга.
Что-то прямо под ногою.
Падаю – и МИГ испуга!
 
 
Изуродованным телом
Мать окутала ребёнка.
Боже! Как Оно глядело!
Это личико девчонки!
 
 
Ничего не понимая,
Всхлипывая тянет руки.
А вокруг весь мир ломают
Эти стонущие звуки.
 
 
Я опешила, стояла,
Просто подойти боялась.
«…ну иди ко мне, родная!..» —
За плечом моим раздалось.
 
 
Я, ей-богу, не узнала
В этой нежности мужчину.
Вижу, как слеза упала,
Процедилась на щетину.
 
 
«…ну иди ко мне, родная!» —
Это был не хриплый голос.
Голос Мужа! Сына! Мая!
Это – говорила Совесть!
 
 
Завернули. Закрутили
Словно в гнёздышке «найдёнка»
И к деревне подкатили.
Вот и крайняя избёнка.
 
 
Вышла дама пожилая,
Кто такие, расспросила.
«…а дитё с собой таскают…» —
Тоном словно укусила!
 
 
Тут же сразу застеснялась,
Поняла. Слова «с морозу».
Наша «гвардия» осталась
До утра, а утром проза.
 
 
Что с ребёнком делать дальше?
Ехать! Так и понимайте.
Груз для самолётов наших…
«…а ребёнка оставляйте!»
 
 
С этим словом молодуха
На руки взяла девчонку.
Солнышко моё! а ну-ка,
Отойдите-ка в сторонку.
 
 
Вот! а маленькая кроха
Обняла Её руками
И целует! Бабка, охнув,
Загремела чугунками.
 
 
Как-то так вот получилось.
Мы ещё покуда живы!
Живы! чтобы ни случилось,
…а ведь Он хорош, служивый!
 
 
Ну! Иди ко мне, родная!
Слёзы на лице мужчины.
Воля! Час назад – Стальная!
Не рыдает беспричинно!