Текст книги "Дочь менестреля (СИ)"

Автор книги: Airewen

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 1 страниц)

Дочь менестреля.

https://ficbook.net/readfic/58211

Автор:

Airewen (https://ficbook.net/authors/7265)

Фэндом:

Ориджиналы

Пейринг или персонажи:

Эми

Рейтинг:

PG-13

Жанры:

Ангст, Фэнтези, Психология, Songfic

Предупреждения:

Смерть основного персонажа

Размер:

Мини, 2 страницы

Кол-во частей:

1

Статус:

закончен

Описание:

Это обычная история, оставшаяся для многих безвестной. О судьбе не целого мира, а одного человека. Девочки, чья жизнь сломалась мгновенно, и никогда уже не смогла стать целостной. О девочке, которая была вынуждена делать выбор.

Можно ли осуждать ее? Решите сами.

Публикация на других ресурсах:

Если заинтересуетесь – пожалуйста, но с шапкой. И ссылку пришлите, пожалуйста.

Примечания автора:

Навеяно творчеством Тэм Гринхилл. В последнее время я полюбила ее песни...

Часть 1

Меня зовут Эми, и мне почти 13. Я родилась в семье барда. Отец уже не уходит в странствия, как раньше, и мы живем счастливой семьей, пусть и не очень богатой.

Внешне я очень похожа на мать. У меня короткие каштановые волосы, серо-зеленые глаза и слегка бледная кожа, к которой не пристает загар.

Я уже сейчас учусь играть на флейте. Из всех папиных инструментов она нравится мне больше всего. Такие гармоничные и нежные звуки! Если, конечно, играть правильно. У меня еще не слишком хорошо получается.

Я думаю, что когда я достаточно вырасту, я стану бродячим певцом. Я хочу засыпать под звездами. Я хочу нести людям свет и добро. Я хочу, чтобы моим домом был целый мир.

Я хочу разжигать людские сердца своей музыкой.

Отец иногда говорит, что менестрель не должен быть воином. Я как-то спросила: «Почему?» А он ответил мне: «Мы должны нести людям музыку. Послушай себя. С чем ассоциируется у тебя слово «музыка»?

Музыка – это волшебство. Свет, чистый теплый свет. Музыка дарит мир, исцеляет раны и помогает мечтать.

Я так и ответила. А он улыбнулся и продолжил.

«А оружие несет войну. Ненависть. Боль. Все, что ты назвала, перечеркивается сталью. Мы не можем сочетать противоположное. Выбирай – или ты несешь мир, или разрушаешь».

Я тогда его не поняла. А сейчас начинаю понимать. И даже разделяю его мнение.

Никогда не притронусь к клинкам.

***

Меня зовут Эми, и мне уже 18. Набор букв, называемый именем – вот и все, что у меня осталось. Наверное, нужно его сменить. Я не хочу помнить о своей прежней жизни.

Год назад я отправилась в свое первое путешествие. Мать очень не хотела меня отпускать, но отец настоял. Она смирилась.

Я надеялась вернуться через месяц. Мне не хотелось пока что уходить далеко.

Нас разделила война. Неожиданно вспыхнувший пожар, уничтожающий все вокруг. Война отрезала меня от всей прежней жизни.

Нашу деревушку сожгли. Я узнала об этом случайно и даже не поверила. Мало ли что болтают по трактирам!

И все-таки я вернулась. Чтобы убедиться в правдивости того, что считала слухами. Чтобы растерянно стоять среди пепла. Чтобы возненавидеть всей душой тех, кто это совершил.

Я не знаю, что случилось с моими родителями. Даже думать об этом не хочу. Не хочу представлять, как они метались по родным комнатам, ища выход. Не хочу представлять, как холодная сталь безжалостно отбирает у них жизнь.

Тогда во мне проснулась ярость. Дикая, бешеная, горячая ярость. Смешанная с болью и пахнущая гарью.

Я до сих пор могу называть себя безумной. Вот только горячая волна сменилась льдом отчаяния. И ненависть, холодная ненависть...

Я все еще не воин, но уже не музыкант.

***

Теперь меня зовут Лия. Я, наверное, совсем не похожа на ту, которой была. Глаза – колючие и холодные, а голос утратил прежнюю мягкость. Я больше не Эми. И давно позабыла свою сущность.

Только по ночам меня мучают кошмары. Они пришли только сейчас – яркие, красочные и до боли реалистичные. Я уже боюсь засыпать.

Теперь я воин. Мне больше нечего терять.

В мире всегда идет война, так что работы у меня хватает. Я уже называю битвы работой. Знаете, не так сложно отнимать чужую жизнь. Поначалу было тяжело. Но душа защищается, а равнодушие – хорошая защита.

Я уже несколько лет не брала в руки флейту. Наверное, я и не смогу теперь играть – пальцы привыкли к рукояти меча. Не думаю, что у меня получится нечто мелодичное, нежное, мягкое и невесомое. То, что подарит надежду и заставит жить.

Вместо души у меня рана, кое-как зашитая грубыми нитками времени. Все еще не зажившая рана.

Я не могу дарить музыку. А когда-то так хотела….

***

Сегодня мне снился необычный кошмар. Не выматывающий, не похожий на прежние, но мучительный.

Мне снилось, будто я не воин и уже давно не сражаюсь. Прошло уже много лет, и я немолода. Я стою в богатом доме, и кто-то смутно знакомый предлагает мне флейту. Просит сыграть. Я качаю головой, мол, нет, не смогу. Я столько лет не играла, разучилась, наверное.

Все тот же человек уговаривает меня не скромничать.

«Ты же была лучшим музыкантом. Попробуй, сразу вспомнишь».

Я беру флейту со смутной надеждой, что вспомню. Пробую играть, но получаются нестройные, фальшивые, неприятные звуки. Ничего не вспоминается. Инструмент чужой.

И мне так больно, обидно и стыдно – ведь я же умела….

Проснулась я со слезами на глазах.

Я все еще всегда беру с собой свой старый инструмент. Просто сложно с ним расстаться. И что-то на меня нашло, я попробовала сыграть. Возможно, чтобы развеять наваждение сна.

У меня не получилось. Пусть я и не блестяще играла прежде, но не так. И снова стало обидно, так же, как и во сне.

В тот день я снова заплакала. В первый раз за все годы, что прошли с перелома моей жизни.

Когда-то я клялась не брать в руки оружия.

Я вспомнила себя прежнюю. Я вспомнила прежнюю жизнь, которую упорно прятала на задворки сознания. Я много чего вспоминала в то серое ноябрьское утро….

***

Меня зовут Лия. И я умираю.

Все случилось как-то глупо, быстро, внезапно. Я не мечтала умереть в бою. Я хотела пожертвовать жизнью ради близкого человека, выигрывая для него драгоценное время. Я хотела умереть незаметно, когда придет мой час.

Я не хотела умирать с клинком в пальцах. Я не хотела умирать так же, как те, кого убила. Не хотела пасть от острого меча в сердце.

Я вообще не хотела убивать. Я не должна здесь находиться!

Я была менестрелем. Несколько лет, даже после того, как моя жизнь стала пеплом, я была странствующим музыкантом.

Отец бы мной не гордился. Он никогда не признавал оружия. Но я слишком хотела отомстить за него. И за мать. И за всех, кто был мне дорог.

Возможно, мне бы удалось успокоить себя где-то в переплетении дорог. Возможно, даря людям свет, я сумела бы сама поверить в хорошее. Возможно, нашелся бы тот, кто исцелил мои раны.

Возможно, я бы никогда не взяла в руки оружия. Да что гадать!

Просто я хотела умереть как Эми. Ну что же...

Меня зовут Эми, я дочь менестреля. Я умираю. Певец в теле рыцаря. Я умру как менестрель, а останусь в людской памяти как воин. Вместе со мной умрут все мои надежды. На лучшее, на добро.

Я не хочу себя оправдывать. Я не хочу плакать. Может быть, там, за Гранью, я смогу еще хоть раз сыграть на флейте.

Я хочу умереть, отбросив свое выдуманное имя. Я хочу умереть. И я умираю.